Mi Ciudad

“Volveré a la ciudad que yo más quiero
después de tanta desventura; pero
ya seré en mi ciudad un extranjero.”

Luis G. Urbina, Elegía del Retorno

Volver a Hermes siempre implica un cierto grado de coraje. Más todavía si uno ha estado fuera por varios años, sin la menor intención de regresar a la capital Santo-Victoriana. Mientras se está lejos, uno piensa en Hermes como a través de un espacio cargado de bruma. Apenas la distingue, y por un instante podría ser cualquier gran capital: un complejo enramado de luces y avenidas. La ciudad de los 92 barrios es lo más parecido a una quimera; cada distrito es una parte esencial en la morfología del monstruo. Desde la apacible Andeonimbva, con sus invernaderos de alcachofa y sus pintorescas barriadas de gitanos, hasta la escandalosa Porta-Da-Luna con sus noches de puticlub y sus travestidos lusitanos. A juzgar por los números que arrojan los conteos demográficos, se puede suponer que en un plazo aproximado de diez años, la mancha urbana se habrá extendido hasta los desiertos del Krötnya. Un ingeniero japonés declaró hace meses que trazar un mapa GPS de Ciudad Hermes, era un acto insensato e irrealizable, una proeza imposible.
Dejé Ciudad Hermes hace veinticinco años. La abandoné con la misma pena con la que se deja a una mujer con quien ya no se es feliz, con el dolor por los momentos perdidos y a su vez con el gusto de zanjar un largo período de fracasos. Pareciera que ahora que estoy de vuelta, la ciudad tiene la intención de castigar mi perfidia, como diciendo “Te lo advertí, tú al final me necesitas”. Y es que una parte de mí le pertenece a esta ciudad. Crecí –como otros tantos millones de hermecitadinos- con la culpa de ser un cáncer en un planeta superpoblado. Soy originario de Komandrovia, con seguridad el barrio más pujante en términos económicos. En cada una de sus calles se experimenta una sensación generalizada de opulencia y despilfarro. Hoy por la mañana compré el periódico nacional, el “Welter Vöon Hermes”. Sorprende ver que los problemas son los mismos desde hace treinta años: el desempleo, el flujo de inmigrantes africanos, la contaminación, el brutalismo de la policía imperial, el complot político y las intrigas eclesiales. Solo que ahora hay una primicia. El soberano de las trasnacionales, Giusseppe Rhex padre, está internado en el psiquiátrico de Avalon, el más exclusivo de toda Ciudad Hermes. Entre sus muros han desfilado personalidades de la talla de Elton John, el príncipe William y el magnate mexicano Carlos Slim. Es el jardín de reposo de nuestros aristócratas. La crónica es realmente conmovedora. Narra los desmedidos esfuerzos del multimillonario para deglutir una gelatina de zarzamora. Cómo estropeó las fiestas de nochebuena, arremetiendo a bastonazos contra una mujer enferma de Parkinson. Además de excéntrico, el Rhex se distingue por ser un tipo de lo más irascible, un hombrecillo avejentado que se niega a la revista sanitaria. Y pensar que en algún tiempo fue el hombre más poderoso de la isla. Hasta tuvo su discurso en las Naciones Unidas; una presentación memorable en la que convocó a la sociedad civil a prender fuego a la embajada de los Estados Unidos. Es triste imaginarlo en la clínica, con el cuerpo arqueado por la vejez, sin una sola visita, recibiendo con desdén la falsa compasión del cuerpo médico. Ya lo dije, soy de Komandrovia, y hasta el maldito anciano ocupa un lugar especial en mi memoria.
Hasta ahora, creo, no he mencionado el motivo de mi visita a Ciudad Hermes. Y es que simplemente no existe una razón. De pronto uno está de regreso sin saber porqué. Como visitando a una madre enferma; un cuerpo grotesco y necesario que nos dio la vida y nos vio crecer.

Nuevo mapa de Ciudad Hermes

Ya está aquí. El Honorable y Muy científicamente sustentado Kärtographi ënd Hünniphikërt Mëdiiett Sub-Minsterî, KHMS (Subministerio de Cartografía y Medidas Unificadas) de Ciudad Hermes, ha expedido una nueva carta geográfica de la megaubre en distintos formatos que muy pronto llegará hasta las dependencias de gobierno, estaciones de metro, escuelas primarias y centros de salud de toda la ciudad. Con la finalidad de actualizar y erradicar los errores de localización, se ha publicado este nuevo mapa en el que además se incluyen los recientes distritos industriales de Skt. Jean Alí y República Imperial, así como el desarrollo turístico -financiero de Komandrovia Sur y el campamento ganadero de Ralda Zztaur, que han sido instituidos por sus demandas demográficas particulares (cada una de las zonas ha rebasado el millón de habitantes) y para celebrar los cincuenta años de la fundación de Ciudad Hermes este próximo agosto.
He aquí el formato del mapa en su división político territorial en castellano.
(Dar click en la imagen para una visualización más amplia).

Warpola: Biografía no autorizada.

Warpola en su primer cumpleaños fuera de Ciudad Hermes. 1970

Fui yo quien descubrió que se apellidaba Warpola, y no Michellet Oblanek, como cuentan los diarios. Lo más que hizo el infausto editor komandroviano fue lanzarlo a la fama; pero esa ya es otra historia… Primero fue Warpola, después Warpólido, y eventualmente Pólido cuando se hizo a la noche de la escena komandroviana. Al último fue simplemente W, cuando ya se había vuelto tan ilustre, o tan inalcanzablemente mitológico para los de mi generación, que acabó por convertirse a la ortodoxia komandroviana y, abrumado por la muerte y los misterios del cosmos, se recluyó para siempre en las bóvedas del monasterio de Kaschckar. Huérfano galáctico, viajero errante, asesino prófugo, erudito de las estrellas; Warpola será siempre el más alto de todos los lemúridas. El más sabio de todos: la primera vez que lo vi, desconfié de su suficiencia.

Fue en Querétaro, hace ya muchos años, en un Querétaro más pequeño y más triste que el de ahora y que ya no existe. Ambos formamos parte de la misma generación en la Escuela de Escritores, que tampoco existe más, cuando entonces la dirigía Héctor Cabrera, un hippie quien nos instruyó todo lo que debíamos de ser instruidos al respecto de Bukowski, Kerouac y William Burroughs. Entonces Warpola se sentaba enfrente de mí –yo sospechaba que era para provocarme –y se quedaba ahí aparentando no tener ganas de aprender, desparramándose por el mesabanco con sus lentes de pasta negra y acariciando sus bigotes de lemur, sin pronunciar palabra, con unos ojos amarillos como lunas y el cerebro infestado de diálogos con los planetas. “Este tipo es un excéntrico”, pensé, “ha de creer que conoce El Misterio y sólo ha venido para escupírnoslo a la cara”, y esperé casi un mes a que dijera algo, a que levantara la mano y nos proporcionara su opinión en torno a tal o cual asunto de narratología y entonces sorprenderlo en medio de su patraña; pero nada de eso ocurrió: Warpola no pronunció palabra ni se dejó descubrir y yo me irrité bastante.

