Mi ruina nocturna

Yo sueño mucho con mi amigo Óscar Senderowicz. Despierto rodeado de una angustia que me deforma y después de un cigarrillo pienso en Óscar y entonces contemplo la figura desnuda, en una muestra de huesos delicados y perfectamente armados como rácimos, de Susan. Los sueños son sueños, normalmente hay un estallido y en un despliegue incongruente reviento de ira y golpeo violentamente a Óscar hasta dejarlo inconciente y mis puños llenos de sangre se hinchan hasta lograr un tamaño sobrehumano y así noche tras noche asesino a mi amigo, a golpes, insolente y sin razón alguna. Susan se altera y alcanzo a escuchar en un ligero susurro como me grita que despierte. Despierta.

El cabello rubio de Susan se enreda en mis manos y así me quedo dormido. Pretendiendo no soñar, no escudriñarme por deseos lejanos y piezas ya perdidas dentro de mi subconciente. Hace diez años que no sé nada de Óscar, hace diez años que su figura me atormenta y contemplando su rostro desfigurado llega Susan y -despierta-.

Compré un libro sobre sueños, advertían que las premoniciones comenzaban con sueños recurrentes, que de inmediato sobrevolaría mi cuerpo y en un viaje astral interceptaría a mi alma mientras que mi cuerpo problablemente se desvanece para siempre en una paralela realidad de mi mente. Senderowicz es golpeado por mis puños enormes y agitados, por una rabia inaudita, es mordido, atacado hasta la muerte por un impulso lejano y triste y Susan -despierta-.

La última vez que vi a Óscar no me reconoció, giraba por una calle y se adentró en una farmacia, esperé afuera por varios minutos y lo vi salir con una bolsa, apurado. En realidad no creo que me haya visto. Me quedé mirando una vieja estación de tren cerca del centro y los puños creciendo -despierta-.

Algunas veces que despierto de madrugada Susan duerme, semidesnuda, le hago el amor mientras ella sueña cosas que yo ya no puedo soñar, le toco su vientre plano, la abrazo dulcemente y me adentro en ella con suavidad para no despertarla. Termino dentro de ella y siento un espasmo que arde por mis muslos hasta ocasionar un calambre y Susan fetal me ama -despierta-.

Una gota se sangre se disuelve lentamente sobre un charco de agua, mis manos retorcidas intentan estrangularme mientras se escucha una terrible carcajada. La noche es callada y en una parte del cielo se alcanza a distinguir una figura de muerte. Óscar y Susan hacen el amor brutalmente sobre el suelo, la penetra con fuerza y Susan grita y suda y se corre y -despierta-.

Despierto, aturdido, enfermo. Intentando comprender, sobrestimulado por vivir al miedo de quedarme dormido, insultando a mi mente y organizando formas que se inflan como globos de nieve. Despierto finalmente, enredado entre las sábanas y con la cara deforme de Óscar Senderowicz en pleno rictus de dolor. Martirio y sombras llegan en plenitud, Susan duerme, perfecta, desnuda, le toco el hombro suavemente y en un aliento amargado una voz delicada explota para intentar decirme despierta.

4. Sin título (ni sexo)

Para Warpola

No llevo conmigo el sexo
del padre, tampoco el del hijo,
mucho menos el de la paloma
o el de la oblea de trigo.
No llevo en mi sexo bulbo
o deformidad parecida a
la de las formas femeninas.
Mi sexo no tiene ningún parecido
al que tienen entre ellos
el lápiz de goma y el sacapuntas de acero;
cuando se deforma el prepucio de madera
en el culo dentado de aspas de remo.
No es como el sexo que hay entre
los anzuelos y los labios de los peces.
Mi sexo no es como el de ustedes
ni como el de el hermafrodito.
Pues mi sexo nada tiene que ver
ni con los iguales
ni con los distintos.
En efecto,
mi sexo no tiene ni la más mínima aproximación
al de las caracolas,
al de los reinos minerales,
al de las lechugas,
o al de los controles para televisión.

Al principio siendo de mí preocupación
busqué mi sexo
entre mis miniaturas de zoología,
entre los inmensos atlas de medicina,
entre los refrigeradores de los laboratorios forenses,
entre las pantis de una muñeca de porcelana,
en una página de Internet,
entre mis piernas y entre las de María,
y bien supondrán que nada encontré.

