Blanca montaña en flor

(Cadáver Exquisito)

Cuadros colgados desde siempre en la misma pared,
El teléfono que devora claveles a tu ausencia de caracola,
Botones perdidos que recorren las calles de la antigua ciudad
Y pinceladas que retratan rostros transparentes,

En un augurio que sucumbe al de tu sonrisa,
Sin hilo fosforescente y flamingos suicidas que en tu honor empluman,
Hay miradas que consiguen espiar hasta el alma,

Naranjo en flor que crece imparable sobre tus pies,
Moras y frambuesas que tiñen sin querer tus dedos,
El mercurio que sale y asustado inventa una lágrima,
Son como manzanas mordidas por una Blancanieves caprichosa.

(Con la colaboración de Cecil)

Presto

Un encuentro endormecido
en donde el estruendo de pólvora explota mil pájaros
sonido hermético que difumina tus latidos
mi fragor incendiario mi ruina perdida
insisto en las agujas del fuego
conque una pausa del oleaje se llama destino
y mi nombre la sangre que sacude y sacude tus intenciones
suicidas
sabe a metal líquido
oímos fantasmas saltando de amarillo
enfurecidos
será que el miedo el nigromante camina en tu espejo
piedra acaso y nunca olvidas nunca el grito
dame el golpe la palabra y termina
temblando mi desastre favorito
habla el pasado
caricatura de mí mismo
soñé que te olvidaba
y eso
mi futuro ficticio
nada como el reloj que está en tu vientre escondido

()

Quien dice fuego

dice Heráclito

dice Pompeya soterrada

Nerón ufano en su palacio

Sodoma y Gomorra

rueda navajo en el desierto.

Quien dice fuego

dice Vulcano

dice aquelarre nibelungo

diablo de noche

bomba nuclear

puente colgante y dragón con tos.

Quien dice fuego

dicta siniestros

es un pirómano en potencia

Luzbel pequeño

mago prusiano

monje barbado avanzando con su antorcha.

Pero sobre todo quien dice fuego

se muerde el labio

y a veces

enciende cigarrillos con la lengua.

VI. Caligrama Fungi

Para Fabeo.

¡Ah! miniatura
de ministro mandarín enano.
Modelo atómico, sombrilla del batracio.
Tierno campanario de pétalos durmientes.
Plexos de Manta de raya. Cadáver de medusa. Carne de Dios reina.Me lleve a la boca tú sombrero de naranja exprimida y en mis interiores
aparecieron un
grupo de conejos
con todo y sus chelos
de bigote de camello.
En mi cama,
alfombra mágica
oí una corona de leche
y me hice monarca
de los peces linterna.
No me extrañaría,
que ellas, las princesas
de los cuentos Grim,
cuando buscaban a su
enamorados en los pantanos,
se llevaran a la boca a sus príncipes-sapo,
con todo y sus casas de hongo encantado.

6. De pasar y pasar

a GDA

De pasar y pasar desapercibido
entre alacranes y arañas,
que con un simple suspiro han derrumbado
campos enteros de simios,


De voltear a las coladeras y verme
asomando con el ojo al ver sus caderas,
milagrosa composición de estatuas
de miel, cobre, de pan, de tanto pasar hastío,


Tan poco astuto en mi vida (que me avientas)
con tanta fuerza que da envidia,
y de puntitas, esbelta que me besas
pasando frío o simple roce de piedra tu saliva,


De escribir una carta de guerra
rompiendo carboncillo,
dibujando mi armadura entre los hombros
de desconocidos, y no, a mano en tierra,


Digo que por más que quisera,
emascullarme, asexuarme, afroditarme
sólo me queda el semen intacto
que alguna vez esos dedos tocaron,


De ti mi bello y triste arquero
recuerdo al viejo y la pala
que en alguna tiniebla tendrá que sepultarnos,
a escavada limpia, pero siempre un neón en su agujero.

4. Sin título (ni sexo)

Para Warpola

No llevo conmigo el sexo
del padre, tampoco el del hijo,
mucho menos el de la paloma
o el de la oblea de trigo.
No llevo en mi sexo bulbo
o deformidad parecida a
la de las formas femeninas.
Mi sexo no tiene ningún parecido
al que tienen entre ellos
el lápiz de goma y el sacapuntas de acero;
cuando se deforma el prepucio de madera
en el culo dentado de aspas de remo.
No es como el sexo que hay entre
los anzuelos y los labios de los peces.
Mi sexo no es como el de ustedes
ni como el de el hermafrodito.
Pues mi sexo nada tiene que ver
ni con los iguales
ni con los distintos.
En efecto,
mi sexo no tiene ni la más mínima aproximación
al de las caracolas,
al de los reinos minerales,
al de las lechugas,
o al de los controles para televisión.