Las cosas, sin embargo, eran menos catastróficas: en realidad el muchacho era sólo un hermescitadino extraviado que no sabía quien era su madre, que había recorrido Europa tres veces y que tenía ya dos carreras que no ejercía pues argumentaba que no eran compatibles con las ambiciones de su espíritu. Me enteré de esto en la fiesta de bienvenida de la escuela, al acercarme a platicar con él para estudiarlo de cerca. Entonces me presenté: “Yo soy Kgargaria”. Él me preguntó sorprendido: “¿Kgargaria?”.
“Sí, Kgargaria”, contesté.
“¡¿Kgargaria?!”
“Kgargaria”
“¡Kgargaria!”
“Kgargaria”
“Cielo santo, en mi país hay un lugar que se llama Kgargaria… no serás de Ciudad Hermes…”.
Y fue de este modo como me enteré de que Warpola era en realidad un compatriota y me hallaba en la obligación de apoyarle a sangre y fuego, como había hecho ya con otros hermescitadinos perseguidos por la Policía Imperial, la peste o la contaminación; pero sobre todo por un compromiso muy hondo que mis padres, a quienes se les iba la vida en dar asilo a los expatriados hermescitadinos, habían cavado en mi desde la infancia.

Aquella noche Warpola me habló de otras cosas: de países desaparecidos, de libros que no había leído, de grupos que no había escuchado y de posiciones sexuales cuya existencia ni siquiera imaginaba; pero fue especialmente conmovedor cuando, ya bastante sensibilizado por el alcohol, se echó sobre mi hombro para lamentarse sobre la Ciudad Hermes de la que venía y que no recordaba, y a la que no había podido ingresar cuando estuvo en África pues nunca pudo probar su linaje y jamás tuvo la paciencia de pedir un visado de turista en las duras embajadas santovictorianas. Después nos hicimos a la noche de Querétaro en una parranda histórica de la que acabé dando loables muestras de la antigua tradición kgargariana de coleccionar recuerdos de la calle por la que andaba, y subí al portaequipajes un tabique de cantera de aquellos que sustentaban al emblemático Acueducto colonial.

Warpola en los tiempos locos de la Casa Neónida. 1987

Así fue durante mucho tiempo: cada jueves después de la sesión del taller de narrativa nos montábamos en su viejo Topaz 89 de nombre Miguel Ángel –que años más tarde y con los ojos bañados de pasmo le vimos aparecer en CNN llevando a los próceres de la Revolución de Mongolia –y nos íbamos a poner borrachos con Don Amado y a conversar en komandroviano sobre los asuntos propios de nuestra patria. Eran los tiempos en que la cerveza costaba diez pesos, Don Amado aún vivía, y puedo decir con cierto orgullo que nuestra generación fue la última que le vio caminar renqueando con las gafas verdes puestas al revés, y también la última que probó sus chicharrones de harina y sus micheladas insípidas. Warpola me enseñó todo lo que ahora se al respecto de muchos temas: el cine de Baltazar Vlimm y el IDM, la filosofía pitagórica y el teorema de las esferas, la vida cotidiana en el Japón del Siglo XII y la historia de Persia. Fundamos el Club Bukowski, antecesor del neonadesmo, una membresía cerrada con sólo dos integrantes y mientras yo le contaba los rumores de la política en Ciudad Hermes él me confiaba las lecturas privadas que mantenía al respecto de los beatnicks: “Te digo Kgargaria”, contaba entusiasmado, “para Burroughs la ultimación de las cosas está en el ano… ¡sí, en el ano!” terminaba juntando todos los dedos de la mano y poniéndomelos enfrente de la cara.

Lo presenté con otros hermescitadinos radicados en la ciudad: Saul Galo, quien por entonces andaba en México, el afeminado vaquero Gherato dae Andeonimnvba, el poeta de linaje real destronado por el levantamiento del 78 Balthazar van Aplonien, el místico cuentista Osvaldus Klamm, el escritor Carlos Limón quien después se volvió psicomago, el diseñador gay Adrianus Divolaria, y Mikisi Dündí, una chaparrita de Tekomoros con quien tuvo un romance que eventualmente acabó en un crimen pasional nunca esclarecido y muy popular en los encabezados de la época. Pero fue gracias a Giusseppe Rexh dae Komandrovia, hijo del empresario hermescitadino del mismo nombre, que Warpola se puso en contacto con sus raíces olvidadas.

El heredero komandroviano, muy celoso de su fe patria, organizaba tremendos bacanales al estilo del Angelado precedidos por bautizos de rueda a los que casi todos los asistentes, incluyéndome a mí, accedíamos más por pura diversión que porque verdaderamente creyéramos en la transmutación del Arcángel San Miguel en la figura de Snkt Öj. Pero Warpola nunca se puso a disposición de tales rituales, escéptico como era participaba de la ceremonia como cualquier otro: levantando la silla del iniciado, llevando los óleos, palmeando alrededor o simplemente contemplando desde lejos, con sus lentes de pasta negra y acariciando sus bigotes de lemur, sin pronunciar palabra, con unos ojos amarillos como lunas y el cerebro infestado de diálogos con los planetas.

Como en todas las grandes leyendas, sin embargo, desde aquellos momentos de bienaventuranza y reencuentro, se cocinaba ya el germen de la desgracia warpoliana: en la mansión del Rexh hijo residía un monje kaschkariano, un Magíster de Clerecía que llevaba los oficios de la casa y bendecía la mesa. Al momento de nuestras fiestas interminables Warpola conversaba con el sacerdote y se pasaba las horas largas y afiladas de nuestros debrayes disertando acerca de asuntos que ningunos de nosotros entendíamos, y a los que jamás conseguimos acercarnos mínimamente. Se trataba de la hipercosmia y otras brechas del Cuarto Camino, que por entonces hacía demasiada mella entre los eruditos de Kaschckar y a más de uno terminó engullendo entre las tesis fosforescentes de sus postulados galácticos. Recuerdo que Warpola bromeaba mucho acerca de la locura que acabaría por consumir al Rexh en los pasillos de la Universidad de Kiev, sin intuir si quiera que sería él mismo quien acabaría con el cabello infestado de piojos astrales que le habrían de hacer desgañitarse en soliloquio por el resto de sus días.

Fue por aquellas fechas que descubrí que se apellidaba Warpola. Lo supe por coincidencia, cuando hojeé sobre el escritorio de mi padre unos documentos dejados ahí al descuido que pertenecían a exiliados hermescitadinos en México de cuyo paradero no se sabía nada. La fecha del acta de nacimiento concordaba con la de mi amigo, y lo que era más: la huella de su piecesito dejado ahí con la tinta de 1968 correspondió más tarde a su monograma dactilar. Horatius Warpola era de Kaschckar, sus padres, activistas de la guerrilla urbana, le habían enviado a éste país al cuidado de una buena familia italiana y habían hecho lo posible por esconder su identidad de los incansables olfateos de la Policía Imperial. A pesar de que sus progenitores perecieron en las barricadas de mayo del 70, según nos enteramos en posteriores investigaciones, Warpola recibió la confirmación de sus orígenes con gusto y lloró de alegría. Pero eran tiempos aciagos pues para entonces el kaschkariano se hallaba envuelto en aquél crimen pasional que le hizo huir al exilio en Madrid.

