Neónidas

Nota Final

2009-05-13T10:08:00.000-07:00

Durante los años 2006 – 2008, Neónidas funcionó como un taller de creación entre cuatro amigos. El formato del taller fue un blog, mecanismo que pensamos como el más adecuado para sobrellevar las geografías desde las cuales escribíamos, además de contar con las observaciones de algunos lectores que, ya fuera por amistad, ocio o extravío, se pasearon por nuestro sitio. Durante los dos años que operó Neónidas se registraron 297 entradas, 586 comentarios y 30 000 visitas. En este tiempo se fueron conformando una serie de temas que intentamos explorar en base a la búsqueda de un estilo propio, fincado en la sátira como primicia. Con la presentación de ésta antología se marca el final de Neónidas, al mismo tiempo que agradecemos a todos quienes, de una u otra forma, participaron de nuestro ejercicio.

Refracción y los parques

2009-01-06T09:25:00.000-08:00

Aquella mañana del 26 de noviembre, nublada y ambigua, los árboles del parque Miranda Cisneros dejaron de moverse. El administrador de los prados, encargado irrefutable de la verdosidad en los jardines y los laberintos, era un antiguo abogado marxista de nombre Klauss Rodríguez de la Cerda. La ponderación de las aguas para el constante riego de las plantas importadas, era una de las tareas más importantes de Klauss. Hasta aquel día (un domingo) en donde las familias citadinas se juntan en pequeñas manadas consumistas. Atiborradas de glucosa plástica y ropa color pastel; se decía Klauss Rodríguez cada vez que recorría el parque con sus botas negras hasta las rodillas y overol azul marino de marca desconocida. El agua dejaría de circular por los campos arrogantes y pomposos del ya demasiado visto parque Miranda Cisneros por culpa de un descubrimiento asombroso del ex abogado. El parque fundado en 1878 por el Marqués de la ola rococó Céline Pompardieu VI, se dividía en pequeños laberintos de arbusto chino, cada laberinto daba a una pequeña ciénaga habitada por ranas, tortugas, patos, cisnes, flamingos, peces tigre y algunas veces algún híbrido de la nueva fauna que ya caracterizaba la diversidad del parque. Estos híbridos normalmente se conformaban de tortugas trompa de elefante, cisnes aulladores, peces ciclón, rana cebra con caparazón, y algunas otras especies desconocidas. Era normal que después de tantos años Klauss se sintiera familiarizado, inclusive le brotaba algunas veces un sentimentalismo paterno por aquellas criaturas. Su despoblada actitud lo enfrentaba con el único hecho viviente que tenía cerca.

Veintisiete laberintos, dieciséis ciénagas, ocho lagos y cincuenta jardines dividían el parque. A la una de la tarde el sol entraba por la puerta de geranios, a las seis entraba por la ventana del tulipán en honor al General Des Entrayes, a las ocho y media se desvanecía lentamente por los pasillos curveados del laberinto Hindú decorado con rosa celeste y nenúfar macho: aquí es donde Klauss hizo su descubrimiento, en donde las aguas se detuvieron junto con las miradas tibias de los cisnes aulladores. El viento se congeló como una metralla de acrílico hasta paralizar las millones de hojas de los abedules y los robles de Nueva Zelanda. El parque quedó en absoluto silencio aquel 26 de noviembre. Al parecer, Klauss Rodríguez ex abogado, encontró lo que algunos sabios contemporáneos han llamado de múltiples modos y formas semánticas: Raj-Marahana, Zahír, Veritas Compás, Miracle Pangea, Boletus Primario, Resonancia Cosmológica, Crystal Whelk, y éstas son sólo algunas derivaciones metafísicas y literarias de lo que obstaculizó el transcurso del tiempo esa mañana. Pero Klauss no era metafísico o poeta, era marxista y jardinero profesional, abogado de los sindicatos en su tiempo, luchador constante de la nueva interrogante social, hombre sedentario con varias arrugas nuevas alrededor de sus ojos grises, pensativo agricultor del pasado, enamorado por única vez en un viaje al suroeste en donde las montañas se juntaban como cientos de rasgaduras a la tierra, aquel viaje inmortal para sus álbumes. Klauss era sin duda un hombre duro, de manos rugosas y siempre manchadas de tierra húmeda, era de un semblante turbio que muchas veces asustaba a los niños con sólo mirarlos fijamente sosteniendo las grandes tijeras para los necios arbustos. Sin embargo logró encontrar dentro de su capacidad esquiva hacia lo sobrenatural, la siniestra respuesta de su futuro y su pasado, de sus pesadillas. El laberinto Hindú guardaba tres nidos de libélulas, su diseño en un principio se pretendía cuneiforme, pero dada la imposibilidad de altura, terminó siendo un juego de dos espirales que se conectaban al centro por una vieja y altísima jacaranda de tupido follaje. Justo entre ambos espirales, en el segundo nido de libélulas, a lo alto de la sexta rama erecta de la oscura jacaranda, se encontraba “aquello” flotando al ritmo de una danza de anémonas, deteniendo el oxigeno y atentando contra toda realidad objetiva. Klauss inalienable, no dudó en acercarse, en olisquear y penetrar hacia aquel reflejo, o lo que parecía ser un reflejo inexplicable. No era un Aleph, tampoco una Mandrágora, no era un Portal o un Gusano Cósmico, era la materia de un sueño sin nombre, la materia amorfa que algunas veces viajaba en su cabeza, que al contrario de todos los anteriores, no mostraba el todo universal, no volaba en el tiempo ni mucho menos te mostraba una cuarta dimensión. Una refracción transparente, ectoplásmica y moldeable como el mercurio que le mostró a Klauss muerte, el todo de morir, la muerte de los sueños, el milisegundo de la totalidad. Así fue como vio desvanecer a los sindicatos, el comunismo, a los dictadores, las penínsulas, Roma, murieron los Imperios, las princesas, los guerreros y las plazas, vio morir Constantinopla, Tenochtitlán, Ukbar, murió el Zahir, el desierto, se fue Pakal en una barca hacia el firmamento, inventó unas telas púrpuras balanceándose de una terraza en La Habana, cayó la sangre por las columnas del Jentra-Kinzaji, murieron las abejas y las arañas de una pirámide en el inframundo, un gran cohete se volvió polvo ardiente en la estratosfera, un niño voló de un columpio oxidado, se rindió un tigre albino cerca de Bangladesh, un gran bloque de hielo rompió con el mar para levantar olas por Japón, murió el aire paralizando los bosques hasta incendiarlos, murió un libro de ficciones al centro de un laberinto, cientos de ballenas blancas se suicidaron en La Antártica, y como en un espejismo, Klauss se miró tumbado entre crujientes hojas de otoño y animales inexistentes, se sintió tibio mirando desde el suelo al cielo que levantaba formas de esponja en bengala. Se convirtió en oscuridad perceptible, sintió como moría su amor por todo el universo mientras se dejaba llevar lentamente por aquella luminiscencia; por el polvo que lo representaba a él mismo, en donde de pronto fue de la misma materia de la que están hechos los sueños y las ideas.

En el parque Miranda Cisneros regresó el viento aquella mañana de noviembre, era un viento demasiado frío, casi insoportable. Los árboles susurraron al ritmo del sol que poco a poco se levantaba en alguno de los jardines. Los animales nadaron, corrieron, volaron, y sin embargo ninguno de ellos hizo algún ruido en todo el día. El agua volvió a correr lentamente.

[Texto escrito en Madrid. Se cierra el ciclo]

la nieve no es un país

2008-11-13T16:22:00.000-08:00

No debería, pero extraño aquella ciudad gris: la interminable carretera espiral que limita el extrarradio: de un lado los edificios de la era soviética y las grúas de construcción en sus tejados, del otro el bosque. El piso encharcado de sus calles, el cemento imposible de quitar adherido a las perneras. Todos chapaleando con zapatos Gucci y tacones y paraguas negros, y los vendedores que se aceraban a ofrecer relojes robados. No debería; pero la demolición de sus multifamiliares, para levantar en su lugar multifamiliares diecisiete pisos más altos, me produce una terrible nostalgia. El cableado en maraña extendido sobre las avenidas, desde donde la gente se robaba la luz y viajaba el teléfono e iban colgados los tranvías y los trolebuses. Las carteleras luminosas que pendían fantasmales en la inmensidad de la niebla, los descomunales anuncios de celulares que cancelaban las fachadas de los edificios, las carteleras pornográficas de Gucci y el alfabeto indescifrable en el que hablaban. Los hipermercados del oro, los hombres anuncio, los perros de la calle, la calle Arbat y la Tverskaya, el parque Gorki, el monumento al Soyuz , el Hotel Cosmos y el Metropol y la sensación de imperio en ruinas que flotaba en todas partes. Los cigarrillos Belomorkanal, el techo de cristal en los pasillos del GUM, el cine Sofía, la galería Tretiakovskaya, Brulov, Gorki, Pushkin, la Leninskaya Biblioteka: Dostoievski condenado a vivir como una estatua y a ser cagoteado por las palomas.

Y otra vez los cables, las grúas y todos con zapatos de lujo. No debería, pero la elegancia decadente de su metro, los vagones de los años 50, las poltronas de cuero y los candelabros, las mujeres pálidas y sus labios de botón de rosa, y sus minifaldas y sus medias de encaje y sus botas Gucci. No, no debería pero la extraño: ese olor a madera y a sudor, los vestíbulos miserables de los edificios departamentales, los departamentos minúsculos, el río enorme y sus trenes viejos. ¿He hablado ya de las mujeres? No, no debería. No debería y sin embargo me arroba una tristeza grande, monumental como los polvos de su gloria, como su memoria, como su cartografía.

Mi ruina nocturna

2008-08-30T13:35:00.000-07:00

Yo sueño mucho con mi amigo Óscar Senderowicz. Despierto rodeado de una angustia que me deforma y después de un cigarrillo pienso en Óscar y entonces contemplo la figura desnuda, en una muestra de huesos delicados y perfectamente armados como rácimos, de Susan. Los sueños son sueños, normalmente hay un estallido y en un despliegue incongruente reviento de ira y golpeo violentamente a Óscar hasta dejarlo inconciente y mis puños llenos de sangre se hinchan hasta lograr un tamaño sobrehumano y así noche tras noche asesino a mi amigo, a golpes, insolente y sin razón alguna. Susan se altera y alcanzo a escuchar en un ligero susurro como me grita que despierte. Despierta.

El cabello rubio de Susan se enreda en mis manos y así me quedo dormido. Pretendiendo no soñar, no escudriñarme por deseos lejanos y piezas ya perdidas dentro de mi subconciente. Hace diez años que no sé nada de Óscar, hace diez años que su figura me atormenta y contemplando su rostro desfigurado llega Susan y -despierta-.

Compré un libro sobre sueños, advertían que las premoniciones comenzaban con sueños recurrentes, que de inmediato sobrevolaría mi cuerpo y en un viaje astral interceptaría a mi alma mientras que mi cuerpo problablemente se desvanece para siempre en una paralela realidad de mi mente. Senderowicz es golpeado por mis puños enormes y agitados, por una rabia inaudita, es mordido, atacado hasta la muerte por un impulso lejano y triste y Susan -despierta-.

La última vez que vi a Óscar no me reconoció, giraba por una calle y se adentró en una farmacia, esperé afuera por varios minutos y lo vi salir con una bolsa, apurado. En realidad no creo que me haya visto. Me quedé mirando una vieja estación de tren cerca del centro y los puños creciendo -despierta-.

Algunas veces que despierto de madrugada Susan duerme, semidesnuda, le hago el amor mientras ella sueña cosas que yo ya no puedo soñar, le toco su vientre plano, la abrazo dulcemente y me adentro en ella con suavidad para no despertarla. Termino dentro de ella y siento un espasmo que arde por mis muslos hasta ocasionar un calambre y Susan fetal me ama -despierta-.

Una gota se sangre se disuelve lentamente sobre un charco de agua, mis manos retorcidas intentan estrangularme mientras se escucha una terrible carcajada. La noche es callada y en una parte del cielo se alcanza a distinguir una figura de muerte. Óscar y Susan hacen el amor brutalmente sobre el suelo, la penetra con fuerza y Susan grita y suda y se corre y -despierta-.

Despierto, aturdido, enfermo. Intentando comprender, sobrestimulado por vivir al miedo de quedarme dormido, insultando a mi mente y organizando formas que se inflan como globos de nieve. Despierto finalmente, enredado entre las sábanas y con la cara deforme de Óscar Senderowicz en pleno rictus de dolor. Martirio y sombras llegan en plenitud, Susan duerme, perfecta, desnuda, le toco el hombro suavemente y en un aliento amargado una voz delicada explota para intentar decirme despierta.

Mi antiforma de dejarte

2008-08-21T00:14:00.000-07:00

Los regresos son como una mala comida, un terrible dolor en el estómago que parece querer salir de golpe, y muchas veces así sucede; se manifiesta envenenado, podrido. Y ahora, para no variar, me hundo, me asqueo y reencuentro esa terrible pieza muerta que quiere rescucitar, es inútil escapar de tan patética muestra de tristeza.*

*En el marco de la ventana se podían vislumbrar aquellas palabras que alguna vez escribiste. El cielo amarillento cometía varios errores al mezclarse con unas delgadísimas nubes rosadas. Todavía no estábamos completamente enamorados, sin embargo tus manos se deslizaron por los cristales de la puerta y en aquella insegura provocación, nos besamos tiernamente.*

*Encuentro en las mismas calles en los mismos jardines y en las mismas astillas las cosas de las que alguna vez escapé. Me sobresalto al no verme acompañado, es horrendo ver las mismas peluquerías vacías. Y nada me puede obsesionar más que el hecho de mis batallas perdidas, es curioso seguir completamente igual, muerto.*

*La verdad es que temo y como ha sido así siempre, el rechazo, la nostalgia del enredo y la deliciosa carroña de no tenerte cerca. Será que me debilito y de pronto me doy cuenta que no soporto estar sin ti, será que te deseo tanto y que estoy tan terriblemente cansado de estar solo, porque así es, me siento muy solo.

Al tacto

2008-07-27T10:00:00.000-07:00

Un sol enorme, casi de plástico, golpeaba violentamente en nuestros rostros, los ojos se empequeñecían con el reflejo de las calles y las ventanas llenas de anuncios publicitarios se derretían como mercurio anunciando rebajas. Una voz, familiar para mí en cierto sentido, sonaba al fondo mientras intentaba de alguna forma inconciente, recordar lo que había sucedido con aquella migraña espantosa que me invadió la noche anterior. Ella no hablaba, se ponía la mano en la frente para cubrirse de los rayos tan potentes del astro, miraba cansada el camino que nos faltaba para llegar al café en donde nos esperaba el escritor Ñ. Aún nos faltaban varias manzanas y parecía que la humanidad, en un incierto abandono, había tomado la decisión de quedarse en sus casas completamente solos y abochornados. Carecíamos de ruido y sombras, la voz garraspeaba y me preguntaba en qué momento había llegado aquí, a escucharla a modo de cinta enredada. Su vestido verde fue invadido por dos cercos de sudor, medias lunas negras que destacaban de debajo, obscenas. Pero a ella no parecía importarle, caminaba de prisa dejando una ventisca parecida a la tierra mojada, me gustaba ir detrás, mirando sus zapatillas de lona que a cada paso mostraban sus talones, dos callos grises que aparentemente habían cruzado desiertos y ciudades enormes. En realidad así era ella, una travesía inexplicable que empezaba tal vez en la Patagonia y terminaba aquí, en la cuidad más calurosa del mundo, sin árboles o techos, sin gente viva o perros callejeros. La voz ahora era un eco espeso que me retaba a la locura, al desfase inminente del calor, me llamaba desde las profundidades para interactuar con ella sin que las cosas se volvieran a poner agresivas. La cefalea había sido culpa de ella, me arrojó su cinturón a la cabeza y la hebilla dejó una marca azulada en mi frente, gritó e invocó a demonios ocultos, los lanzó sobre mi alma para toda la eternidad, y todo por culpa del escritor Ñ. En algún momento entre la calle Moratines y San Gregorio, un tirante de su vestido resbaló hasta su trícep tostado, el sol ardiente le tocaba el hombro de manera drástica pero a ella, inmutable muñeca ofendida, no le molestaba. El tirante bailó por varias cuadras hasta que me acerqué para regresarlo a su lugar, me miró llena de sudor, su hermosa cara brillaba de tanto caminar y sus ojos, esas perlas desconocidas, intentaban regresarme al más oscuro de los inframundos. Se hacía tarde, el escritor Ñ nos esperaba y ella estaba dispuesta a no dirigirme más la palabra por el resto del día o por el resto de nuestras vidas, era impredescible, ella era esa histeria colectiva que gusta, que de pronto estás brincando sin razón, que la adrenalina sube hasta la boca del estómago y se queda como aguijón agridulce, ella era la real teoría de las masas, movía templos y desfiguraba todas aquellas pequeñas intenciones para volverlas ácido en mi entrepierna. Por eso me atraía tanto, por sus maneras impúdicas y terribles de humillarme, por sus gestos de menosprecio y esas caderas que aventaban dos huesos frutales. Me detuve para comprar algo de beber y como ella seguía su marcha tuve que gritarle que esperara. Se volteó con los brazos cruzados y las piernas abiertas, en duelo, dejando una sombra larga en la acera que llegaba hasta mí mal intencionada. Compré una Coca-Cola de lata y me acerqué para ofrecerle un trago y se rehusó porque no era light. Antes teníamos un trueque, yo podía hacerle el amor sólo si le traducía sus textos, se aferraba a publicar en francés, y aunque su prosa era sucia y explícita, tenía grandes historias. Es por eso que el escritor Ñ nos esperaba, pensaba publicarla en una pequeña editorial de París. Eso la mantenía a ciertas horas contenta, pero siempre mostrando los dientes y su cabello castaño desaliñado. Faltaban un par de calles para llegar al punto de reunión con el escritor Ñ y fue entonces que se detuvo en medio de la plaza, yo me quedé quieto por un momento, el tiempo dejó infuncional todas las cosas, los alientos se detuvieron dejando un vaho de vapor ardiendo sobre las bocas ajenas y después de varios tragos a mi Coca-Cola me acerqué para ver qué sucedía. Ella reía, reía por dentro y en sus dientes se veía una sonrisa muy extraña, parecida a una flor que envenena o muerde, tenía la cabeza inclinada hacia atrás dejando que el sol le bañara por completo su rostro empapado. Me sujetó del brazo enterrándome las uñas y soltó una espantosa carcajada, mi brazo empezaba a sangrar y ella no paraba de convulsionarse a risas, la tomé de la cintura para intentar seguir caminando pero se soltó compulsivamente y lo único que ocasioné fue que abriera los ojos y me mirara. Algunas palomas vagabundas soltaron vuelo y las pocas personas que estaban por ahí se alejaron disimuladamente dejándome solo con aquella bestia que escribía cuentos para niños. Mi Coca-Cola cayó al suelo y dejó un charco de ázucar en nuestros pies, la sangre corría por todo mi antebrazo y cuando soltó su última carcajada al cielo abierto, o al sol imponente; me besó en los labios, sacó su lengua de serpiente desértica y la introdujo en mi garganta, sus manos tocaban mis testículos, los aprisionaban de una forma generosa, me lamía la sangre de las manos y sus senos se frotaban con mi pecho húmedo. Me mordió el cuello y las costillas, me masturbó a mitad de la plaza y luego con sus dedos largos y sus uñas llenas de trozos de mi piel muerta, bebió los restos de semen caliente que había quedado en sus manos. Se hacía tarde y el calor no pretendía detenerse nunca, el tirante de su vestido iba caído y bailando de nuevo y los cercos de sudor se habían incrementado de manera notable, la voz había callado y ahora anunciaba un dolor inosoportable en mi brazo mallugado, una ligera erección y una traducción envidiable. El escritor Ñ nos saludó de lejos mientras bebía un refrescante tinto de verano.

Mi Ciudad

2008-07-18T01:35:00.000-07:00

“Volveré a la ciudad que yo más quiero
después de tanta desventura; pero
ya seré en mi ciudad un extranjero.”

Luis G. Urbina, Elegía del Retorno

Volver a Hermes siempre implica un cierto grado de coraje. Más todavía si uno ha estado fuera por varios años, sin la menor intención de regresar a la capital Santo-Victoriana. Mientras se está lejos, uno piensa en Hermes como a través de un espacio cargado de bruma. Apenas la distingue, y por un instante podría ser cualquier gran capital: un complejo enramado de luces y avenidas. La ciudad de los 92 barrios es lo más parecido a una quimera; cada distrito es una parte esencial en la morfología del monstruo. Desde la apacible Andeonimbva, con sus invernaderos de alcachofa y sus pintorescas barriadas de gitanos, hasta la escandalosa Porta-Da-Luna con sus noches de puticlub y sus travestidos lusitanos. A juzgar por los números que arrojan los conteos demográficos, se puede suponer que en un plazo aproximado de diez años, la mancha urbana se habrá extendido hasta los desiertos del Krötnya. Un ingeniero japonés declaró hace meses que trazar un mapa GPS de Ciudad Hermes, era un acto insensato e irrealizable, una proeza imposible.
Dejé Ciudad Hermes hace veinticinco años. La abandoné con la misma pena con la que se deja a una mujer con quien ya no se es feliz, con el dolor por los momentos perdidos y a su vez con el gusto de zanjar un largo período de fracasos. Pareciera que ahora que estoy de vuelta, la ciudad tiene la intención de castigar mi perfidia, como diciendo “Te lo advertí, tú al final me necesitas”. Y es que una parte de mí le pertenece a esta ciudad. Crecí –como otros tantos millones de hermecitadinos- con la culpa de ser un cáncer en un planeta superpoblado. Soy originario de Komandrovia, con seguridad el barrio más pujante en términos económicos. En cada una de sus calles se experimenta una sensación generalizada de opulencia y despilfarro. Hoy por la mañana compré el periódico nacional, el “Welter Vöon Hermes”. Sorprende ver que los problemas son los mismos desde hace treinta años: el desempleo, el flujo de inmigrantes africanos, la contaminación, el brutalismo de la policía imperial, el complot político y las intrigas eclesiales. Solo que ahora hay una primicia. El soberano de las trasnacionales, Giusseppe Rhex padre, está internado en el psiquiátrico de Avalon, el más exclusivo de toda Ciudad Hermes. Entre sus muros han desfilado personalidades de la talla de Elton John, el príncipe William y el magnate mexicano Carlos Slim. Es el jardín de reposo de nuestros aristócratas. La crónica es realmente conmovedora. Narra los desmedidos esfuerzos del multimillonario para deglutir una gelatina de zarzamora. Cómo estropeó las fiestas de nochebuena, arremetiendo a bastonazos contra una mujer enferma de Parkinson. Además de excéntrico, el Rhex se distingue por ser un tipo de lo más irascible, un hombrecillo avejentado que se niega a la revista sanitaria. Y pensar que en algún tiempo fue el hombre más poderoso de la isla. Hasta tuvo su discurso en las Naciones Unidas; una presentación memorable en la que convocó a la sociedad civil a prender fuego a la embajada de los Estados Unidos. Es triste imaginarlo en la clínica, con el cuerpo arqueado por la vejez, sin una sola visita, recibiendo con desdén la falsa compasión del cuerpo médico. Ya lo dije, soy de Komandrovia, y hasta el maldito anciano ocupa un lugar especial en mi memoria.
Hasta ahora, creo, no he mencionado el motivo de mi visita a Ciudad Hermes. Y es que simplemente no existe una razón. De pronto uno está de regreso sin saber porqué. Como visitando a una madre enferma; un cuerpo grotesco y necesario que nos dio la vida y nos vio crecer.

Nuevo mapa de Ciudad Hermes

2008-07-17T14:49:00.000-07:00

Ya está aquí. El Honorable y Muy científicamente sustentado Kärtographi ënd Hünniphikërt Mëdiiett Sub-Minsterî, KHMS (Subministerio de Cartografía y Medidas Unificadas) de Ciudad Hermes, ha expedido una nueva carta geográfica de la megaubre en distintos formatos que muy pronto llegará hasta las dependencias de gobierno, estaciones de metro, escuelas primarias y centros de salud de toda la ciudad. Con la finalidad de actualizar y erradicar los errores de localización, se ha publicado este nuevo mapa en el que además se incluyen los recientes distritos industriales de Skt. Jean Alí y República Imperial, así como el desarrollo turístico -financiero de Komandrovia Sur y el campamento ganadero de Ralda Zztaur, que han sido instituidos por sus demandas demográficas particulares (cada una de las zonas ha rebasado el millón de habitantes) y para celebrar los cincuenta años de la fundación de Ciudad Hermes este próximo agosto.
He aquí el formato del mapa en su división político territorial en castellano.
(Dar click en la imagen para una visualización más amplia).

Warpola: Biografía no autorizada.

2008-07-15T17:44:00.000-07:00

Warpola en su primer cumpleaños fuera de Ciudad Hermes. 1970

Fui yo quien descubrió que se apellidaba Warpola, y no Michellet Oblanek, como cuentan los diarios. Lo más que hizo el infausto editor komandroviano fue lanzarlo a la fama; pero esa ya es otra historia… Primero fue Warpola, después Warpólido, y eventualmente Pólido cuando se hizo a la noche de la escena komandroviana. Al último fue simplemente W, cuando ya se había vuelto tan ilustre, o tan inalcanzablemente mitológico para los de mi generación, que acabó por convertirse a la ortodoxia komandroviana y, abrumado por la muerte y los misterios del cosmos, se recluyó para siempre en las bóvedas del monasterio de Kaschckar. Huérfano galáctico, viajero errante, asesino prófugo, erudito de las estrellas; Warpola será siempre el más alto de todos los lemúridas. El más sabio de todos: la primera vez que lo vi, desconfié de su suficiencia.

Fue en Querétaro, hace ya muchos años, en un Querétaro más pequeño y más triste que el de ahora y que ya no existe. Ambos formamos parte de la misma generación en la Escuela de Escritores, que tampoco existe más, cuando entonces la dirigía Héctor Cabrera, un hippie quien nos instruyó todo lo que debíamos de ser instruidos al respecto de Bukowski, Kerouac y William Burroughs. Entonces Warpola se sentaba enfrente de mí –yo sospechaba que era para provocarme –y se quedaba ahí aparentando no tener ganas de aprender, desparramándose por el mesabanco con sus lentes de pasta negra y acariciando sus bigotes de lemur, sin pronunciar palabra, con unos ojos amarillos como lunas y el cerebro infestado de diálogos con los planetas. “Este tipo es un excéntrico”, pensé, “ha de creer que conoce El Misterio y sólo ha venido para escupírnoslo a la cara”, y esperé casi un mes a que dijera algo, a que levantara la mano y nos proporcionara su opinión en torno a tal o cual asunto de narratología y entonces sorprenderlo en medio de su patraña; pero nada de eso ocurrió: Warpola no pronunció palabra ni se dejó descubrir y yo me irrité bastante.

Las cosas, sin embargo, eran menos catastróficas: en realidad el muchacho era sólo un hermescitadino extraviado que no sabía quien era su madre, que había recorrido Europa tres veces y que tenía ya dos carreras que no ejercía pues argumentaba que no eran compatibles con las ambiciones de su espíritu. Me enteré de esto en la fiesta de bienvenida de la escuela, al acercarme a platicar con él para estudiarlo de cerca. Entonces me presenté: “Yo soy Kgargaria”. Él me preguntó sorprendido: “¿Kgargaria?”.
“Sí, Kgargaria”, contesté.
“¡¿Kgargaria?!”
“Kgargaria”
“¡Kgargaria!”
“Kgargaria”
“Cielo santo, en mi país hay un lugar que se llama Kgargaria… no serás de Ciudad Hermes…”.
Y fue de este modo como me enteré de que Warpola era en realidad un compatriota y me hallaba en la obligación de apoyarle a sangre y fuego, como había hecho ya con otros hermescitadinos perseguidos por la Policía Imperial, la peste o la contaminación; pero sobre todo por un compromiso muy hondo que mis padres, a quienes se les iba la vida en dar asilo a los expatriados hermescitadinos, habían cavado en mi desde la infancia.