Al principio siendo de mí preocupación
busqué mi sexo
entre mis miniaturas de zoología,
entre los inmensos atlas de medicina,
entre los refrigeradores de los laboratorios forenses,
entre las pantis de una muñeca de porcelana,
en una página de Internet,
entre mis piernas y entre las de María,
y bien supondrán que nada encontré.

Pero poco me importa
pues yo llevo el sexo
de la linterna mágica,
el de la turbulencia marina,
el de la no materia,
el de los fantasmas,
el del plomo
deformándose en la fragua.

Se sorprenderán cuando les diga
que yo no hago de mis tentáculos
artillería propulsa,
que no ando por ahí con la necesidad
de llevar mi cuerpo al acantilado
en búsqueda de nuevos puntos de presión.
Que no sería capaz de seleccionar un acetato,
para fingir lo bestial
de un abominable acto de defloración.

¡No hay nada más en el sexo de lo que hay en el agua!

Y lo digo porque masturbé a una mujer
con un periscopio de luna,
y prestaron atención mis ojos de carpa
pero no vieron nada.

¡En el agua hay más sexo que entre un estuche y un arma!

Y lo digo porque intente reinventar con masa de sal
un inmenso mástil taurino,
un horrendo pene de goma dormido,
y sólo vi el tremendismo de la carne desfigurada.

¡Qué extraño eso de que el sexo es intercambiar agua con armas!

Queridos, Queridas, Que ( )
sus orejas sean orejas,
y que sus ojos no vean nada,
no vaya a ser que sufran mi suerte,
la del pez que
por no llevar sexo
entre sus horripilantes escamas
se inundó como botella en el agua.*

*Aun así, si usted desea acostarse conmigo,

cuente los versos, multiplique por cinco, divida entre dos

e ahí mi numeración.

El maniquí de silencio()

Ya no soy el hecho Entre flautas y nenúfares me doy vuelta
asumía al árbol injerto de mis profundidades más polvorientas
para qué mujer de ríeles, violeta amorfa Confundida
a los veinte tuve un amigo y lo perdí a los veinticuatro también

Hablaba con los doctores y con las doncellas Vestidos de burbuja por la tarde
cambié mi nombre a la mitad de una marcha de guerra
para qué mujer de ríeles, locomotora sin frenos La uña de mi espalda
a los once bese una rana y me enamoré a los veintidós también

Porque me inquieta la nieve que sueltas de tu boca al decir Doble u
y no es nieve
para qué mujer de caminos infinitos, manifiesto de trenes rápidos y grandes vientos
a los diecisiete hice el amor con el amor de mi vida a los dieciocho también a los veinte también a los veintidós también hice el amor con el amor de mi vida a los veintitrés también a los veinticuatro dejé de hacer el amor

La calle es azúcar del pasado Algodón que detiene la sangre de mi nariz
la ciudad sigue muerta de tantos muertos
para qué mujer y para qué demonia iluminas mis cartas de amor
a los dos me destetaron a los veinticuatro también

Imágen: John John Jesse

()

¡Matar a los niños!

Infanticida es igual a insecticida,
el balbucéo,
la mirada enfermiza,
el deseo carnívoro de sacudir sus órganos internos,
mandarlo -infáme postfóbico- al culo del mundo.

Eglantina ya no me mira,
sólo lactancia y las hinchadas tetas,
deliciosa masa amorfa llena de calcio,
vía orgásmica para su boca siempre sedienta,
pequeña y sedienta, Gua! Gua! Gua!

Hasta las 3am.

Eglantina mirada atenéa, cutis cuidado y pezón al aire:
-Volveré con el maestro-
Gua! Gua! Gua!

Y como el bicho que es,
cosa de antenas rosadas y olor artificial,
plástico,
merece ser aplastado,
pateado, necesita...
¡Mamila insecticida! y Eglantina tetas al sur,
Gua! Gua! Gua!