Los hermescitadinos en México, por nuestra cuenta, nos encontrábamos listos para volver a casa y unificar nuestras fuerzas para lograr un proyecto conjunto del que generamos unas expectativas enromes: La Casa Neónida. Diré algunas cosas que no se han dicho; pero me saltaré toda la relación al respecto de éste tema pues mucho se ha escrito ya, no sólo en este blog sino en una inabarcable bibliografía de crítica en torno a la gran aventura neónida; pero sobre todo a su naufragio.

El nombre de neónida le vino de Warpola cuando vio Ciudad Hermes por primera vez. Entonces quedó tan fascinado con la cantidad de neón en las azoteas que no recuerdo que en algún momento nos haya volteado a ver verdaderamente a nosotros. Había llegado en el ferry desde Lisboa y fuimos a recogerlo a Tekomoros, traía ronroneándole en el hombro a un lémur cata puro de Kapos Virginiana que había comprado a un inmigrante senegalés cuando el barco hizo su primera escala en Atlántica. El animalito era Elio Tomasso, que disfrutó tanto como su amo del espectáculo del neón y se quedó con las pupilas dilatadas hasta varios días después. Fue en aquella semana que recibimos la visita de William Burroughs para que nos asesorara sobre la empresa que traíamos entre manos, y al mirar al lémur electrizado, saltando por los candiles de la casa, se quedó intrigado y preguntó a su dueño qué era lo que le pasaba, Warpola dijo entonces: “Nada maestro, es un neónida, le ha mordido en los ojos el aguijonazo del neón”. Burroughs se quedó un rato pensativo apoyado sobre la empuñadura de su bastón, después continuó bebiéndose su té y habló poco el resto de la mañana. Años más tarde no tuvimos las palabras suficientes para reconocer la gracia que nos hizo al mencionar a los neónidas en su famosa conferencia de la Universidad de Austin.

Warpola (derecha) con su rector espiritual en Kaschckar. 2001

Lo demás es historia en boca de todos: el devenir de la casa, la publicación de la revista neónida, la residencia de los artistas invitados, las memorables fiestas de apertura, las notas en los periódicos, los escándalos, la invitación del gobierno de Venezuela, la fiesta de Halloween del embajador de Aruba, la visita de los muppets, las ampliaciones de la finca, las excentricidades, el despilfarro en antigüedades renacentistas, las peripecias para sostener el proyecto, el apoyo invaluable de Saul Galo en los tiempos más vergonzosos de la miseria, la repentina muerte de Giusseppe Rexh, la de Elio Tomasso; pero sobre todo la infortunada aparición de Michellet Oblanek quien nos publicó a todos y nos dio de comer; pero que hizo vender la Casa Neónida y nos arrebató a Warpola para siempre.

Ya desde Madrid nuestro amigo andaba mascullando las peligrosas teorías de la hipercosmia: las manos manchadas de la sangre de su crimen pasional lo sumieron en cavilaciones profundísimas, la confirmación de su identidad y la certeza de que había nacido a unas cuantas cuadras del monasterio de Kaschckar lo hicieron atar unos cabos que nunca existieron. Cuando llegó a Hermes hablaba de planetas alineados, de números mágicos, de libros perdidos; y cuando visitó Kaschckar habló muy en serio de quedarse entre las bóvedas del monasterio abriendo los polvos de los incunables que no habían vuelto a ser leídos en setecientos años.

Al derrumbarse el imperio neónida Warpola se volvió reservado, barbudo, paranoico, se dejó crecer las uñas y se le oyó andar en la noche por los pasillos de la casa, hablando en soliloquio y caminando a lavarse los dientes hasta tres ocasiones seguidas. Quiso montar un observatorio astronómico, pero ya no había dinero: el Rexh había muerto y todos sus bienes –menos la casa que había quedado a nombre de los neónidas –habían pasado a manos de su padre que nos odiaba y que hizo todo lo posible por desterrarnos de nuevo. El recuerdo de Elio Tomasso le atormentaba por las noches, decía que lo escuchaba llamarle desde el sepulcro e incluso llegó a bajar al jardín para exhumar el cuerpo con las uñas, cargó varios días con el pestilente cadáver del animalito agusanado que insistía en continuar sentando en su antigua periquera para servirle lo poco que nos quedaba de comer.

La única salida fue Michellet Oblanek quien se llenó los bolsillos publicando los manuscritos de Warpola y lo llevó a dar conferencias en todos los Radissons de Ciudad Hermes, a cuyos escenarios entraba en bata como un santo del rock ante las peticiones de autógrafos de las multitudes de infectos por la hipercosmia. Al final ya ni siquiera el mismo Oblanek pudo con él y lo delegó al cuidado de los monjes de Kaschckar, pues algo de humanismo cupo en el editor para no consignarlo al Políclino Oriente. Warpola recibió al fin el bautizo en el ritual de la ortodoxia komandroviana, convencido de veras de la existencia del Santo Ángel que juraba ver en todos los rincones, profetizando el final de los tiempos sin cabeza y con la paloma del Espíritu Santo flotándole sobre el espectro fosforescente.

Hace no más de una semana visité Ciudad Hermes y el clima nublado y frío, la gente hosca, las calles repletas de recuerdos ingratos, me hicieron tener una pésima estancia. Odié a la ciudad con las entrañas y me subí al mirador de un edificio para maldecirla por los siglos venideros, pensé que aquél lugar era miserable y que todos los nacidos ahí habíamos caído en la peor de las desgracias. Como en todas mis visitas acudí al monasterio de Kaschckar para visitar a Warpola pues además era su cumpleaños. Le llevé de regalo un Atlas de las estrellas y una copia de Nova Express autografiada por el mismo Burroughs que había encontrado entre mis pertenencias antiguas; pero Warpola las puso sobre la mesita de su celda sin mirarlos si quiera y se sentó en la cama a contemplarme con sus lentes de pasta negra y acariciando sus bigotes de lemur, sin pronunciar palabra, con unos ojos amarillos como lunas y el cerebro infestado de diálogos con los planetas.

Monje loco muere solo. (Fragmento)

para Warpola, naturalmente.

