Al final de la creación

Cuando El Celuloide le ofreció que narrara algún recuerdo, abstinado seductor de sombras cerebrales; Miró complejo a la galaxia más próxima para soltar algunas plumas que ahora sólo estorbaban. Varias veces se había sentido absurdo en el tiempo-espacio que ahora se desfragmentaba en miles de lunáticos estertores. Al estar frente al Celuloide, los recuerdos rozaron una de las flores que habitaban en el viejo cometa. Como ligera niebla se difuminó en medio de la oscuridad el recuerdo más antiguo y virgen del uni-verso:

24 segundos antes del amanecer. Un par de árboles se ruborizaban con la salida de un sol muy tímido para la hora entrante. En las nubes se veía un destello de luz limón que al pasar de los segundos crecía con abundante placer óptico. Casi al unísono se asomó la única sombra violeta sobre las praderas desconocidas. Él estaba allí, con las herramientas de un creador, con la acuática mirada de un acosador ilustrado. Espía de sueños. En la refracción tornasolada, se esferizó el núcleo mismo del creador falso, el hongo estático, átomo del miedo, pánico masivo de caricias. Rumbo al final de todas las cosas, el recuerdo sembró arena lúgubre en el suelo. Canalizó a la aurora en miles de universos míticos, de amapola ausente. Y por terrible resignación nació el hombre-bestia de miradas casi puras. La mañana se fue sobre una noche que aún nadie conocía, salieron las burbujas flotantes en el cielo y mientras pasaban las nubes ahora grises, los árboles se escondieron en simples reflejos de luna.

El Celuloide miró brilloso pero confuso. Sonrió después al tiempo de espera y mientras él terminaba de romper con la linealidad narrativa del recuerdo, le dijo;

- Yo ya no tengo nada de aquello -

(Foto: Jan Saudek)