Acerca de las instituciones catolicas

Para Kgargaria

Qué me moleste una cruz
en el corazón de una iglesia,
no quiere decir
en ningún sentido
qué no me sea agradable,
una cruz vacilando entre dos tetas.
Tal vez por eso,
me gusta como las católicas
se guardan el catecismo
entre las piernas;
y en efecto cada que lo abren
ya sea el sexo o el librito,
aprendo con cariño y paciencia
una lección propia del puritanismo.
Y es qué,
el cuadriculado en la falda
de una estudiante,
mapamundi de tantísimos cuadros,
invita a declararle la guerra
a toda la comunidad escocesa.
Y qué decir de sus
trajecitos de domingo,
violados de tanto violeta
en cada flor de su vestido.
Y es por eso, !Y lo digo con orgullo!
-pues yo también soy el sastre-
mi saco esta hecho,
con los rombos dejados
en la falda de cada una de mis colegialas.

COBRE

"Germinaba la noche
en ciudades de cáscaras sagradas,
en sonoras maderas,
extensas hojas que cubrían
la piedra germinal, los nacimientos.
Utero verde, americana
sabana seminal, bodega espesa,
una rama nació como una isla,
una hoja fue forma de la espada,
una flor fue relámpago y medusa,
un racimo redondeó su resumen,
una raíz descendió a las tinieblas."

-Pablo Neruda, Canto General

Silencio.
La Tierra Duerme.
La sierpe silba su canción de cuna, no digas nada, muslo sobre muslo, la hojuela germina en la fémina caída, catarata capilar sobre la faz en nieblas, primor de brea en el rincón primero, mira:

Sola en su sueño, sola en sus carnes, en su feria de carne, en su carnaval oscuro, juego de espejos y curvatura de meridianos secretos, axila y aureola, pezón calendario, edades doradas, los días se suceden en su acomodo esférico, no dice nada la tierra sueño profundo, ¡libera el virgo antes de que comience el tiempo!, el tiempo en germen, el tiempo en humus, el tiempo púbico, el tiempo ombligo, el tiempo en grano, el tiempo a granel, minuto por minuto, persona por persona, trazo por trazo en la sangre y la arcilla, embrión indígena, amor indiano.

Ayer arcoiris

Colaboración de Moebius. (Idea original, desarrollo, tendencia psicotrópica, marino natural)

Ya zarpé.
El puerto se va alejando en lentitud pasmosa. No parece que éste barco tenga movimiento, a la popa observo el faro, de una ciudad, tan querida, tan odiada.
Ése faro...
faro de imágenes, faro de ti, faro de sangre, faro tuyo.
Tú; caminando, corriendo, tú alegre, triste, borracha, serena, dormida, derramando,
cantando...
Desnuda, en la cama,
me llamas,
insinuándome tu ardor de magma,
"Tengo frío" Me dices.
Y yo.
Con mis brazos te quemo, abraso tu cuerpo de sirena ambulante, te convierto en ceniza.
Me hago pequeño sobre tu pecho
donde se queda mi energía.
Sin embargo es tanto fuego que no puedes con aquello,
entonces,
cabes en la pama de mi mano ya cristalizada, te cuelas entre mis dedos y el viento te desvanece
para volverte pez.
¡Nooooo!
Y lloro
nadas
te alejas
De nuevo la popa, aquella cuidad es ya un punto en el océano, el faro ha desaparecido
y tú...
El viento fresco y salado me habla a la espalda; "Dónde irá éste barco"
Susurra..................................................................................................
Un sol a la mitad del horizonte, lentamente baja, se esconde orgulloso.
Imágenes.
Cristales.
Cientos de ellos flotando, se mueven despacio, y en ése moverse afloran arcoiris.
Un
g
_r
__i
___t
____o
Arranca de cuajo esa imágen tan hermosa, nada alrededor, calle vacía.
¡Pam!.
Vuelo.
¡Despierta!
¿Cómo, tú, quién es toda ésta gente?
¡¡Socorro!!
Sin embargo mis palabras inútiles no llegan a ningún sitio.
¿Por qué estoy atado?
Y tú lloras, me susurras que me quieres,
por qué no quieres que duerma,
estoy tan cansado.
El barco.
El sol tan bajo oculta casi toda la luz*
Curioso.
No hay estrellas en el celeste.
Será una noche cerrada.
El sol se ha ido.
Desapareció.