Le pedí a Grimchka que al menos me dejara fotografiar el gigantesco salón. La halterófila, mirándose con tedio el reloj de pulso, me dijo que gozaba sólo de diez minutos, pensé en que la pantagruélica monja era en realidad muchísimo más humana y comprensible que monseñor, quizás fueran verdaderas aquellas ficciones de Arthur C. Clarke sobre el desastre que ocasiona el mezclar los sentimientos y las computadoras, pensé. La biblioteca había sido convertida en el restaurante del Hilton; pero ahora regresaba a ser lo que era pues, como casi todo el monasterio, también estaba llena de andamios y personal concentrado en la restauración. En este caso eran los monjes, en su hábito gris y encapuchados, quienes andaban de aquí para allá cargando torres de ejemplares con cubiertas en cuero y devolviéndolos a su sitio original. Increíble, aquella biblioteca tenía todos los textos posibles en donde se mencionaba, aunque fuera una sola vez, la palabra "diablo". Me acerqué a uno de los monjes que estaba atrincherado tras muros de libros, tenía un ejemplar abierto a un lado suyo y copiaba datos a un ordenador portátil, sus ágiles dedos tecleaban velozmente con largas uñas. Le pedí al monje si podía echarle una ojeada al texto que estaba usando y me respondió afirmativamente, se apartó del teclado y dio la impresión de que se tomaba un descanso, se pasó las uñas largas por su enrome barba, más que un monje parecía un nigromante de antiguos cuentos rusos. El libro era una guía de turismo sueca de los años cincuenta, estaba abierta en la página que hablaba sobre el monasterio de Kaschckar, había fotogramas de la capilla principal, la arquería de las habitaciones y la biblioteca, un fenómeno sumamente extraño y borgesiano. El monje encendió un cigarrillo y me ofreció, eran Príncipe de Zanzíbar sin filtro, fumamos. Le pregunté si hablaba mi idioma y me dijo que no sólo el mío sino veintiséis más, aunque sólo doce de ellos los dominaba a la perfección –don de lenguas –dijo echando una bocanada de humo. Le tomé una fotografía y saqué mi grabadora, le pedí permiso al monje para hacerle una entrevista, accedió contento. Se llamaba Horatius Warpola y era Magíster de Clerecía, le inquirí sobre su más personal postura frente a la construcción de Zigurat. –Iniciará muy pronto la construcción de Zigurat –dijo el monje acariciándose de nuevo las barbas –el edificio más alto que la humanidad haya visto –luego acercó demasiado su rostro al mío y me habló ensanchando la mirada, eran los mismos ojos desorbitados que yo imaginaba en Don Quijote –Zigurat alcanzará los cielos –y la larga uña de su índice señaló las alturas –pero los ángeles la destruirán con venganza pues la Bestia ronda la Tierra. ¡Ay de la Tierra!, pues la trompeta del ángel sonará tres veces…, –interrumpí al monje –no, no Magíster Warpola, hablo del Zigurat que levantará el Rexh a las afueras de Hermes, ¿ha usted oído hablar de eso? –y el monje arrugó las líneas de la frente y dijo luego tocando la punta de mi nariz con su uña de brujo –ese Rexh diabólico, no había hecho nada semejante desde que venció a Teodorico en las riberas del Krungsvlovo, ¡cuatro mil hombres! –exclamó abriendo ampliamente la boca y enseñando una dentadura amarillenta –si ahora tuviéramos gente como el general Zatinpa, ¿qué sería de nuestros hijos? ¡oh Señor, qué sería de ellos! –el monje se paró y dio un par de vueltas sobre su propio eje absorbiendo casi medio cigarrillo de un golpe, luego puso las manos sobre el escritorio y se inclinó hasta dejar de nuevo su rostro a centímetros del mío, me aparté esta vez porque arrojó el humo directamente sobre mi cara –las capitulaciones de Salustia condenaron a Zatinpa a morir por descuartizamiento de caballos –dijo el monje con cierto terror -¿sabe usted?, los músculos axiales se desgarran tanto que la red nerviosa sufre un colapso, llega un momento en que el dolor es tan intenso que uno ya no siente nada, como cuando queman a alguien en la hoguera. ¿Ha visto a alguien chamuscarse en la hoguera? –la entrevista terminó porque sentí la pesada mano de la giganta tocando mi hombro. Me despedí del Magíster Warpola y le di las gracias; pero éste no atendió, se quedó disertando solo acerca de las horrible muerte del general Zatinpa –un temible Gólem de los pantanos, un ángel exterminador –decía agitando los puños en el aire. Cuando dejaba la biblioteca escuché que gritaba para sí mismo -¡Cuatro mil hombres a las riberas del Krungsvlovo! –y entonces comprendí que tal vez, en el fondo, no había diferencia alguna entre los vagabundos de Monstadt y los monjes de Kaschckar, salvo el lugar en el que se hallaban y las lecturas que habían hecho.

"Alan V.S la Bacteria"

En el ultimo capitulo de "Alan, superheroe de Ciudad Hermes" vimos a nuestro veloz protector en un combate enconado con la Bacteria. Esta, volvia a azotar las calles de Hermes con sus protuberancias tubulares y sus bituminosas emulsiones. Alan -auxiliado por el cuerpo de bomberos del distrito de Komandrovia- logro sobreponerse a la fetida invasora. Complacido de su triunfo hablo para las camaras de Tele-Rhex Globo: - Los habitantes de Hermes no tienen nada que temer, siempre y cuando los ninios sepan decir Alan!!! Vuelo!! Vertigo!! Delta!!- concluyo el heroe perdiendoze entre los cobrizos nubarrones del octavo distrito. Se cree que los frecuentes ataques de la Bacteria, son parte de una putrida estrategia politica y clerical, comandada por el arzobispo cyborg Monsenior Yoks Tottard. Las encuestas han mostrado su falta de popularidad desde los escandalos ocurridos el pasado mes de Mayo en la casa de salud "Beatas de Rosario", en los que se confirmo la manipulacion ejercida por varios miembros del clericado allegados a Tottard, sobre cuatro pacientes Down. Ahora pretende levantar los porcentajes por medio de entrevistas televisadas en las que, culpa a la poblacion gitana de Hermes por la aparicion repentina de la fementida Bacteria. Grupos de la izquiera radical han ocupado hoy por la tarde la avenida Edmundo V, asi como la rotonda del Ángel, demandando -con violentas e inmisericordes expresiones de repudio- una disculpa expedita por parte del arzobispo. Al son marcial de : -Tottard, fascista, diablo papista!!!!- la resistencia, compuesta en su mayoria de "jovenes confundidos" (en opinion de Krabo Zinter, analista de Tele-Rhex Globo) no piensa renunciar a sus demandas. Es muy probable que en las proximas horas veamos a los cuerpos basicos de la Policia Imperial reprimiendo este brote replicante. La sociedad de Madres pidio atentamente al jefe de Policia, que no utilicen a los Schneider-Kodifikat, los perros-codificados, en su ultimo enfrentamiento contrainsurgente desfiguraron el rostro de un chico de 14 anios. Como curiosidad de este levantamiento, las lentes de varios noticiarios capturaron al controvertido Jacobo Ducson Habeas-Romero, hijo menor del multimillonario de los aires acondicionados, liderando uno de los frentes, afectado notablemete por el alcohol y con el miembro de fuera, Ducson gritaba desde el cofre de un coche, agitando muy en alto un trapo con el emblema de la izquierda radical (Ezkerta Radikalö För Hermex) El socialité no dejo de gritar -Vamos a orinar sobre tu cara de cables Tottard! - Asi las cosas en Hermes desde la ultima visita de la Bacteria. Sera necesario el brazo de Alan para normalizar la vida en la ciudad mas poblada de la tierra? Cuantas mutaciones le restaran a la bacteria? Incognitas que solo... "Alan!!, superheroe de los aires" puede resolver...

