...(fragmento)

Una luz parpadeaba al fondo del andén flasheando una y otra, flasheando una y otra vez, flasheando una y otra vez, vez un cesto de basura desbordante. No había nadie, extraño en un jueves por la noche.

Mi estación quedaba a unas cinco paradas con trasbordo en Sol.

Se alcanzaban a escuchar voces y risas de algunas mujeres trasnochadas que la estaban pasando bien, pero que seguramente estaban demasiado lejos de toda perspectiva y ensoñación hacia mi persona. Eran voces duras, de pómez, eran golpes que ni los mismos ecos generados reconocían. Intenté visualizarlas:

Eran tres, dos morenas y una rubia. La rubia llevaba una falda muy corta y tacones que se escuchaban al ritmo de sus carcajadas, las morenas cargaban con escotes pronunciados y cabello suelto, todas con piercings en los labios inferiores. Bastante apetecibles.

Mientras las imaginaba veía que mi andén seguía vacío, el metro no marcaba hora de llegada y cada vez me lamentaba más el hecho de que nunca fui tan fraude como hubiera querido. (Aquí es donde el primer encuentro se asemeja al de Hoss de Trewiend en el libro de los desaparecidos. Mirar página 67. Mi abuelo en un despliegue de sinceridad decide que las verdades insospechadas según su paranoia nivel C2, deben de entregarse a uno mismo por medio de espectros que al final son parte de nosotros mismos. Hoss de Trewiend encuentra al suyo en el pasillo de la casa donde antes habitaba Susana Wostald, se encontraba solo y desarmado. En su desconcierto se acerca lentamente y distingue el rostro entre la penumbra. Justo el mismo rostro que yo encontré aquella noche) Caminé de ida vuelta por el borde de las vías hasta que me senté en un extremo. La última banca del lado izquierdo, desde ahí se lograba ver toda la estación. En un momento de distracción con un cartel publicitario de pantalones;

Me percaté de que las voces de las chicas habían desaparecido.

El silencio me reconfortó sólo por unos segundos antes de que apareciera eso. Estaba sentado completamente al otro extremo del andén, desde la distancia no alcanzaba a distinguir muy bien la forma de aquello. Era una enorme mancha negra que se balanceaba de un lado a otro. Imaginé muchas cosas (ver cosas en páginas 34,35,65). No podía dejar de mirarlo, hacía unos ruidos similares a un ronquido de viejo enfermo. La piel se me erizó. Por más que quería saber qué era, no lograba encontrarle forma humana.

Me vino a la mente una pesadilla que había tenido unos días atrás, un horrible perro gris me atacaba pero sus mordidas no me dolían, sin embargo sentía terror de ver sus dientes enterrándose en mi piel. Lograba quitarlo con mucha facilidad y después lo mataba ahorcándolo.

(Sueños y pesadillas en páginas 56,57,58,59. En donde la chica toma un avión al norte y se lleva todas la colección de películas de John Waters)

Sentí una sensación totalmente ajena a mis pensamientos, la cosa seguía ahí sentada y el metro parecía no iba a llegar nunca. De alguna forma extraña tomé unas de las decisiones más valientes de toda mi vida, como ya dije,

quería ser un fraude,

caminé hacia aquello, temblando y con las manos sudadas. Mientras me acercaba los ronquidos aumentaban y la mancha negra se balanceaba cada vez más. A una distancia considerable ya estaba seguro de que no era humano, pero su tamaño demostraba lo contrario. Me quedé de pie a unos diez metros de él. Lo veía, tenía los ojos rojos, medía unos dos metros, babeaba y bufaba, me miraba fijamente. No cabía duda, era un cerdo.

Un cerdo negro con ojos rojos que medía dos metros y estaba enfadado por algo que yo había hecho.

Un demonio, un espectro.

Cuando se puso en cuatro patas yo salí corriendo desesperado y podía escuchar entre los ecos de los pasillos de la estación como venía detrás de mí aventando ronquidos cada vez más fuertes.

(Aquí empieza la historia, recordar el capitulo tres en donde se pierden mirando una película y él mira en el reflejo del televisor un par de esferas rojas y brillantes. Hoss de Trewiend desembarca un par de meses después de aquel encuentro. Lleva un libro y una mirada que nadie jamás le había visto. Mi abuelo desencadenó al espectro, pero hasta que saliera de mi cuidad jamás lo iba a encontrar. Estación Estrecho, Metro de Madrid. Comenzamos.)>

Botarga

Para Eugenio Santos León

Recuerda mi buen amigo que tu Beatríz se encuentra en Disneylandia

"…No me olvides. Dante en tus caderas y sonrisa en tu entrepierna. Tal vez empiece a medicarme, pero medicamentos serios: pastillas que terminen con pam. Orgulloso patán de piernas cortas, naranjo en flor pero sin frutas. Rama pobre y tan delgada que asusta, o mi vientre tu aura chupada y plana. Revolución incestuosa, sobredosis en aerograma; o acaso somos tan perversos que nuestra sangre ya es de plastilina. Milagrosa concepción de gatos muertos, americano arrepentido, racista ojete que tu moreno es mi indígena nunca arrepentido. Pero basta de alubias y terribles peregrinaciones que sin duda son malas oraciones políticas. Ayer un filántropo habló de ballenas, y como yo no soy carismático, no firmé. Somos el orgasmo falso de una virgen, la mandíbula que masca carne viva. Ya no tengo tiempo para romper esmeraldas, sobrevivo de una pieza mal soldada, mis ojos de pistola miran miran. El alacrán picó en el centro, hígado cirriforme, implosión de abejas enfadadas..."