Cuarentena mi medusa a la anémona en sol

A nena ramone

Antes de abril.
Antes del ocaso.
Antes de la canción "Indie"
Caracolas de crisántemos oyentes;
Una que otra vez desplegaban llanto en la curiosa estopa del curtido campo.
Y en el espacio lejano, en el idioma lejano...ahí...se miraba al tiempo;
Cómo inversa melodía austera del caracol ausente.
Mil atardeceres en labio, mil amaneceres en mejilla suave de abril.
Abril de dunas.
Abril de torrijas.
En el centro del apocalipsis suena la historia.
Híbrida historia.
Pomposo cuento de dos humanos tan sólidos,
tan histéricos,
tan humanos,
humanos,
tan humanos.
Y miraba a la mar de ruinas pasadas,
de lunas violadas,
violetas violadas.
Sobre el suelo del cosmos derramaba su infinito grito.
Y allí ella, cristal líquido, diamante azulado,
sombra de tulipán abochornado.
Un whisky, dos, tres, cuatro...1742
pero al alba,
al unísono del cosmos,
el viento se detiene en libras,
en caducidad cero
Aún así miro por la ventana naval y vive allí...
en únidades de caracol,
en espiral de aumento,
en coyuntura de barniz...
Y sobre mí,
el cadaver bautizado del cometa
·Esmeralda·
caducó.
Historia de elefantes,
fábula de mamíferos enfermos de púrpura.
Cada cual,
vampiro de la esfera,
vampira de la médula...
bebe mi energía que mi cuerpo se agota de tantos dulces labios que me mandas.

Verano del 77

Algunas veces, simplemente no podía dejar de mirarle,
recargada en sus rodillas como si fueran dos algódones brillantes.
Nos alejábamos del susurro,
impacientes
para posarnos sobre el borde del puente y contar libélulas,
contemplar la fuerza del agua que por las tardes de julio...
se réflejaba en nuestras manos sucias.
Ella, se recogía el cabello húmedo,
insásiable,
cabello de lodo,
cabello de río.
Nunca contábamos los mismos dragones,
ella siempre decía que eran más, que yo los asustaba con mis chapotéos torpes.
Lanzábamos piedras púrpuras hacía la refracción que se desvanecía
de golpe,
la fuerza de sus brazos tostados me próvocaban
que sus hombros renácieran al sol,
como dunas espejeadas.
Al anochecer pasaba por mí,
en su vestido amarillo,
en su moño amarillo,
en su rugir amarillo.
Desde la ventana la dejaba esperando un poco para suspirar...
y de vez en cuando llorar.

Tomábamos ramas de la jacaranda,
una jacaranda ya cansada.
Inventábamos al universo y yo la rescataba.
Comíamos uno frente al otro sobre el pasto incándecente,
ella sonreía mirando hacia arriba,
sonreía a las constelaciones fulminántes,
sonreía río,
sonreía frambuesas.
Pocas noches la acompañé de regreso a casa,
la miraba subir las escaleras de madera,
con el vestido en vaivén de coplas nocturnas,
mostrando más allá que un par de muslos.
Antes de cerrar la puerta me miraba por última vez dejándome...
un guiño de despedida,
una ventisca de lejanía.
Soñábamos con los cometas,
con las caracolas de cristal,
con las anémonas vestidas de frac,
y así todo el verano.
La última noche la besé.
Labios vírgenes,
labios de colchón,
labios perfumados con algodón de feria,
labios de río.
Me miró con un destello*
que sólo ella tenía,
me tomó de las manos,
temblando,
y me confesó al oído;
"Hasta el próximo verano".

Odios ola caracola inversa del molusco en sangre...

para ojos de maple

"gracias por tus preguntas"

No sé. Hay veces que odio. Odio no tener un "dios" con quien hablar. Odio la decidia de mis visceras. Me odio por creer en un amor químico en donde no hay respuesta. Odio mis ojos rasgados. Entonces cuando no hay nadie, odio estar solo. Me odio por seguir mis sueños de arcoiris en forma tan egoísta. Odio mi actitud derrotista y fatalista. Odio al tiempo que come azufre sobre mis venas llenas de incertidumbre. Al odio que habita en mis oídos para rechazar las respuestas le digo; Te odio. En las alturas de una nueva sombra vive mi odio. Me odio por tener tanto miedo. Miedo. Miedo. Odio a mi dentista y a los yuppies alternativos. A veces camino por tu vientre y odio estar lleno de fantasmas, y así, no poder corresponderte. Me odio por ser tan arrogante y creer en un cosmos en donde mi demiurgo es un hijo de puta. Odio mi retórica de principiante. Odio mis sales austeras. Suelto a la mar mis odios. Como al azahar mis males en medio de un odio que no tiene sentido. Odio mis besos. Odio mi alcoholismo pobre. Me odio por ser tan sensible y no darme cuenta de que la vida no la vivimos, ella nos vive a nosotros. Odio a los medios. Odio tu sangre. Y odio tener que autoflagelarme en ésta entrada de blog transparente. Sin embargo. Tú no me odias, y al final no es tan importante.