Space Ghost: Coast to Coast

A media noche una vez terminada la hora Acme; nos entretenía un humorista en crisis - el fantasma del espacio - famoso súper héroe, basilisco hypermoderno en su edad adulta, en space suit de purísimo velcro se hacía acompañar por la simpatía Zorak - organismo de rarísima geometría – y por Moltar: cloroflourocarburonauta con tapón de hule por mandíbula; el extrañísimo triduo entrevistaba a los artistas del momento, en el programa se compartían famas, escándalos y romances de actualidad.
Transmitían desde los interiores de un aparente Crab Nébula; The Space Ghost: Coast to Coast fue una de las primeras transmisiones del tan popular género: Adult Swim; el talk show de variedades de alto contenido humorístico de la Cartoon Network gozaba de una extraordinaria popularidad entre la audiencia hermecitadina, teniendo desde sus inicios un lugar principal en el chart televisivo. El programa debido a una alteración de su contenido tuvo serios problemas con los instrumentos de represión Hermeños. Era 1967, en una severa crisis mediática, organismos imperiales controlaban la difusión en medios; cuando una agencia símil a la resistencia, desesperada por un espacio en la TV decidió intervenir desde el aula de tan extraño personaje – Cartoon Network por su corte infantil, por lo menos en apariencia no ofrecía ningún peligro ante los controles mediáticos – siendo por así decirlo CN un canal de libre difusión, la resistencia decidió introducir inciertos principios de caos editando el capitulo número 43 de la rarísima saga (En el programa se entrevistaba a Bobcat Goldthwait), intercambiando la pantalla donde el artista compartía los logros y desventuras de su carrera por la imagen del líder sindical del partido de oposición.
El desfase audiovisual, resultaba en el curioso dialogo:
. – Hey, Bobcat, entonces se atrevería decir que su última aparición en New York fue una desgracia. Hey Moltar, deja mi carabina de argones.
A lo que el falso entrevistado (usando careta) respondía: Resistencia, progreso… anden tomen sus mascaras, anden reunámonos en el óvalo del arcángel…
El programa tuvo una excelente difusión y una alta recepción, siendo decisivo en la “marcha del arcángel”; Space Ghost, Coast to Coast fue cancelado, teniendo su gran aparición en los 80s. Se dice, Edmundo V, altísimo emperador hermecitadino y asiduo seguidor de la serie interespacial, tuvo una conferencia televisada con el aquel entonces presidente de la unión americana JF. Kennedy; a los productores del evento les pareció simpático que los ponentes ocuparan lugar en una imitación de alto diseño de la plataforma desde donde conducía su programa el extrañísimo fantasma del espacio. El serenísimo monarca de la federación americana al caer en cuenta del rotulo: Space ghost – coast to coast en el estrado desde donde impartía la conferencia (Hermes – América: a journey trough our natural resources) sufrió un serio ataque de risa. El video actualmente se puede encontrar en You Tube (Keywords: Edmundo V; JFK; Coast to Coast)

PROPAGANDA

Sobre Airmes, la aerolínea nacional, y las excentricidades de las que son objeto sus azafatas, excentricidades éstas no sin cierta estética.