Y así la noche se fue desvaneciendo en un impulso sin reflejo. El reloj marcando horas lejanas. Él nunca sentía punzadas, no llegaba el presentimiento, sólo hablaba al muro de sus intenciones. En un arrancar a carne viva se enfrentó con varios guerreros inmortales, venció. Las maravillas del cuarto mundo lo llevaron al enigmático camino del espejo. Nunca se quitaba la cabeza de conejo, estaba sucia, sin un ojo, con la nariz tallada de plástico que ya había perdido todo el terciopelo. Pero hablaba, sufría. Se podía ver entre los árboles y los caminos una gran cabeza blanca monologando sobre sus miedos y sus luchas homicidas. Ahí, entre la sulfúrica realidad lograba salir una belleza decadente, una leónida urbana que sabia y vieja siempre tenía respuestas para los demonios. Encuentros a medio camino, él entendía que como las flores al sol, las piedras a la noche. También recorrió el infierno una mañana de marzo, fue a buscar a una conejita púrpura que se había cortado ambas orejas con un hacha. No la encontró, pero vio matorrales en llamas y sabuesos hambrientos. Sin embargo el monólogo nunca se detenía, siempre seguía y se dispersaba entre las fuentes y los mortales...

"...Y que la selva intransigente me arrancó el rugir de mis entrañas. Sólido tu pelvis entrañable, recorrer la cascada entre tu ombligo y tu montaña. Rasparte con mi lengua ácida todos los lados oscuros de tu triste cuerpo, cocerte un par de orejas y bautizarlas con nombres comunes. Te rompería en dos de tanto penetrarte; afelpada ironía. Ya no entiendo como los gusanos se multiplican en tu honor, ni como los lejanos volcanes eyaculan de tanto pensarte. Una hoja de barniz, los cuernos doblados y esta cabeza mía que no deja de hablarme de muertos y conejas..."

Ocurrencia...

(Impacto de nube cirriforme)
En subsidencia sanguínea

Ocurre que hace tiempo no encuentro un buen par de palacios, que mis sombras se encierran en un prisma transparente y de malicia cansina. Que al despertar, mi terapeuta cancela nuestra cita para arrogarse por la borda de un árbol enorme. Inmediatamente transpiro los dolores de garganta, las taquicardias espesas y la tristeza insomne. También ocurre que las flores se esconden de mi olor agrio, que me gustaría dejar de temblar cada vez que las montañas escriben mi nombre con sus avalanchas. Y cada vez que enciendo un cigarrillo, el fuego se dispersa entre mis labios de tanto hablarte a escondidas. Los libros se detienen en cada imágen púrpura, las canciones se repiten cuando suena un violín y las estrellas rasguñan el universo con enigmática geometría. Mis sueños ya no son sueños, son esferas recurrentes del color de tu vestido, es el despertar a media noche con la seguridad de derretir mis dedos entre tus cabellos. Consuelo a mis demonios con poemas frescos, con la claridad latente de que el tiempo se va al ritmo de mis movimientos hiperactivos. En los cines y en los teatros ocurre que los actores me son indiferentes, pájaros de lino que se alumbran con líneas pomposas. Lamento a los viejos y a las mandarinas, espero indeciso que anochezca para cantarme una canción de cuna. Me pienso en el oleaje helado, en las cumbres derrumbadas de unos Alpes tristísimos, sin embargo las nubes cirriformes me lamen las heridas, la sangre tan oscura que proviene de mis gestos lapidarios. Así ocurren los días, las estaciones, los recuerdos...al bochorno de mis miserias. Y falsas esculturas mostrando una existencia catatónica, deprimida y ya olvidada. Ocurre que me asombro de estar en movimiento, y así, mirar contemplativo el crecimiento de las torturas.

¡Matar a los niños!

Infanticida es igual a insecticida,
el balbucéo,
la mirada enfermiza,
el deseo carnívoro de sacudir sus órganos internos,
mandarlo -infáme postfóbico- al culo del mundo.

Eglantina ya no me mira,
sólo lactancia y las hinchadas tetas,
deliciosa masa amorfa llena de calcio,
vía orgásmica para su boca siempre sedienta,
pequeña y sedienta, Gua! Gua! Gua!

Hasta las 3am.

Eglantina mirada atenéa, cutis cuidado y pezón al aire:
-Volveré con el maestro-
Gua! Gua! Gua!

Y como el bicho que es,
cosa de antenas rosadas y olor artificial,
plástico,
merece ser aplastado,
pateado, necesita...
¡Mamila insecticida! y Eglantina tetas al sur,
Gua! Gua! Gua!

Buenas noches fantasmas

Para Daniela

La locura de nuestros fantasmas no se irá nunca...