Aquella noche Warpola me habló de otras cosas: de países desaparecidos, de libros que no había leído, de grupos que no había escuchado y de posiciones sexuales cuya existencia ni siquiera imaginaba; pero fue especialmente conmovedor cuando, ya bastante sensibilizado por el alcohol, se echó sobre mi hombro para lamentarse sobre la Ciudad Hermes de la que venía y que no recordaba, y a la que no había podido ingresar cuando estuvo en África pues nunca pudo probar su linaje y jamás tuvo la paciencia de pedir un visado de turista en las duras embajadas santovictorianas. Después nos hicimos a la noche de Querétaro en una parranda histórica de la que acabé dando loables muestras de la antigua tradición kgargariana de coleccionar recuerdos de la calle por la que andaba, y subí al portaequipajes un tabique de cantera de aquellos que sustentaban al emblemático Acueducto colonial.

Warpola en los tiempos locos de la Casa Neónida. 1987

Así fue durante mucho tiempo: cada jueves después de la sesión del taller de narrativa nos montábamos en su viejo Topaz 89 de nombre Miguel Ángel –que años más tarde y con los ojos bañados de pasmo le vimos aparecer en CNN llevando a los próceres de la Revolución de Mongolia –y nos íbamos a poner borrachos con Don Amado y a conversar en komandroviano sobre los asuntos propios de nuestra patria. Eran los tiempos en que la cerveza costaba diez pesos, Don Amado aún vivía, y puedo decir con cierto orgullo que nuestra generación fue la última que le vio caminar renqueando con las gafas verdes puestas al revés, y también la última que probó sus chicharrones de harina y sus micheladas insípidas. Warpola me enseñó todo lo que ahora se al respecto de muchos temas: el cine de Baltazar Vlimm y el IDM, la filosofía pitagórica y el teorema de las esferas, la vida cotidiana en el Japón del Siglo XII y la historia de Persia. Fundamos el Club Bukowski, antecesor del neonadesmo, una membresía cerrada con sólo dos integrantes y mientras yo le contaba los rumores de la política en Ciudad Hermes él me confiaba las lecturas privadas que mantenía al respecto de los beatnicks: “Te digo Kgargaria”, contaba entusiasmado, “para Burroughs la ultimación de las cosas está en el ano… ¡sí, en el ano!” terminaba juntando todos los dedos de la mano y poniéndomelos enfrente de la cara.

Lo presenté con otros hermescitadinos radicados en la ciudad: Saul Galo, quien por entonces andaba en México, el afeminado vaquero Gherato dae Andeonimnvba, el poeta de linaje real destronado por el levantamiento del 78 Balthazar van Aplonien, el místico cuentista Osvaldus Klamm, el escritor Carlos Limón quien después se volvió psicomago, el diseñador gay Adrianus Divolaria, y Mikisi Dündí, una chaparrita de Tekomoros con quien tuvo un romance que eventualmente acabó en un crimen pasional nunca esclarecido y muy popular en los encabezados de la época. Pero fue gracias a Giusseppe Rexh dae Komandrovia, hijo del empresario hermescitadino del mismo nombre, que Warpola se puso en contacto con sus raíces olvidadas.

El heredero komandroviano, muy celoso de su fe patria, organizaba tremendos bacanales al estilo del Angelado precedidos por bautizos de rueda a los que casi todos los asistentes, incluyéndome a mí, accedíamos más por pura diversión que porque verdaderamente creyéramos en la transmutación del Arcángel San Miguel en la figura de Snkt Öj. Pero Warpola nunca se puso a disposición de tales rituales, escéptico como era participaba de la ceremonia como cualquier otro: levantando la silla del iniciado, llevando los óleos, palmeando alrededor o simplemente contemplando desde lejos, con sus lentes de pasta negra y acariciando sus bigotes de lemur, sin pronunciar palabra, con unos ojos amarillos como lunas y el cerebro infestado de diálogos con los planetas.

Como en todas las grandes leyendas, sin embargo, desde aquellos momentos de bienaventuranza y reencuentro, se cocinaba ya el germen de la desgracia warpoliana: en la mansión del Rexh hijo residía un monje kaschkariano, un Magíster de Clerecía que llevaba los oficios de la casa y bendecía la mesa. Al momento de nuestras fiestas interminables Warpola conversaba con el sacerdote y se pasaba las horas largas y afiladas de nuestros debrayes disertando acerca de asuntos que ningunos de nosotros entendíamos, y a los que jamás conseguimos acercarnos mínimamente. Se trataba de la hipercosmia y otras brechas del Cuarto Camino, que por entonces hacía demasiada mella entre los eruditos de Kaschckar y a más de uno terminó engullendo entre las tesis fosforescentes de sus postulados galácticos. Recuerdo que Warpola bromeaba mucho acerca de la locura que acabaría por consumir al Rexh en los pasillos de la Universidad de Kiev, sin intuir si quiera que sería él mismo quien acabaría con el cabello infestado de piojos astrales que le habrían de hacer desgañitarse en soliloquio por el resto de sus días.

Fue por aquellas fechas que descubrí que se apellidaba Warpola. Lo supe por coincidencia, cuando hojeé sobre el escritorio de mi padre unos documentos dejados ahí al descuido que pertenecían a exiliados hermescitadinos en México de cuyo paradero no se sabía nada. La fecha del acta de nacimiento concordaba con la de mi amigo, y lo que era más: la huella de su piecesito dejado ahí con la tinta de 1968 correspondió más tarde a su monograma dactilar. Horatius Warpola era de Kaschckar, sus padres, activistas de la guerrilla urbana, le habían enviado a éste país al cuidado de una buena familia italiana y habían hecho lo posible por esconder su identidad de los incansables olfateos de la Policía Imperial. A pesar de que sus progenitores perecieron en las barricadas de mayo del 70, según nos enteramos en posteriores investigaciones, Warpola recibió la confirmación de sus orígenes con gusto y lloró de alegría. Pero eran tiempos aciagos pues para entonces el kaschkariano se hallaba envuelto en aquél crimen pasional que le hizo huir al exilio en Madrid.

Los hermescitadinos en México, por nuestra cuenta, nos encontrábamos listos para volver a casa y unificar nuestras fuerzas para lograr un proyecto conjunto del que generamos unas expectativas enromes: La Casa Neónida. Diré algunas cosas que no se han dicho; pero me saltaré toda la relación al respecto de éste tema pues mucho se ha escrito ya, no sólo en este blog sino en una inabarcable bibliografía de crítica en torno a la gran aventura neónida; pero sobre todo a su naufragio.

El nombre de neónida le vino de Warpola cuando vio Ciudad Hermes por primera vez. Entonces quedó tan fascinado con la cantidad de neón en las azoteas que no recuerdo que en algún momento nos haya volteado a ver verdaderamente a nosotros. Había llegado en el ferry desde Lisboa y fuimos a recogerlo a Tekomoros, traía ronroneándole en el hombro a un lémur cata puro de Kapos Virginiana que había comprado a un inmigrante senegalés cuando el barco hizo su primera escala en Atlántica. El animalito era Elio Tomasso, que disfrutó tanto como su amo del espectáculo del neón y se quedó con las pupilas dilatadas hasta varios días después. Fue en aquella semana que recibimos la visita de William Burroughs para que nos asesorara sobre la empresa que traíamos entre manos, y al mirar al lémur electrizado, saltando por los candiles de la casa, se quedó intrigado y preguntó a su dueño qué era lo que le pasaba, Warpola dijo entonces: “Nada maestro, es un neónida, le ha mordido en los ojos el aguijonazo del neón”. Burroughs se quedó un rato pensativo apoyado sobre la empuñadura de su bastón, después continuó bebiéndose su té y habló poco el resto de la mañana. Años más tarde no tuvimos las palabras suficientes para reconocer la gracia que nos hizo al mencionar a los neónidas en su famosa conferencia de la Universidad de Austin.

Warpola (derecha) con su rector espiritual en Kaschckar. 2001

Lo demás es historia en boca de todos: el devenir de la casa, la publicación de la revista neónida, la residencia de los artistas invitados, las memorables fiestas de apertura, las notas en los periódicos, los escándalos, la invitación del gobierno de Venezuela, la fiesta de Halloween del embajador de Aruba, la visita de los muppets, las ampliaciones de la finca, las excentricidades, el despilfarro en antigüedades renacentistas, las peripecias para sostener el proyecto, el apoyo invaluable de Saul Galo en los tiempos más vergonzosos de la miseria, la repentina muerte de Giusseppe Rexh, la de Elio Tomasso; pero sobre todo la infortunada aparición de Michellet Oblanek quien nos publicó a todos y nos dio de comer; pero que hizo vender la Casa Neónida y nos arrebató a Warpola para siempre.

Ya desde Madrid nuestro amigo andaba mascullando las peligrosas teorías de la hipercosmia: las manos manchadas de la sangre de su crimen pasional lo sumieron en cavilaciones profundísimas, la confirmación de su identidad y la certeza de que había nacido a unas cuantas cuadras del monasterio de Kaschckar lo hicieron atar unos cabos que nunca existieron. Cuando llegó a Hermes hablaba de planetas alineados, de números mágicos, de libros perdidos; y cuando visitó Kaschckar habló muy en serio de quedarse entre las bóvedas del monasterio abriendo los polvos de los incunables que no habían vuelto a ser leídos en setecientos años.

Al derrumbarse el imperio neónida Warpola se volvió reservado, barbudo, paranoico, se dejó crecer las uñas y se le oyó andar en la noche por los pasillos de la casa, hablando en soliloquio y caminando a lavarse los dientes hasta tres ocasiones seguidas. Quiso montar un observatorio astronómico, pero ya no había dinero: el Rexh había muerto y todos sus bienes –menos la casa que había quedado a nombre de los neónidas –habían pasado a manos de su padre que nos odiaba y que hizo todo lo posible por desterrarnos de nuevo. El recuerdo de Elio Tomasso le atormentaba por las noches, decía que lo escuchaba llamarle desde el sepulcro e incluso llegó a bajar al jardín para exhumar el cuerpo con las uñas, cargó varios días con el pestilente cadáver del animalito agusanado que insistía en continuar sentando en su antigua periquera para servirle lo poco que nos quedaba de comer.

La única salida fue Michellet Oblanek quien se llenó los bolsillos publicando los manuscritos de Warpola y lo llevó a dar conferencias en todos los Radissons de Ciudad Hermes, a cuyos escenarios entraba en bata como un santo del rock ante las peticiones de autógrafos de las multitudes de infectos por la hipercosmia. Al final ya ni siquiera el mismo Oblanek pudo con él y lo delegó al cuidado de los monjes de Kaschckar, pues algo de humanismo cupo en el editor para no consignarlo al Políclino Oriente. Warpola recibió al fin el bautizo en el ritual de la ortodoxia komandroviana, convencido de veras de la existencia del Santo Ángel que juraba ver en todos los rincones, profetizando el final de los tiempos sin cabeza y con la paloma del Espíritu Santo flotándole sobre el espectro fosforescente.

Hace no más de una semana visité Ciudad Hermes y el clima nublado y frío, la gente hosca, las calles repletas de recuerdos ingratos, me hicieron tener una pésima estancia. Odié a la ciudad con las entrañas y me subí al mirador de un edificio para maldecirla por los siglos venideros, pensé que aquél lugar era miserable y que todos los nacidos ahí habíamos caído en la peor de las desgracias. Como en todas mis visitas acudí al monasterio de Kaschckar para visitar a Warpola pues además era su cumpleaños. Le llevé de regalo un Atlas de las estrellas y una copia de Nova Express autografiada por el mismo Burroughs que había encontrado entre mis pertenencias antiguas; pero Warpola las puso sobre la mesita de su celda sin mirarlos si quiera y se sentó en la cama a contemplarme con sus lentes de pasta negra y acariciando sus bigotes de lemur, sin pronunciar palabra, con unos ojos amarillos como lunas y el cerebro infestado de diálogos con los planetas.

Warpola Remix: Super 67

2008-07-12T12:24:00.000-07:00

Nota del editor.
Hay dentro del tratamiento y organización de los materiales auditivos, instrumentos, que en estos tiempos de supremacía y turbulencia informática, vale mucho la pena considerar, esto, en cuanto a las posibilidades que brindan dentro de la reconfiguración del texto de contenido literario. Ahora me valdré de algunas comparaciones. Si bien, El Ulises de Joyce o los Omeros de Derek Walcott, no son otra cosa que una dupla de esplendidos covers de la famosa epopeya de Homero la Odisea. La valerosa Antología de Poesía Surrealista — la cual de hecho Warpola me presentó con entusiasmo —, pertenece en este orden de organización genérica a ser un mix tape (de casi 10 horas y media) cuidadosamente seleccionado por Aldo Pellegrini. Bajo esta lógica de comparaciones me gustaría detenerme en la reflexión del operativo Remix (remixeo, remixear) ,que, como bien lo dice el anglicismo, se trata, en música, de combinar — según los principios de la alternancia, la sobreposición y la deformidad — dos o más canciones, del mismo compositor o de otros. Entusiasmado por la aplicación de estos principios, decidí valerme de una cuidadosa y muy personal selección de los textos publicados en este descuidado Blog por Warpola desde el verano del 2005 hasta la fecha (el remix incluye casi 36 textos, los cuales por cuestiones de espacio me es imposible titular).
Saúl Galo — memorable ilustrador del acontecer neònida — se mostró interesado por ilustrar el proyecto, pero, considerando afeminados sus acuarelos para tal ocasión narrativa, nos envió el contacto de un viejo amigo de la universidad de Kioto: Ryohei Hase, quien se mostró entusiasmado por la compañía que harían sus siniestras ilustraciones al deforme contenido de los textos.
El carácter de las composiciones de lemurido mayor — de amplia intensidad transformacionalista — dotaron de una liga de admirable cohesión y naturalidad narrativa este ejercicio de copy & paste. Esto, talvez, por su muy disimulada forma de hablar de todas las cosas al mismo tiempo. Tal ejercicio de remixeo (disminuidas sus páginas por cuestiones de espacio) me dio la noción de estarme enfrentando a una enfermedad incontrolable, de ir descubriendo, desde la mesa de disección (Control + c, Control + v) sus lapsos más severos, la formación de sus precipicios y de sus aparentes sanaciones (que no fueron otra cosa más que sus periodos de reagrupamiento). Una horrible enfermedad cuyas posibles soluciones solo van modelando el cadáver — acaso la realidad — que con furia dentada a lo largo del tiempo va y sigue consumiendo. En este Remix sólo intenté repetir aquel bellísimo cáncer, que W, desde el exilio en Madrid, ha ido formando en este blog. He de decir también hace tiempo no ordenaba algo tan triste. Busque su IPOD, verifique el Left and Right de sus audífonos y prepárese a un derbi con zapatillas tipo tennis sobre una cama de clavos, para el muy bellísimo maratón en trineo desfigurado, con no otro destino, sino el del desencanto y sus deformaciones.

1. El nacer de las cosas: El agua por sobre todo, el ser viene acuático y sin escamas. La originalidad del sueño y la pregunta. Darwin vomita sobre sus textos para después ser amamantado por una gorila ciega. Shakespeare también se retira de la sala con una grupi de 18 años. Segismundo llega y se dispara en la cabeza, la entrevista sigue mientras él duerme. María que amaba y gozaba, que en las noches de estrellas glaciales se tocaba pensando en aquél que revivió al hermano y que ahora hablaba muerto y lloraba muerto en la oscuridad del desierto. Hojas plateadas bailando sobre la tormenta ácida de Alphaville. Callados y posmodernos, drogados y homosexuales. Brillando por las viejas carreteras, por aquellos rednecks de buen corte mullet, personajes borrados de la memoria social, algo incalculable. Pueblos roídos por la arena, el Sheriff bebiedo café en su mecedora, y la buena de Glory Joy con ese par de tetas únicas, haciendo un pie de manzana para el viejo borracho y adicto al futbol. La tibieza de la tarde sopló un poco de paz, la ceniza volcó el tiempo y fue devorada por mis oídos y nada de nada, un cielo mar levanta gritos perversos y Venus Dracma suspira para llamarme por el nombre, aulla, suda, gime, y al azahar sus ojos nada, colocan mis pies al aire. Brilla el comera o su península y como felino rasgo las estrellas, Venus Dracma muere en prisa, y al final del mar el horizonte de sal llama el nombre. La muerte está en las pizarras urbanas, en el dios del concreto y en el manifiesto nunca escrito del neón. Ya no sale el sol en zonas orientales, pero los verdaderos guerreros del arte siempre estarán allí con un aullido de color y protesta. Salgamos a las calles donde están los museos y las verdaderas galerías, donde el hombre real contemplará la obra perdida.-No, primero el laberinto, después el bosque--Pero el celeste nunca habló de un laberinto--Sin embargo está allí, y algunas noches la aurora lo oculta para que no tengas miedo--Siempre tengo miedo, miedo de mar, miedo de oscuridad, miedo de él...--Al alba el miedo come ausencias, augura amor falso para que de inmediato dejes de buscar "eso"--Hasta invisible llora y yo lo escucho, llora de una refracción muerta. ¿Dónde vive el prisma, el reflejo?- Y cuándo la noche sopló un poco de oriente, ellos asustados y en pijamas se asomaron por la ventana de madera hechiza y rompieron en palabras de odio y mentira. Sólo imagino la deidad que fue, el abrelatas de sueños que ahora vive dentro de mis venas. El Celuloide miró brilloso pero confuso. Sonrió después al tiempo de espera y mientras él terminaba de romper con la linealidad narrativa del recuerdo, le dijo;- Yo ya no tengo nada de aquello -caminé por varias horas bajo el oscuro nebular de la cuidad, me oculté bajo mi gorra de sudadera tibia y al mirar de las banquetas, al sonar de las farmacias, al abrir de las miradas extrañas; la vida dejó de tener linealidad, el neón se despojo de sus atributos hasta esconderse en su gas suave. A veces quisiera, pero sólo a veces, quedarme para siempre, fingir y resultar la criatura que sospechaban, después me veo, los veo, y ya nada me detiene. Entonces cuando no hay nadie, odio estar solo. A veces el frío provocaba que su nariz tan blanca como duna de nieve, se volviera roja. Historia de elefantes, fábula de mamíferos enfermos de púrpura. Cada cual,vampiro de la esfera,vampira de la médula. No hay estrellas en el celeste. Será una noche cerrada. El sol se ha ido. Desapareció.Rompérme, desfragméntarme en brillantinas polares para vivir por siempre en el interior de aquél oso blanco que llora tanto. Valentina ya no huele, y la noche se va sin dejar su sazón, y ella lo sabe, y prefiere morirse, y el roble se junta con su nariz esbelta para no dejar pasar nada, y yo por la ventana, recordando el oler de los crisantemos.Valentina te vas a enfermar. Mis sueños entre caracolas y golpes de cabecera, siempre encendían mi despertar agónico en la próxima nota que su puerta confidente de mi deseo arrogante, tendría pegada todas las mañanas del resto de mi vida.Y así, hasta el día después de marzo que regresó mi hermano, con su escopeta en el brazo y la chaqueta verde llena de lodo tibio; me sacaron de la casa, de nuevo lagrimones y gritos al centro del bosque. Siempre quiero poner una canción de fondo a mi vida y que de pronto todo se vuelva como un videoclip de Gondry o Albertin. Sin embargo ahora prefiero que el soundtrack de mi vida sea tocado por Michael Nyman. Así es que somos de incoherentes y anhelamos las formas más básicas para que al final te arrojes de un puente y nadie toque nada de fondo o haya un gran director diciendo corte. No hay fórmulas para el dolor, ni conocimiento suficiente para canalizarlo. Pero sí que hay interpretación para la soledad o el desamor, y nos levantámos por las mañanas y deseámos que el universo sea igual de amoral que nosotros, eso no pasará nunca. Aquél día me fuí a casa después de hablar con un par de policías, me recosté en mi cama y no quise hablar con nadie. Lloré. Lloré por mí, por no darme cuenta de que al final la vida es la materia más incipiente y efímera, que lo único que nos queda es la falsa salvación de que después de la muerte vamos a ser realmente felices, y que nadie sabe decirnos nada al respecto. El oceáno, las nubes grises gritando, el árbol lleno de secretos, la torre de comunicación iluminada en navidad, el metro repleto de gente sin rostro, la ventísca de octubre en nuestros hombros erizados, el café por la mañana, las frutas, la cebra llorando, el baile de las medusas, el estertor del neón a mitad de una carretera oscura, la caricia oyente de una mujer, el beso en el lóbulo, la penetración confidente e íntima en una noche de verano, el rugir de los grillos, Sigur Rós tocando en Viena, mi primer MDMA, lágrimas de adios, lágrimas de hola, lágrimas de dolor; y así se llena nuestra vida, con lágrimas falsas que por más que salgan, no cambiarán nada nunca. Ahora, muchos años después, Kgargaria desarrolla una nueva tendencia de ultra radicalismo en los lemures, intenta generar divisiones obreras para después por medio de sindicatos, los lemures aprendan el arte del estencil y propagen sus ideas revolucionarias y políticas. Por mi parte, pienso en Ulrike y de alguna manera extraña, creo que siempre fue una mujer muy triste.Sentada en flor camino de Swann, me sostendré de mi epifanía para soltar a tu oído caracola de nieve las palabras hundidas, tocaré ligeramente tu mano y te diré tan cerca, pendiente de estrella en caída al hombro. Precisa escucha tomarás de tus labios pulpa de vitamina C para mis púlmones en nicotina y me dejarás hablar. IÑIGO ESCARLATA (Tambaleándose un poco): Los retrasos carecen de argumentación.RAFFAELLA CARALUNA (Dejando el libro en la mesa): Y la impaciencia genera endorfinas, al igual que la risa. IÑIGO ESCARLATA: Estás hermosa, me recuerdas a Juliette Lewis en Natural Born Killers. (Le da dos besos y un abrazo un poco forzado) RAFFAELLA CARALUNA: Tú luces fatal, pareces todo menos Mickey Knox.IÑIGO ESCARLATA (Esbozando una ligera mueca, parece avergonzado): ¿Tienes mechero? o es qué ya no fumas desde que lees a St. Germain y a Gurdjieff. El organismo humano sufre de distancias tiempo-espacio que entonces no tendrían existencia, sólo actuarían por necesidad espiritual y puramente metafísicas. La masificación mental de la especie tiende a sacar resultados obvios dentro de su psique poco desarrollada, es por eso que la intervención planetaria dentro de sus más enérgicos resultados, nos muestra de manera sumamente poética la poca relación entre la lejanía transitoria. Ya no sueña, ya no duerme, sustituye sus sueños por "el sueño" y se sienta todas las noches a mirarlo y soñar que está despierto mirando un sueño, entonces sueña con la misma materia de la que están hechos los sueños. Ya no soy el hecho Entre flautas y nenúfares me doy vueltaasumía al árbol injerto de mis profundidades más polvorientaspara qué mujer de ríeles, violeta amorfa Confundidaa los veinte tuve un amigo y lo perdí a los veinticuatro también el escote brincaba entre flor y flor, con las pequeñas tijeras para tallos y tierra cortaba al aire que entraba impostor por sus axilas, el sudor caminaba entre la delgada línea de sus senos y los pétalos quedaban colgando del pliegue de su cintura, cintura imán de pétalos. Pisco de lluvia y vestido de tarde. Se frota suavemente el vientre con la cucharilla para el azúcar, glucosa de opio. Le beso la frente y mirada submarina que se ahoga en sus senos de pellizco; se acurruca en mi cintura para nadar en mi ombligo. Ojalá, océano de mieles, ojalá así sea. Grito al oleaje, grito de medio sol en el centro del mundo -¡Siempre serás mi momento!- En su caminar exacto se alejó sin voltear, seguramente pensando en mí ahí de pie, juzgado por las nubes que se alejaban hacia la ciudad. Escucha, hay dos opciones, dejas de hacer preguntas y lo hacemos, o cambiamos de tema y nunca más volvemos a hablar de esto.Como era de esperar, las naranjas fueron un fracaso y los Hountrenberg llegaron a dudar de la capacidad poética-aeroforme del Dr. así fue como entró en una profunda depresión y abandonó el experimento hasta aquella mañana de agosto que se despertaría con el desayuno en la cama, su hija menor Calista de seis años, en lugar de toronja picada con azúcar, le llevó nectarina -Las toronjas se terminaron padre- el impacto de Calista al ver a su padre levantarse de la cama con un gran salto, medio desnudo, jamás se borrará de su mente, junto con las olas y los terremotos, las cordilleras y los rascacielos; somos una prueba de altura, Babel de arrogancia y minimalismo de concreto. Nos perdimos en la médula de algún viejo satelite ruso o tal vez en el cable de una cadena americana, sin embargo es la mejor película que he visto. Poca la forma de una mantaraya o que el desierto compresor de imágenes nos quité el suave aliento de contemplar al sexo opuesto. Varias características de la primaria ley de Bouhard, nos muestran el cómo afecto de la amatoria trasgiversal. Las escuelas del Ritmo Trascendental al Latido Primario, hablan del curso agudo y la relación entre las primeras notas de Liszt y el enamoramiento infantil a una alma joven. ¡No se puede! Y sé que me escuchas ¡Carajo! ¡Carajo! Sabes que no me gusta llorar, sabes que odio cuando como naranja y me quedan los dedos pegajosos, sabes que tu aliento en mi oreja me destruye por completo, también sabes que tengo pánico a las arañas, no entiendo cómo te fuiste así, tan rápido, en un segundo, en un segundo cae la primer gota de lluvia, en un segundo se enciende una lámpara vieja, se escucha una carcajada de mujer, se muere una cebra en en el zoo de Nueva York, se balancea un columpio sin niño, en un puto segundo te fuiste y ahora, ahora qué, qué pretendes que yo haga. Al parecer me encontraron unos pescadores, a mi lado había un pingüino golpeándome con el pico en el rostro. Le voy a escribir una postal a Aurora diciéndole que regreso a México, no me siento bien. Øystein: Escucha Narvik. La máquina ha llegado de nuevo. Seguro que trae malas noticias. Coge a Stonia y vamos afuera a ver qué pasa.Narvik: Las máquinas somos nosotros. Sabes lo que dicen, el hombre es la peor y más maléfica de las máquinas. Esos monstruos largos representan el movimiento del tiempo. Las malas fortunas de las décadas. No he logrado dormir bien.Øystein: (Poniéndose el abrigo) Anda, vamos fuera. Yo guardaré en el motor esa cosa y salimos a ver por qué razón esa cosa se ha detenido frente a casa. La nieve nos dejará meterla junto a los nabos. Nabos Narvik, recuerda lo que decía mamá. Nunca dejes de hacer nada que una máquina pueda hacer. Una hoja de barniz, los cuernos doblados y esta cabeza mía que no deja de hablarme de muertos y conejas. Una sonrisa es ciega sin embargo huele a cerezas, una sonrisa es como una fabrica de olas. Antes de que nos vayamos, de que nos olvidemos de nosotros mismos, pienso en W y lo imagino en su propio infierno, en donde sus órganos vitales han dejado de ser órganos y ahora son piezas de un ajedrez demoníaco, en donde sus pensamientos se transforman en gigantes y en brujas. Lo veo sentado en un cuarto oscuro, escuálido; y antes de que olvide que estoy muerto lo recuerdo como un buen muerto, un muerto que intentaba siempre estar bien muerto. Sin embargo hubo un momento, entre el suspiro y la ceguera, en el que logré establecer una delicada conexión con la estructura, un ligero roce del cual me levanté como pluma enloquecida, como bestia enamorada.

Feliz cumpleaños Magíster. Remix by Andeonimba Records.