Longreach es la palabra que se usa en Ciudad Hermes para decir turbina, reactor, aeronave o avión. Longreach, palabra de anglogénesis, significa amplio o largo alcance, y forma parte del subnombre de la aerolínea nacional que ha dado pie a una palabra ciertamente apócrifa en lengua inglesa y a un hermesismo, si es que tal cosa puede existir. En los carteles publicitarios, trípticos de seguridad, membretes de página y demás, se lee el nombre de la compañía Airmes y bajo éste el subnombre longreachairliners, que le ha acompañado desde su fundación en 1958, léase el mismo año de la fundación de Ciudad Hermes y el del aeropuerto internacional Imperatrix Fabia, los tres fruto del mismo proyecto urbanista a inicios de la década de los sesenta. Aunque con menos frecuencia la palabra airliner es también un uso que sustituye lo mismo aeronave que avión.
Si bien, a causa del marketing publicitario y el monopolio mercantil, es una coincidencia que en Hermes aereoreactor se diga longreach, palabra rebosante de imágenes futuristas de desplazamiento y velocidad, no es azaroso que en los más de cuarenta años que han pasado desde sus inicios, la compañía no haya tocado un mínimo gesto en su diseño de imagen para cambiarlo. Nuestro viajero no dejará de sorprenderse si es que paga billete para volar con Airmes, cosa que pasa bastante seguido ya que los vuelos más económicos a la capital de Santa Victoria son los que trata esta aerolínea. Todo es como un viaje através del tiempo, como regresar a los años sesenta y tomar uno de los viejos vuelos en los que aún era posible fumar, viajar al pasado, sí; pero a un pasado en donde la idea, paradójicamente, era hacernos viajar hacia el futuro. En cuanto a decoración toca todo es como antes, por más moderno que pueda ser el equipamiento a bordo Airmes insiste en hacernos volar por los cielos de los años sesenta, cielos límpidos e inundados de futuro en los que nada podía resultar tan hermoso como la estela de un reactor dejada sobre el horizonte de alguna ciudad con rascacielos. Bajo esta intención, por ejemplo, fue diseñado el tapiz de los asientos de las aeronaves; de tonos suaves y azulados, muestra una crónica de la historia de la aviación con un suceder de globos aerostáticos, el avión de los hermanos Wright, algunos aeroplanos de hélices y finalmente el emblemático DC –10 bajo bandera rojiblanca de Airmes sobrevolando la ciudad del futuro, una empalada de rascacielos supersónicos con terminaciones en burbujas aguijonadas, y que si uno se lo propone puede ser interpretada como la Ciudad Hermes a donde se dirige el viajero. Las paredes del cilindro están cubiertas de la mitad para abajo con una capa de pintura roja que resalta y hace contrastar a la narración del tapiz en los asientos, las ventanillas conservan la cubierta movible de acetato con la que ya vienen de fábrica; pero se han dispuesto cortinas de tela azules, un azul marino algo más fuerte que el de los asientos, que se corren de par en par de los extremos hacia el centro a través de un cortinero educadamente adaptado a los paneles. El pasillo está alfombrado en rojo con un diseño del helicoidal entrecruzamiento de las serpientes en el bastón del dios Hermes, estas de color negro, y que se extiende a todo la largo de las filas de asientos. La disposición de la comida es muy esmerada en la estética de su geometría, a leguas se nota la intención de hacernos pensar en las charolas de alimentos de los astronautas, todo cápsulas y compartimentos, con la agradable sorpresa, claro, de que el pollo a la crema de coliflor es eso y no una gelatina elaborada fuera de la Tierra. En el exterior los longreach están pintados de rojo y blanco, la mitad hacia abajo de rojo y la otra mitad en blanco, en la cola reluce el sello de la aerolínea, el famoso boomerang rojinegro que en realidad es la estilización del domo del Imperatrix Fabia lo mismo que la A de Airmes, bajo este delta se lee longreachairliners. En el mundo de la memorabilia, cabe agregar, las tarjetas de seguridad, los menús, las almohadas y las mantas bordadas con el signo de Airmes, incluso los pases de abordaje para vuelos como el Ciudad Hermes –Nairobi o el Tokio –Ciudad Hermes, son objetos bastante apreciados vistos en función de la mitología que encierra a la aerolínea: aún cuando muchos grandes de los sesenta como Pan –Am o TWA han desaparecido, Airmes sigue volando y sus azafatas continúan sonriendo con el mismo entusiasmo que entonces caracterizaba a la década.
Pero de todas las monadas de Airmes las azafatas son su fuerte, escotadas y con cofia resultan la proyección de los sueños de miles de hermescitadinas, las cifras para entrevistas de trabajo y concursos de selección son realmente estratosféricas. Es un hecho que la empresa pone especial cuidado en la contratación de su personal y en la frescura que pilotos y aeromozas deben mostrar en la aerolínea de una ciudad donde los aterrizajes con visibilidad cero resultan frecuentes, todos son increíblemente bellos y esto, aunque pueda sonar ilógico, realmente logra que se nos olviden los peligros del aire. El gusto por las azafatas de Airmes podría compararse a la pasión de un coleccionista de muñecas, y es que hay chicas quienes llevan el cabello pintado de rosas y púrpuras fluorescentes que el vestuario retro perfecciona aún más, aún después de anunciar un aterrizaje forzoso con Contingencia Ambiental, entonces la azafata cuelga el auricular, su diminuta voz, como la seda con la que están recubiertas las paredes de los lobbys en los hoteles de Neptuno, queda flotando armoniosa y burbujeante en el interior del DC –10, arrullando a todos sus trasnochados e inciertos pasajeros, pese al anuncio de su muy probable y asfixiada muerte. De modo que así nos queda claro, Airmes posee un riguroso control de calidad al tratarse de conseguir a su personal, y se carga siempre con un contingente de aeromozas que nos recuerdan a las amas de casa de la era macartista, siempre prometedoras, tibias, rubicundas e incondicionales como aquellas mujeres de Cabo Kennedy, allá por los años 60, que se quedaban observando el cielo de Florida con los ojitos vidriosos sintiendo el rugir de sus pobrecitas tripas ante el lanzamiento de sus maridos héroes - all new American cowboy en aquellos tristes y suicidas cohetes en los que tantos chimpancés habían muerto en nombre de la ciencia y la conquista del espacio; por ello al aire series como "Los supersónicos", para venderles a estas pobrecitas monjas probeta la fantasía de sus esposos metidos en una impostergable odisea de colonización para instalar tuberías de gas en Saturno, y de este modo poder acompañarles en futuras expediciones para cocinar el estofado favorito en una General Electric interespacial. Nuestras nenas interplanetarias, como sea, no andan metidas en el tranquilo traje de la housekeeper supersónica, si bien sonríen con un hogar por el que todos sentimos nostalgia en algún punto del planisferio celeste, más nos tranquilizan con su estampa de Agente Especial Odisea Saturnne teniendo bajo control la misión de llegar a la base a salvo, con buen tiempo y, claro está, mucho estilo. Más tranquilizador resultará, cabe anotar, si uno ya lleva de menos tres whiskys encima y los constantes saltos que da la aeronave, lo mismo que sus turbulentos oscilares de paredes de plástico y carritos de refrescos, le hacen a uno dudar de la integridad de vísceras y vida, de por si puestas en entredicho por el dulcísimo anuncio de los gases tóxicos a la llegada, como si los tentáculos de algún incombatible calamar biótico, creado por Doktor Nebula o alguno de los tantos enemigos de Odisea Saturnne, estuviera sacudiendo al DC -10 con la rabia propia de un futuro de clase B. Al mirar por la ventanilla se advierte la naturaleza de las cosas, el espacio aéreo hermescitadino, su atmósfera nocturna e irritada, enferma como todo lo que cubre allá abajo, cirrótica como la luna –toronja que se hincha de tanta sobre ingestión de hidrocarburos gaseosos. La sangre nebular acaricia por primera vez las ventanillas ovaladas y el avión tiembla, y tiembla mucho, el titán del tren de aterrizaje bajo los pies expone la gravedad de las cosas. Las mandrágoras de los alerones chillando y las turbinas, en ese parto dolorosísimo y masculino de descender entre la contingencia ambiental para que aparezca, surcada por algodones sangrantes en los ojos de un arcángel viejo, Hermes, Ciudad Hermes y toda su retícula de arcilla, iluminada como el oro que supuran y escupen las cuadrículas escandalosas. Sin fin, ni confines, ni horizontes o finiquitos, ni espacios negros o islas de silencio para descansar la vista en aquél océano cartesiano y milimétrico en el que se suceden disparos de cítrico canalizados en red hasta el cansancio; pero Odisea Saturnne está allí para sonreír con calidez y preguntarnos como si no pasara nada, "señor, ¿más whisky?"

Imagen: fotografía publicitaria de Airmes en el que se anunciaba la apertura de su nueva ruta Ciudad Hermes -Río de Janeiro. Ciudad Hermes, 1961

OPERTURA PARA PIANO EN RE MENOR

Regresé a Ciudad Hermes un día con aguacero. Aquí tales días son nefastos pues tan pronto estás metiendo tus maletas al portaequipajes del taxi te arrepientes y no ves el momento en el cual largarte de regreso. Conducir del aeropuerto a la ciudad no lo hace mejor, las cintas de avenidas corren a través de los edificios podridos cuya triste arquitectura pone las cosas muy mal, lucen como dentaduras postizas y olvidadas que alguien insiste en mostrar a los conductores. Los autos transitan rápido y a grandes distancias, por carriles enromes cuya sola grandeza te hace consciente de la tremenda vulnerabilidad en la que te encuentras, es un país bien lúgubre. A lo lejos se observa el centro del distrito de Komandrovia, que es como un puñado de lanzas negras pues sus edificios se elevan más allá de las nubes, con poder y violencia. Esto no puede hacerte sentir más miserable, observar la falta de pudor humano, la facilidad con que estos rascacielos negros penetran en las nubes pesadas del cielo, hasta acometer la furiosa estocada directo al corazón de los ángeles, y de todo lo bueno que aún hubiera podido quedar para los hombres.

¡ALAN! ¡héroe de acción!