Letanía desde la casa de las fieras II.

+Requiem aeternam dona eis, Domine:et lux perpetua luceat eis. Para warpola Ansiaba a solas la noche de nuestras bodas. Pero las mieles fueron sangre, paseamos lechuzas por la vida no terminada. Pata de cabra. Nuestros arquitectos vueltos leñadores nos hacen astillas; me retiro para buscarme un gallo negro, o algún ídolo de toro, para cantarle con impaciencia mis razones acerca de la llegada de los ladrones emplumados que exterminan por motivos de diseño . Meto la cola de mi dedo en un copón de trigo para memorial de paloma muerta y mi asesor espiritual, un tecolote terminal, plumas de rombo, me dice: la muerte poeta de farándula, escritor estúpido es para aldeanos duros, no para maricas a los que aun les emociona hacer sagas malditas de novias y ramos de rosa. ¿Cuándo lo íbamos a entender? . Por eso: !OH Volbotobó, toro negro del Asia Menor!, llévame de aquí, a tu pradera, a tu villa sumergida. Donde lo fúnebre solamente ocurra en la tradición oral, donde los únicos homicidios ocurridos hayan sido el del Cristo y los de la literatura, ¡basta OH Volbotobó!, ¡basta!: deja tu marca a cada cual de mis conocidos y a los suyos; no dejes Volbotobó, que lo malo los lastime, aquí tienes mi sangre para los sacrificios. ¡Acude a mi angustia, dios menor Volbotobó hijo del jarrón roto!. Foto: Nick Knight

LETANÍA DE CREPÚSCULO.

Aleación de espuma.
Légamo de ocaso.
Lengua del viento.
Idioma húmedo.
Sonata de niebla.
Oración de arena.
Nostalgia de ola.
Océano de nube.
Soplo de trigo.
Dirección de pájaro.
Soledad desnuda.
Piel transfigurada.


Foto: Denis Olivier.

Mi querido Cristo bilingüe...

Sonatas de cigarra y sapo o música para el baño.

Una lata de sopa, un álbum lleno de notas. Andres Gassparoff académico de la Universidad de Singapoore avienta a los cerámicos de los escusados batallones de sapos que antes de tocar orines de fruta y plastas de excremento con semillas de Bambú , pronuncian croando en anímico redoble marcial, un Haiku japones. Ahí anda el profesor de anfibiología, conjurando música pentatémica en los calderos- nenúnfar de los baños para chicas de la Autónoma de Singapoore. De una chistera de rombos Gassparoff toma un sapo como a una libre de las orejas y la lanza al retrete de porcelana. Sapo toro dice antes de caer al agua: 閑かさや岩に しみ入る 蝉の声 Gassparoff en una postura muy heróica sube a la taza del baño para damas ,toma su diccionario y dice en un tono sacramental y determinante: Todo en calma penetra en las rocas la voz de la cigarra (Y una jovencita que andaba en regla queda enamorada)

Fanatismo II

El musulman bajo tierra
es linterna mágica,
pececito rojo en la gasolina
de un Renault 5
estacionado en medio
de Jerusalem.

Oración Prestobarba Plus.

El universo es un rastrillo desechable.

Todo sigue el ciclo espiral, de tan monótonono, humano; el de producir basura como para enterrar ciudades enteras, siempre y cuando se logre combatir esa molesta comezón en la barbilla.

Pienso en un conferencista de pláticas de motivación personal rasurándose frente al espejo de un Hollyday Inn en Palm Springs antes de comenzar un congreso de jubilados; pienso en un pescador de Indonesia, haciendo lo mismo frente al oxidado retrovisor de un Toyota 86.

A veces creo que Dios tiene síndorme de down. Lógica de las elipses, es un chico que babea sobre una malteada de fresa, la galaxia, removiéndo el popote con sus cinco pulgares en cada mano. Absorto, el muy imbécil, siguiendo el ciclo de cerca.

Tengo comezón en la barbilla. Pero siempre hay un Gillete en el lavabo. Así como en los excusados, creo, nosotros también terminaremos en la espiral luego de que Dios acabe de evacuaros.

¿Dios caga? Algún niño ya ha pensado esto antes, seguro.