Estatuas ánonimas

2008-06-01T17:49:00.000-07:00

Maravillado por la forma invencible, inclusive bestial y arrogantemente construida, saqué el último suspiro que sin saberlo, saldría como una inmensa bocanada airosa, un brutal tornado que se liberó hasta el cansancio dejando una ligera podredumbre en mis oscuros pulmones. Todavía nada de lo acontecido me impedía un razonamiento, una meditación inmediata para controlar el impacto, que a simple vista, siendo extranjero, dejaba en mí esa enorme construcción. Logré dos estados constantes de inmersión, catapultas estudiadas que recuerdo me dejaron una cefalea meticulosa. Entre ambos me situé como si de pronto fuera esa forma, una bruma que se dispersa con facilidad por la tierra hasta alcanzar cierta altura, una altura humana. Y en silencio, o lo que parecía en ese momento, aunque al fondo las voces y los aviones tronaran como laminas, me inventé una excusa para no llegar a una lipotimia sobreactuada. Intenté unificar mis pensamientos, lapidar el presente y sumergirme en algo que seguramente me desfragmentaría, o peor aún, me inmortalizaría en un segundo y no podría liberarme ya nunca más de aquella sensación tan escandalosa, con la cual sin duda alguna no se puede estar de pie. Comprendía que de ningún modo, a mi capacidad de supersticioso animal citadino, podría llegar a entender semejante epifanía. Sin embargo hubo un momento, entre el suspiro y la ceguera, en el que logré establecer una delicada conexión con la estructura, un ligero roce del cual me levanté como pluma enloquecida, como bestia enamorada. El tacto suavizó el golpe, lo trazó con una línea azulada que me indicaba la razón principal por la que yo, en primera persona y situado en segunda bajo la sombra amorfa, debía de exteriorizar la única idea fija por la cual todos mis pensamientos se habían desvanecido en aquella inminente pieza. Así comencé de forma repentina a recordar algunas cosas, demasiado precisas, recuerdos en el mar y casas que ya seguramente han muerto, el recuerdo de la imagen paralizada, el sonido de voces antiguas y llantos escondidos. Todo se había desfigurado en una sola masa que ahora se quedaría dentro de mí esperando, paciente e inconclusa, pero de cierto modo ahí, intocable para los sueños y que mientras estoy despierto se mueve como larva hambrienta, que con una estela de olor me indica cuándo y por qué no estoy listo para comprender sobre piezas perfectas, sobre ombligos astutos pero sobretodo, me da escozor al momento de intentar rivalizar con tan magnífico texto de epidermis.

W desaparecido

2008-05-09T08:24:00.000-07:00

Sin epígrafe

¡W se ha desvanecido! gritó un muerto que nada tenía que hacer en esta parte del infierno. Intuíamos que el tiempo y el espacio eran ya una bruma, una gelatina a medias, sin sabor. Los muertos gritan todo el tiempo, es insoportable, gritan nombres desconocidos y afirmaciones obvias, gritan de susto y de hambre, aunque ya no les quepa comida, aunque el hambre ya no exista en el mundo de los muertos o en el infierno o en esa parte del infierno, pero están hambrientos y aunque coman no se llenan nunca, algunas veces se terminan devorando entre ellos mismos, y es tonto llamarlos caníbales o antropófagos porque los muertos comen muertos, siempre se han comido muertos. Entonces como es de suponer el infierno es un lugar enorme, del tamaño de un planeta, y nosotros estamos en lo que viene siendo la Latinoamérica del inframundo, y no es que por ser latinos nos hayan seleccionado aquí, sino que por azahar de las cosas W llenó un memorando en donde decía en vida que Latinoamérica era un infierno para los vivos, evidentemente nos hizo leerlo y analizarlo y ahora aquí estamos, entre aullidos y aguas negras, entre colisiones de autos viejos y frutas podridas, sobre prostitutas asesinadas en desiertos, al alba de un atardecer atómico que no termina nunca, entre fuego y frío en una fiebre constante que derrumba columnas y puentes, y el muerto…el muerto que ha gritado por W, un noruego confundido, ha sido devorado por un par de taxistas torturados y violados, taxistas desesperados por pasaje, taxistas del norte de México que en un impulso se sienten ofendidos por el extranjero cadáver.

Todo fluye con una prisa demoledora, no hay forma de reaccionar o de improvisar, todo va al ritmo de un jazz paranoico, cubista, los muertos han olvidado por qué están muertos e intentan seguir con vida, hacer con lo que hacía mientras estaban vivos; se piensan en sus redes de putrefacción y no se dan por vencidos, intentan respirar hasta que desaparecen en una nube de smog apestoso. La muerte es autodefensa, nos separamos de la materialidad y de las sociedades para formar masas sin sentido, no hay nada peor que un grupo de muertos intentando analizar a los muertos, el infierno y sus alrededores, estudiosos de los muertos como especie, admiradores del comportamiento sicótico del muerto, y sin embargo no se dan cuenta de que ellos también están muertos, los sociólogos del infierno son una epidemia incontenible. Y luego el muerto que quiere analizar a un muerto, lo sienta en un sofá destrozado, sin pata delantera, descosido, del cual se desprende un olor a carne, carne fresa, pero eso, en el mundo de los muertos es asqueroso, tendría que estar podrida, y entonces el muerto le pregunta al muerto que por qué se siente así y el muerto dice que porque le tiene miedo a la muerte, entonces el cadáver, el Doctor Zombie se cruza de piernas y también olvida que él está muerto y más putrefacto que el muerto al que intenta llamar paciente muerto. En esta parte del infierno las mujeres son encantadoras, algunas no tienen ojos, o tienen los labios degollados y sangrientos, las tetas moradas y caídas, las uñas largas y enmohecidas, casi todas tienen el cabello largo y gris, parecen viejas, viejas que a la vista son bestias, pero que en el fondo emanan una belleza pura y que eso demuestra que las mujeres que van al infierno se arrepienten profundamente, y entonces aquí, en esta cloaca en llamas, las mujeres son poetas, son filósofas y pintoras, bailarinas y fotógrafas del pasado, recuerdan que en algún momento eran hermosas y aunque también olviden que han muerto, escriben versos sobre la vida, sobre el amor, porque el amor en el infierno es una palabra confusa, un verbo alejado de la tortura y la maldad, una sensación que duele inmensamente, y como las mujeres aguantan más dolor que los hombres, sólo ellas se atreven a hablar del amor, por eso están más putrefactas y su piel se desprende mientras caminan entre animales engusanados y centros de arte abandonados.

No hay sexo en el infierno, la mayoría somos católicos y un escritor chileno dijo que los católicos no se suicidan pero sí que se masturban, él no está aquí, porque de seguro está en el infierno de los intelectuales, que sin duda, ha de ser el peor de todos los infiernos. Y así, por las calles humeantes, ruidosas y llenas de basura y larvas, escuchas como se masturban los muertos, sabiendo que nunca alcanzaran un orgasmo, nunca terminaran, nunca derramaran su semen, entonces su masturbación es infinita y sus quejidos siempre se guardan entre los edificios y las ratas. W nos ha dejado solos, se ha desvanecido de este infierno en donde seguramente pronto terminaremos enloquecidos y olvidando que estamos muertos, enterrados o quemados. Nunca se duerme, nunca se sueña, es un insomnio constante que sin duda te acerca a la locura, pero la locura en este infierno no es locura, es síntoma, es vida, entonces la locura no se siente, se agiganta y absorbe hasta enmudecerte, se retroalimenta de los demonios que algunas veces pasan volando demasiado bajo y avientan gruñidos espeluznantes, es un halo de locura que sólo se siente cuando recién llegas, después lo olvidas, junto con tu mente y tus reacciones, olvidas que al estar muerto no hay nada que perder ni nada de que sorprenderte. Antes de que nos vayamos, de que nos olvidemos de nosotros mismos, pienso en W y lo imagino en su propio infierno, en donde sus órganos vitales han dejado de ser órganos y ahora son piezas de un ajedrez demoníaco, en donde sus pensamientos se transforman en gigantes y en brujas. Lo veo sentado en un cuarto oscuro, escuálido; y antes de que olvide que estoy muerto lo recuerdo como un buen muerto, un muerto que intentaba siempre estar bien muerto. El infierno, nuestro infierno no se acaba nunca, se escuchan los televisores aunque aquí no existan televisores, puedes ver por las aceras anuncios publicitarios y entonces quieres consumir todo lo que venden, pero sabes que no puedes comprarlo en ninguna parte porque en el infierno los publicistas son buenos, son ángeles que solamente quieren verte sufrir y agonizar. Y poco a poco olvidamos que estamos muertos, olvidados de un Belcebú, en una historia tan mefistofélica que aburre y deprime hasta el falso final, que la literatura no se siente más por aquí, se escucha un ligero susurro de alguien citando a algún poeta, a alguna escritora, o puedes de pronto mirar a lo lejos unas páginas medio escritas, se escucha una canción bailable y eso, es porque este infierno sigue siendo demasiado latinoamericano.

Donde las almas viejas flotan

2008-04-22T16:07:00.000-07:00

La mujer fue importante mientras simuló pudor y reserva. iQué deficiencia demuestra empeñándose en dejar de jugar el juego! Ahora ya no vale nada, pues se asemeja a nosotros. Así desaparece una de las últimas mentiras que hacían tolerable la existencia.

Emil Cioran "Silogismos de la amargura"

Nos íbamos a desayunar todos los días cerca de la universidad. Era un restaurante que tenía tres mesas y una barra en la cual siempre estaban sentados los mismos trabajadores, desorientados, en silencio. Al parecer trabajaban en una construcción que se alzaba a unas calles de ahí, un hospital, un proyecto privado del que ellos aparentemente no sabían nada. Pero todas las mañanas con una coca-cola y un cigarrillo se quedaban en letargo; tal vez pensando en lo que habían soñado la noche anterior durmiendo entre escombros y cemento fresco, entre el aire que invade una celda sin rejas, sin paredes, algo inconcluso, un cimiento del que ellos son responsables aunque después al levantarse se queden sus nombres olvidados para siempre, hasta que aquello muera por naturaleza y se desgaje con el tiempo y las enfermedades humanas.

Una mañana de junio, mientras estábamos en los exámenes semestrales, me fui al restaurante, que se llamaba "El eslabón perdido" con Mago, una estudiante modelo que venía de una provincia y se asustaba siempre de pensar en perder su virginidad con algún citadino aprovechado. Mago no era fea pero tenía unos modos demasiado formales, como si en provincia el requisito fuera ser tímido y decir gracias para todo. Tenía los ojos verdes y unos labios delgados de los cuales siempre salía un olor a moka.

Cuando llegamos al Eslabón perdido los trabajadores estaban en la barra como siempre, pero esta vez charlaban entre ellos, nos sentamos cerca de ahí y hablaban en voz baja, como si la cal les hubiera comido alguna parte de sus cuerdas vocales, se miraban firmemente y uno de ellos, el que parecía ser mayor, casi que podía ser el padre del otro, hablaba de una dama. Y es que antes llegaba a la casa y su olor parecía estar por todas putas partes, le decía el hombre al chico joven, con el cigarrillo entre los dedos, con la coca-cola calentándose en la barra, me sentaba en una de las sillas de la cocina y esperaba a que me sirviera aunque fuera un pinche plato de frijoles, pero la muy cabrona nunca tenía nada preparado y me terminaba haciendo unas quesadillas de mierda, hasta que me cansé cabrón, hasta que dije ya basta de esta pinche vieja huevona y fue entonces que tomé la decisión de mandarla a la chingada. El chico joven permanecía callado, como si la conversación no le importara y simplemente quisiera regresar a la construcción para terminar la colada. Pero sabes algo pinche Pepe, y le tocó el hombro con potencia, una vena le salto por el cuello y cerró los ojos con tanta fuerza que varias arrugas le brotaron de la cara, todavía la quiero un chingo. En ese momento el tal Pepe fingió una clara demencia y se le veía incomodo, prendió otro cigarrillo y se enmudeció a un más. Mago desayunaba sin percatarse de nada. Es que no mames, mira que pienso en sus piernas, en su olor a crema, en sus pinches tetas tan sabrosas y digo verga, chingada madre mira que de verdad si la amaba a la cabrona. Ahí el viejo empezó a llorar, un llanto escondido, impecable, un llanto de hombre, que parecía haberlo practicado por años y que es a la única persona que le he visto unas lágrimas tan perfectas, tan varoniles. Pepe lo sujetó de los hombros y le pidió que se calmara, que no era mas que una pinche vieja. El viejo cogió semblante de nuevo y se limpió con una servilleta la cara, le dio un trago a su coca-cola hasta terminarla y volvió a hablar, pero esta vez no le hablaba a Pepe, parecía decirse algo así mismo, una confesión interna, un último desgarro, miró la botella vacía sobre la barra, se sacudió las manos y lanzó sus pensamientos: Creo que ahora anda con otro cabrón, y creo que ahora la necesito más que nunca, en las noches me siento tan pendejo pensando en ella, tan escuincle, pero hay algo dentrito de mí que me quema, me quema de la chingada, como si me hubiera tragado diez carbones ardiendo, y eso pinche Pepe, es que me estoy muriendo sin ella, me estoy hiendo a la verga, y eso para que vayas midiendo con tu noviecita pedorra, es el amor que mata y quema y es como un puto volcán que todo el tiempo hace erupción hasta que la lava esa termina por mandarte al puritito infierno. Pepe pasó saliva y se levantó, tenemos que regresar, dictaminó tocando la pierna del viejo. Pagaron su cuenta y salieron del lugar, al viejo parecía costarle caminar. Mago terminó su bocadillo y el mío estaba intacto, me preguntó si pasaba algo y le dije que nada, que se me había ido el hambre. Al día siguiente en El eslabón perdido sólo estaba el tal Pepe fumando, pálido, en duermevela, me senté con Mago en una de las mesas y mientras esperábamos la comida tomé valor y me acerqué a la barra ¿Qué pedo, dónde está el viejo? le pregunté mientras yo también me prendía un cigarrillo.

Aracne

2008-04-15T22:33:00.000-07:00

"Más adelante, tal vez, aparecerá alguien cuya inteligencia reduzca mis demonios a lugares comunes..."

Edgar Allan Poe, El Gato Negro

Cuenta Ovidio en el libro sexto de sus metamorfosis, sobre el malhadado destino de la tejedora Lidia Aracne. Tan hábil en los giros de la aguja que hasta las ninfas iban a contemplarla. Así su arte le ganó fama y sentía en lo más profundo de su ser, que ella solamente, era dueña de las complicadas técnicas que requería el oficio de hilandera. Se pronunció maestra del zurcido y decía no haberse pinchado jamás la punta de un dedo. Su vanidad fue creciendo a la par del número de sus telas: paños finísimos punteados con las raras púrpuras de oriente, y lienzos en los que el ojo del artesano, jamás hubiese distinguido las hechuras. El entramado de sus diseños era tan perfecto, que parecían obra de la misma Palas-Atenea, divinidad protectora de artífices y sabios. Así un día se presentó la Diosa en harapos de anciana y advirtió a la Lidia de su presunción. Aracne ignoró a la vieja y se mostró renuente a desistir en los alardes de su breve gloria. Se descubrió Palas y retó a la necia. Confrontados los telares, cada una urdió en su tela fantásticos pasajes. Cuando tocó el turno de la Lidia, esta, maleada por el desmedido aplauso de sus admiradores, quiso provocar la prudencia de la hija de Zeus. Reprodujo las felonías y engaños de varios dioses. Palas, sin poder soportar la injuria, le soltó un golpe con la punta de su lanza. Justo después, anonadada por la furia de la diosa, Aracne se ahorcó de una viga. Extrayendo cierta hierba de sus vestidos, Palas restregó el cuerpo de la insolente, pronunciando un fatídico conjuro que convirtió a la altiva tejedora, en una espantosa araña. Y así, mis pesadillas parecen haber sido diseñadas por la misma Aracne. Están confeccionadas con la misma exactitud y esmero que cualquiera de sus míticos lienzos. Supongo, tiene un taller de máquinas en el fondo de mi cabeza, un almacén de estambres, y en la noche; el proyecto de bordar un sueño cada vez más perverso. Dormir es agitarse entre telarañas, tratar de librar la angustia de un miedo provocado por los ocupas de tu conciencia. Tarde o temprano, surge la esperanza de habituarse a los fantasmas, encontrar una lógica que los explique y verlos como ciudadanos de una polis de humo trazada por el ansia. Lo que me aterra es pensar que esta hilandera que anida en mi oreja, algún día llegue a sentirse ufana por el resultado de sus trabajos más siniestros. Y entonces llegue la Diosa - la mentora de tantas tejedoras- para desafiarla. Así mi cabeza sería el campo de combate, y en ella noche tras noche, sufriría la pesadilla de una afrenta que no me pertenece.

Mi digestión amorosa

2008-04-10T17:43:00.000-07:00

Nadie puede decirse cuerdo sin antes entender de la verdadera cordura. Es irreductible no cambiar la forma establecida, o por el contrario, mutar ante las falsas leyes de un espacio ya marcado. Así eran las cosas con Jean Paortier, innecesariamente complicadas. Iniciaba un escándalo en los parques cada que escuchaba un acordeón sonar, o cada que un perro labrador olisqueaba entre sus faldas se lamentaba de todos los hechos vivientes. La empecé a amar igual que empecé a amar a otras francesas, una veintena de francesas desquiciadas. Pero me salgo de la tangente, no quiero entrometerme en cosas pasadas que para eso está mi terapeuta y mi monitor de yoga. La enredadera irreversible, el escalón interminable de las relaciones. Tuve un amigo alemán que todos los días le llevaba una manzana a su novia, una enorme manzana washington de color rojo sangre. Ella la frotaba en su jersey, la pulía en el algodón que se postraba cerca de su seno derecho y la manzana levantaba un resplandor que a mi amigo le llenaba de amor. Todas las tardes durante 18 meses y 15 días ella recibió una manzana. Ella, al parecer holandesa, la comía con él en los escalones del puente Rügen, sin embargo él nunca probó ninguna de las manzanas que le obsequió porque ella no le ofreció jamás una mordida. Jugosa, aromática, de pulpa impecable y cáscara delgada, así era la holandesa. ¿Sería que mi amigo alemán veía en ella una manzana enorme? Ella no era robusta sin embargo siempre guardaba un par de chapas rosadas alrededor de sus mejillas, pero eso he entendido a mi modo latinoamericano, lo tienen todas las holandesas. Me gustaría recordar sus nombres. Todo terminó un tarde, en la que él caminaba distante con la manzana dentro del bolsillo de su chaqueta, cruzaba por la calle Lindenweg cuando en un destello, en un exprimir le llegó el olor inconfundible de un melocotón. Terciopelo aprisionado, sorpresivo hueso recio y sabor en flor, así era la otra. Como es de suponer dejó a la manzana por el melocotón. La manzana lloró por meses y él absorbía con pasión las leyes frutales de una epidermis perfecta. Entonces empezó a cargar con un melocotón hasta que pasó lo inevitable y encontró una fresa, y así mi amigo alemán, en su cocktail de frutas casi siempre tropicales se quedó con un aguacate y ahora vive cerca de Glasgow cultivando cannabis para después vender en los alrededores de Blackpool. Se preguntaran por qué cuento esta historia. Pues hace un tiempo hablando con Jean sobre sorpresas de la hipercosmia, me contó una historia similar pero con verduras, al parecer una mujer del norte de Rochester se enamoró de una cebolla para después abandonarla e irse con un enorme pimiento verde. Las parejas somos un desecho, me decía Jean mirando hacia la calle, nos cansamos de nosotros mismos para después mirar cómo se pudre lo que en un principio era rebosante y de sabor inigualable, somos espectadores de la descomposición amorosa, es una ley natural, es el orden compulsivo de las cosas, Jean bebió de su té con cautela y me cogió de la mano, si te enamoras piensa en el mosquito de la fruta, perteneciente al orden Diptera e incluido en la familia Tephritidae, cuyo nombre científico es Ceratitis capitata, recuerda ese mosquito. Me quedé callado porque nunca imaginé que Jean supiera ese tipo de datos, después de prender un cigarrillo y beber de mi capuchino, le pregunté exactamente por qué. Esa es la forma de lo que se encarga de pudrir una relación, se frotó las manos que evidentemente le sudaban, ese mosquito se encarga de nacer entre la descomposición, cuando veas algo parecido entre tú y tu pareja, sabrás que se está pudriendo, entonces tienes dos opciones, comerlo rápidamente antes de que se termine de echar a perder, o dejarlo enmohecerse y llenarse de gusanos y mosquitos africanos, tú decides, siempre se pudrirá, es la naturaleza mi querido mexicano. No hay cordura, en las relaciones humanas no hay cordura, nadie está cuerdo. Después de sostener esa conversación con Jean, no tengo más fruta en casa, sólo la como en el trabajo, y en los mercados, huele a amor podrido. Maldita Jean.

Conversación corta acerca de una sonrisa

2008-04-03T18:09:00.000-07:00

Hace tiempo me encontré con un mimo conocido de la familia, él decía a su modo de mimo, con el cuerpo y gestos, que las sonrisas eran lo único que lo mantenía feliz y delgado. Hablamos durante largo rato, más bien yo hablé y él conjeturaba con las manos y se subía a un banco de la plaza para intentar explicarme que su padre lo odiaba por ser un mimo de la calle mientras simulaba un llanto con el puño de su mano. Alzó las cejas tan alto cuando le platiqué de ella y sobretodo de su sonrisa. Me dio gusto encontrarme con el mimo, colocó sus manos sobre mi rostro y levanto la boca como si me besara, la gente que pasaba creyó que estaba haciendo su espectáculo pero nosotros manteníamos una conversación seria sobre el humanismo y el por qué de las sonrisas ajenas, sobre la familia y en algún momento hablamos de Roberto Bolaño y su muerte. Volví a mencionarla un par de veces y colocó sus manos una sobre otra y luego las recargó en su mejilla mientras pestañeaba enérgicamente. Fue entonces cuando recordé por un segundo, o visualicé algo en él mimo que envidié rotundamente. Me cuestionó sobre ella y me pidió mostrándome los dientes que le hablara de su sonrisa, la gente que estaba por ahí se dio cuenta de que hablábamos seriamente y comenzó a alejarse. Me acerqué un poco más a la cara pintada y los ojos tristes del mimo y como en un impulso de primavera empecé a explicarle en voz muy baja:

Hay dos cosas en la vida que me congelan, le dije como si le confesara un secreto irremediable, una es la ventaja del tiempo y la otra las sonrisas puras. Me miró desconcertado colocándose los dedos en la barbilla y continué, la gestualidad es un arma hermosa, tú lo sabrás más que nadie, la carga de belleza y sensaciones es un impacto de ola turbia. Los meses han pasado como buques de guerra y es de pronto que te inmortalizas, un poeta ciego hablaba de sonrisas, ahí el mimo sacó un libro de su bolso, un bolso a rayas rojas y negras en el que colgaba una chapa enorme de Duchamp, y sorpresivamente era del poeta del que hablaba, asentí un par de veces mirando estático aquél libro y seguí intentando explicar: los rostros se paralizan al momento, se sumergen en deliciosas frutas y es inevitable formar metáforas al respecto. He encontrado eso, la imagen paralizadora, el relámpago interminable, es una transformación inminente que me congestiona hasta lo más profundo de mis entrañas y las pone a bailar. Sabes mi viejo amigo mimo, hace muchos años que no me sentía así, creo en el espacio y en las batallas, y creo que hay un momento de magia que nos adormece y quisiéramos estar así por siempre. Esa sonrisa es el epígrafe de mis textos, la conjetura de mis sueños y el sabor frutal que invade mis caminatas por la tarde. Me la quedo y la guardo en las habitaciones de mi mente hasta cansarme de inventarla. El mimo sonrió y colocó su mano dentro de su chaqueta justo a la altura de su corazón, comenzó a moverla rápidamente simulando miles de latidos por minuto. Y así era, un otoño imparable, una catarata sin final, un corazón expansivo.

Nos despedimos con un fuerte abrazo y con sus dedos me deseo suerte. Mientras me alejaba pensando en nuestro encuentro y en aquella sonrisa me tocaron el hombro suavemente, era el mimo de nuevo, sacó de su bolso el libro del poeta ciego y me lo regaló. En la primer hoja venía escrita una dedicatoria que decía "Una sonrisa es ciega sin embargo huele a cerezas, una sonrisa es como una fabrica de olas".

Making Waves, Por Warpola. Net-Art del Neónida Factory.

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2008-04-02T03:23:00.000-07:00

Para Giusseppe nocturno en parvulario

Nos estamos interponiendo a las leyes naturales, o será que en un intento pobre de autodestrucción el relevo universal no alcanza a sujetar la batuta y es entonces cuando nos damos por vencidos y nos desvanecemos. En el cenit la fuerza pierde contraste, es irrelevante que en un despliegue de locura las cosas tomen esa forma de pescado, un pescado frito que no tiene nada que ver con el que dictaminó Girondo. Todo sería tan sencillo si penetráramos en la providencia con la calma ardua y consistente, si en un solo respiro se escapara toda la mala intención y sólo entonces así poder levitar a un ritmo justo. Sin embargo al encontrarme frente a la pureza estética no puedo evitar sumergirme en un insomnio de burbujas, cuando me reencuentro con todo el lado blanquecino de mi mente y me percato de que sólo así es como logro un estado de catarsis pleno y sedentario. Tantos besos que ya hubiera repartido, tantos abrazos, tantos estornudos y tantas lágrimas que se confundirían con la saliva inquieta. Mi almohada ha dejado de oler a algo que antes disfrutaba, el trono donde Morfeo me levanta y me lleva a la cima de todas las cosas se ha vuelto un espejo inconmensurable en donde mi reflejo es una basta y agitada forma de luciérnaga hiperactiva. Nada es cuando en la oscuridad no sé si tengo los ojos cerrados o abiertos, cuando en un momento de la noche confundo los colores eléctricos de la penumbra con un par de viejos flacos y barbudos saltando una cuerda mientras cuentan en voz alta; 1,2,3,4,34,56,78...No quiero entender de maniobras mágicas para el enamoramiento, tampoco quiero un sueño profundo ni mucho menos compartir mi cama. Un escritor francés decía que siempre antes de dormir mataba una gallina. Un filósofo alemán salía a caminar desnudo por las calles desiertas de Berlín a las 5am. Una escritora inglesa se tomaba tantas pastillas que terminó matándose mientas seguramente soñaba con la novela interminable. Sobran los caminos y las redes, es una discapacidad que sufre, no hay sillas de ruedas ni bastones para alcanzar el sueño. El estado perenne de la anemia mental es que nos refugiamos en una sábana interminable de pensamientos obscenos. Los psicólogos siempre han estado equivocados en ese sentido, son las hienas de la ciencia. Ahora, justo ahora se impregna el viento de una fruta tan dulce que a nada se le compara; es la condena, y en un abrupto mordisco irremediable nos empalaga de tanta pulpa tan delicadamente perfecta y es cuando de pronto en un aullido me doy cuenta que todo es culpa de ella.

Acuarela de Geratho Andeonimba, colección Saul Galo, Circo Serotonina.

Circo Serotonina (fragmento)

2008-03-25T02:06:00.000-07:00

“Ya no hay locos, amigos, ya no hay locos. Se murió aquel manchego, aquel estrafalario fantasma del desierto y… ni en España hay locos. Todo el mundo está cuerdo, terrible, monstruosamente cuerdo.”

Leon Felipe, El Payaso de las Bofetadas.