Pero poco me importa
pues yo llevo el sexo
de la linterna mágica,
el de la turbulencia marina,
el de la no materia,
el de los fantasmas,
el del plomo
deformándose en la fragua.

Se sorprenderán cuando les diga
que yo no hago de mis tentáculos
artillería propulsa,
que no ando por ahí con la necesidad
de llevar mi cuerpo al acantilado
en búsqueda de nuevos puntos de presión.
Que no sería capaz de seleccionar un acetato,
para fingir lo bestial
de un abominable acto de defloración.

¡No hay nada más en el sexo de lo que hay en el agua!

Y lo digo porque masturbé a una mujer
con un periscopio de luna,
y prestaron atención mis ojos de carpa
pero no vieron nada.

¡En el agua hay más sexo que entre un estuche y un arma!

Y lo digo porque intente reinventar con masa de sal
un inmenso mástil taurino,
un horrendo pene de goma dormido,
y sólo vi el tremendismo de la carne desfigurada.

¡Qué extraño eso de que el sexo es intercambiar agua con armas!

Queridos, Queridas, Que ( )
sus orejas sean orejas,
y que sus ojos no vean nada,
no vaya a ser que sufran mi suerte,
la del pez que
por no llevar sexo
entre sus horripilantes escamas
se inundó como botella en el agua.*

*Aun así, si usted desea acostarse conmigo,

cuente los versos, multiplique por cinco, divida entre dos

e ahí mi numeración.

Luna Amarga (fragmento)