¡Alan! ¡Vuelo, vértigo, vorágine…! ¡Delta! ¡Ffggghhhh! ¡AAAAlan! Ha regresado nuestro aéreo superhéroe. De la estirpe de Hermes, consanguíneo veloz de los mensajeros, combatiente ligero de los Gangarel, cefalópodos alados de mal aliento y mucho peor personalidad. ¡Alan, estimado golondrino por nuestro preciado ayuntamiento, ha librado a las mujeres de las garras oleaginosas de los Gangarel, rescatado niños en su desplome, protegido ancianos en su abandono! ¡Alan! No bastan las preseas para loarte, digno pájaro bienhechor, amable protector de chicos y grandes, querido superhéroe tres veces rechazado por la Warner BROS. Es Flash una parodia miserable de tu alcance supersónico. ¡Alan! ¡Alan! Próximamente te será entregada la llave de la ciudad. Ciudad Hermes es tuya y tú eres de Ciudad Hermes. Hay un lazo deslumbrante en las tardes de acerada resolana. Esas nubes químicas son tu santuario… ¡Alan!

La noche

Para Kgargaría

Su curiosa galantería y afortunada imitación de los modales británicos y no otro motivo me tenían como dama de compañía en el oficio anfibológico del doctor Luis Ballesteros; teníamos ya cuatro días en Kashkar, nos quedábamos en la nave abandonada de una abadía (Spa – Monasterio). Mí querido - gentleman sardo – como se refería Ballesteros a sí mismo, resolvía con paciencia una discusión bizantina; La imposibilidad plumífera en la formulación de las carnes dromedarias. ¿Los arcángeles en vehículo equino? , ¿Los arcángeles, aventureros de joroba? ¿Camellos emplumados?
¡Boquirrubia mía si vieras! – Me decía colérico- Esos Moluscos fusiformes, monjes necios, no es permitido el entendimiento en sus intelectos de roca, fundar una teología entorno a la idea de un camello volador !Que insanía querida! Se lamentaba Ballesteros con la fúrica suficiencia kantiana de su persona en cólera. Era nuestra última tarde en Kashkar, el doctor Ballesteros estaba de un pésimo humor, para desviar sus ánimos, yo le mostraba un dije de huérfano de cisne en marfil y ópalo, figurina adquirida con una caravana de Monterrenos (salteadores negroides del desierto), cuando se anunció en TV-K: la nueva dirección de una titánica y considerable ola de contingencia ambiental a nuestra localidad; la terrible masa multiforme venía de Komandrovia.

Hoy vas a conocer la noche, me dijo Luís y me pidió que lo esperara en la habitación.
Mientras esperaba al doctor, hubo una sería interrupción eléctrica. No hubo luz artificial alguna. Ballesteros a su regreso llevaba consigo dos copas argénteas, las había robado de un museo británico. Ladrón que roba a ladrón, me decía con cinismo cada que bebíamos en las antiquísimas joyas; al parecer le ponía de buen humor lo de la contingencia. En las copas, ambas de grato fulgor platino y vanidad helena, bebimos Imperio Amicis en poco piadosas cantidades. Fabuloso tinto provenzal del siglo XVI, robado a un Magister de Clerecía.- Ladrón que roba a Ladrón, querida. La botella pertenecía a la cava del monje que le venció en el estrado. – Ballesteros, sin ánimos de ofensa, permítame decirle que solamente ha complicado nuestro pensamiento – le había dicho ese imbécil. Ambos llevábamos máscara antigás. Le pregunté a donde había ido, me explicó como había arruinado las instalaciones eléctricas del monasterio. Me pidió que lo acompañara a la veranda.
Se hizo de noche. Luego llegó la abominable contingencia ambiental y se hizo de noche otra vez. La oscuridad fue superior en densidad a la de la cámara mortuoria, a la del vagón de soldados. No veía a Luis, no me veía a mí misma. Y es que nos habíamos desaparecido.

Luego Ballesteros me dijo con solemnidad:
.-Has oído hablar de la gigantomaquia, Hermes sigue los mismos principios. Maya y Zeus concibieron con ominosa fuerza irracional a Hermes (Crióforo) en plena noche; su sexo fue de noche, por que de noche dormían los hombres y los dioses. Cuando Zeus follaba tomaba la forma de la bestia, de todas las bestias; aquella vez cual feroz jinete tomo el trono de carne y claveles con botón de ombligo de la formación de Maya, mujer de nube y tetas de espuma negra. Zeus y Maya se escondían de hombres y dioses; fue así como tuvieron a Hermes: falso heredero, bandido nocturno. Como Hermes escondida para algunos entre América y Europa.
Aunque parezca imposible a lo largo de la noche se hizo de noche tres veces más. El plexo cósmico se acercaba como mirlo gigante de cuatro capas negras en pluma de acero, batiendo sus inmensas alas de tierra.

.- Hermes se está escondiendo- murmuraba Ballesteros.
Esa(s) noche(s) vimos nuestro primer dromedario con alas de plomo negro.
Foto: Carl Weinber, Incontinkenti Ambent, 1976.

Pesadilla Post-nuclear

Escribo a un lado del microondas. Todo el día he estado escuchando un zumbido perturbador. Un timbre agudo y vibrante que me muerde los nervios. Tengo que escribir una crónica para el periódico de Komanrovia acerca de las nuevas refinerías nucleares que construirán en el Krötnia, y nada, ni una palabra, solo un dolor punzante en el estómago. He estado orinando sangre toda la mañana. Fue de algo que comí, tengo que ir pronto al policlínico. Hoy no salió el sol. Se anunció la contingencia ambiental para los sectores H, J e I de ciudad Hermes. Desde mi ventana -vivo en el quinto piso de un edificio ruinoso en la avenida Hëroica K. Progresso-vi como salían los niños con sus mascarillas anti-gas, marchando inquietos hacia el Kinder. Me molestan esos nubarrones cargados de toxinas, el ambiente fuliginoso, incierto, abres la boca y todo sabe a fierro. Además está el zumbido. Bzzzzz........iiiii..... Acaso estarán reparando los ductos. No. Son las antenas de televisión que se esfuerzan frenéticamente por recuperar la señal con estos cielos tan brumosos. Así es Hermes, capital denegrida, calcinada por la diligencia de un proletariado trashumante. Maquinaria, industria, excavaciones, puentes, incendios, demoliciones... particularidades de una megalópolis con cien millones de habitantes. Lunes de mierda, me sentiría peor si encendiera un cigarrillo. Bzzzz....iiiii.... es inútil escribir a un lado del microondas.

Hermes 62

Con motivo de las celebraciones del Contramaestre Kgargaria, la Casa Neonida publica su colección personal de placas publicitarias con motivos atléticos; tales ingenios plásticos de orden olímpico conforman parte del proyecto Hermes Et Nueva Olimpia (Olimpiadas 1962) en Ciudad Hermes.