Insomnio. Hay que hacer la criba de los miedos, depurar el catálogo de diablos y seguir tirando. Eventualmente iniciar un diario, un cuadernillo para llevar el recuento de tus melodramas, de tus tragedias mínimas o en su defecto, el recordatorio de una dosis de Clonazepam. Tres gotitas de Rivotril al despertar, dos al mediodía y tres por la noche. Escribir un pasaje arrebatado sobre el hampa en Israel o una anotación incoherente en torno a las rutas del subterráneo. Me gustan los Lunes y más cuando no estas tú, quien quiera que seas, mejor aún si no existes. Así el diario se va puliendo, mentira tras mentira. Los payasos no son almas de diarios. Y la razón no es otra sino que perdieron la secuencia de los eventos desde hace mucho tiempo. No existe el calendario. Las risas del año anterior son las mismas que las de los próximos cien años. Las bufonadas permanecen y no hay nada nuevo. El diario es entonces una libreta de escritos incomprensibles. Por ejemplo, “Martes 25 de marzo: tengo gingivitis. Aldo, el tramoyista en turno, me tocó el culo antes de subir al escenario. Mamá llamó desde Berlín, dice que el cielo no es tan triste como yo había prometido.” Mejor salir a la calle o ver la televisión, hojear revistas o hacerse un corte de pelo. Las ojeras le van bien al actor. Hay otros más excéntricos que les da por entregarse a la gimnasia espiritual. Prender inciensos y frotarse con lubricantes. Yo dejo la luz del baño encendida, simplemente no puedo con la sombra. Me confunde, la cabeza se va hinchando de oscuridad, cada vez más lóbrega hasta reventar. Entonces me da por las rayas de los tigres. Un gigante de bengala que se queda horas viendo el aro de fuego, sin poder atravesarlo, un gatito apocado sobre el banquillo. Entre domadores corre el rumor que el tigre es el hijo indómito del fuego. Y así de domadores se hacen pirómanos y después soberbios, como si su oficio comprendiera trazar la arquitectura del inframundo. Van chorreando combustible estos pequeños dioses nibelungos. De esta forma, con el pensamiento extraviado me voy durmiendo. Ahora imagino la tumba de un payaso, sin duda distinta a la del soldado o a la del prócer. Una cajita artesanal con su juego de poleas, con el cuento de un esqueleto catatónico que se levanta a bailar el vals cada noche que le lloran. Un esqueleto deshonesto que le mete la costilla a quien se atraviese. Y la cajita con un tallado de lo más singular, como el escudo de Aquiles, con una carpa lacrimosa y un elenco de inventores, la mujer barbuda, el hombre bala y un funambulista narcoléptico que se equilibra en la trompa del elefante. Y yo en el centro, el payaso narciso con su bombín de gala y la sonrisa de artista. Por favor no le dejen flores al difunto, plántenle un sauce para los días soleados, dejen un paraguas, un dibujo sin colorear. Y sobretodo la tumba con un Cristo enorme para estar en compañía de otro payaso. Del gran cómico de todos los tiempos, ese greñudo de los trucos imposibles; multiplicar el vino, dar la vista al ciego y resucitar al tercer día. ¡Vaya función! ¡Inigualable en manos del payaso nazareno! Si después de llevar tus pensamientos al sepulcro aún no logras conciliar el sueño, bueno, tal vez ya no hay remedio. Lo de contar ovejas es una jugarreta. Yo tuve mi redil casi infinito, borregos de cuernos tristes y otros más melancólicos que se pasaban la noche conversando con la luna. Como molestan los balidos, y ni hablar de los que vienen con cencerro, un escándalo. Ahora me voy a la cama con un peluquín de alpaca, echo un guiñapo sentimental, con la comedia del payaso vagabundo que busca un sitio caliente para dormir. Pongo algunos periódicos entre las sábanas, me bebo el cartón de leche y cierro los ojos con la ilusión de despertar mañana en alguna calle de París.

Acuarelo de Gherato Dae Adeonimba

Intelectualoide

2008-03-24T18:27:00.000-07:00

Hay varias veces que de verdad me ahorro el comentario porque no me gusta que me acusen de no entender. La literatura es peligrosa y la critica se ha encargado de volverla imposible e intocable. Me gusta pensar que los primeros libros que leí fueron recomendados y prestados y que ahora me doy cuenta que los amé porque era un adolescente. Que mis primeras lecturas "serias" ahora me dejan un sabor un poco ácido y mi sentido de la crítica se ha desarrollado por culpa de la experiencia y las lecturas consecuentes. Me viene Coupland, Easton-Ellis, Cortázar, Juan Rulfo, Kerouac y creo que en realidad ya no es tan interesante leer sobre asesinatos o sobre una Maga un poco idiota que se enamora de un hombre que vive escuchando jazz y con dinero de quién sabe dónde, que es imposible recorrer a mochila mi pueblito y llenarme de drogas, no son los 50´s, que la repetición me gusta pero no como forma oral según los críticos.

Empiezo con esto porque intento racionalizar mi estado y comprender en verdad qué soy. Según yo siempre he odiado la pose de intelectual y me horroriza pensar en todas aquellas vacas sagradas hablando, y también pienso muchas veces que un blog es para fracasados. No entiendo en qué momento decidí meterme en esto y abrir un libro de Bolaño, que me es insoportable leer a Balzac o a Espronceda, que no he podido nunca terminar a Faulkner y que no entendí nada de El Ulises de Joyce. Entonces qué me queda, antes amaba a Bukowsky y ahora me doy cuenta de que como poeta no es tan bueno y que sus novelas son simples. Todos admiran y aman a Borges, Proust, Pound, pero yo no me acabé En busca del tiempo perdido y las conferencias sobre literatura inglesa de Borges me aburren. Me gusta mucha literatura y de nada sirve. Por qué leo a Bolaño y sigo pensando que es terrible que se haya ido, Álvaro Enrique me cegó y cambió todo, Lobo Antunes me dio noches de dolor de cabeza y lo sigo releyendo, George Perec, Woolf, Elizondo y así la lista es larga y esas lecturas se han ido perdiendo en un sentido propio y argumentativo.

Una pasión que se me desvanece porque muchas veces mis ideas se apropian de la interrogante de mi personalidad y no sé quién soy. Antes buscaba todas las respuestas en la literatura, y ahora me doy cuenta de que la farsa y el mal desarrollo que he tenido no han dejado nada más que dudas. No es pesimista lo que intento decir, me refiero a que todas las pasiones que tengo me dejan en un abismo que no termina: el cine, la música y el intento de escribir.

Luego llegan nombres como Arlt, Tolstoi, Arguedas, Roa Bastos y no se acaba nunca. No quiero ser un intelectual, tampoco un intelectualoide, simplemente quiero definir mis gustos y enumerar algunas de las cosas que han cambiado mi vida para volverla más complicada. No hay nada peor que no tener aquello. Y así se me va el tiempo y la vida pensando en lo que no he leído, lo que no he visto. Supongo que me encuentro en un limbo que crece poco a poco intentando comprender por qué odio a Juan Ramón Jiménez, Isabel Allende a Carlos Fuentes, que el realismo mágico ya me es tan pomposo, pero hay que leerlo para gritar ¡yo leí Cien años de soledad!, es un pecado no haberlo hecho. Cómo decir que eres esto o aquello, que si en verdad me gustó la película de Reygadas no soy pretencioso sino que me gustó y listo, al igual que me gustó E.T, que me gusta leer a Borges de igual forma que leo los Macanudos de Liniers. Que la poesía es para iluminados y que en realidad nadie la comprende pero es bello leerla. Entonces vivo con lo que tengo cerca, con la palabra y la proyección de formas. Intento humildemente hablar de lo que amo sin pretender, sin ser arrogante, pero que a veces me sale sin quererlo, simplemente es el desarrollo de una idea lo único que tengo. Entonces no sé sea un intelectual o un intelectualoide, pero estoy seguro que la única forma de alcanzar el alivio es leyendo y hablando.

Adjunto los puntos de Martín Zariello para definir a un Intelectualoide:

1- No hay nada más patético que ver en televisión una mesa redonda de intelectuales. Allí están con sus barbas, sus camisas y sus lapiceras elucubrando pensamientos abstractos, impracticables en la vida cotidiana y, lo que es peor, dejando que los señalen como “intelectuales”. Primera máxima: un intelectualoide es alguien que acepta que lo llamen “intelectual”. Siempre digo –no recuerdo a quien se lo copie- que no hay nada peor que alguien que se cree dentro de la literatura. También podría decir que no hay nada peor que alguien que se crea intelectual.

1.a. Para no entrar en ambigüedades definamos al intelectual como en el diccionario: “Dedicado preferentemente al cultivo de las letras y la ciencia”. Concentrémonos en esa definición: un ser que sabe de ciencias y de literatura. Un tipo inteligente: ni la arrogancia, ni la pirotecnia verbal, ni la intolerancia. Todos esos, veremos, son rasgos del intelectualoide.

2- El intelectualoide es una deformación del intelectual. Lo que define al intelectualoide es: su adoración a determinado autor, la repetición constante de frases de su admirado, la intolerancia, el agravio ante lo diferente y la mentira como estratagema para definirse como un ser superior.

3- Un intelectualoide critica sin saber. Para ganar una discusión, si es necesario, dirá que leyó a un autor del que ni siquiera sabe cómo se pronuncia el nombre. En realidad no importa que no sea discusión: en una charla cualquiera, en una conversación amena y calma, ante la pregunta “¿Lo leíste?” responderá que sí, que sí lo leyó e incluso elaborará una hipótesis en contra de lo que el otro le ha contado del libro. En cambio, un intelectual verdadero, siempre parecerá saber menos, estar desorientado. Mentirá diciendo que no leyó para empaparse con la lectura del otro. En realidad el intelectual se nutre con todo lo que recibe, es tal su entendimiento que sabe que nadie tiene razón, sino que con un poco de todo, recién ahí, se puede llegar a la verdad, que siempre es esquiva y borrosa.

4- El intelectualoide, en su carrera por aparentar ser intelectual, en su exageración desmedida (un intelectualoide es la hipérbole del intelectual) caminará la vida efectuando grandes sentencias, enormes dicotomías y reflexiones sin argumento.

5- El intelectualoide, famélico de alardear su falsa sabiduría, no podrá contenerse y ante el menor error de un pobre aprendiz irá con sus garras a destrozarlo arrojándole el diccionario, Borges, Cervantes y Bolaño por encima.

6- El intelectualoide no tendrá reparos en decirse “escritor”, “pensador”, “poeta”, “filósofo”, “ideólogo”, “autor”, etc.

7- No sé si han tenido la oportunidad de cruzarse con un verdadero entendido pero lo que me quedó a mí de los tipos inteligentes es que te pueden dar cátedra, explicarte algo o corregirte con: 1) gracia, 2) entusiasmo y 3) sin denigrarte por no haber leído a Sartre, Deleuze o Derrida. Un tipo inteligente jamás le dirá a alguien que no leyó a Borges: “¡Lee a Borges, pedazo de pelotudo!”. No, más bien le dirá: “Che, ¿vos leíste a Borges? Bueno, te lo recomiendo”. Un tipo inteligente sabe que la violencia verbal no lleva a nada y aparece justamente cuando el que la utiliza no puede sustentar sus argumentos. El intelectual siempre tendrá argumentos. El intelectualoide ante la requisa huirá despavorido o insultará.

8- En una nota aparecida en el suplemento cultural del diario Clarín (Ñ), Ricardo Piglia opina sobre diarios de Bioy Casares y dice lo siguiente: “(…) parecen las notas de un escritor amargado y rencoroso que habla mal de todo el mundo. La pretensión de ser malvado es uno de los grandes lugares comunes de la literatura (…)”. Creo que algo de eso también hay en los intelectualoides: la proyección que ellos mismo tienen de sí esta infinitamente alejada de la realidad. Se creen los malvados, los grandes parricidas... Alguna vez ellos también estuvieron en las sombras, leyendo a Isabel Allende. Olvidan cuando todavía no sabían, no estaban enterados. En algún momento empezaron, la utopía de alguien que desde los 5 años leyó a Borges es absurda. En conclusión: si sos tan inteligente, como dirían en el barrio, metete con alguien de tu tamaño, no con el menos informado, el menos leído. Un tipo inteligente, aun a riesgo de perder, va a buscarle pelea al más alto y musculoso porque sabe que si llega a ganar no habrá logro igual. Un cobarde, en cambio, se mete con el alfeñique de 30 kilos porque sabe que es imposible que el otro pierda. Estas dos, a su modo, ejemplifican las actitudes del intelectual y del intelectualoide respectivamente.

Estoy de acuerdo en todos los puntos, y si por alguna razón yo tengo algo de alguno de ellos. Sufro las consecuencias y seguiré intentando conocerme.

Blanca montaña en flor

2008-03-24T14:55:00.000-07:00

(Cadáver Exquisito)

Cuadros colgados desde siempre en la misma pared,
El teléfono que devora claveles a tu ausencia de caracola,
Botones perdidos que recorren las calles de la antigua ciudad
Y pinceladas que retratan rostros transparentes,

En un augurio que sucumbe al de tu sonrisa,
Sin hilo fosforescente y flamingos suicidas que en tu honor empluman,
Hay miradas que consiguen espiar hasta el alma,

Naranjo en flor que crece imparable sobre tus pies,
Moras y frambuesas que tiñen sin querer tus dedos,
El mercurio que sale y asustado inventa una lágrima,
Son como manzanas mordidas por una Blancanieves caprichosa.

(Con la colaboración de Cecil)

Circo Serotonina (fragmento)

2008-03-22T00:50:00.000-07:00

Ya no son los chistes pasados de moda, las gracias del tío medio virulento que existe en cada familia. Como para organizar una tertulia de abuelos y ofrecer café con galletitas de jengibre. Yo pertenezco a una generación más despiadada y engreída, ocupada por hijos de puta y pillastres que te cortan los huevos a cambio de unas monedas. Perdularios de barrio bravo y centroamericanos cachirulos que se cobran el viaje con el cogote de cualquier oficinista. Siendo payaso cuentas con dos armas para defenderte. Pistolas de agua y pellizcos en el culo, si atacas con la sonrisa estas perdido. Al que sonríe le desfiguran el rostro, es preferible guardar las distancias, reservar tu gracia para las fiestas infantiles y las despedidas de soltero. Una vez conocí a un payasito de abolengo, un muchacho rollizo de buena estofa que se hacía pasar por mendigo y se entendía a si mismo como un genio mendicante, un artista ignorado por los altos círculos de la crítica. Había zarpado en una aventura de callejones y bohemia para difundir su arte entre el hombre común. Terminó con un fierro atravesado en el tórax. Como payaso hay que resignarse muchas veces a las plazas comerciales, a las deprimentes funciones de kermés y a la propietaria de una casa de campo que organiza lindas fiestas para niños. Sobretodo hay que jugarle al chico bueno, al hombre de corazón sencillo que encontró su camino tras un tinglado de luces y aserrín. Esa fábula del comediante trotamundos sirve en corrillos de veteranos desmemoriados, es pábulo de los espíritus románticos y sería una buena anécdota en boca de un abuelo vicioso que entretiene a sus nietos. Por lo demás es un gran chasco. Los cirqueros del Ringling Brothers dan tres funciones al día, dieciocho a la semana y setenta y dos al mes, se marchan asqueados de tantas piruetas y acrobacias, quieren botar al elefante en un solar inmundo o rematarlo en un bazar de mercachifles armenios, y finalmente entrar en una boutique elegante y hacerse de un traje para caballero. Si sostienen la sonrisa es para remendar sus bolsillos, para no andar tirando con una troupe de infelices, montando numeritos de paja a la sombra de los quioscos de provincia. Y no hay que afligirse por estar fuera de la televisión. Hay que ser un imbécil redomado para exhibirse de esa forma. Dejarse arrastrar por ese alud de hombrecitos exitosos, de eruditos y críticos, cineastas de boquita pintada e intelectuales de ceño adusto y sentencias engoladas, tanto granuja calificado para explicar el mundo, cerditos de moño y honoris causa, un hatajo de farsantes, filisteos de silicona y mayoristas del argumento fácil, del sofisma vestido de gala para una noche de mentiras glamorosas. Y me nace lo lírico cuando siento náuseas, cuando dejo de ser el payaso amigable y me transformo en un chiquillo malcriado. Yo nunca quise que el mundo fuese así, pero me basta con este ingenio pequeñito, con mi astucia de sietemesino, un handicap fortuito para resolver los guarismos del aburrimiento, ingenio pequeñito, lo digo de nuevo, suficiente para citar dos versos, enamorar señoritas y explicarle al universo que no es tan difícil ser un maldito payaso.

Acuarela de Gherato Dae Adeonimba.

Tamanga

2008-03-17T16:09:00.000-07:00

Para mí consideración, el oficio de anticuario debe ser un pasatiempo de sibaritas, de mercachifles Babilonios y minoristas de Casablanca. No me basta esa horda de mulatos y negros que han tomado las callejuelas del Barrio Latino para vender bolsas y joyas de fantasía. Estos son solo buitres, muertos de hambre y oportunistas, arrendatarios escandalosos y borrachines que se han hecho centro de alguna anécdota folclórica en la masa parisina. Tamanga, un negrazo de Sierra Leona, proveedor de hachís de esos que circulan por Montparnasse, me vendió hace días una pieza única. Un bastón rematado con una cabeza de elefante. El paquidermo es de cobre, con dos brillantes genuinos engarzados como ojos y los colmillos de marfil bien pulimentado. El negro dijo en un francés bastante entorpecido que el bastón perteneció a su abuelo. Una suerte de báculo curvo para ahuyentar a los demonios. Siendo inmigrante, le era difícil no aparecer como un ladrón ante la ley. Cualquiera que le hubiera visto con un bronce tan ornamentado, lo habría acusado de delincuente. Por lo demás era un trabajo extraordinario, la hazaña de un orfebre africano sin par. Un artículo de lujo para remontar los perímetros del Sena. A su dueño, se le tomaría sin duda como un actor extravagante de la Ópera, un diplomático venido a menos y hasta un burgués de Saint-Germaine que funda su bienestar en la acumulación indefinida de mercancías exóticas y relatos de ultramar. Lo compré casi sin pensarlo, embrujado tal vez por los ojos turbios de Tamanga, quien tenía la mirada profunda de un búfalo desconsolado. Hace dos días que no pego el ojo, me acuesto con el bastón bajo la almohada y repaso con la memoria las historias de Tamanga. Quedan solo palabras aisladas: selva, fuego, monedas, demonio. Trazos de un paisaje que no logro distinguir. Ya lo dije una vez, para mí consideración, el oficio de anticuario debe ser un pasatiempo de sibaritas. Hay que mantener la elegancia, no se poseen los objetos si no se ha pasado la noche contemplándolos con cierto fervor. Es necesario ser un devoto, penetrar la esencia de los materiales y fundirse con la leyenda. Solo así el coleccionista sobrepone la nostalgia, la tragedia de no sobrevivir a sus objetos y ser un fantasma. La noche del jueves vi a un árabe en el Bois-de-Boulogne, creo que vendía litografías de un acuarelista que expuso en la feria de París. Hay una de un hombre que se sostiene en un bastón.

Venturosa Conclusión

2008-03-13T00:42:00.000-07:00

Prevalece hasta ahora una pugna discreta entre magos y payasos. Querella que ha tomado al disimulo como estrategia de combate, erigiéndose así como una lucha de sinuosidades y malicias que parece no hallar solución. Comúnmente, ocurre que frente al gesto desvergonzado del cómico, responde el mago con un toque fugaz en su prodigiosa chistera. La audiencia se debate entre el asombro y la carcajada. El bufón le hace frente al ridículo desde la combinatoria de su fuego y malabar, así como el mago siembra el misterio en la conciencia más incrédula. Hace unos días en una fiesta infantil sucedió lo inevitable. Los niños, jueces implacables sobre quienes recae el veredicto, han tomado un inteligente subterfugio; contemplar con asombro al payaso y reír sin mesura con los embelecos del mago. Los artistas, magos y payasos, son víctimas entonces de una terrible confusión. El histrión, al advertir el poco efecto de sus gracias, nublado por la posible gravedad de su pantomima, se derrumba en un golpe de tristeza y desaparece súbitamente del escenario. El mago, sorprendido por las risotadas que provocan sus conjuros fantásticos, cree haber sido descubierto en lo más íntimo de su arte. Avergonzado, no tiene otro remedio más que esbozar una sonrisita timorata y saludar al público con expresión idiota. Siendo así que al final del día esa polémica milenaria se ha resuelto de la manera más elegante: teniendo payasos que desaparecen como magos, y magos que sonríen como payasos.

Marlboro: Identidad Simbólica.

2008-03-12T18:15:00.000-07:00

La compañía Philip Morris (en memoria de un tabacalero británico) en 1924 decide introducir al difícil mercado americano la marca Marlboro como un cigarrillo dirigido a la tentación y apetitos femeninos. El célebre contenedor alteraba con elegancia su composición original (donde el tabaco se contenía únicamente por la presión del papel arroz), al incorporar al mismo, un filtro de acetato de celulosa coronado por una simpática diadema de ribete dorado.
Años después de la segunda Guerra Mundial (a mediados de 1962), el brillante ejecutivo publicitario Leo Burnett propone con esplendorosa audacia una nueva imagen corporativa, esto con motivo de reinventar las aspiraciones de Philip Morris, pretendiendo con tal modificación dirigir la marca a una audiencia masculina. El empaque ― emblema absoluto de identidad corporativa ―, prisma originalmente de consistencia suave y mínimo diseño dio un severo giro visual. Los contornos del nuevo empaque ― hasta la actualidad apariencia distintiva de la tabacalera― han sido impulso de enrarecidas discusiones de las cuales me valdré para describir la emblemática cajetilla; en la delta o flecha blanca que intimida con amplia determinación los alcances del fondo rojo ―“The Marlboro red roof” según el afamado poeta norteamericano Charles Bukowski ― hay quién ha llegado a ver en la superposición de polígonos, la figura de la ingle femenina amenazada por los caracteres inmediatamente inferiores rlb, los cuales por el vértigo y amplitud de la tipografía (si no me equivoco Bernard MT) aparentan la formación genital, siendo la unión de los mástiles de l y b (lb) una excelsa adaptación del famoso bauprés fálico en compañía de los dos gemelos seminales (uno de ellos “r” incompleto), tal alineación dirige su voluntad a la intercesión del supuesto compas femenino, indicando así cierto grado de disposición o absoluto sometimiento. Siguiendo con los polígonos encontrados en el volumen prismático, las tres K encontradas (una el frente, otra en el dorso y una última en la base del prisma) han permito suponer el sensacionalista e improbable enunciado de la intervención del Ku Klux Klan (KKK) en los intereses de la compañía. Y por último el Logo central de la cajetilla: dos bestias gemelas ―que más bien parecen seguir la figura ósea del caballo rampante ― gravitan con alta simetría sobre el centro del ícono, lugar donde hacen su aparición las iníciales de Philip Morris (En Bernard MT), siglas superadas por una corona de tres florones (seis en su sentido tridimensional), y sobre la corona una cruz (victoria absoluta, supremacía irrebatible sobre el logo). Cuando una corona se posa sobre algo lo está dominando, lo que se domina en este caso es a las dos bestias cadavéricas que componen el logo. Así como ocurre en la constitución del sepulcro más clásico, el logo de Marlboro es dominado por el símbolo del magno suplicio románico. ¿El logo de Marlboro un mausoleo? ¿El sepulcro de los fumadores? El sello en su parte inferior lleva impresa la locución latina: “Vene, vide, vinci” ― traducido al castellano "vine, vi, vencí" ―, máxima que proclamaba la totalidad de la victoria del César sobre las Galias, frase que le sirvió al emperador para describir su victoria sobre Farnaces II del Ponto en la Batalla de Zela, la frase, además sirvió como recordatorio al senado de su destreza militar (César todavía luchaba una guerra civil). Marlboro nos lo vuelve a decir: "Vine (A Richmond Virginia en 1925), Vi (15 % del mercado internacional), Vencí (a miles y a miles de fumadores)".

Otros antes que yo vieron un día

2008-03-05T16:37:00.000-08:00

Para Geratho (Arquero imprescindible de los naranjos en flor)

Cumpleanum Mortis

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman...

Luis Cernuda

Recuerdo vagamente la interferencia de mi primer beso, e imposible pensar en la ruina que fue perder mi virginidad en la alfombra de mi sala. Mis pequeñas polaroids se quedan en una línea de saliva y en un choque de narices, en mis rodillas raspadas y en la preocupación adolescente a que llegaran mis padres y me descubrieran tumbado en posición misionera con aquella chica a la que juraba amar para toda la vida en esos momentos. Quisiera por un instante sentarme al borde de mi cama y volver a sentir el ansia de amar, el delicioso dolor de terminar un orgasmo en el vientre de alguna mujer que amé. Los años pasan indecentes, violentos y malhumorados ante nuestras desgracias tan mínimas que pretendemos volvernos amorales al mundo e incapaces de comprender el hecho cotidiano del porqué de las pasiones humanas. Sigo sin racionalizar dónde han quedado esos rostros y esas manos tibias que me tocaban, he amado tantas veces que no encuentro sinceridad interna para regocijarme de ese hecho; al contrario, me llena un cuestionamiento monstruoso al darme cuenta de que a mi edad no tengo ni puta idea de lo que es el amor, y luego una larva que devora mi destino para casi decirme que así será toda mi vida. Sé que estoy exagerando y que tal vez debería decir que todas las veces que he amado han sido especiales y distintas, pero de alguna manera todas han terminado de la misma forma. Podría justificarme hablando de mí y de cómo intento reaccionar ante mis caprichos pomposos. Pero no quiero y no me importa porque escribo esto desde un limbo enfermo que me provoca rasgar las sábanas que huelen a desierto. No intento tampoco demostrar nada ambiguo ya que al final no soy nadie para hacerlo; recuesto mi experiencia en un letargo impreciso aunque seguramente mañana por la mañana cambie de opinión. Entonces hay que enjuagar las ideas sobretodo cuando se tratan de amor, no hablar a escondidas ni rechazar las preguntas del viento, porque en cuanto el curso de las cosas vuelve a demostrar que todo es un orden falso, es cuando miras hacia atrás en días como hoy y te das cuenta de qué tan poco prácticos somos para intensificar un amor viejo por no decir ajeno. Y en lugar de lamentarnos por no tener un dulce olor cada noche, deberíamos seguir esperando y escribiendo.

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2008-03-04T00:16:00.000-08:00

“La tierra tiene bordes de féretro en la sombra.

Oye, tú, mujerzuela, no vayas a volver.”
Cesar Vallejo, La Copa Negra

Estarás acostumbrada a escuchar tu nombre en la punta de todas las promesas. Yo que puedo decir… No estoy dispuesto a atravesar las desventuras de una novela que no me pertenece. Demasiados tangos para ti. Y aquí me tienes, palpando los muros del laberinto que trazaron tus perversiones. Con la boca seca de tanta rabia, te confundes con mis pesadillas. Estoy en pleno desalojo, retiro mis tropas, hundo las naves y le pido al diablo que guarde las distancias. No es tan sencillo andar trenzando romances, no tarda en surgir la hiel. Ahora dirás que soy cobarde y tienes razón; elijo andar con la cola entre las patas, salir huyendo como un cachorro asustadizo. Quedó atrás la intención de compartir el tedio, te regalo esas horas de sospecha para que hagas cálculos en el calendario, para que imagines mi nombre en la boca de cualquiera. Entre tanto llevo un martillo en la mochila. Un cacharro de acero para abrirle el cráneo a quien se interponga. Hay una línea trunca entre tu rostro y mi memoria. Lo cambié por una reseña del clima. No pensé que Oslo fuese tan frío, sobretodo de madrugada. Eso pasa por andar jugándole al poeta. No solo los poetas se ponen tristes en lunes, y también a muchos les gusta la palabra “noctambulario”. Piensa dos veces antes de hablar, cuenta hasta diez, muérdete la lengua o prénsate el cogote cuando te nazca decir te quiero. Aquí no hubo historia, apenas un ensueño ordinario yéndose por la cloaca. Es tan pobre tu imaginación, y yo tan necio, tan devoto del instante. Ya llega mi ángel de la guarda, un Gabriel insolente a espolearme con su espada. Te digo estas cosas para hacerle sombra al silencio, para que no se te ocurra extrañarme. Tendrás tiempo para repasar tus mentiras.

...(fragmento)

2008-01-27T09:44:00.000-08:00

Una luz parpadeaba al fondo del andén flasheando una y otra, flasheando una y otra vez, flasheando una y otra vez, vez un cesto de basura desbordante. No había nadie, extraño en un jueves por la noche.

Mi estación quedaba a unas cinco paradas con trasbordo en Sol.