- Y dime entonces, para ti qué es el sexo…
- Para mí… pues…
- Y espero de verdad que respondas algo auténtico, nada de cosas como “el momento de compenetración absoluta de dos almas que se encuentran” o cosas por el estilo, para eso mejor encendemos la televisión y nos ponemos como idiotas frente a la pantalla a ver comedias románticas.
- Sí, bueno tranquilo, es solo que estoy pensando…
- ¡¿Pensando?! No hay nada que pensar amigo, es más sencillo de lo que crees, supongamos que tu novia te deja, ¿tienes novia cierto?, y se va con otro, con el guitarrista inteligente, guapo y virtuoso de una banda de rock. ¿Ya lo imaginas no? Todo carisma y estilo, la sonrisa socarrona de quien puede arrojar su desprecio con la estridencia de su instrumento. Entonces la ves… la imaginas revolcándose con él, con más arrebato del que jamás existió entre ustedes. La escuchas incluso, sientes sus espasmos como golpes fríos en el estómago. Sexo, así nada más, ¿ya entiendes?
- No realmente.
- ¿Y no te duele?
- ¡¿Qué?!
- Lo que te estoy diciendo, tu novia en brazos de otro fulano. Darte cuenta de que tu detalle ingenuo de alabarle su belleza día con día, sin más propósito que hacerla sentir bien, sirvió para lanzarla con un listillo que la deja sola después de terminar. ¿Comprendes no? Y las caricias, las cartas y las confesiones- todas anegadas en un pudridero inmundo- quedan suspendidas en su ridiculez, perdiste tu tiempo muchacho, mejor cómprate un perro y encaríñate con él, paséalo y distráete en lo que puedas, no vale la pena que te comas la cabeza con preguntas tontas.
- Pero si a mí no me han dejado, y qué tiene que ver todo esto con el sexo.
- No estas entendiendo nada, tienes que poner atención, no puedes andar por la vida con esa ligereza, como si todos pertenecieran a una feliz organización de caridad. Te decía, ah sí, el sexo, sexo, sexo, sexo, sexo, ¿no te violenta la palabra? Bueno pues te lo explico de otra manera… Cuando un hombre conoce a una mujer y estos se gustan, sucede algo que llamamos…
- ¡Tampoco soy un idiota!
- Pero es justo lo que se necesita, ser un poco bruto para llegar al fondo de todo esto, animalizarse hasta donde nos sea posible. Dejar arrumbado el corazón en un sitio de difícil acceso, en un agujero mugriento y olvidado. Mira, rápido, antes de seguir con todo esto te cuento una anécdota, de pequeño, en la escuela primaria creo que en el tercer grado, en esos cursos de sexualidad que imparten los colegios privados, nos mostraron un colorido video que iba sobre ¿cómo nacen los bebes?, con alegres muñequitos de caricatura, la pareja del señor bigotón y la señora hacendosa y sonriente tomados de la mano. Entonces –después de explicar el cuerpo con eufemismos y con ilustrativos diagramas de los genitales- mostraban dos piezas de un rompecabezas. Las piezas se unían y formaban la imagen de un bebé rollizo y saludable, como los de los anuncios de pañales. Así los padres de familia –en la semipenumbra de la proyección y antes de que Miss Lucy procediera a la parte de preguntas- tomaban a sus hijos de la mano y les daban un cálido abrazo, complacidos en el fondo de no tener que ser ellos quienes explicaban ese cruel episodio, “la reproducción”. Ojalá las cosas fueran así de sencillas ¿no crees? Dos piezas de rompecabezas que se unen así nomás. Porque hacer el amor es otra cosa, al menos eso dicen los más exquisitos, ¿o no? Oye, sé que hablo demasiado, detenme cuando lo juzgues pertinente. ¿No te molesta? Bueno, esta bien, continúo entonces. Y meter a Dios en el asunto se vuelve aún más complicado, surgen términos horribles como “la fornicación” y “la fidelidad”, el verbo favorito de los muchachitos de trece años, “la masturbación”, la conjugación indigna del verbo en la primera persona del singular, ¡Yo me masturbo!, ¡Ah! Que cosas feas… Al fin y al cabo todos somos infieles, andamos cocinando aventuras en nuestra cabecita cochambrosa, nos calentamos igual con la actriz que está en boca de todos y ellas siguen fantaseando con esa noche loca, loquísima, de pasión ardiente. ¿Es patético no crees?
- Es denigrante tu manera de ver las cosas. Hay ocasiones, y reconozco que son pocas a lo largo de la historia, en que brota un amor genuino, una relación entregada, incondicional, como en las historias de caballería. No por eso dejan de existir los problemas y las intrigas, pero… llega un buen día en la vida en que no te queda otra opción que decidirte, crees o no crees, es imposible estar chapoteando en la especulación, hay que aferrarse de algo o de alguien.
- ¿De un perro tal vez?
- ¡No digas estupideces!
- Pero si lo digo con seriedad, es una buena alternativa si no quieres perder la cabeza. Además, nos estamos desviando del tema, es el sexo lo que está sobre la mesa muchacho, yo jamás invité al amor a nuestra charla. Es penetración dura y directa de lo te estoy hablando. Fluidos viejo, el puro instinto sin tapujos ni remilgos. La ansiedad que sentiste por primera vez al ver una mujer desnuda, tus primeras erecciones, la desesperación que seguramente tuviste por meter a tu apestoso amigo en algún húmedo orificio. ¿Suena grosero verdad? Poco delicado… ¡Pero no es así! Es la mera realidad amiguito, o vas a venirme con cuentos de que a los catorce te masturbabas con versos de Ovidio en la cabeza. O que sudabas como cerdo pensando en el amor de tu vida, por favor. ¡Mentira y más mentira! Te manoseabas con el recuerdo más fresco de unas nalgas o con un recorte sucio de revista. ¿No es cierto? Que quede claro que yo hablo por ellos, nunca por ellas. No quiero ni imaginar las implicaciones del himeneo. ¡Fuaaa! Se me pone la piel chinita nomás de pensarlo. No voy a negar que he tenido malos tragos en esta cuestión, la del sexo me refiero, pero eso no me impide abrir la bocota y gritar mi opinión a los cuatro vientos.
- Yo no he dicho nada. (continúa)

El jardín del idiota (fragmento protoplásmico)

Un martes o un domingo, la saliva seca brillaba desde la manga, esa camisa de pana se la había dado la mujer que no dejaba de cantar entre las flores mojadas, era un jardín no muy grande, sin embargo entraba el viento con astucia para menear los tallos mal sembrados

-Te digo que es idiota

y se volteaba con el parpado muerto de mirar lo que no se mira, arrugando la nariz que parecía un panal de avispas, la mujer cantaba y el día no se iba porque él todavía no se metía a dormir