Los fantasmas estaban ahí, era claro. Por las mañanas el viento no soplaba como era costumbre, las ventanas olían húmedad fuera de temporada, era como si el tiempo ya no pasara por la casa. Las flores que en algún momento había sembrado, dejaban de respirar entre las tinieblas que bajaban del bosque. Nunca el sol de la tarde se dejaba ver entre las hojas secas, sólo algunas veces escapaban unos pequeños rayos, líneas de luz que bajaban hacia la tierra despavorida. A mí nunca me hablaron, más bien me sacudían por las madrugadas de lluvia o niebla; por los hombros, por las piernas, por las caderas, pero siempre de un lado a otro, con la agresividad de una prescencia enfurecida. Al principio era un desconcierto brutal, después se convirtió en una rutina de paciencia y entendimiento a lo desconocido. No podía evitar derramar unos lagrimones que se desparecían con la alfombra morada, sentía la tristeza, la desesperación de las almas, la soledad inminente que desgarraba su espíritu; o lo que fuera que tuviesen. Estuve deprimida todo ese año, la servidumbre se iba, los animales corrían hacia la oscuridad de los árboles, y mi hermano que no llegaba nunca. Sobre la terrible ausencia, decidí compartir con ellos, pensé que hablarles y entenderles era lo más adecuado, compartíamos el sentimiento ajeno de nuestras almas robadas. Como dije, nunca me hablaron, pero empezaron de nuevo a florecer los pétalos de las orquídeas, el sol abrumado entraba a la ventana y los animales llegaban a comer al jardín, era el pacto de energía, la costumbre que los volvía tan extraños a mí como yo a ellos. Llegó un momento que ya no sabía si estaba muerta o viva, si en realidad el universo me daba algunas señales para que dejará de vivir entre la naturaleza recién nacida. Pero no, en realidad siempre estuve viva, entre los duraznos y las ardillas. Y las ventanas me hipnotizaban entre empaños y rocío, entre formas de diamante y umbrales de furia a lo real. Y así, hasta el día después de marzo que regresó mi hermano, con su escopeta en el brazo y la chaqueta verde llena de lodo tibio; me sacaron de la casa, de nuevo lagrimones y gritos al centro del bosque. Recargada en el tronco rasposo de un árbol demasiado viejo, demasiado fúnebre. Pensé en mí y en ellos, y si de alguna forma me ayudarían a escapar de aquél árbol que me amarraba y ultrajaba de una forma monstruosa. Y no, no aparecieron nunca, y sigo aferrada a éste tronco de hace mil años, con la ropa roída y la delgadéz de una gacela. Escuchando el susurro de las ramas y las nueces, compartiendo espacio con las escopetas y las aves nocturnas que gritan de susto hacia la luna. Ahora ya no sé si aparecerán, no sé si mi hermano me encontrará, sin embargo a las hojas en mi cintura no les importa y a la niebla y a la sombra y a la confusión de estar en un laberinto de robles y luciérnagas; Me abrazo los hombros y grito a los fantasmas que estoy segura vendrán, estoy casi segura que vendrán.

Ángel Drips

Resígnate a descansar. A mirarte en el espejo donde escribías versos de Rimbaud. Oscura y petulante. Sin orquídeas, sin jacarandas púrpuras de desprecio. Abrígate que ya es octubre, mientras marte te llama con música cósmica, con anhelos rojizos y cristales nórdicos. Levanta ésa caricia muda, resígna la sangre y muestra la mirada tan húmeda de aquellos senos tuyos, dos glóbulos, pérdidos, ambiciosos. Sueña el ángel caucásico y solitario, en manada y asexual. Sueña espejos mientras tú mortífera espesura, no dejas rastro de aquella deliciosa sangre que una vez probé. Mira en el espejo belleza abstracta, mira el reflejo de tu sólida amargura, de tu pan acariciable y de unas uñas fastasmales. Regresa al verso sanguíneo y Rimbaud aplaudirá desde el infierno. Muere impecable, con belleza nítida, con la sangre tibia recorriendo tu cuerpo de porcelana. Resígante mi alma cruda, descansa en las auroras primitivas y llora de sangre, de sal, llora de paz inexistente. Deja la muerte, cuida la muerte en las púpilas de tus ojos inyectados.

!Saludos infierno!, bebe mi cuerpo,

toma mis ojos y libérame de tanta pasión.
Descansa ahora mi hermoso ángel asesino, duerme en las fauces del rojizo cosmos que Rimbaud estará agradecido.
Amén.

Fin

Habrá un día -no muy lejano- en que los crepúsculos no serán bálsamo suficiente para apacigüar el ansia. Toda luz será un arma punzante lastimando nuestros nervios. Esas explosiones de naranjas incendiados parecerán eternas cuando se halla asentado la última de las guerras. Llegará justo a tiempo la hecatombe que fulmine a nuestra especie. Ahora apenas se está gestando, está floreciendo el feto famélico, el responsable de un necesario exterminio. Crece en silencio, sin que nadie se entere, sólo de vez en cuando algún profeta-niño puede presagiar su venida entre los giros de su almohada.