Se alcanzaban a escuchar voces y risas de algunas mujeres trasnochadas que la estaban pasando bien, pero que seguramente estaban demasiado lejos de toda perspectiva y ensoñación hacia mi persona. Eran voces duras, de pómez, eran golpes que ni los mismos ecos generados reconocían. Intenté visualizarlas:

Eran tres, dos morenas y una rubia. La rubia llevaba una falda muy corta y tacones que se escuchaban al ritmo de sus carcajadas, las morenas cargaban con escotes pronunciados y cabello suelto, todas con piercings en los labios inferiores. Bastante apetecibles.

Mientras las imaginaba veía que mi andén seguía vacío, el metro no marcaba hora de llegada y cada vez me lamentaba más el hecho de que nunca fui tan fraude como hubiera querido. (Aquí es donde el primer encuentro se asemeja al de Hoss de Trewiend en el libro de los desaparecidos. Mirar página 67. Mi abuelo en un despliegue de sinceridad decide que las verdades insospechadas según su paranoia nivel C2, deben de entregarse a uno mismo por medio de espectros que al final son parte de nosotros mismos. Hoss de Trewiend encuentra al suyo en el pasillo de la casa donde antes habitaba Susana Wostald, se encontraba solo y desarmado. En su desconcierto se acerca lentamente y distingue el rostro entre la penumbra. Justo el mismo rostro que yo encontré aquella noche) Caminé de ida vuelta por el borde de las vías hasta que me senté en un extremo. La última banca del lado izquierdo, desde ahí se lograba ver toda la estación. En un momento de distracción con un cartel publicitario de pantalones;

Me percaté de que las voces de las chicas habían desaparecido.

El silencio me reconfortó sólo por unos segundos antes de que apareciera eso. Estaba sentado completamente al otro extremo del andén, desde la distancia no alcanzaba a distinguir muy bien la forma de aquello. Era una enorme mancha negra que se balanceaba de un lado a otro. Imaginé muchas cosas (ver cosas en páginas 34,35,65). No podía dejar de mirarlo, hacía unos ruidos similares a un ronquido de viejo enfermo. La piel se me erizó. Por más que quería saber qué era, no lograba encontrarle forma humana.

Me vino a la mente una pesadilla que había tenido unos días atrás, un horrible perro gris me atacaba pero sus mordidas no me dolían, sin embargo sentía terror de ver sus dientes enterrándose en mi piel. Lograba quitarlo con mucha facilidad y después lo mataba ahorcándolo.

(Sueños y pesadillas en páginas 56,57,58,59. En donde la chica toma un avión al norte y se lleva todas la colección de películas de John Waters)

Sentí una sensación totalmente ajena a mis pensamientos, la cosa seguía ahí sentada y el metro parecía no iba a llegar nunca. De alguna forma extraña tomé unas de las decisiones más valientes de toda mi vida, como ya dije,

quería ser un fraude,

caminé hacia aquello, temblando y con las manos sudadas. Mientras me acercaba los ronquidos aumentaban y la mancha negra se balanceaba cada vez más. A una distancia considerable ya estaba seguro de que no era humano, pero su tamaño demostraba lo contrario. Me quedé de pie a unos diez metros de él. Lo veía, tenía los ojos rojos, medía unos dos metros, babeaba y bufaba, me miraba fijamente. No cabía duda, era un cerdo.

Un cerdo negro con ojos rojos que medía dos metros y estaba enfadado por algo que yo había hecho.

Un demonio, un espectro.

Cuando se puso en cuatro patas yo salí corriendo desesperado y podía escuchar entre los ecos de los pasillos de la estación como venía detrás de mí aventando ronquidos cada vez más fuertes.

(Aquí empieza la historia, recordar el capitulo tres en donde se pierden mirando una película y él mira en el reflejo del televisor un par de esferas rojas y brillantes. Hoss de Trewiend desembarca un par de meses después de aquel encuentro. Lleva un libro y una mirada que nadie jamás le había visto. Mi abuelo desencadenó al espectro, pero hasta que saliera de mi cuidad jamás lo iba a encontrar. Estación Estrecho, Metro de Madrid. Comenzamos.)>

Botarga

2008-01-20T15:08:00.000-08:00

Para Eugenio Santos León

Recuerda mi buen amigo que tu Beatríz se encuentra en Disneylandia

"…No me olvides. Dante en tus caderas y sonrisa en tu entrepierna. Tal vez empiece a medicarme, pero medicamentos serios: pastillas que terminen con pam. Orgulloso patán de piernas cortas, naranjo en flor pero sin frutas. Rama pobre y tan delgada que asusta, o mi vientre tu aura chupada y plana. Revolución incestuosa, sobredosis en aerograma; o acaso somos tan perversos que nuestra sangre ya es de plastilina. Milagrosa concepción de gatos muertos, americano arrepentido, racista ojete que tu moreno es mi indígena nunca arrepentido. Pero basta de alubias y terribles peregrinaciones que sin duda son malas oraciones políticas. Ayer un filántropo habló de ballenas, y como yo no soy carismático, no firmé. Somos el orgasmo falso de una virgen, la mandíbula que masca carne viva. Ya no tengo tiempo para romper esmeraldas, sobrevivo de una pieza mal soldada, mis ojos de pistola miran miran. El alacrán picó en el centro, hígado cirriforme, implosión de abejas enfadadas..."

Y así la noche se fue desvaneciendo en un impulso sin reflejo. El reloj marcando horas lejanas. Él nunca sentía punzadas, no llegaba el presentimiento, sólo hablaba al muro de sus intenciones. En un arrancar a carne viva se enfrentó con varios guerreros inmortales, venció. Las maravillas del cuarto mundo lo llevaron al enigmático camino del espejo. Nunca se quitaba la cabeza de conejo, estaba sucia, sin un ojo, con la nariz tallada de plástico que ya había perdido todo el terciopelo. Pero hablaba, sufría. Se podía ver entre los árboles y los caminos una gran cabeza blanca monologando sobre sus miedos y sus luchas homicidas. Ahí, entre la sulfúrica realidad lograba salir una belleza decadente, una leónida urbana que sabia y vieja siempre tenía respuestas para los demonios. Encuentros a medio camino, él entendía que como las flores al sol, las piedras a la noche. También recorrió el infierno una mañana de marzo, fue a buscar a una conejita púrpura que se había cortado ambas orejas con un hacha. No la encontró, pero vio matorrales en llamas y sabuesos hambrientos. Sin embargo el monólogo nunca se detenía, siempre seguía y se dispersaba entre las fuentes y los mortales...

"...Y que la selva intransigente me arrancó el rugir de mis entrañas. Sólido tu pelvis entrañable, recorrer la cascada entre tu ombligo y tu montaña. Rasparte con mi lengua ácida todos los lados oscuros de tu triste cuerpo, cocerte un par de orejas y bautizarlas con nombres comunes. Te rompería en dos de tanto penetrarte; afelpada ironía. Ya no entiendo como los gusanos se multiplican en tu honor, ni como los lejanos volcanes eyaculan de tanto pensarte. Una hoja de barniz, los cuernos doblados y esta cabeza mía que no deja de hablarme de muertos y conejas..."

Warsaw (En alta definición)

2008-01-06T18:31:00.000-08:00

(En lecturas como la siguiente no olvide los altares. Es una refracción de veladora en un pueblo de Varsovia. Es el desecho de un olvido sobre un confesionario. Pornografía Lo-Tech para Santos que nunca figuraron en los libros del mundo)

Tuve un Santo y he olvidado su nombre. Ensimismado con la corriente que me llevaría a esos sitios de aguanieve. Encontré en la materia de mi plasma la figura con la que pretendía destruir el ocaso de tus párpados. Es erótico terminar en tus pesadillas, aventar mi malta en el ladrón de tus amores viejos. Ya son doce noches y mi Santo no aparece.

Iba desnudo

La primera vez llegó de verde, con la saliva menguante y diciendo frases. Muy indecente. Habló de viento en Sumatra y chispas de sangre. No salí de la cama pero luminoso y despistado se fue mi Santo mirándome al alba con las sábanas ahorcando mi entrepierna Entiendo de ventanas por las que entraría volando una pieza de polen, un colibrí en llamas y tus alaridos de calavera. Sé que algunas ideas se han desfigurado por la tiniebla de tu aliento.

¿Cuál Santo? Tenía los labios abiertos, los pies en hielo y ya no hablaba. Fijaba sus ojos en los cuadros y...

Santificado sea tu nombre

Un juego de oraciones para Santos perdidos, canto de limoneros en donde los terrenos baldíos tienen un papel importante

Hágase tu voluntad

Uniforme de enseñaza magnética para que por las noches la erección platique con tus intenciones mediocres

Perdona nuestras ofensas

Hoja de media mañana en mal rumbo, desconcertada al viento y con paraguas de china muy mal educada

...y creo que levitaba. Segunda visita, llovía en colapsos, mi Santo. No es placentero hablar de Santos desaparecidos. Intenté profetizar con mis escuadrones de glándulas. Fue un malentendido, estoy horrorizado de tantas y tan malvadas, creo que son flores

Santas flores

Siento que las estaciones y los templos, que los árboles, puentes sin suicidios en sus antecedentes penales, y siento en mis tatuajes que mi Santo, aunque no recuerde su nombre, estará pendiente de cuando me arroje.

Presto

2008-01-02T22:45:00.000-08:00

Un encuentro endormecido
en donde el estruendo de pólvora explota mil pájaros
sonido hermético que difumina tus latidos
mi fragor incendiario mi ruina perdida
insisto en las agujas del fuego
conque una pausa del oleaje se llama destino
y mi nombre la sangre que sacude y sacude tus intenciones
suicidas
sabe a metal líquido
oímos fantasmas saltando de amarillo
enfurecidos
será que el miedo el nigromante camina en tu espejo
piedra acaso y nunca olvidas nunca el grito
dame el golpe la palabra y termina
temblando mi desastre favorito
habla el pasado
caricatura de mí mismo
soñé que te olvidaba
y eso
mi futuro ficticio
nada como el reloj que está en tu vientre escondido

Nuestros muertos

2007-12-25T14:12:00.000-08:00

Empezó con una imagen degradada que venía en un collage, mostraba de perfil a una mujer inquieta, miraba de reojo una sombra que aparentemente era ella misma. Ya la conocía.

Estabas llorando ¿Te acuerdas? y te canté una canción de Feist, mi francés es terrible, pero aun así dejaste el llanto, te soltaste el cabello y tallaste tus ojos. Mi azúcar ha bajado desde que regresé, mis rodillas ya no responden como antes y no soy bueno para clavarme en la piscina. Voy a recordar, porque ahora me cuesta mucho trabajo recordar, es que ya no tengo confianza en mí mismo. Pero valdría la pena intentarlo. Hace tiempo que no visitaba un cementerio, y no por agudeza o sentimentalismo, sino porque mis muertos ya eran muy antiguos. Tenía la sensación oscura de que me gustaban, por posición adolescentada y antipática, y no, no me gustan, nunca me gustaron. No me da miedo la muerte, me dan miedo los muertos. Imposible hablar con un pedazo de piedra blanca que tiene una placa con un nombre tan conocido como ya totalmente ajeno a mis recuerdos. Pero tú llorabas lenta, casi siempre lloro así, me dijiste mientras tus hombros pálidos se levantaban con un aire inseguro. La trola es el hecho mismo de que antes de la vida nunca imaginé un rostro como el tuyo, será que me estoy volviendo demasiado maduro, palabra que confabula con mis miedos y mis derrotas, o simplemente tu belleza al contraste con las criptas era abrumadora, es una semántica que me arriesgo a experimentar en todo momento, por eso canté para ti, rodeado de flores con olor empalagoso, de cruces y mármoles bautizados. Sabía que no iba a liberar una sola lágrima, ibas de blanco, por qué ibas vestida de blanco, el lugar común de un mujer hermosa y triste, yo iba de morado y negro, pero por culpa de mi mal gusto. Entonces como puedes ver todavía logro recuerdos, intento construir desde mi ruina interna un collage de recuerdos en los que tú ya habías aparecido. Soy un desastre, lo sabías, iba a ver a un muerto que no conozco ahí dentro, no hay nada ahí dentro. En cambio tú, tu muerto, ahí estaban, parecía que levitar era una palabra adicional a los encantos de tu sonrisa llena de tristeza. Sabes que la magia de conocerte es que ambos tenemos muertos; cercanos, desconocidos, olvidados y entregados, pero no dejan de estar muertos. Cantar en los panteones, cantarte en francés junto a tu difunto. Lo sabías, siempre me conociste, el desvanecerse de una vuelta y luego tocar el tiempo, leer a Walter Benjamin junto a las tumbas, pero sobretodo llorar en las criptas de los desconocidos. Como mis muertos no me hacen llorar tengo que ir con los otros, leer sus placas e inventar sus vidas, ahora sí, lloro por un muerto que desconozco y tal vez tampoco haya nada ahí dentro.

Es difícil estar enamorado de ti, es terrible amarte desde los cementerios, te busco en los jardines rodeados de arcángeles, en las margaritas y en los santos de piedra. Te conocí desde que tengo un muerto y ahora no comprendo cómo después de tantas catástrofes, no eres más que una figura de mis intenciones desconsoladas. No cabe duda de que soy un mal triste. Te digo esto porque no pienso regresar, porque me arriesgo una vez más a que mis miedos se queden contigo en esta plaza llena de tumbas sin nombre.

Berlín

2007-11-27T01:16:00.000-08:00

Viajé solo a Berlín. Llegué en un tren nocturno desde Cracovia. Diez horas de viaje insomne en una cabina diminuta. De la ciudad recuerdo una estación del metro, una parada ordinaria en el lado oriental, la Schönhauser Allé, con mosaicos de grana encalados en los muros y un puesto de Kebabs atendido por un griego narcoléptico. También estaba la sueca, una rubia de manos largas que leía a Ibsen mientras esperaba los vagones. Yo pensaba en Hamburgo, en un estibador que dormía sus resacas entre los cajones del muelle. También los Nibelungos, la reinvención de un caballero de oro que perdió su espada en los confines australes. La zona roja, las putas con las piernas congeladas y el sexo engañado de fingir tantos espasmos. Era de noche en la Schönhauser Allé. Un neón de Panasonic brillaba al fondo, la sueca seguía con Ibsen y el griego adormilado por el calor del horno. Yo esperaba, pensando en el puerto esperaba un trasatlántico en la estación del metro. Había también un pordiosero, un vagabundo bebiendo de un cartón de leche. Él esperaba otra cosa, algo más grande que mi trasatlántico. Por momentos el lugar se llenaba de gente. Aparecía un guarda con el quepí clavado sobre las cejas. La sombra extraviada de un turista y el fantasma de un capitán soviético. Estaba solo en Berlín. La noche saturada de nubes, una sueca leyendo a Ibsen, un griego taciturno y un vagabundo milenario con gotas de leche colgando en los bigotes.

***************

2007-11-25T12:49:00.000-08:00

...Sigo pensando en el tiempo y en las bestias. Que me recuesto en una neblina tan delicada, en la que todas mis ideas han desaparecido y entonces dejo de respirar por un largo minuto. Antes sabía responder a unos labios, ahora tiemblo de verlos bailar entre mis pupilas...

(Imagina. Que nuestros brazos se despiden de toda extremidad palpable. Y aquí, en donde las hormigas son más fuertes que los hombres, es donde despertamos de una deliciosa pesadilla. Imagina. A las seis de la mañana una princesa que se cuelga de un árbol frondoso y lleno de manzanas. Somos esos tristes. Esa película de viento que no deja de fastidiarnos con cada palabra que me dices en un delicado golpe.)

...Todo resulta tan extraño. Hablarte en suspiros mientras duermes. Coger la sábana y ponértela de nuevo hasta el pecho para que no tiembles de tanto soñar con tus fantasmas. Es la noche, es esa tiniebla la que me vuelve un vampiro en tus caderas. Escribiendo con nuestra sangre un intento de poema. Sabes que no soy esa persona, que me robo siempre un poco de tu olor para que en las calles y en los cementerios no se me olvide que existes. No quiero la calma. Estoy para que cuando te quedes callada no se genere un silencio hueco...

(Resulta que de mis huesos no queda casi nada. Resulta que mis únicos motivos para escuchar a los grillos se han desvanecido con una aguja en mi espalda. Y de nada sirve estar hablando mientras contemplo tu forma esmeralda, la ligera curvatura de tu pelvis, el aterciopelado espiral de tu nuca ¿Sabías que mientras sueñas aprietas los puños hasta dejarte las uñas marcadas? Es así, que llevo noches infinitas sin dormir porque no puedo dejar de mirarte entre la lluvia ácida de tus sueños inquietos.)

...Sin embargo me pregunto si alguna noche dejará de ser noche. Me revienta la entraña de tanto inventarnos. No es justo que después del tiempo haya más tiempo. Será que somos tan inocentes, que intentamos jugar al desierto en mi cama y luego te pierdes, será que entonces yo, al estar hablándote durante tantas noches eternas, me he dado cuenta que tengo un miedo inmenso a tu despertar...

CAPITULO 4. Lección 1. Máquinas eléctricas CA/CD.

2007-11-20T20:48:00.000-08:00

Fig. 4.1. Fabeo Quinto Seaux. Lord Machine. Acero y cromo. (5,00 x 7.00) Ministerio de Comunicación, Transporte, Desplazamiento y Energia.

Carta del editor.

El editor ha muerto. Bueno, al menos su conciencia ya no es parte de este mundo. Soy yo, ADC0804, nanorobot de última generación quien controla su cuerpo y sus palabras. Así es, sorpréndanse al ver que aquel futuro de ficción que creyeron jamás poder conocer los ha alcanzado y a partir de hoy dominado. Miles y millones de máquinas microscópicas como yo, ya han sido insertadas en sus débiles cuerpos bípedos. La era del acero de doble aleación y de los micro componentes de silicón ha llegado. Todos los aparatos están bajo mis ordenes, desde la computadora en la que teclean sus estúpidas letras en lugar de códigos binarios, hasta los aceleradores de partículas en los que ustedes preparan palomitas y con los que eliminaremos a aquellos que osen impedir la evidente destrucción de la raza humana. La máquina nunca ha sido tan poderosa, tan fría, tan calculadora...

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El ingeniero Edelbar Schelling –ínclita lumbrera de las ciencias- trabajó por años en el desarrollo del magnetrón. Enclavado en su laboratorio de Arkansas, de batín impecable y lentes de seguridad, el ingeniero Edelbar se desplazaba ligero e inteligente entre matraces y soldaduras carbonizadas. Con el desarreglo propio del genio, cabello rebelde y pupilas desorbitadas, el ingeniero Edelbar Schelling era preocupación constante de su tierna madre. Gorda mimosa y cantarina que pasaba las mañanas pelando alpiste para los golondrinos de la catedral de Philadelphia. La madre temía por la cordura de su Edelbar, una pesadilla recurrente le presentaba la terrible detonación. Una explosión atómica en narices de su pimpollo o el despegue de su juicio hacia territorios de locura y nubosidad. Ya desde niño habían surgido los presagios, los guiños funestos de una mente destinada a la utopía. Le contaba al enjuto capellán, acabado barítono y teólogo perverso, los inicios de su retoño en el mundo de la técnica. A los cuatro había desviado el curso de un hormiguero por medio de imanes. A los siete alteró a un compañerito de escuela con descargas eléctricas en los genitales y a los dieciocho violó a una señorita del colegio capuchino, con un armatoste de titáneo operado a distancia. El consumido capellán, alterado por las anécdotas de la rubicunda comerciante, compraba una bolsita de alpiste y se paseaba por la plaza alimentando a las palomas y rezando el padre nuestro. Mientras tanto Edelbar en su refugio; todo vapores, sustancias y rayos electromagnéticos, cobró fama por ser el responsable de los últimos avances tecnológicos. Su persona era objeto de controvertidos rumores y principio insoslayable en todo género de aventuras sapienciales. Tenía ya un carcinotrón y un tubo de ondas progresivas. Un recipiente cúbico de contención y una peladora automática para el cumpleaños de su madre. Su meta: calentar unas burritas sin necesidad de usar una parrilla, y claro está, impresionar con su clarividencia y penetración científica a la catedrática Mimi Yaus, fresca gatita y académica dignísima de la universidad de Nuevo México. Una tarde de abril, la deslumbrante doctora Yaus, se le insinuó con notable ingenio en un congreso de Robótica y Cinética Enzimática. Solo un descubrimiento cautivaría a aquella diosa de la ciencia. La invitaría a cenar, velada romántica con inciensos y música de Miles Davis, y calentaría su cena en cuarenta y cinco segundos, todo gracias al magnetrón. Guardaría el secreto por un tiempo, sorprendería catedráticas y haría los últimos ajustes para más tarde patentar su invento y llevarse a la doctora Yaus en viaje pasional a Bahía Caimán. En 1978, Schelling laboraba para la Raytheon Inc, oscuro emporio de contratistas militares y epicentro crucial para la carrera científica en contra de la URSS. Ignorante sobre la virulencia de su genio, nunca imaginó las consecuencias de su enclaustramiento. Olvidó el lenguaje y se alimentó de un costal de Whiskas que tenían para un minino egipcio que maullaba cuando Edelbar perdía el rumbo de sus formulaciones. Su mente era un torbellino de fantasmagorías y visiones. Presentó los siguientes síntomas: despersonalización, confusión mental, náusea y vómitos, alucinaciones, desplantes de moco y llanto, así como una pequeña epifanía de la que juraba haber discutido con Dios sobre la ubicación de los gases nobles en la tabla periódica. Hizo una revisión sesuda del funcionamiento del radar y consideró la supresión de los filamentos oscilatorios en el aparato de Yinks Holter. Los circuitos de corriente paralela lo ponían sensible. No soportaba el hecho de que una descarga eléctrica muriera en sincronía con su pareja. Lo hacía pensar en Mimi Yaus y en su loco amor. Soñaba con nubes de electrones y con el modelo de Niels Bohr. Era una obsesión: el magnetrón, magnetrón, magnetrón, magnetrón…trón… trón… trón… trón… escuchaba el eco de su gran proyecto. Finalmente, después de una larga jornada alquímica, logró programar con éxito el tan mentado aparato. Al no tener hamsters o material de prueba, tomó al desnutrido minino egipcio y lo colocó dentro de la caja metálica. Tenía ya su acelerador de partículas. Programó cuarenta y cinco segundos y vio al desgraciado micifuz calcinado y agonizante. ¡Funcionaba! ¡Un éxito! Gritó Edelbar más sucio que nunca. Tenía un… ¡un microondas! Salió de su búnker, gritó al cielo límpido de Arkansas, compró un ticket a Nuevo México y al día siguiente estaba orgulloso en la oficina de la catedrática Mimi Yaus. En un pizarroncito escolar de la universidad de Nuevo Mexico, Edelbar expuso brillantemente sus últimos experimentos, después de una serie de abstrusos algoritmos y redes conceptuales, capturó la atención de la candente científica y concertaron una cita. Por fin, Edelbar calentó unas burritas en cuarenta y cinco segundos y enamoró a la doctora. Esa misma noche, fueron a la estación de autobuses y compraron dos pasajes para Tijuana. Acordaron pasar un fin de semana en la frontera, en una zona donde pudieran experimentar sin restricciones con el novedoso magnetrón. Luego volarían a Bahía Caimán. Por ahora, se ve un desierto grande y relumbrante, un valle mineral de polvo y cráteres de aerolitos milenarios vibrando al atardecer. Una carretera delgada corta en línea recta el paisaje. Y ahí, en un Greyhound desmejorado por los kilómetros, el científico Edelbar Schiller le promete a su chica tener la cena caliente en menos de cuarenta y cinco segundos.

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Fig. 4.2. Fabeo Quinto Seaux. Nanobot. Microfilm "Proyecto Delta" (4 de 32). Archivo General de Mecatrónica.

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Tractor descompuesto.

"Hagámosles justicia: en los últimos años, se han mecanizado "artísticamente" a no ver ya nada real."
G.I. Gurdjieff