(Entonces todo es culpa de ella, la saliva en mi mentón como miel de trigo y el perro que ladraba por las ruedas de mi silla, la tarde que entraba desde la cerca mal pintada con azul de charca abandonada, ella con esa voz horrible, tocando flores que seguramente no querían ser tocadas por sus manos tan torpes, sin saber dar de comer, inyectar, vestir y yo que sin decir nada para que no me soltará en las bajadas al mercado, su canto de bestia adolorida)

Sabíamos del idiota y la mujer de junto, escuchábamos su canto entre las nubes y ese agosto de calor enfermo, aún así no se quitaba esa camisa de pana roja tan gruesa y maloliente, ella cargaba con una belleza poco usual, una belleza de Babilonia, belleza de cal, belleza en agosto

-Te digo que es hermosa

el escote brincaba entre flor y flor, con las pequeñas tijeras para tallos y tierra cortaba al aire que entraba impostor por sus axilas, el sudor caminaba entre la delgada línea de sus senos y los pétalos quedaban colgando del pliegue de su cintura, cintura imán de pétalos

(Ciego no era, se asomaba de entre las sábanas tendidas para verla, ella con sus flores y su voz de rana en crecimiento parecía saberlo, le gustaba, se limpiaba el sudor oscuro de tierra con sus muñecas desnudas, él chupaba de sus propios labios al mirar sus senos apuntando hacia la siembra de margaritas, tulipanes, alcatraces y otras más de colores suaves para mi vista también en ruedas, cómplice del espía hacia mi esposa)

El idiota me miraba con la saliva y el cebo de sus cabellos, contorsionado bajo el árbol su sombra que ella escogía para mirarlo de lejos, miraba a esa bella mujer tapar semillas de tiempo, escarbar tierra de atrás mientras su cintura se camuflajeaba entre los pétalos y las nubes de verano, golpeaba con sus manos lentas las ruedas de su silla eléctrica al saberme ahí entre sábanas y sostenes, contemplando a la mujer con esa voz tan seca y triste, inventándola entre sus senos y sus piernas ahora en lodo, seguro sabía de mí, y seguro que le desconcertaba,

a cada día era más escote y menos pantalón de jardín

-Te digo que lo sabe

Y el idiota también lo sabía, fue por eso que sucedió todo, que ella lo soltaba y que no lo bañaba y me empezó a bañar a mí con su manguera de jardín, me peinaba con su pala para semillas de Australia y me limpiaba el sudor con su blusa de escote después de quitársela, me hundía en sus senos antes imposibles, me amarraba en sus piernas antes sólo de tierra y tallo, quitaba uno por uno los pétalos carmín de su cintura, y él, el idiota, lo miraba todo desde su sombra arrugada por la marca de las ruedas, su silla se opacaba al mismo tiempo que ella me bajaba los pantalones para frotarse con sus labios tibios de mi semilla, después la quitaba lentamente de mi vientre y la sembraba junto con las amapolas de Nueva Zelanda, y el idiota que babeaba de vernos en pleno acto de siembra

(Allí los dos bebiendo de sus pulpas para después enterrarlas bajo la tierra caliente, el vaivén de sus senos en su rostro y su cintura entre sus manos apretando hasta dejar la marca de unos dedos terrosos, al final se recostaban entre los nenúfares y se besaban, no fue nada difícil coger el rastrillo y soltarlo en su cabeza rubia corona de flores y el grito del espía, solté unas risotadas mientras aplaudía, él, no quedó bien, las tijeras de tallo y planta espinosa cortaron su sexo hasta regar las plantas con sus sangre brillante al sol de agosto, las margaritas se pintaron de rosa violeta y los tulipanes eléctricos de rojo crecieron al mismo tiempo que el semen bajo la tierra, los dos bajo tierra, sembrados junto a las flores

y a la sombra me pongo a esperar su crecimiento, los riego, les corto el tallo y les limpio los pétalos sobre sus bocas abiertas de tierra húmeda)