Placa A: Ciudadella Militia Sporte Hermes 62. Marcello Curí Fo. 1900 x 270. 1961

Placa B: Hermes 62. Joy R. Pixie. 900 x 550, Komadrovia Kartio. Jelly plate. 1962
Placa C: Hermes 62. Akane M. Shikunji. Poster. 190 x 450 (postal). Porto da Luna. 1962
Placa D: Hermes 62, Kracajtia Volari, Tekomoros Karta Presto. 198 x 250.

Placa E:Strength Hermé 62. Camera Bloobio. 278 x 546. Talassa. 1962

El proyecto de llevar el magno encuentro atlético a C. Hermes fue un tremendo fracaso, el consejo olímpico considero Ciudad Hermes - Un coliseo de alta degradación , nuestros queridos atletas no soportarian tal grado de radicales libres-

Historias de carretera

Felichimo Cumpleañio Kgargaria

Una cosa que uno no puede olvidar cuando viaja por el desierto del Krôtnyá, son los camiones que atraviesan sus carreteras interminables: los "Hëlmutt Kärterr". De diseño Santo Victoriano (producidos en los kilométricos solares de la Industria en el Cártago Inferior en el distrito H de ciudad Hermes), los Hëlmutt Kärterr representan la punta de lanza en transportes de carga pesada. De hasta 36 neumáticos de caucho impenetrable, han provocado la modificación de diversos estatutos de la secretaría hermeña (ciudad Hermes) "Cheminö et Transporta". Los autos de peso menor a las 3 toneladas deben rebasar con dos carriles de distancia en base al eje del Kärterr, ya que pueden ser succionados por la feroz rotación de los enormes neumáticos. Otra prohibición insoslayable es la negativa de saludar al chofer del tractocamión, ya que éste se ve obligado a maniobrar con una caja de 46 velocidades, 4 pedales y un tablero operativo multifincional. (8 años de largo estudio se requieren para obtener la licencia de un Kärterr) Sin mencionar el esfuerzo psicológico al que son sometidos éstos chóferes, al conducir por más de 18 horas a través de un desierto rojo que inevitablemente violenta. Los parabrisas del Hëlmutt Kärterr traen integrada la mica protectora que suaviza los irradiantes tonos de aquél desierto mineral. A todo el que viaja hacia el sur, en las diversas casetas de pago, les es entregado un tríptico donde se ilustra el funcionamiento de aquellos monstruos de la ingeniería. Ya son casi quince años en los que se ha tratado de familiarizar al Kärterr con los turistas y con los mismos habitantes de la isla. Vlad Ulrinovich, astronauta soviético, declaró en el 89 que operar el tablero de un Hëlmutt Kärterr era mucho más complicado que llevar un cohete al espacio. Muchos de los conductores del afamado camión se han convertido en estrellas del porno. Se sabe por inciertos rumores, que Giusseppe Rhex Dae Komandrovia, multimillonario empresario hermecitadino, piensa comprar acciones de la gran firma del transporte, para la creación de un museo interactivo. Otras voces dicen que este importante movimiento financiero no es sino una pútrida estrategia del Rhex en contra de su principal contrincante comercial, el libanés Ducson Habeas Romero. La semana pasada yo viajaba al sur con un grupo de mormones venidos desde Salt Lake, vimos a un Kärterr volcado a un lado de la carretera, una escena inolvidable -el megalobélico camión con todas sus partes fuera de su sitio-. Más tarde leí en el periódico que el accidente había costado la vida a más de 34 civiles, una terrible carambola, histórica, la única que había tumbado un Kärterr en más de 15 años. ¿Y el chofer? ¡Intacto! Claro... sonriendo y estrechando la mano del empresario Giusseppe Rhex Dae Komandrovia.

Frontera

Ciudad Hermes empieza en la noche. Antes no. Antes de que la frontera quede señalada por los límites enrojecidos del ocaso, no hay nada. Todo es una urbe de isla, flotadora con sus habitantes a cuestas por un limbo desmañanado de rutinas en el que se advierte la expectativa transeúnte de mirar al cielo y su presagio acogedor, o al correr de las manecillas en los relojes promisorios del sombrío arribo de la vida en la ciudad. Por el día la ciudad es una orquídea enferma, la mueca de beso, hinchada y muerta, de alguna enamorada que el príncipe abandonó a la suerte de la sal y entonces pasa: los parques, las avenidas, los ventanales, los rostros se inundan de luz, el escudo solar seguramente se precipita hacia un inframundo solemne y en algún lugar se escucha su desplome. Los colores no existen más, sólo ese légamo, dorado y cegador, que incinera todas las superficies, acaso el último alarido de batalla que el guerrero del día lanza antes de morir, una viscosidad luminosa que se adhiere por un rato epilogando su huida. Ciudad Hermes guarda silencio; su mentes, sus parques, sus calles, su nombre secreto. Los cristales de los rascacielos no pueden contener el grito prolongado del sol y se olfatea una ceremonia, tocada con un órgano de colores más que de notas, colores de telón y de raíz que esgrimen gemidos poderosos bajo nuestros pies, o de bálsamo que se ha dejado en libertad por la ciudad para encender el ritual púrpura del neón. Ciudad Hermes existe a partir del neón; cuando los perímetros de halógeno en las azoteas de los edificios, puestos ahí para enmascarar las fachadas de su cascajo enmohecido, son activados en la órbita unísona de promocionar la noche, cuando se prenden los leteros de Fanta y de Canon, o los radiales espectaculares de Parmalat y las pantallas de plasma sobre los puentes peatonales lucen más redentoras que nunca, puede uno decir, al fin que, después de un peregrinaje depredador y el triunfal engullir del día, por la retaguardia sideral de la Nación Oscura, Ciudad Hermes ha llegado al espacio de nuestra noche y la avispa eléctrica del neón lo celebra, hundiendo el aguijón de su estridencia sobre las pupilas de todo aquél que no lo haya advertido.

Fotografía:http://www.deviantart.com/deviation/12975558/

Furikuri shit

Me senté en el asiento desocupado y tomé la revista, el interurbano se echó andando a través de la ciudad con sus poleas de óxido y sus grillos desperezados. Yo sin ella y Hermes tras la ventana, gris, no roja, gris tras el cristal sólido de la noche que parece nunca llegar y a la que hay que temerle. Hojeo la revista y esto, superman, hombre lobo transformándose en el anime del papel periódico, adentro de él hay un trovador de miedo, o un poeta que compuso por unas monedas aquí, en el interurbano, en Hermes, y que terminó rayándose la cara con la rememoración de alguna serie animada juvenil. Luego no me importa, acaso voló, o saltó de coraje a las vías y los hombres rata le otorgaron el perdón para ayudarle a encontrar a su padre, quizás sepuku, quizás nadie quien le escuchara cantar y él con los puños apretados a lo largo de la ciudad. Japón tan lejos, ¿no?, y yo sin ella, Hermes tras la ventana, gris, no roja, gris.

Dibujo: Hallado en un Amtrack de Montreal al infierno, long voyage, sans doute.