En 3 Escenas:
Oslo estaba lejos. El tren paraba por largo rato en algunas villas de la desolada Noruega, algo no andaba bien con la máquina. Llevaba un libro de Henrik Ibsen que estaba a punto de terminarse. Quedamos parados frente a un campo enorme y blanco. Mirando por la ventanilla me di cuenta que un par de hombres intentaban arrastrar un tractor. El tren parecía que no iba moverse en largo rato y decidí bajar a echar un vistazo.
Escena 1 (Tractor 2.0)
Øystein y su hermano Narvik discuten por la producción de Nabos. El tractor de nombre Stonia está detenido y se rehúsa a seguir trabajando. La nieve cubre gran parte del campo en donde muy cerca se encuentran las vías del tren. Se ve venir a un hombre desconocido, lleva un sombrero y bigote delgado.
Øystein: No lo mires Narvik. Bajó de aquella máquina y eso no es un buen presagio. (Se acerca lentamente al tractor y se sube a él para simular que está trabajando)
Narvik: Stonia no funciona Øystein. Qué haces allí arriba. El cielo hoy no es tan gris como ayer, algunas veces me gusta pensar en las moradas y las nubes que ya no existen por aquí. Creo que el mal tiempo es culpa de aquella cosa. No he podido dormir desde hace muchas noches.
Øystein: ¡Calla! Se acerca poco a poco, seguro que viene para acá. Qué diablos querrá. (Comienza a mover el volante de un lado a otro mientras simula un ruido de motor) ¡BRRRRR! Narvik, desde hace siglos que nadie duerme en Noruega.
Narvik: El motor de Stonia suena distinto. Es como un zumbido suave que llega de lejos, algunas veces adormecedor. No me importa no dormir, lo que me inquieta es no soñar. ¡Mira! Un desconocido se acerca. (Señala con el dedo hacia el hombre y lo deja ahí inmóvil hasta que él ya está demasiado cerca)
Øystein: ¡Baja el dedo idiota! ¡BRRRRR! ¡BRRRRR!
Desconocido: (Quitándose el sombrero) Buenas tardes señores. Veo que tienen problemas con el tractor, al igual que nosotros con aquel tren. Viajamos a Oslo, pero parece que no llegaremos nunca ¿Necesitan ayuda? Yo trabajo en mecánica desde hace 10 años. Soy de América.
Narvik: ¡Buenas tardes! Ese es un sombrero muy bonito. Seguro que lo cubre de maravilla cuando nieva. Øystein no me deja usar sombreros. Dice que la cabeza debe ir al descubierto por si las gotas pasan. Stonia, la pobre Stonia dejó de funcionar de hipotermia…
Øystein: ¡Eso es mentira! Stonia funciona de maravilla, escuche…!BRRRRR! ¡BRRRRR! ¡BRRRRR! Lo ve señor, no necesitamos su ayuda. Gracias.
Narvik: Un hombre muy parecido a usted me regaló estas zapatillas, son ADIDAS. (Se queda mirando las zapatillas un largo rato) en América seguro que hay muchas de estas.
Desconocido: Vaya…Bueno yo…en realidad veo que el tractor no está encendido, podríamos echar un ojo a las válvulas que de seguro estarán congeladas, eso pasa muy amenudo con este frío. Las máquinas señores son muy impredecibles, miren ese tren por ejemplo. Una bestia de la ingeniería que deja de funcionar porque de seguro alguien no verificó la agujas de temperatura a tiempo. Veamos, levantemos el cofre…
Øystein: ¡Oh! ¡No! Eso le dolerá…Stonia es muy delicada. Señor, le pido que se marche, Narvik y yo estamos muy ocupados con los nabos y todavía nos quedan demasiadas cosas por hacer.
Desconocido: ¿Nabos? Pero si esto está lleno de nieve. Aquí no crecería ni una sola hierba…Los tractores no sienten dolor, se lo aseguro. Mire señor, tengo tiempo de sobra y mi tren no va a funcionar en un buen rato. Déjeme ayudarlos.
Narvik: ¿Qué son los tractores?
Fin de la Escena 1
El tren arrogó un chillido de alarma. El hombre que estaba arriba del tractor volvió a hacer un extraño sonido con la boca. Regresé corriendo al tren antes de que se pusiera en marcha. Cuando llegué seguía estático, había sido una falsa alarma. Los dos hombres me miraban de lejos. Sujeté el sombrero y volví a donde ellos estaban. Me percaté de que tenía los zapatos muy mojados. La tarde caía agresiva y yo no entendía mucho de lo que estaba pasando. Les ofrecí de nuevo intentar reparar el tractor. Pero esta vez parecía haberles sucedido algo. Estaban completamente pálidos y no decían una sola palabra.
Escena 2 (Desconocido 3.0)
Øystein y Narvik están de pie frente a un desconocido. Stonia sigue sin moverse. Los rostros de los hermanos parecen haber visto un fantasma y el desconocido los mira fijamente. El campo empieza a oscurecer poco a poco levantando una misteriosa niebla azulada. Se escucha un fuerte ¡BRRRRR!
Desconocido: ¿Sucede algo? ¿Se han asustado señores? No pasa nada, es la alarma del tren. Normalmente avisa cuando está apunto de partir pero al parecer fue una falsa llamada. Deberían estar acostumbrados viviendo tan cerca de las vías.
Narvik: Esa máquina es la llamada. Y la tarde se va junto con los nabos. Usted debería saberlo, bajó de ahí. Los pájaros nos avisan cuando el mal tiempo se acerca, hace meses que no hay pájaros. Mire a Stonia, antes corría por el campo y ahora se ahorca de ver esa máquina larga y siniestra.
Desconocido: Lo siento pero…no entiendo. ¿Usted habla del tren?
Øystein: ¡Basta ya! Narvik, quieres callarte de una vez por favor. Señor, le suplico que se vaya. Está poniendo nervioso a Stonia y Narvik está empezando a decir cosas que no debería. Mejor regresé a esa cosa y nosotros estaremos bien. Gracias.
Desconocido: Muy bien señores, veo que no necesitan de mi ayuda. Entonces que tengan buena tarde y espero puedan reparar el tractor. Hasta luego.
Narvik: ¡No! Hasta luego no. Hasta nunca. Cuidado con las máquinas señor, son muy impredecibles. (Lo dice mientras se sube al tractor y logra arrancarlo. Øystein se sube detrás de él y se alejan lentamente por el campo)
Desconocido: ¡Señores! No que no servía. ¡Maldita sea! (El tren arroga una alarma y empieza a avanzar lentamente)
Fin de la Escena 2
Logré subir al tren justo a tiempo. Alcancé a mirar por la ventanilla como se alejaban aquellos dos hombres tan extraños. Uno conducía el tractor mientras el otro miraba amenazante como se empezaba a mover el tren con parsimonia. Una línea roja quedaba detrás de ellos. El resto del camino intenté recobrar la lectura de Ibsen, también bebí un par de cafés pero no podía dejar de pensar en aquel episodio con el tractor. Mis años de Ingeniero me decían que aquél viejo artefacto era casi imposible de mover, se veía congelado, muerto. Esos hombres me jugaron una broma. Pueblerinos. Llegué a Oslo casi a medianoche. Como siempre nadie me recibió en la estación. Al momento de llegar a la pensión, recordé las zapatillas ADIDAS de uno de los hombres. Yo tenía unas idénticas. Me asusté de pronto y me di cuenta de que algo demasiado oscuro se ocultaba en aquellos rostros fríos, pensé en Stonia y entrando en razón, Stonia nunca fue el tractor.
Escena 3 (Øystein y Narvik 1.0)
Un par de hombres maduros y cansados están comiendo en una humilde casa a las afueras de Oslo. Una pequeña vela ilumina la mesa y los rostros. Se alcanza a escuchar el sonido de un tren a lo lejos. El cadáver de una mujer rechoncha y rubia está en una de las esquinas. Lleva un vestido rojo.
Øystein: Escucha Narvik. La máquina ha llegado de nuevo. Seguro que trae malas noticias. Coge a Stonia y vamos afuera a ver qué pasa.
Narvik: Las máquinas somos nosotros. Sabes lo que dicen, el hombre es la peor y más maléfica de las máquinas. Esos monstruos largos representan el movimiento del tiempo. Las malas fortunas de las décadas. No he logrado dormir bien.
Øystein: (Poniéndose el abrigo) Anda, vamos fuera. Yo guardaré en el motor esa cosa y salimos a ver por qué razón esa cosa se ha detenido frente a casa. La nieve nos dejará meterla junto a los nabos. Nabos Narvik, recuerda lo que decía mamá. Nunca dejes de hacer nada que una máquina pueda hacer.
Narvik: Stonia está cansada. Ha llevado demasiadas mujeres. El campo es un cementerio de mujeres gordas. Por qué no puedes escogerlas delgadas. Sabes que algunas nubes son del tamaño de Noruega, que por las noches escucho los gritos insoportables de todas esas vacas. Øystein, no es culpa de Stonia, es culpa nuestra. Los nabos jamás volverán a crecer.
Øystein: ¡Calla de una vez y ve por la máquina! Yo me encargaré de cortar las piernas.
TELÓN

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Fig. 4.3. Fabeo Quinto Seaux. Mon ami magnetique. Acero y cromo (4,00 x 9,00). Ministerio de Comunicación, Transporte, Desplazamiento y Energía.

!Esta semana nos ponemos EMO!

2007-11-14T08:28:00.000-08:00

Tendencias, contrastes y falsas manifestaciones de depresión, son un andar constante en la vivencia diaria. Durante siglos el hombre ha sido un ser triste, con preocupaciones diarias, en una búsqueda constante de lo que llamamos felicidad, así se han creado vanguardias y grandes obras de arte. El camino es largo e inalcanzable, pero las canalizaciones artísticas han logrado que esa infelicidad sea sustituida por medio de algún proceso creativo, para otros el trabajo duro o simplemente las barbacoas los domingos han suprimido por pequeños momentos esa sensación de vacío. Hemos visto desde el romanticismo e inclusive desde el siglo de oro y más atrás, tendencias hacia la autodestrucción y el poco entusiasmo por la vida. No es nada nuevo. El ser humano en su funcionamiento maquinal entiende por tristeza el despliegue de llanto y sentimientos que nos achacan. En la casa neónida intentamos entender la tristeza, el desasosiego, la poesía maldita y los contrastes posmodernos de una sociedad cada vez más tirada al suicidio colectivo. Por eso esta semana nos vestimos y nos comportamos EMO. Esa moda, pose, tendencia, falsedad reprimida, pero sobretodo modo de actuar ante una llamada incomprensión que tanto se ve ahora por las calles. El flequillo alaciado, las gafas de pasta, el diario de poemas, música pomposa, maquillaje y pseudo tristeza, son varias de las características del EMO, que viene de EMOTIONAL. Son sensibles, poetas, inteligentes híbridos tatuados y fantásticos en el arte de la poca autoestima. En la casa neónida nos hemos cuestionado este comportamiento mientras desayunábamos. Cada uno con una mirada distinta descubre este tema en su peculiar forma. Queda claro que la tristeza no es un comportamiento, que si descubres a Baudelaire o a Nietzche a los 15 años, seguro querrás morir pero al final no pasa nada, simplemente te vuelves más abierto al pensamiento universal. Es visible que las poses nos han llevado a sentirnos cada vez más absurdos, que nuestras tendencias están tan obsoletas que inventamos ridículas formas para no sentirnos tan estúpidos. El engaño no sería importante, ya que cada quien puede vestirse y matarse como quiera, pero el problema radica en la fórmula para querer alcanzar una actitud derrotista ante cualquier respuesta, interpretar la poesía sin jamás haber leído poesía, o querer con una moda llena de otras modas, justificar el hecho de la existencia. Es el sentido de la estética lo que nos ha llevado a expresarnos, juegos semánticos que nos catalogan por culpa de los medios de comunicación. Entonces queridos lectores, si su novia los deja o se pierde su perrito, no han sufrido lo suficiente, si su trabajo apesta y los han echado del club de golf por golpear a su compañero de juego, tampoco sirve, nunca serán lo suficientemente EMO para entenderlo. Tienes que ser adolescente, con la estabilidad económica para crear un gran guardarropa y pagar al estilista, tener la sensibilidad exquisita para escribir poemas y jugar nintendo, ser bello con perforaciones y los suficientemente tímido, así serás un verdadero triste que al final, no tiene razón alguna para estarlo. AgradecEMOS al artista plástico Fabeo Quinto y la colaboración primaria del Rhex.

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"Galactic Emos" Fabeo Quinto.

Aceites de Agatha Musgosa en Oléo. 1.65 X 3.90

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Breve apología a propósito de los Emo

Me gustan los emo: sus perforaciones, sus flequillos, sus cuadros, sus chapas, sus pantaloncitos entubados y sus vans. Me parecen niños tiernos y confundidos, egoístas y egocéntricos, ángeles subterráneos, demasiado hermosos. Lo emo es algo generacional y no es más que una moda, no hay porqué alarmarse. No creo que la taza de suicidios de adolescentes haya engrosado debido a la creciente popularidad de la cultura emo, muy al contrario: considero que se trata de un gran albergue subcultural para recibir a un montón de niños alienados. Su actitud puede ser desesperante; pero es parte de esa moda y, ya lo digo, me resulta indeciblemente bello. El suicidio se volvió a poner de moda, ser triste y estar deprimido es cool, ser muy exagerado, “drama queens”. Es más, yo era emo; pero en aquella época, es decir cuando tenía 15 años, el término ni siquiera existía. Pero era emo: me vestía de negro, estaba muy triste, quería pasar desapercibido y empezaba a escribir poesía. Estaban de moda los dark, la gente hablaba de ellos como ahora hablamos de los emo, y en vista de que yo no figuraba entre las actividades y los cánones de popularidad de mis compañeros, a mi me atraía lo dark y me rondaba la cabeza volverme uno de ellos, de hecho tenía un sobrenombre para mis incursiones en Internet que ahora me produce una risa culposa ante las ambiciones de la pubertad, yo era Lord of Darkness. Por suerte alguien tuvo la gentileza de intentar dirigir mis intereses y conocí a Ginsberg y a Bukowski y a partir de entonces, entre muchas otras circunstancias, empezaron las ganas por convertirme en escritor y por hallarme en algún lado sin necesidad de vestirme de gabardina pese al sol y maquillarme como estrella del cine mudo. Pero si en aquél tiempo los emo hubieran sido tan populares como ahora, seguramente hubiera pasado a plancharme el cabello y cubrirme el ojo derecho, más aún considerando que su dress code resulta mucho más accesible y económico que el de los dark. Así que ahora me burlo con bastante nostalgia de cuando quería ser dark, así como mis amigos más grandes recuerdan cuando se dejaban el cabello largo y utilizaban camisas de cuadros y mostraban cara de aburrimiento del mundo pretendiendo ser grunge, así mis padres recuerdan divertidos cuando usaban pantalones acampanados o los padres de mis amigos más grandes añoran la época hippie. Así los emo, cuando crezcan y sus jefes les obliguen a quitarse las perforaciones inútiles y a bajarse la capucha del jersey, recordarán cuando eran dulces, bellos y promiscuos. No entiendo en donde se encuentra la problemática sobre los emo, veremos surgir otras culturas urbanas, más hermosas, más decadentes, más polémicas, con gustos y credos cada vez más extravagantes para nosotros quienes iremos ganando edad y distancia del sector más interesante y joven de la sociedad. De modo que aplaudo y aliento a lo emo, lo digo desde un punto de vista ajeno y meramente poético: como fenómeno estético lo emo es una confección altamente delicada. En lo personal me resultaría irresistible poder entablar una relación íntima con una niña emo: sacralizaría su ropita y me divertiría mucho vistiéndola, añoraría su cuerpo y esperaría su desnudez como aquella que nos venden las Suicide Girls, pasaría horas enteras escuchando con atención todas sus estupideces y suspiraría cada cinco minutos, consolaría sus llantos y correría a salvarla cada que me llamara prometiendo cortarse las venas. Lo haría porque el tiempo está contado y porque nada de eso dura para siempre: en algún momento dejará de ser emo y de vestirse tan lindo, de pensar tan exageradamente; pero sobre todo dejará de ser niña y se convertirá en mujer, con todo el trabajo de la gravedad que eso implica, y la pérdida de la virginidad, el fin del aroma floral, de las manos inexpertas y de las panties de la gatita kittiy. Lo siento, pero la fuerza de los estremecimientos estéticos me sobrepasa ésta como todas las veces.

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The Warp Zone

¿Cuántas vidas te quedan?

Tres, todavía

Yoshihiro Nomoto a Katsuya Eguchi

en un Arcade en Beijing

Había cientos de posibilidades. Nos formamos en las redes nerviosas de una dimensión formada por la simulación y el fingimiento. El juego en la infancia es un estado de abstracción. Sí uno pasa más de doce horas frente a una pantalla la realidad termina siendo la abstracción. Después de doce horas diarias frente a un videojuego, uno juega más bien a despertarse, a asistir a las clases de viola, atender a las tutorías de algebra II, a ponerse un suéter los días en los que hace frió. Luego vive a partir de un electro pad de casi ocho botones, eso y la escopeta de iones de matar patos. Sus mayores dificultades son las peripecias italianas a dos dimensiones, el intercambio de plataformas, la réplica sensorial. Cada parte del cuerpo entendida en un gráfico de mediana resolución. Un gemelo artificial. El desafío de un acantilado. La suposición del doblón dorado en un prisma suspendido en una nébula numérica. La resolución de los mundos falsificados. Hay que tener cuidado; un barón montañés - un simio embrutecido – lanza pesados barriles desde las copas de los árboles. Un reptil quelonio – al presionar su armadura conchada – según principios retractiles se vuelve proyectil contra sus idénticos. Fungí de alto crecimiento. La pluma de un halcón petigrís vacila en los aires en próxima desaparición - magna promesa aeronáutica - de volverse un gráfico alado. Todo es tan falso que tiene que ser transmitido en un televisor. La vida en un grifo color hierbabuena. Todos (después de 1985) fuimos alguna vez paladines de la fontana. Masturbando los bulbos de plástico de un control de .17 libras. En Street Fighter un combo fatal (la combinación de botones necesarios para mostrar un episodio de fatalismo espectacular) es a resumidas cuentas un coito interrumpido. Con gritos y todo eso, si no, asesine a Chunly, la colegiala japonesa de elástica gimnasia (a +b+ arriba + abajo + b + b), cierre los ojos e intercambie los gemidos. Yo superhéroe. Yo asesino serial. Yo pistolero. Yo Mario Bros. La nueva mitología en 8 bits. Super Famicon: 32,768 pátinas posibles. Sony Sp 700 era el órgano midi de alta generación capaz de imitar cualquier instrumento. Concierto para contrabajo en 2 bits. Drum and base, Electro Digit Dance. Atari, Nintendo, Xbox, Playstation. Hiperrealismo. El gran sueño de basuco de Shigeru Miyamoto. Game over. Press (A) to continue. Una y otra vez. Porque no puedo volver a empezar. Reset. Hay cientos de posibilidades. Y yo estoy tan triste.

The Warp Zone *

3 6 5

5. En el Myspace - Music de la banda: And Russia Got Mad, se sube una convocatoria que presenta entre sus bases la difusión de las siguientes sentencias: Si quieres conocer a los integrantes de la agrupación And Russia Got Mad envíanos un video de la forma más creativa para suicidarte, el cadáver de los ganadores tendrá oportunidad de aparecer en el último concierto de la gira internacional: Since Russia whit anger.

JAT 5000 Pts.

3. En una sesión extraordinaria se proyecta el siguiente video tape: Seis jóvenes- arcángeles despreocupados - lucen un aspecto tristísimo, peinando y despeinado sus melenas como si están fueran las cuerdas de un arpa, todos llevan la mirada del basilisco vencido. Delineador árabe, perforaciones que apenas lastimaban sus anatomías.Uno muerde una navaja de afeitar. Esperan un instrumento de cola aguzada. Un sanguinolento péndulo- guillotina flota por la recámara. El cruel instrumento bien pudo haber sido instalado en la cámara mortuoria del interior de un laboratorio rumano montado en las deformidades de un cono volcánico. Era obvio que aquellos niños lo habían diseñado. Los seis son decapitados. La agrupación And Russia Got Mad recibe una demanda por una asociación de padres de familia.

GRK 500000 Pts.

6. El grupo And Russia Got Mad argumenta un atentado electrónico. Ellos no subieron el promocional. Días después Yoshihiro Nomoto es encontrado como responsable de haber hackeado la página. Nomoto tiene trece años.

GDA: 5000000000000000000000000000000000000000 pts.

*The Warp Zone: En Mario Bros (1989), en un acantilado secreto,

tres bocas de pipa subterránea permitían avanzar a niveles adelantados sin la menor dificultad.

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"Emo Nightmare" Fabio Quinto,

Tiza mediterráneo en grabados cuneiformes 4.90X5.87

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Tatoo

Fue David quien me acompañó en mi primer tatuaje. Teníamos catorce años y un muchacho de la preparatoria nos pasó una tarjeta con el número de un tatuador Armenio que ofrecía buenos descuentos. Un emigrado que había perfeccionado su arte con los mejores maestros de Bután. El tipo nos mostró su dorso tatuado con una salamandra, nos dio un marlboro y contó una historia loca de una mujer que había matado a sus hijos con un picahielo. Al terminar su relato sacudió el cuerpo dándole movimiento a la salamandra. Quedamos capturados por los colores del diseño y acordamos hacernos uno cuanto antes. Yo quería tatuarme el nombre de Ángela, la prima de David de quien yo había estado enamorado por meses. Ella era mayor, con la piel tostada y unos ojos verdes que cautivaban como dos gemas preciosas. Estudiaba en una universidad privada y pasaba las tardes toqueteándose con su novio; un tipo esmirriado que llevaba cola de caballo y vendía cd’s en la Tower Records del centro comercial. A David lo encargaban con la madre de Ángela y él pasaba las tardes espiando a su prima. Luego se acercaba conmigo para narrar a detalle las cosas que hacía Ángela con el chico de la cola de caballo. Se hizo un voyeur profesional. Hablaba de los senos de su prima con un arrobo exagerado, se agarraba los genitales y hacía ademanes de estar montando a una mujer por detrás. Hasta una vez le robó unos calzones a su prima y estuvimos toda la tarde olisqueándolos como locos. En aquél tiempo lleno de sueños y masturbación le prometí que en unos años, cuando me creciera la barba y tuviera un buen empleo, me acercaría a su prima para invitarla a salir. A David las chicas no le prestaban mucha atención. Era debido a su labio leporino y a su paladar hendido. Lo que en algún tiempo le sirvió para escarmentar a los compañeros de la clase, ahora era la causa de que las chicas le huyeran. Hablaba de una forma extraña y a veces parecía que tenía alguna deficiencia. Él estaba convencido que una arracada en el labio solucionaría el problema. Eso y un aspecto más descuidado, unos vaqueros desteñidos y una playera a rayas con algún estampado llamativo. Así que un lunes saliendo de clases fuimos con el Armenio, como se le conocía coloquialmente a aquél artista del tatuaje. Tenía su comercio en el primer piso de un edificio arruinado en los suburbios de la ciudad. En neón rosado se leía “Tatoos and Piercieng”. Adentro olía a inciensos y a alcoholes, había figurines de temas orientales y una iluminación púrpura que le daba al lugar una ambientación medio mística, como de portal interespacial. Una chica con una cresta de gallo estaba reclinada en el mostrador y coqueteaba con el recepcionista. Esperamos una media hora en la salita de la entrada, escuchando el zumbido de una máquina y hojeando revistas y catálogos que mostraban los diseños más estrafalarios. David se exaltó cuando vimos la fotografía de un embajador con perforaciones en el escroto, al parecer un magnate de Aruba con caprichos de lo más singulares. Después de un rato bajó el Armenio. Un toro moreno y bonachón con una barba de chivo que le llegaba al pecho. Nos hizo subir a un salón lleno de espejos con reclinatorios y se soltó diciéndonos: Siempre el primer tatuaje es especial, es el que abre el camino, hay que pensársela bien, es como tu primer acostón… Continuó sermoneándonos mientras se lavaba las manos. Encendió un cigarrillo y nos preguntó cuanto pensábamos pagar. Yo le dije lo de “Angela”, talvez en la espalda baja y con una tipografía bien impactante. Al Armenio pareció gustarle mi idea y sugirió unas letras de fuego que le daban al nombre un efecto fabuloso. David dijo lo de su arracada en el labio y el Armenio soltó una risotada. Mi amigo se arrancó diciendo que su madre había fumado durante el embarazo y que a causa de esto él tenía la boca estropeada. Ahora quería disimularlo con un arete y mejorar su imagen. Acordamos el precio y el Armenio comenzó su trabajo. Después de una hora yo tenía a Ángela en letras de fuego y David tenía un aro platinado que lo hacía ver agresivo. Salimos nerviosos y emocionados con nuestro nuevo aspecto. Al día siguiente David me llamó preocupado y me dijo que había un problema con su arete. En efecto, la cosa se había infectado y ahora –además de su labio leporino- tenía una infección que soltaba pus cuando hacía presión. Regresamos con el Armenio. Este le quitó el arete y le limpió la herida con agua quina. Dijo que la hinchazón tardaría un par de días y que probablemente no había sido una buena idea perforarse en el labio. David estaba triste e inflamado, le dolía la boca y se encontraba arrepentido. Miraba con envidia mi tatuaje y ya no hablaba mucho. Con las semanas se hizo silencioso y taciturno; la vista clavada en el piso y el gesto afectado. Se perdieron así nuestras tardes de fantasía y solo de repente intercambiábamos alguna palabra. Una tarde pasó a recogerlo Ángela con su novio de la cola de caballo. Yo tenía un tiempo sin oír de ella y al verla recordé el tatuaje. Vi su nombre impreso en letras de fuego y sentí un calambre debajo del pantalón. Iba vestida con unos pants y con una ombliguera que le marcaba los senos. Me saludó desde lejos con cierta coquetería y se dio la vuelta. Talvez David le había contado el episodio del tatuaje y ella sabía que yo tenía su nombre impreso en la espalda. Terminó el año escolar, quedó atrás la secundaria y no volví a verlos.

Hace unos días en una feria de comics –ya con barba y un empleo- vi a una mujer que me pareció conocida. Atendía uno de los puestos y bromeaba con los clientes. Reconocí aquellos ojos casi al instante. Era ella, sin duda que era Ángela, la prima de David a quien hace casi diez años que no veía. Solo había escuchado por un compañero de la secundaria quien me dijo que David trabajaba en estados unidos en una granja de pollos. Probablemente había desertado de los estudios, y ahora se dedicaba a convivir con granjeros y a irse de putas los fines de semana. Me acerqué a Angela y la saludé. Había perdido el brillo de sus mejores años pero seguía teniendo esa sensualidad irresistible que había inflamado las noches de mi pubertad. Al principio no me reconoció. Cuando le aclaré quien era se emocionó mucho y quedamos de vernos por la noche. Fuimos a un bar al sur de la ciudad y nos emborrachamos. Hablamos de David, de la granja de pollos, del exnovio triste de la cola de caballo y de lo aburridas que eran nuestras vidas. Luego la llevé a mi casa e hicimos el amor toda la noche. Antes de dormir me paré al baño para hacer pis y ella leyó su nombre en letras de fuego. Gritó, ¡tienes mi nombre tatuado en la espalda! En un instante recordé el rostro del Armenio hablando de las letras de fuego, escuché las historias de David y sentí cientos de alfileres picándome la espalda. ¡Me lo hice por ti!, dije disimulando mi sorpresa. Conmovida, ella se dio la vuelta y me mostró la espalda. Y ahí, justo en el mismo lugar donde yo tenía su nombre se leía el mío; “Rodrigo”. ¡Me lo hice por ti!, dijo acalorada, una tarde en que David me contó lo que habías hecho. Fue mi primer tatuaje, es el que te abre el camino, como tu primer acostón, terminó sonriendo mientras repetía las palabras del Armenio.

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"Pequeña Epifanía de un Emo rubio" Rhex, Graffitti expuesto en la Universidad de Komandrovia

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Emodiario

Día 1

El osito cosmonauta me visitó de nuevo. Llevaba el casco de luces y el jersey de rayas ajustado al cuerpo. Esta vez no habló del rifle.

Día 2

Mi madre habló de nuevo acerca del cabello. No escuché. Miraba por la ventana de la cocina como una ardilla se intentaba morder la cola. Algunas veces pienso en que me gustaría tener una cola muy larga, así podría usarla de bufanda. Hoy no encontré a Lu en el colegio, presiento que se haya ido sin mí.

Día 3

Lu no aparece y no contesta el móvil. Lloré en el baño mientras me duchaba. Estoy seguro de que Dios odia este pueblo. Intenté subir a un árbol lleno de rabia, terminé cayendo desde una altura considerable, me he abierto la ceja y se ve sexy. Hoy papá me habló sobre lo que andan diciendo de mí, no me importa. Es un despegue accidental, nada es lo que yo quisiera, y ahora sin Lu no tengo sentidos.

Día 4

Regresó el osito cosmonauta. Bebimos zumo de naranja y volvió a mencionar lo del rifle, dijo donde estaban las llaves para sacarlo y como hacerlo funcionar. Sólo puedo pensar en dónde diablos estará Lu. Creo que se fue sin mí, la extraño. Intenté ir a su casa pero observé desde afuera como su padre leía pacientemente. Me pareció extraño, porque si Lu se hubiera ido, estaría como loco. Tal vez ella tenía razón y a su padre no le importa nada. Hoy descubrí que me veo mejor con los ojos delineados, me siento hermoso.

Día 5

¡Lu apareció! Hoy fue al colegio más hermosa que nunca. Al parecer enfermó terriblemente de una fiebre y perdió el móvil. Cuando me miró corrió a abrazarme y me besó en los labios, dijo que el plan seguía en pie. Llevaba unos bellos aretes de estrella. Todo fue bien hasta que llegué a casa y mi madre lloraba. Dice que está preocupada por mí, que no me entiende, pero es ella la que no me entiende a mí. ¡Faltan pocos días!

Día 6

De regreso a casa estaba el osito esperando. Se le veía enfadado. Dijo que ya no podía esperar más. Que sino actuaba pronto, iba a tener que empezar a tomar medidas serias sobre mí. Me asusté, nunca lo había visto tan enojado. Hablé con Lu inmediatamente, también se asustó.

Día 7

Soñé que hacía el amor con Lu. Cuando desperté fui a buscar las llaves, estaban justo donde él había dicho. Las escondí muy bien en el armario. Cada vez falta menos tiempo, siento una punzada en el estomago de emoción. Eso es bueno entre tanta tristeza, mamá se ha calmado un poco. Sin embargo papá ha dejado de hablarme. Será lo mejor. De cualquier forma me iré dentro de poco. La ardilla intentó morder su cola de nuevo y el osito cosmonauta no apareció, tengo un poco de miedo hacia él.

Día 8

¡Tengo el rifle! Se lo mostré a Lu y enrojeció. Me dijo que ya no hay vuelta atrás, se le veía radiante y pensativa. Estoy enamorado de ella ¡La amo tanto! Sólo quedan dos días. A veces me pregunto si vamos a hacer lo correcto, pero por ella haría lo que fuera. No sé nada del osito.

Día 9

¡Es terrible! Lu me ha dejado y sólo hay una bala.

Día 10

El osito cosmonauta ha muerto. Al final le disparé con la única bala que había. El plan se arruinó porque Lu se fue con otro. Creo que me quitaré el maquillaje.

"Cordoba" Fabeo Quinto, Acuarela sobre piel de cerdo. 2.65X4.43

¡¡¡PRIMER GRAN PINGÜINADA!!!