-Te digo que nadie los volvió a ver

El talento escondido Capetillo, el talento escondido…

El aburrido oficinista Capetillo Buenrostro se quedó en las oficinas generales con motivo de completar un reporte.Capetillo estaba completamente solo en el departamento de finanzas cuando decidió mediante la ayuda prensil de un garfio diamantino saquear el corcho de alcornoque de una botella de Champagne; en un abandono total de sus deberes de oficinista mayor decidió buscarse a sí mismo en los nervios de la red.
Muchos Capetillos del mundo aparecieron en su pantalla. Imágenes, localidades de Belice, y videos. Capetillo pensó en la posibilidad de que hubiese un video suyo en la red. E ahí cuando Capetillo recordó haber participado de una forma mediana en una producción para la televisión.
En sus edades tempranas Capetillo Buenrostro vivía en Sagra la Piadosa, Brasil –Gran República Bananera – en compañía de su padrastro, el notable contramaestre Capetillo Guzmán, temible dictador nacionalsocialista dedicado a la explotación de negroides en las inmensas plantaciones de tabaco rubio.
Los domingos, en la filmoteca de Sagra la Piadosa, el joven y hoy esplendoroso divo bursátil, Capetillo Buenrostro, asistía a un círculo de presentaciones de nuevo cine europeo. Buenrostro era un asiduo seguidor del siniestro corpus visual de los telefilmes de Larry Cohen autor de epopeyas sardónicas de la talle de DIAL RAT FOR TERROR (1972) o IT'S ALIVE (1979); ambos títulos, componentes de la saga –El magisterio de lo horrendo de Larry Cohen – ; la colección se componía de obscuras filminas entorno a un bebe asesino de carácter multiforme suelto en los geriátricos de la pacífica Nueva Inglaterra , los escandalosos filmes se acompañaban por las terribles melodías del ´´Gran basilisco del órgano de dos pisos´´: Bernard Herrmann. Capetillo en esa época moría de ganas por participar en una producción cinematográfica, soñaba el jovencito con ser actor.
Buscando alquilar un tándem en el diario local, encontró su gran oportunidad: podría participar en el mercado de videotapes. Producciones Tarántula solicita: Atrevidos jóvenes blancos para negra ocasión fílmica, Jorge Seu Caimán. Capetillo, Boquirrubio idiota no sabias en que líos andabas.
El casting fue en un desembarcadero de bananos de la Fruit Co; lo primero que se le pidió fue que se desnudara. Buenrostro, lector del Tesoro de la Juventud y distinguido admirador del gran novelista de aventuras juveniles Mark Twain, recordó los memorables episodios de muchachitos desnudos jugando en la vega del rio con sombreros de sol; tenía catorce años como el gran nudista Tom Swayer; le parecía fascínate la palomilla de Little Chuck Little en The Tennesse Track o el temerario rescatista político y líder de una banda de infantes Antonio Tónico del escritor argentino J. Landa Buera. Todos alguna vez desnudos con sus compañeritos en una presa o laguna de agua blanca. Pensó en las diligencias de las múltiples aventuras de jóvenes pescadores desinhibidos en las cunas de agua dulce del Mississippi e incluso le pareció emocionate la idea de un desnudo. Ante su conocimiento general acerca de la genealogía americana de jovencitos bañistas faltos de pudor alguno, Buenrostro se desnudó sin oposición alguna. No tenía que aprender guión alguno. Naturalidad Capetillo, naturalidad.
Así comenzó su tropelio y desfortuna.
Lo que no sabía el precoz Capetillo era que el cineasta negroide Jorge Seu Caimán, soberano de la Porn-media en Río había convocado a un microfilme cuyo contenido pretendía encarnar en cuanto real la problemática y desatinos del canibalismo brasileño.
Buenrostro haría de un repartidor de periódicos (desnudo) en una comuna de feroces afroamericanos. Una vez en escena un soldado de obsidiana al que amablemente Capetín Capetillo le había entregado el diario, le pidió que se volteara, una vez Capetillo Buenrostro dándole la espalda a el brutal y esplendoroso paje de lodo, sintió repentinamente un cono de papel rebanarle los pliegues del recto.
El falso soldado, le había metido la sección deportiva por el ano a Capetillo.
Nuestro pobre Capetillo Buenrostro se resistió al acto y se echó a llorar de una forma terrible arruinado la producción.
El Gran Seu Caimán ante el escándalo detuvo la grabación y mostrando una supuesta misericordia ante la descomposición cular de Capetillo, le dijo que bastaba con que donara un empaqué de sangre a la producción y este aparecería en los créditos. Después de donar sangre, Capetillo se desmayó y no volvió a saber nada más del film de Jorge Seu Caimán. Amaneció desnudo en las inmensas plantaciones de tabaco rubio.
Unos días más tarde se entero por la prensa nacional que el cineasta había sido fusilado por haber asesinado de una forma violenta a un comerciante blanco en una pescadería de perlas y otros crímenes relacionados con la pornografía infantil.
¿Qué había ocurrido mientras dormía Capetillo Buenrostro?
No lo sabemos Capetillo…De esa noche en el embarcadero sólo queda aquella fatídica acepción en tus delicadas membranas culares que aun hoy te incomoda para jugar deportes de bastón.