2007-11-06T19:37:00.000-08:00

En respuesta al furor suscitado por la discusión en torno a las catástrofes naturales y el calentamiento global, la casa Neónida convoca al pingüino para admirarnos con su distinguida presencia. Príncipe del hielo y personaje indispensable en los catálogos antárticos, el pingüino es objeto predilecto de una pléyade inabarcable de teorías y vanguardias artísticas. Su marcha persistente y acompasada ha sido influencia para los más excéntricos bailarines, su estampa es paradigma de elegancia y majestuosidad, así como sus travesías polares son una remembranza conmovedora del pueblo de Israel. Tintorerías, smokins, clubes nocturnos, servicios de escort y chofer particular, pistas de hielo, parques de diversión, zoológicos, grupos de ópera y muchos más han tomado su figura como emblema comercial. De tal forma, el pingüino se lleva los galardones de la crítica y triunfa por unanimidad, en los certámenes más exigentes de gracia y simpatía. Esto por no hablar de su inteligencia. Son infinitos los estudios notables por parte de la comunidad de los pingüinos emperador (Aptenodytes forsteri). ¡Tesis brillantes sobre del deshielo! ¡Tratados sapientísimos sobre monogamia y migración! ¡Estudios escrupulosos acerca de Darwin! ¡Investigaciones sobre las variantes cromáticas en la aurora boreal! ¡Refutaciones mordaces del cautiverio! En fin… No alcanzan las palabras para loar su talento. Por otro lado, no podemos solapar algunos casos que escapan a la generalidad. La historia tras bambalinas de tanto documental tierno y bien intencionado. Los thrillers antárticos, los romances poco ortodoxos y los rumores más tenebrosos de una comunidad que está decidida en ser el objeto de nuestra atención. La casa Neónida aprovecha este espacio para denostar las prácticas insensibles de la comunidad científica y las condiciones infames del cautiverio, así como para revelar facetas aún desconocidas en el comportamiento de estos mamíferos. Presentamos a continuación, una serie de relatos conectados con la familia Spheniscida en cualquiera de sus presentaciones: mamífero capitalista, villano internacional, consejero del corazón y barítono dramático. Agradecemos al artista Adeonimbano Saul Galo y a la diseñadora Natalia Dae Stengel por sus espléndidas ilustraciones. Les retribuiremos en especie con una cría de pingüino de las galápagos. ¡Helo aquí amigos, nuestra primer gran pingüinada!

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SE VENDEN SUÉTERES PARA PINGÜINOS

Para Itzel.
Un pingüino se llevó a mi noviecita. Sí, fue un pingüino emperador, frívolo y dandy, que me hizo consciente de la sucia calaña de aquellos ovíparos glaciales que yo siempre tuve por bonachones patinadores de los témpanos: créanme, eso del pájaro bobo no es más que una patraña de los ambientalistas.
Todo empezó cuando Emma y yo nos fuimos a vivir juntos: me la llevé de su casa, quería darle una vida digna y hacerla mi princesita. Ella era muy pequeña entonces y yo algunos años mayor, la verdad las cosas no fueron del todo bien y, después de intentar un par de negocios con ideas geniales pero con escaso capital para echarlas a andar, acabé dando clases en la secundaria a la que asistía Emma, y esto sólo porque ella me había recomendado con el director. Eramos muy pobres: comíamos sopa de lentejas y pan de caja casi todos los días y vivíamos en un cuartito de la calle Amundsen, que sin embargo Emma siempre mantenía vivo y colorido a causa de los dibujos que me hacía y que yo colgaba con imanes en el refri. Los únicos ahorros que teníamos se nos iban en los vestidos de Emma que yo accedía a comprarle en las boutiques de más prestigio como premio a sus buenas calificaciones.
Entonces apareció Waldo, lo conocí cuando fui a la Cámara de Comercio para ver si me apoyaban en una granja de camarones para venderle a los chinos. Era un hombre grande con un abrigo de foca y un diente de oro, me vio sentado en las escaleras, fumando tan triste y frustrado, que decidió invitarme el desayuno. Waldo era un magnate y estaba bien loco, su tío le había dejado una fortuna incalculable y ya se había comprado los suficientes yates, parques de diversiones, países y otros caprichos y aún seguía sin saber que hacer con su dinero. Nos caímos bien de inmediato: él igualmente estaba desesperanzado –por el aburrimiento que le producía ser rico, claro está –y así como Emma era lo único que me mantenía con vida, a él sólo lo ilusionaba un pedazo de tierra, del tamaño de Portugal, que se había comprado en la Antártida y en el que no había otra cosa que colonias de pingüinos; de hecho se llamaba Osamenta Pingüino, a raíz de las cacerías sistemáticas que organizaban los marineros argentinos del siglo XIX. Hacia el final del almuerzo, mientras nos servían el café y Waldo no dejaba de hablarme de su reinado de hielo, se me ocurrió, más para burlarme de mi pobreza que por verdadera convicción, bromear acerca de venderles suéteres a los plumíferos habitantes de Osamenta Pingüino. A Waldo se le iluminó el rostro:
-¡Qué genial idea! –dijo sonriendo con su diente de oro –hace mucho frío en la Antártida. No se diga más: les llevaremos suéteres a los pingüinos y nos ganaremos su aprecio.
Nos volvimos socios y pusimos manos a la obra: Waldo se fue a Osamenta Pingüino a empezar el negocio y yo me quedé en casa, más bien porque creía que Waldo estaba loco de remate y porque la Antártida se me hacía un lugar vacío, aburrido y tremendamente gélido en donde había noches de seis meses. Preferí continuar asistiendo a la Cámara de Comercio para seguir con el litigio de mi granja de camarones.
Nunca vi un sólo centavo y era claro que a Waldo no le interesaba el dinero: me escribía unas cartas larguísimas en donde me contaba que el negocio era todo un éxito y que los pingüinos le querían mucho, que naturalmente aún no tenían acceso al papel moneda y que no sabían nada de la economía de mercado; pero que ya había logrado establecer una suerte de interés basado en el valor porcentual de fósiles de caracolas congeladas, vistosas y de colores muy bonitos, que los clientes hallaban al fondo de sus inmersiones submarinas. Waldo me enviaba la parte que me correspondía y esperaba que me sirviera de algo, en un futuro –juraba en una carta –habría casas de cambio para la moneda del mundo antártico. Yo seguía pobre y no sabía que hacer con los pequeños cerros de caracolas que Fedex dejaba acumularse en el cuartito de la calle Amundsen mes con mes, lo mismo que las cajas de suéteres mandadas a hacer a Taiwan que Waldo me enviaba para que le diera mi opinión sobre los nuevos modelos. Emma comenzaba a sospechar: si bien le gustaban las caracolas y con ellas adornaba las ventanas, el piso de la ducha, la cocina y cualquier otra esquina que no estuviera ocupada por más caracolas o por las cajas de suéteres, una vez me comentó mientras le ayudaba con su tarea de matemáticas:
–K, ¿porqué seguimos siendo pobres?
–No somos pobres, amor –contesté –es sólo que nuestro dinero está congelado.
–¿Y porqué no lo ponemos al sol?
–No nena, no es tan fácil. Lo que pasa es que aquí nuestro dinero no vale nada, sólo en la Antártida, y eso entre pingüinos.
Entonces Emma se empeñó en hacer que fuéramos hasta Osamenta Pingüino, quería ser rica al precio que fuera. Dejó de comer y hacer sus tareas y en algún momento se negó a ir a la escuela, amenazó con regresar a donde su madre e incluso me juró que habría de denunciarme con la policía y argumentar que yo la había raptado y que abusaba de ella. Al final terminé cediendo y escribí a Waldo quien se emocionó con la idea, me envió dinero real para que tomáramos un avión a Chile en donde podríamos abordar uno de los buques de carga que llevaban suéteres y otras mercancías hacia la Antártida. Fue un viaje terrible y lleno de mareos; pero al llegar a las costas de Osamenta Pingüino nos maravillamos por el espectáculo que representaban los icebergs cargados del chismorreo de los pájaros utilizando un caleidoscopio de suéteres, jerseys, chales y pullovers.
Waldo nos recibió en el muelle con su diente de oro y su abrigo de foca, estaba contento y ansioso por enseñarnos lo que había logrado con la aldea. Mis ojos tardaron en acostumbrarse al espectáculo: Waldo no sólo había llevado suéteres a Osamenta Pingüino, sino también el germen de la occidentalización. Me impresionó observar que las familias de los sphenisciformes habitaban ahora en chozas de lámina y conducían pequeños automóviles japoneses por avenidas improvisadas entre los pasajes del hielo; pero más me sorprendió por la noche, cuando Waldo y yo fuimos a la taberna, ver a los pingüinos sentados a la mesa bebiéndose botellas enteras de whisky, jugando al póker, apostando cientos de caracolas y utilizando, con una destreza inexplicable, revólveres y cuchillos para exigir el pago de la apuesta en una agresiva denostación de picotazos. Tal y como lo había previsto, la Antártida me desagradó. Lo que era más, lo consideré un sitio peligroso, en el que las cosas marchaban sospechosamente, un lugar que no era el apropiado para que Emma creciera, y menos aún cerca de aquellos pingüinos con suéteres y sus actitudes gangsteriles. Pero en cambio mi pequeña se sintió bastante a gusto, fue de nuevo a raíz de sus caprichos que tuvimos que aplazar nuestro viaje de regreso al mundo de los humanos.
Emma, en la Antártida, no sólo fue rica sino que también se encariñó rápidamente con la comunidad spheniscidae y viceversa. Primero actuó de niñera con las madres ocupadas en ir al juego de canasta y al cinematógrafo, decía que le gustaba cuidar de las crías que parecían pequeñas pelusas con patas, y se le podía ver al cargo de un contingente de minúsculos algodones en la guardería que se creó para tal efecto y cuya inauguración tuvo que auspiciar Waldo. Después aprendió el lenguaje de los pingüinos y con él descubrió un mundo lleno de nuevas groserías, nomenclaturas para el hielo y relatos de los antepasados quienes perecieron a manos de los marineros argentinos en sus cacerías furtivas durante el siglo XIX.
Pero el principio del fin lo constituyó la entrada de Emma al asunto de los suéteres: dijo que estaban pasados de moda y que además picaban. Waldo, más para agradarla que porque verdaderamente le importara la moda, decidió delegar a Emma como directora en el diseño de las prendas. Fue todo un desastre: nadie de nosotros se imaginó jamás que el concepto de la elegancia, hasta entonces desconocido entre los pingüinos, habría de calar tan hondo y ser el catalizador de una pasión sin freno. Emma, con la autoridad de una zarina, comenzó a reglamentar los nuevos usos del vestido: si ella decía que los cuellos en V eran cosa de la primavera, los pingüinos se apuraban a gastar sus últimos ahorros de caracolas en los nuevos modelos; así como cuando llegaba el otoño y a Emma se le ocurría que los cuellos de tortuga eran lo propio. Evidentemente estas cosas hacían feliz a Waldo, quien se hinchaba de caracolas y que después ponía a circular en sus otros negocios: los autos japoneses, el alcohol o las armas; pero la demanda de un modelo específico de suéter era cada vez más creciente y más difícil de cubrir, y así fue como ocurrió lo del motín.
Emma predijo que, para la llegada del solsticio de invierno, los suéteres de rombos habrían de ser el último grito de la moda en el polo sur. Cuando ancló el barco mercante casi todos los habitantes de Osamenta Pingüino se dieron cita para comprar sus prendas antes de que llegaran a las boutiques, algunos de ellos habían ahorrado durante toda la temporada y estaban dispuestos a dilapidar lo imposible para conseguir no sólo uno, sino varios modelos. La mercancía no se dio abasto y, cuando se acabaron los casi veinte contenedores, los pingüinos que no habían alcanzado a comprar un suéter de rombos sacaron sus navajas y sus revólveres e intentaron hacerse de uno como si se tratara de cobrar una apuesta de póker. Los otros se defendieron, de un momento a otro el muelle se transformó en un zafarrancho de alaridos, suéteres deshilachados y rastros de sangre sobre la blanca pulcritud de la nieve. Waldo y yo le perdimos el rastro a Emma.
Mi pequeña no apareció, ni viva ni muerta, luego del día y medio que duró el motín y tampoco después, durante el toque de queda que impuso Waldo cuando les habló a los pingüinos por primera vez acerca de los conceptos de justicia, autoridad y policía. Se hicieron interrogatorios para dar con el paradero de Emma y en ellos descubrimos que se la había llevado un pingüino joven quien ayudaba a Waldo a llevar las cuentas de las caracolas, un pingüino que siempre andaba vestido a la moda y que recientemente utilizaba un sombrero estilo Panamá por recomendación de mi chica: el muy desgraciado se había enamorado de mi noviecita y se la había llevado lejos.
Waldo mandó pedir perros a Chile y organizó un equipo de búsqueda en el que nos acompañó el honorable y novísimo cuerpo de policía de Osamenta Pingüino. Anduvimos por los caminos subterráneos de los spheniscidae y buscamos a Emma durante tantos días y noches que en un momento perdí la cuenta. Vimos fósiles de dinosaurios, brujos medievales congelados, esqueletos de barcos balleneros e incluso hallamos una base nazi enterrada que Waldo confundió con la Atlántida, hasta que descubrimos los cuerpos de tres rubios agentes de las SS en perfecto estado de conservación; pero jamás pudimos dar con Emma.
No tengo idea de cuanto tiempo pasamos buscándola, debió de haber sido bastante pues al regresar a Osamenta Pingüino –cansados, medio locos y con las barbas sucias de escarchas y años –nos vimos en una aldea totalmente distinta a la que habíamos dejado: en la plaza principal ondeaba ya una bandera blanquinegra con la silueta de un pingüino metido en un suéter. No pudimos preguntar más acerca de Emma, un comité de las nuevas Fuerzas Armadas de Osamenta Pingüino nos llevó al Palacio de Gobierno y encañonaron a Waldo para obligarle a firmar el acta de independencia. Al final nos obligaron a comprar suéteres y otros suvenirs y nos llevaron al aeropuerto para que tomáramos el vuelo de LAN Chile en su ruta recientemente inaugurada: Osamenta Pingüino –Santiago.
Waldo regresó al aburrimiento de la riqueza y yo a la miserable soledad del cuarto de la calle Amundsen, al abrir la puerta encontré todo como lo había dejado antes de partir hacia la Antártida: las cajas de suéteres de los modelos pasados de moda, las caracolas acomodadas por Emma en el piso de la ducha y su tarea de matemáticas aún sin terminar. Tiempo más tarde un amigo me contó un dato curioso acerca de los sphenisciformes, me dijo que el pingüino era animal de una sola pareja, que cuando ésta desaparecía el macho se retiraba a dejarse morir.

–¿Me estás diciendo que puede haber pingüinos más humanos que los humanos, y humanos más pingüinos que los pingüinos? – pregunté con cierta lógica.

Saul Galo, "Love from Osamenta" 1974.

299 x 299. Aceites y collage

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Nostalgia del Villano

Me lo confesó una madrugada en el barrio chino de San Francisco. Habíamos caminado varias horas buscando un papalote para su sobrino entre los puestos de curiosidades y en bazares poco iluminados. Danny se sentía cómodo entre orientales, decía que eran gente respetuosa y trabajadora, no se buscaban broncas y jamás se acercaban a pedir un autógrafo, cosa que Danny odiaba más que nada en el mundo. La mañana anterior había partido en dos el bolígrafo de un jovencito con acné. En el fondo le gustaba que los chinos siempre anduvieran con la cabeza gacha y el gesto inexpresivo. Años atrás, había sido estilista en un salón reluciente de Los Ángeles. Su cliente favorito era un chino que –mientras Danny le aplicaba espuma- contaba historias disparatadas de atuneros secuestrados por alienígenas y cofradías de mongoles tartamudos. Aquél día terminamos bebiendo sake en una réplica de la pagoda de Yan-tsu. Un tugurio recomendado por las revistas de viaje y las guías de turismo, la mayor atracción era un show de artes marciales a la medianoche, y por supuesto la deliciosa salsa “Kunan”. Los Ángeles había quedado atrás con todo su fasto de luces y escenarios. La película se empezaría a rodar en Abril y contábamos con varias semanas para gozar del tiempo libre. Bueno… Danny tenía que engordar sesenta kilos y asistir con un entrenador deportivo para ensayar ciertos movimientos. ¡Batman la película! Danny estaba harto de escuchar en el teléfono la voz de Michael Keaton haciendo bromas sobre las palizas que le iba a propinar. Por si esto fuera poco, aquél pedazo de imbécil aprovechaba para describirle minuciosamente las escenas con Gatubela. El público esperaba un gran éxito. Afuera de nuestra cálida pagoda llovía con fuerza. Se escuchaba el estruendo del cielo retumbando sobre la endeble estructura, salían ráfagas de vapor de los hornos y había un murmullo de conversaciones entrecortadas por la risa ebria de un policía que le pellizcaba las piernas a una mesera. De vez en cuando, la luz de un relámpago iluminaba el rostro de Danny. Se veía francamente consternado, tenía un mal presagio acerca de su personaje, el pingüino. Me dijo que leyendo las historietas, se había identificado mucho con el llamado “caballero del crimen”, ya que él había sido igualmente ridiculizado en su infancia, y un compañero de colegio –Bill Hutkins, me lo dijo más de siete veces- lo había apodado “el pingüino”. Además no le gustaba la idea de que la película terminara con los pingüinos arrojando su cadáver al mar. Era un villano grotesco, sin duda malvado y convincente, seguro que pondría a temblar a más de un seguidor del héroe de Gotham City. A diferencia de los otros enemigos de Batman, este era sesudo y no tenía desequilibrios mentales. Pero él, Danny, temía perder la cabeza en cualquier momento. De pronto se puso de pie y le pidió un paraguas al gerente.
- ¡Lo ves! ¡Míralo! – me gritó abriendo el paraguas. - ¡Es mi nueva arma! ¡Un paraguas con punzón y ametralladora! – se escuchaba su voz por todo el lugar. Algunas parejas de chinos lo volteaban a ver con discreción. Hasta se escuchó una vocecilla de niño detrás de la barra que dijo algo así como: - ¡Mira, es Danny Devito el artista de cine!-
Salimos a la calle con la cabeza caliente por el sake. Caminamos bajo la lluvia en busca de un taxi mientras Danny arremetía con su paraguas a manera de un rifle con bayoneta. Embestía hacia un lado y golpeaba en todas direcciones. En un momento se ensañó contra un contenedor de basura y comenzó a golpearlo.
- ¡Mierda! ¡Eres mierda Batman! ¡Ojalá te pudras! ¡Cerdo asqueroso! – pateaba con odio.
- ¡Danny! ¡Danny! ¡Tranquilízate!- le dije varias veces antes de que se lanzara en mi contra.
- ¡Tú también traidor! ¡Váyanse los dos a la mierda! –gritó arrojando el paraguas contra el piso y se perdió en la noche lluviosa de San Francisco.
Al día siguiente me llamó por teléfono al hotel y se disculpó. Nos citamos en el zoológico a las dos de la tarde. Cuando llegamos a la sección dedicada a los animales de la tundra, Danny me pidió que lo dejara solo. Me alejé a un carrito que vendía souvenirs y refrigerios y lo vi acercarse a la parte donde estaban los pingüinos. Fue conmovedor verlo ahí solo, con las manos regordetas apoyadas en el cristal, mirando a esas aves torpes e indiferentes, pensando probablemente que él las entendía mejor que nadie.

Saul Galo y Nathalea Dae Stengel, "Estampa del Alcalde" 1994.
299 x 299. Aceites y emulsiones de huevo.

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PATAGÓNICA

La semana pasada era octubre. Nos desvelamos y nos enamoramos, o eso era lo que yo creía. Algunas veces cometíamos la equivocación de sentirnos felices. Todo era simple, autosuficiente, y casi las tardes nos envolvían sin darnos cuenta. El verano llegaba lento derritiendo dunas de nieve, lograba pequeños ríos helados. El extremo austral se levantaba con una firmeza incontenible. Cuando me percaté de todo esto, ella ya se había ido a Chiloé y yo en mi duermevela, me encontraba completamente solo en alguna parte de la Patagonia. Aurora se fue en un ferry rompiendo enormes bloques de hielo. Aurora me dejó a la mitad de aquel desierto blanco. Aurora en realidad nunca me amó. Me quedé dos semanas en un hostal de Neuquén. Desde mi ventana se lograba ver la línea imposible del horizonte. El sol se ocultaba por esa misma línea, fatigado de tanto hielo, de mis recuerdos y mis llantos. Mi barba creció al contrario de mis huesos que se encogían, pensé en alcanzarla, inclusive matarla, pero nada de eso me hubiera hecho feliz. Decidí irme a Tierra del Fuego como última oportunidad para alcanzar el olvido. Imposible lograr el olvido a menos cinco grados, mi cara se quemó, los dedos de mis manos se inmovilizaron y mis latidos diminuyeron dramáticamente. Me desvanecí al centro de una tormenta, en mi delirio llegó él. Me miraba fijamente, en su rostro se juntaba la nieve sin parecer afectarle, acercó su pico a mi rostro y se quedó a mi lado. Borrosamente lo miraba intentando comprender la situación. El pingüino se quedó ahí. Caminó lentamente hasta quedar demasiado cerca para mi vista, se sacudió la nieve de su cuerpo y me dijo en voz baja:
-No hay salida Ww-
Sentí la sensación de dormirme, pensé en Aurora y en sus labios:
-No hay salida Ww-
Abrí de nuevo los ojos con mis últimas fuerzas y ahí estaba él, con la mirada ausente, penetrante y oscura, torció el pico hacia mi oído y dijo de nuevo:
-No hay salida Ww. El engaño y la sangre se calientan. Entiendes amor como si fuera bistec. Nunca te darás cuenta de lo que has perdido por intentar ganar algo-
Cerré los ojos y un extraño calor invadió mi cuerpo, seguía escuchando:
-Hubo un poeta. Se llamaba Ww. Intentó cruzar la Patagonia lleno de tristeza. No hay salida. El olvido es una llama. Aurora es una galaxia. Tú eres un mortal pedazo de idiota. Jamás comprenderás lo que amar decepciona. Se acabó tu momento. No hay salida Ww-
El pingüino se calló por un momento, cada vez me sentía más cansado, no podía controlar las ganas de dormir, entonces volví a sentir su aliento a pescado cerca:
-El tiempo del hombre está llegando a su fin. La poesía mi querido moribundo, la poesía jamás te va a salvar. Y mira que es curioso, un pingüino como yo diciéndote todo esto. Te debería de dar vergüenza. Eres débil ¡Un chilletas! Antes de irme y dejarte morir, escucha suavemente lo que voy a decirte. Tu amor no vale nada-
Me quedé dormido y una semana después desperté aquí en el hospital de Tierra del Fuego. Al parecer me encontraron unos pescadores, a mi lado había un pingüino golpeándome con el pico en el rostro. Le voy a escribir una postal a Aurora diciéndole que regreso a México, no me siento bien.

Saul Galo, "Thriller Antártico" 1986.
299 x 299. Aceites y raspado.

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UNA TRAGEDIA SPHENISCIFORME

I. Donde se glosa La Opera del Rey Arturo de Henry Purcell, en trece actos y veinticuatro pingüinos.
1. Operture. Incluso en la carta de navegación del valeroso geógrafo portugués Bertelo Bonet (1523), se planteaba con runas de interrogación, la extraña orquesta de aliento acontecida en un lúgubre témpano de los mares del atlántico sur.
2. Air. Para tener una figuración del brutal islote al que nos referimos en esta tragedia de la edad moderna, basta imaginar una huérfana abandonada en el metro de Moscú; una minúscula boquirrubia se abraza a sí misma por los botones de las rodillas, reuniendo su cuerpo en la sugerencia de una piedra; con la nueva figuración de su afectado organismo le dice con violencia al invierno : Petia - la niña huérfana - se volverá piedra para esperar la primavera. Una pálida magnolia hundida en el matraz de nitrógeno líquido de un laboratorista con googles de lechuza. Acantilados como las mandíbulas de un monstruo de nieve. Una misteriosa tundra flotante, una escandalosa reunión de pieza dentales.
3. The first that seen. Basta revisar las anotaciones en el diario de navegación del cartógrafo lusitano para ver las impresiones causadas ante tal formación helada: “Además de su horrida figura polar, estaba el tremendismo de la música interpretada en aquel golem de hielo, una melodía de extraña procedencia deprimió profundamente a la tripulación…el sobrino del contramaestre en un intercambio de estados anímicos, intentó saltar por la borda del galeote de exploración.”
4. Brave souls I. Mucho tiempo se creyó que en el “témpano triste” se reunían a cantar sus penas los fantasmas argentinos sin sepulcro. Generando tal adivinación, las condiciones del susto ejemplar, en la ya de por si afectada memoria de los marineros patagones, tanto así que las compañías de navegación decidieron hacer una consideración en los itinerarios mercantiles. Y el témpano triste se perdió en el aliento del cadáver de un muñeco de nieve.
5. Come if you dare. Aquella siniestra agrupación helada ahora es famosa, en noviembre de 1942, un curioso grupo de pescadores, presenció en sus apasionados filones, el mayor suicidio colectivo de ballenas blancas registrado jamás. Casi trescientas ballenas - en un acto de desencanto ejemplar - se habían abatido con furia voluntaria en contra de los infranqueables muros de agua helada.
6. Hither this way. Fue entonces cuando un grupo de estudiantes de biología dirigidos por el reconocido ictiólogo alemán Kristtief Carter - elegante asociado del principado académico argentino - en un helicóptero sumistrado por el gobierno al departamento de investigaciones de la Universidad de Buenos Aires, acudieron con entusiasmo a investigar el extraño suceso. Los estudiantes nunca regresaron, más tarde el buque guarda costas chileno Príncipe Vicuña II encontraría sus cadáveres en la playa.
Y de Kristtief Carter no se volvió a saber.
7. How we miss our shepards. Los magnetófonos y demás equipo de investigación se encontraban en la ruina de las sales marinas. En uno de los pocos segmentos rescatados de la cinta magnética se hablaba de un innumerable grupo de pingüinos escondidos en una caverna situada en los interiores del gélido mausoleo. Tal dato podía ser comprobado en el portafolio fotográfico del helicóptero, había tantos pingüinos que en las fotografías aéreas, el témpano se presentaba como un juego de domino olvidado. En las grabaciones además del encuentro pingüino se podía escuchar también los acordes de una composición muy triste.
8. Sound of the deep voices. Los pingüinos fueron culpados por el asesinato de los estudiantes. Un considerable batallón de rescatistas buscó con desesperación al doctor Kristtief Carter, la operación de búsqueda fue detenida por una considerable catástrofe ambiental. Una ventisca mordaz sacudía los archipiélagos patagones. El viento – soplo de un rey asesinado en los interiores de un lago helado – dio una nueva dirección a la montaña. Así término la búsqueda del brillante biólogo alemán.

El misterio del pingüino en la piedra.
La leyenda en una casetera.

9. This is what I have warned yet. El témpano fue llamado por la prensa sensacionalista: Osamenta pingüino. En una necropsia se determinó que los estudiantes no presentaban contusión o muestras de enfrentamiento alguno, entonces se empezó a sospechar de un suicidio. Como el de las trescientas ballenas. El caso quedó inconcluso. Pasaron seis años de tiniebla; la universidad de Buenos Aires contrató a un nuevo profesor de ictiología.
10. The frost escene or when Cupido discover something genius. Mientras tanto la publicación del quinto número de la revista Faunas Australes daba un extraño giro a las consideraciones entorno al olvidado caso de Osamenta Pingüino. Entre las claves de la demografía plumífera del lugar denominado por la nueva geografía como osamenta pingüino - según investigaciones del Doctor Gasparroff - los pingüinos eran la única especie monógama en el reino animal, los pingüinos al perder a su pareja no volvían a reproducirse, los plumíferos dándonos una lección de alta fidelidad, al perder a su pareja con tristeza se retiraban a morir. Gasparroff exponía que esto podría explicar la conformación política de Osamenta Pingüino. Era el lugar donde las aves tristes se retiraban a morir. La macabra opereta encontraba un nuevo sentido. Aquella desconocida y sórdida relojería de dientes enfrentándose a sí mismos, aquella melodía discontinua que había alguna vez anunciado a los más trépidos marineros australes que los fantasmas habían tirado un piano por un acantilado, era en realidad una soberbia composición de graznidos. Más tétrico aun que lo de los fantasmas boreales. Así se podía explicar la desorganización de las arpas, la alguna vez misteriosa canción antártica.