Psicoanálisis

Permitame decirle jovencita que el único desafío

para un neónida es un baldio de palillos chinos

- Aquel que apartir del cuestionamiento a un trébol puede ver una vagina. (Psicólogo).

- Aquel que apartir de la observación de la manera de sujetar un trébol puede diagnosticar pastillas para que dejen de crecer treboles en la vagina. (Psiquiatra).

Escribió en el nenunfar calavera de una diapositiva médica un Psicoanalista de A

ndeonimba

Foto: Anna & Barney.

Lupanar

André Leroux (1865 - ? ). Cliente asiduo de la casa de citas "La galére d' aphrodite" Bien conocido por las damas, es famoso por su precario rendimiento en posición supina. También es materia de chanza y mofa, su particular afición por golpear nalgas con plumeros y todo género de artilugios para el hogar. Por otro lado la devoción quasi-religiosa que messieur expresa por las prácticas cunnilingunares son bien vistas por el personal. No se desconoce, la inconmesurable vergüenza de la que messieur es víctima cuando es desnudado. Al parecer, una deformación congénita ha alargado la punta de sus pezones hasta hacerlos parecer un par de espárragos churrigurescos. - Une piece d'art rococó- le confesó en una ocasión una mujer hablando sobre sus pechos. Fuera de esto, messieur André se desempeña con lograda soltura. Se le siente contento, alegre y lleno de vitalidad. Habrá que pensar la forma correcta para decirle que se le ha pegado la sifilis.

Porno-show

La proyección de un primer filme pornográfico. Afuera del cine, el polvo haciendo sus diseños de sábana homogénea, acentuando al vacío con una tilde gigantesca. El ruido del viento tomando la palabra para representar su monólogo de chiflones indagantes. Y adentro del gran salón de Edna los señores engalanados en las butacas, juzgando una fellatio mientras tuercen los bigotes. Una sinfonía asonante de orgasmos rellena los espacios vacíos. Afuera, el sol de las 12 busca infatigable cualquier trazo de sombra para eliminarla. Ilumina descaradamente la mitad del mundo con su fulgor incombatible. Dentro de la sala, una oscuridad de mina proteje las disimuladas sonrisas de los caballeros, quienes excitados se han quitado el guante y se disponen a tocarse. Un desliz de cremallera. El exclamo quejumbroso de algún magullado. Suspiros. Y la película: "A violent intercourse representation" Un compás punzante de pelvis siendo péndulos con arrítmia. ¡¡¡Ahhhhhhhhhhh!!! Afuera un ejército de mujeres se han hecho viejas, han sido olvidadas por los hombres y ahora están enterradas bajo el polvo. Dentro del cine, una orgía de cadáveres onanistas. Esqueletos libidinosos desesperados por encontrar su miembro y el estreno de un primer filme pornográfico.

Dreamin California

Arnold Schwarzeneger disfruta las aguas burbujeantes del jacuzzi. Dos chicas se bañan con él. Frotan sus tersos cuerpecillos contra el corpachón del titán de la pantalla grande. Él las abraza protectivo mientras ellas le susurran al oído - Mr. Arnold do you want to know my secret? - a lo que el musuculoso gigante solo sonríe con un sarcástico gesto de superioridad. Una gran erección hace presión en su traje de baño. El sol de california azota su frente reactivando su virilidad. Es un macho alfa, es un hombre de poder. Es un tísico soñando en el hospital general con su héroe de hollywood.