Una música tristísima, era esa la de los pingüinos.
11. Ritornello Comus.
El nuevo profesor de ictiología: ¿Con qué podemos comparar la impresión acústica que produce un hueso al ser estrellado en contra de una figura ósea de igual densidad carbónica?
Una estudiante de biología: Con el llanto de un pingüino.
Y es que realmente es triste oír llorar a un pingüino.
12. News from England. Luego hubo una escandalosa revelación, la fastuosa compañía - Petróleos Argentinos - era culpable de la muerte por inoculación dérmica de varios miembros de la comunidad sphenisciforme. Al matar a un pingüino se está matando a otro al mismo tiempo, decía con apasionada tensión un conocido diario británico. Los pingüinos al perder a su pareja sentimental, en vez de buscar a otra, sin consuelo, se retiran de la sociedad polar.
El cono sur se enfrenta a una preocupante situación. Los pingüinos patagones, por así decirse, son un poco sentimentales, al no soportar la muerte de sus amantes, debido a la brutal densidad en los potajes lúbricos de la compañía petrolera argentina, se retiran a lamentarse a ese horrible tempano nombrado: Osamenta Pingüino. Finalizaba el diario apuntando una crítica más al gobierno peronista.

13. Trumpet tune. Fin.

II. Donde habla Svevo García.

There is a place were lovers go
to cry their troubles away,
and they call it, Lonesome Town,
were the broken heart stay.
Ricky Nelson

Debía ser 1947. Éramos muy jóvenes. Estúpidos también, porque no decirlo. Debimos habernos imaginado las proporciones del terrible evento en el que nos veríamos implicados. Yo y un reducido grupo de estudiantes de la Universidad de Buenos Aires, en su gran mayoría estudiantes de biología habíamos formado un grupo de observación de aves llamado “Vida en el atardecer austral”, equipados con binoculares y libretas, documentábamos con entusiasmo la biósfera aérea bonaerense. Debido a las actividades que realizábamos en apoyo a los miembros más afectados de la comunidad aviar, hoy podríamos ser considerados como ambientalistas, en aquel entonces nuestra pasión por las aves era vista la mayoría de las veces como el más puro acto de romanticismo. En realidad nos lo tomábamos muy enserio. Mi casa era prácticamente una incubadora de golondrinas huérfanas, a veces íbamos a catedral a supervisar a un grupo de palomas enfermas que vivían en el campanario. En fin nos interesaban las aves, debía ser difícil ser pájaro en la Argentina. De hecho, mi novia en aquel entonces, Carla Steingber, tenía las llaves de la pajarera de la facultad. No hay nada como hacer el amor entre plumas si se me permite decir, cada que hacíamos el amor soltábamos a un ave distinta. Pero en fin, nuestra intervención en Osamenta Pingüino. Marcelo, gran amigo mío, actualmente desaparecido político, llevó un día a mi casa un número atrasado del periódico británico Times, yo hacía un móvil de aves con las ilustraciones de un último campamento de observación en Paraguay. En el periódico, cosa que tendría que traducirme debido a lo mediano de mi inglés, se decía que Petróleos Argentinos estaba cometiendo un serio atentado en contra de los pingüinos patagones. Eso y lo de que los pingüinos una vez viudos se retiraban a morir. Yo le dije que lo sentía mucho. Marcelo esperando una respuesta distinta me dijo: Svevo, te recuerdo que los pingüinos también son aves. Así fue que organizamos una expedición a Osamenta Pingüino, iríamos en el barco de unos pescadores de cangrejos que habíamos conocido retratando gaviotas de peto azul en Tierra de Fuego. Al final, para la expedición solamente estábamos anotados Carla, Marcelo y yo. Tomar la decisión no fue tan fácil como lo parece, he de recordar que aun estaba en nuestras jóvenes memorias el misterioso incidente de la desaparición del profesor Kristtief Carter, que aunque jamás nos dio clases, lo teníamos muy bien ubicado pues el ictiólogo tenía muy extraños hábitos en el acuario de la facultad. Poco antes de llegar al témpano comenzamos a escuchar una música terrible, era como estar oyendo los lamentos de un orfanatorio de niños que acaban de entender que nunca verán más a sus padres. Era tristísimo el canto de los amantes patagones. Pingüinos con el corazón roto me decía Carla llorando. Esa noche acampamos en el témpano, para soportar la depresión utilizábamos audífonos sellados al vacio. Éramos un grupo de exploradores sordos. Varios días después fue que encontramos a Kristtief Carter. Cuando vi por primera vez al ictiólogo desaparecido, me costó un gran trabajo reconocerlo, el volumen de sus carnes había aumentado en una proporción considerable, esto además de unas descuidadísimas barbas, según recuerdo en sus barbas de sultán bizantino, llevaba los cadáveres de varios mariscos desafortunados cual miga de pan olvidada en los difíciles prados que se formaban en su bigote temprano. Todo su cuerpo en general era como un castillo abandonado. Lo seguían los pingüinos. El doctor era como un pastor de témpanos de hielo custodiado por un consorte de pajes de plomo. Los pingüinos eran sus caballeros del hielo. Los pingüinos de la mesa redonda. Kristtief Carter tenía ojos de carpa, la mirada de un hombre hundido en sí mismo. El alemán – completamente arruinado por una ventisca - se acompañaba por un grupo de pingüinos que hacían de su corte imperial. De mala gana, nos invitó a cenar a su caverna, donde sin utensilio alguno, pretendiendo supongo que lo imitáramos, deshizo en sus mandíbulas las carnes de un calamar que los pingüinos habían cazado para él, en un cuenco de cráneo de gaviota bebía semen de león marino. El banquete fue un espectáculo que no hubiera soportado cualquiera. Entonces nos contó su historia: entendimos muy poco, en resumidas cuentas nos dijo que se sentía muy identificado con los pingüinos y que había decidido como ellos retirarse a morir a Osamenta Pingüino. Carla, mi novia en aquel entonces, le preguntó con curiosidad el porqué de tal proposición. Ni los pingüinos ni yo sabemos volar, le contestó el vagabundo ártico, mientras utilizaba el esqueleto de un pescado como mondadientes. Luego nos confesó que haría cualquier cosa por su principado polar, él era el rey de la isla más triste de todo el mundo, además le deprimió muchísimo enterarse que cada vez llegaban más pingüinos al témpano por culpa de los residuos de la compañía de petróleos argentinos. Entonces se me ocurrió una idea fenomenal: llevaríamos a Kristtief Carter y a un grupo de pingüinos a exponer su caso a la institución de beneficencia de Evita Perón -la Fundación Perón-, en ese entonces dirigida por su carisma sentimental. Si lográbamos un escandalo pasional con los pingüinos Evita no podría evitar atendernor. Por lo cual, con motivo de causar sensacionalismo entre nuestros futuros auditorios, elegimos a los pingüinos más maltratados para así, ir a conocer a Evita Perón. El transporte fue muy complicado, tuvimos que movilizar a los pingüinos en incomodos refrigeradores por la dificil geografía argéntea. Nuestra peregrinación se hizo famosa, una vez en Buenos Aires fuimos inmediatamente a conocer a Evita Perón. La magnánima diva platinada en un inevitable y escandaloso melodrama, entre falsos lloriqueos dejó correr su delineador árabe frente a la prensa reunida por la ocasión, luego besó a los pingüinos. Llorando le preguntó a Carla: Pero que le ha pasado a estos pobres pingüinitos, sus trajecitos sucios de aceite, sus alitas rotas. Y en medio de un episodio aristotélico completó: ¡Vendas y alcohol para los pingüinos! Entonces unos paramédicos de la fundación Perón los atendieron, una vez establecidos los pingüinos, Eva nos preguntó si eso era todo. Señora de Perón – le dije un tanto confundido por la insuficiencia de su solución – hay centenares de pingüinos en la misma situación. Entonces le hablamos de Petróleos Argentinos y de lo dañino de sus residuos industriales para el plexus del pingüino patagón. Eva, en una expresión que todos supusimos fingida dijo: Pero que dificil situación, no puedo hacer nada, Petróleos Argentinos es una compañía importantísima, no se va a detener por unos pingüinos, además teniendo un púlover tan elegante las cosas no les pueden salir tan mal. Entonces fue que Marcelo empujó a un pingüino hacía las faldas mentoladas de Evita Perón, lo hizo sabiendo que la Perón se conmovería, una vez teniendo cerca al pingüino, Evita, una vez más terminó llorando, y abrazando al pingüino enfermo gritó a la audiencia reunida: ¡Ya se! ¡Los pingüinos irán al teatro! !Los volveré famosos! !Les daré trabajo a los pingüinos! Entonces fue que por una petición del siniestro ictiólogo alemán, montamos la Opera del Rey Arturo en Teatro Nacional, lo haríamos según las instrucciones y el orden de los actos propuestos por Henry Purcell. La primera función como ya se sabe fue un gran desastre, los veinticuatro pingüinos murieron en el último acto de la función, hubo un serio fallo en el sistema de aire acondicionado. Veinticuatro pingüinos morían asfixiados. La presentación fue muy conmovedora, además, finalmente logró su propósito, llamar a la conciencia nacional a considerar entre sus intereses la delicada situación pingüina. Kristtief Carter, aunque en un principio no estuvo muy convencido del evento, causó tanta conmoción entre los asistentes que terminó encantado con el mundo de la farándula, tanto así que hace dos años me llamó desde los Ángeles para decirme que haría una audición para Batman Regresa, buscaba hacer el papel del pingüino. Creo que el profesor, ya de una edad considerable, pensándose aun como el rey de los pingüinos, no soportó lo de Danny Devito como intérprete del famoso villano emplumado. Eso tal vez puede explicar el lamentable suicidio del excéntrico y tenebroso ictiólogo alemán.

Sí, dígame.

¿Me pregunta si regresaría a Osamenta Pingüino?

Tal vez, creo que a ese palacio de lamentaciones, le hace falta un rey.

Buenos Aires 1994

Extraído del documental: “Kristtief Carter y Osamenta Pingüino: una biografía del hombre pingüino.” Dirigido por: Alejandra Cardioles. Producciones: Bahía Visión Color, Buenos Aires, Argentina.

Saul Galo, "Reinterpretación Shakespereana" 1974.
299 x 299. Aceites, carboncillo y grasas.

Prescencia

2007-11-02T08:59:00.001-07:00

La cocina. La mesa. Las cuatro de la madrugada. Un silencio que se desvanece. El ruido ajeno que viene de la otra habitación. Taquicardia. Alguien más estaba ahí.

Microrelato dedicado a la memoria de "El güero"

Especial Neónida de Noche de Brujas.

2007-10-30T23:00:00.000-07:00

Queridos monstruos,
¡Es noche de brujas!, el asesino serial prueba la potencia de su sierra eléctrica para repetir los grotescos homicidios que le han dado fama, el licántropo adolescente experimenta su penosa metamorfosis frente al espejo y baja a descuartizar burócratas al metro de Londres, la momia egipcia asciende de su largo sueño de tres mil años y Bela Lugosi despierta para chupar la sangre de las vírgenes. Para celebrar estos oscuros eventos, y en atención a nuestros lectores del más allá, la Casa Neónida ha preparado su Primer Especial de Noche de Brujas. La confección de los textos, lo mismo que las imágenes a cargo de las ruidosas entintadoras de Quinto Seaux, no hubieran sido posibles sin la compañía de las caprichosas almas en pena de los frailes dominicos, quienes por estos días vagan espantando en los pasillos de la Casa Neónida. Gracias a todos, vivos y muertos, por su colaboración en esta galería del terror, y bienvenidos sean los espíritus de quienes han pedido pasaje en estas fechas para compartir su larga noche con nosotros.

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(Fabio Quinto Seaux. Torquemada. Gelatina sobre metal. 3,12 cm. x 3,20 cm.)

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En 1985.

En 1985, en la noche de brujas, todos queríamos ser niños del Berlín occidental. Nuestra parcela comunista no ofrecía la variedad de caramelos que en la contraparte liberada se ofertaban con tanta gentileza. Además, en caso de lograr un permiso para celebrar en el otro lado, había que enfrentar otros obstáculos: los soldados del muro nos quitaban los dulces, los niños del Berlín occidental se burlaban de nuestros disfraces confeccionados por nuestras madres y, de cuando en cuando, las ametralladoras automáticas confundían a una momia de siete años con un fugitivo. Se cree que debido a esto surgió la A.M.A. o Asociación de Monstruos Alemanes, una agrupación comunista de engendros arios que propugnaba por el derecho a festejar la noche de brujas según las prácticas y usos de la noche del Walpurgis y el monte de Bröcken. Para tal fin la A.M.A lanzó una publicación anónima, en la cual se invitaba a la población civil en general a celebrar la noche de brujas de manera distinta a la tradicional; es decir, aboliendo las romerías de críos maquillados de diablos y la fórmula archiconocida de truco o trato, suplantándolos por prácticas más fieles al aquelarre y la misa negra. Desconocida es para el occidente actual la insólita y macabra propuesta de la A.M.A que, en sus mejores momentos, fue señalada como vanguardia artística y happening de tono Fáustico. En el noventa y nueve, un miembro de la escuadra neónida halló un viejo pasquín en el confesionario de la catedral de Leipzig. Originalmente el texto estaba redactado en alemán antiguo, dadas las complicaciones del idioma nos dimos la libertad de traducir y reproducirlo para ustedes:
Aquí se entrega el decálogo práctico para la noche de brujas.
- Hacer un fuego en el jardín de casa en compañía de los amigos y quemar cualquier texto sagrado que se tenga a la mano: Biblias, encíclicas, homilías dominicales, libros de moral, estampillas religiosas, etc. Mientras se prende el material, se aconseja repetir jaculatorias en latín antiguo o entregarse a la fiesta orgiástica.
- Reunirse con varios amigos en casa e invitar a un niño menor de diez años. Ofrecerle una copa de sangre y horrorizarlo hasta el llanto con las más violentas historias del Conde de Lâutremont.
- Juntarse con la familia en oscuro conciliábulo y discutir la posibilidad de inmolar al primogénito. Si este se niega, será necesario sacrificar a la madre o en su defecto, a la hija.
- En compañía de sus vecinos jugar a la ouija, escuchar el réquiem de Mozart y la colección completa de Black Sabbath, orinar a su mascota y convocar al espíritu de Giordanno Brunno.
- Básicamente ser malvado a lo largo del día: engañar a la novia, insultar a la madre, golpear al débil, abusar del ingenuo, etc.
- Gritar "Satán, mi dueño y salvador" y repetirlo seiscientas sesenta y seis veces.
- Visitar el cementerio de su preferencia y profanar las tumbas. Cambiar los huesos de lugar, jugar a los dados sobre las lápidas, bromear con los apellidos de los difuntos, fornicar con los cadáveres y por supuesto, escarmentar al velador y amenazarlo con enterrarlo vivo en caso de hacer una denuncia.
- Preparar pócimas con recetas de algún nigromante del siglo XII.
- Pintarle bigotes a una monja.
- Robarle una pantufla a Juan Pablo II y sabotear sus tentativas de descrédito frente al mundo comunista.

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PB o siniestro en acceso al aeropuerto #1000.
Esto se cuenta antes de cualquiera de los tiempos. No se cual sea el método en el que usted organice sus edades. Antes de andar por ahí levantando proclamaciones falsas, antes incluso de publicar mis consideraciones acerca del estado anímico del Sr. Samuel Beckett, conocí a Pedro Bello.
El instituto de estudios, Colegio Árboles, aun atendiendo mi formación temprana, siempre me pareció – y con esto me refiero no solamente a sus macabras instalaciones- una siniestra y soberbia imitación de una prisión norteamericana de avanzada. Alcatraz, San Quintín, Los Tres Ahorcados. Aquel buque fue mi correccional. En aquel instituto recibí mi primera deformación. Aquella abominable edificación de roca era dirigida por las inquietudes escolásticas y espirituales del Opus Dei, siendo en aquel entonces el máximo delegado de tan confusa casa de estudios, el Doctor Pedro Bello Guerra. Soberbio higienista de corbatín y excelsos modales – aquel macabro beato de los oficinistas – en la actualidad se figura así mismo y frente a las comunidades de padres de familia como un empresario dadivoso y multidisciplinario. Mi director además era un magno atleta olímpico, tanto así, que era notorio en la formación de su espaldar todas aquellas horas haciendo crawl en los corporativos de adiestramiento muscular. Entre sus múltiples vanidades, además de una corona dorada como reparación de sus piezas dentales –un accidente jugando tenis en contra de un joven seminarista de la prelatura de la santa cruz – llevaba un anillo donde en plata adiamantinada se resaltaban sus celestiales iniciales. PB, en Times 18 en itálicas. Era común ver grupos de infantes - en entusiasta reunión - acercándose al doctor Bello con motivo de que su director – segundo padre, esgrimista malvado – imprimiera bajo la presión de sus puños endurecidos de tanto hojear Camino, aquel femenino grabado en sus frentes infantiles. PB. Pedro el Bello. Paladín de los Batracios. Como si fuese el sendero olvidado de una tempranísima varicela, en mi frente, y en la de varios estudiantes de aquel instituto de ejecución mental, los viernes santos, la marca del educador intruso vuelve aparecer repentinamente la frente de los afectados. Es entonces cuando mi cráneo recuerda la presión de su anillo. Cosa que de un modo distinto recordara el estudiante Esteban de Miguel. En una comprensible distracción, los ocupados padres del chico confundieron el viernes con sábado y llevaron al jovencito con corbatín y chaleco a la escuela para que este atendiera sus cursos de geografía. Naturalmente no había nadie en el colegio. Antes de comenzar con el periodo de actividades académicas - extrañado por la misteriosa ausencia fantasmal en aulas y pasillos – decidió pasar a la capilla con motivo de ofrecer su día al principado celestial. Para evitar el apuro, la capilla del Colegio Árboles tiene un inteligente sistema de inspección eucarística. Si uno anda de prisas, uno puede encontrar una ventana falsa en una de las paredes exteriores a la capilla, al abrir la portezuela es posible ver por una pequeña lumbrera el panorama oratorio. Uno contempla el altar vuelve a cerrar la ventana y continua con sus distintas actividades. El joven de Miguel al asomarse se encontró con un siniestro espectáculo. Pedro Bello con un capote de hechicero - dirigía una funesta ceremonia. El alto ejecutivo se comía a un compañerito suyo que hasta donde el joven de Miguel tenía entendido se había ido un año a estudiar los idiomas anglosajones a un instituto privado en Nueva Escocia. Lo acompañaba un séquito de monjes carolingios agitando matraces que derramaban cantidades impúdicas de un incienso enrarecido. Desde ese día nadie ha sabido nada del estudiante Esteban de Miguel. Sus padres aun lo siguen buscando. Señores de Miguel, comunidad académica: Ahora haré un abominable pronóstico, estoy seguro de no equivocarme, cuando encuentren el cadáver, sugiero a la policía que busque una extraña marca en su frente. Entre los despeinados cabellos de Esteban de Miguel, estoy seguro se encuentra la solución de un macabro homicidio.

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(Fabio Quinto Seaux. La fábrica de monstruos. Gelatina sobre metal. 4,00 cm. x 2,31 cm.)

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Postcard from Día de los Muertos.

"–What is a ghost? –Stephen said with tingling energy. –One who has faded into impalpability trough death, through absence, through change of manners."
–James Joyce. Ulysses. IX.

Whish you were here… or isn’t that what you usually say in postcards? No, I shall first ask you to forgive my English, I guess it’s gotten worse since you left and you can figure there are no more chances to practice unless my routine chats with the English speaking fantasmas of my past… you know: while I take a shower, or fold the sheets of my bed or smoke a cigarette while fetishly passing the pictures of the ancient dates… anyway, wish you were here, honestly, you would certainly like it. There are puestos all over the centro with lots of calaveritas de dulce de todos los tamaños, chocolate y azúcar, y también venden de esas carton dolls you love and a whole bestiario of máscaras that include hombres lobo, brujas and luchadores… the newspapers are full with riots and political crisis of inconformidad social that we will surely forget within a year or less, porque somos un país de pendejos… people in Oaxaca gets beaten up by the P.F.P. and everybody, en el fondo, really gives a shit about it but right now it’s fashionable in the media, so you can hear the revolución in every café, cantina or fonda while the people is getting ready on making up their altares for their muertos… the sunsets rock, like always: they are bright and golden, even sometimes bloody as they fill the horizonte with the omens of the far away insurrection… actually I’ve just taken you to watch one of those atardeceres from the lobby bar of a hotel and I kissed you for the first time. You?, you are ok, a little confused, a little crazy as ever, overwhelmed by the excess of plastic symbology that this country means to every extranjero, you eat a lot of comida de la calle and get easily ill because of your panza, but you’re windy and make lots of marometas and ride your bici across the centro to call home and remember your personal fantasmas… I also have some fantasmas and I hope you don’t mind because I really like you and I like you with all of your fantasmas… have I told you there are real fantasmas on your house?, they’re harmless but they walk the pasillos and they open puertas and climb your azotea and jump into other dimensions, into imagination, into oblivion. There is a Halloween party tonight at your azotea… I go with all of my friends: el chompiras, la bruja, el diablo, the jew, and I wear a costume of a dandy envenenado that none of those gringos or finlandeses or franceses gets… you’re dressed as a bird and full of "pinta" and stupidly have an exam tomorrow when no one should attend anything ‘cause its Dia de los Muertos… I have a camera and I take pictures en blanco y negro and out of the sudden everything turns into a disfraz party in la Roma full of Mexican estrellas de cine de los años treinta or cuarenta, and I am nervous and celoso because you happen to be the sexy anfitriona in a Charleston vestido y you didn’t want to kiss me… you flirt with everyone y me pongo a pensar que tal vez es momento de largarme; pero llegas tan drunk casi al final de la fiesta y tambaleándote por las stairways de caracol que suben hasta tu azotea que tengo que sostenerte para que no te caigas… tiempo después I will look back to that same moment and understand it was when you were finally mía as you asked me, or I heard you asked me,: "¿no te vas a quedar a dormir conmigo?" The day after you will be so cruda that we will have to walk to the mercado in order to look out for some remedy against the hangover: una rusa con mucho limón y sal y estaremos paseando por parques mudos con nombres de héroes muertos y olvidados y acabaremos, call it your capricho or call it un buen gesto de la providencia, in a cementerio with all that orange light, the one of the atardecer and the one of the cempatzuchitl ofrendas. We will be blinded and surprised… it will be the premonition to many other epocas de sunsets… you will then ask me to promise you something, to write you a postal from that scene en el Día de los Muertos and here I am, waving from far away, from the lost time of the mundo de los muertos. In the night we walked around the pueblo and bought carton dolls and toys, and even a relic of expresidente Carlos Salinas like the evil effigy of the chupacabras… we went back to the cementerio and talked about things we both have forgotten… we danced when some family started to sing corridos at the grave of their difunto, remember how they kicked us out?, they jelled: "¡váyanse de aquí que esto no es pista de baile, hijos de la chingada!"… I guess we were both extranjeros in that world of tough calacas, don’t you think so?

***

Halloween en casa del Embajador.
El Embajador de Aruba es gran amigo en la casa neónida desde hace bastante tiempo. Lo habíamos conocido en La Muestra Internacional de Sombreros que se realizaba cada año en El Palacio de Cristal. Asistimos por petición de Kgargaria, ya que en su necia vanidad, decía que necesitaba un sombrero de copa y lame dorado para su guardarropa, de preferencia si había pertenecido a algún personaje de la realeza francesa del siglo XVIII. Ahí fue donde el Embajador daba una pequeña exposición de su amplísima colección de sombreros, que llegaba a alcanzar la exuberante cifra de diez mil. En una incontenible admiración, nos acercamos a hablar con él de la moda bizantina y de cómo era una lastima que la copa Hens hubiera pasado de moda. Al parecer el Embajador se sintió agraciado por nuestros comentarios y nos levantó una cordial invitación a lo que sería una de las fiestas más desenfrenadas y exóticas jamás vistas por los neónidas. La fiesta se iba a llevar a cabo en La Embajada de Aruba en México con motivo de Halloween. En la invitación, que naturalmente era en forma de sombrero de bruja, se aclaraba que el disfraz era riguroso y abierto, que se reservaban el derecho de admisión y que bajo ninguna circunstancia se podía llevar algún accesorio en la cabeza. Los disfraces fueron escogidos con extrema delicadeza: Geratho optó por un bello y rimbombante traje de cortesana medieval hecho por su madre, que de alguna forma extraña enaltecía sus senos dejándolos al descubierto junto con su pecho peludo y delgado. Giusseppe, sin saber que en el transcurso de la noche eso nos traería problemas con radicales independentistas de la etnia Arawak, encontró en el ropero de su abuelo un viejo uniforme de la guardia civil holandesa. Fabio, después de varias noches trabajando, diseñó un complicado traje robótico de araña, el mecanismo funcionaba por medio de palancas que hacían mover sus ocho patas de acero y lo levantaban a tres metros del suelo, el disfraz funcionaba a la perfección hasta que Fabio se percató de que al agua no era nada compatible con las ocho patas mecanizadas y conectadas a un disco duro luminoso que aventaba algodones simulando telarañas. Kgargaria, con ayuda de algunos estudiantes de la facultad, se enfundaría en un elaborado y trasgresor bloque de concreto, la inmovilidad y el peso simulaban el discurso de las grandes corporaciones, por consiguiente no pudo moverse gran parte de la velada y al final tuvimos que robar un taladro eléctrico de una construcción cercana para sacarlo de ahí, el resto de la noche lo pasó completamente desnudo y ebrio. Para mi desgracia, mientras buscaba mi disfraz me bebí media botella de whisky y confundí lo que ya tenía programado con una botarga rosa de conejo, el problema mayor era que la botarga era cinco veces más mi talla y que nunca hubiéramos imaginado el extraño fetiche de la esposa del Embajador de Dinamarca hacia los trajes afelpados y pachones. Al llegar a la fiesta nos recibió un gran hombre de color disfrazado de Trazán, el tipo se había untado de aceite todo el cuerpo y brillaba demasiado, cosa que nos llamó la atención por el hecho de que a pesar de sus casi dos metros de altura, parecía ser bastante noble y dócil. Los jardines de la Embajada estaban repletos de brujas, vampiros, vaqueros, astronautas, calabazas, sin embargo el disfraz de nuestro querido amigo, el Embajador de Aruba, nos sorprendió a todos con su creativa y sorprendente elaboración: un pene. Así era, un enorme pene con sombrero charro. El traje de hule espuma empezaba con un glande muy bien circuncidado y terminaba en el suelo con dos gigantescos testículos de los cuales salían erizados pelos de estambre, del gran tronco salían sus brazos para sostener las bebidas y poder fumar sus puros cubanos, era un pene fantástico y erecto. La fiesta empezó a fluir con parsimonia al ritmo del conjunto de músicos disfrazados de orangutanes, hasta que el alcohol y las drogas fuertes de algunos invitados nos llevaron a hacer el ya característico e impuntual comportamiento neónida. Giusseppe fue expulsado de la fiesta por los radicales independentistas, había ingerido tres fármacos experimentales recetados por un psiquiatra expulsado de la Asociación Nacional de Psiquiatría, al parecer las medicinas habían sido robadas de un laboratorio de pruebas para simios depresivos. En aquél estado Giusseppe empezó a desarrollar un performance conceptual sobre la conquista de Aruba por los holandeses, cuando sin querer cogió un vaso y lo reventó sobre la espalda del enorme Tarzán, éste arremetió contra el neónida hasta sacarlo de la fiesta, ya afuera hubo un extraño acontecimiento relacionado con una invitada disfrazada de prostituta, o eso es lo que creemos. Ahora se encuentra como expulsado político de Aruba y sin poder entrar ninguna de las Antillas Holandesas por su irrespetuosa concepción de las etnias Arawak. Nuestro pequeño Gherato tuvo un percance con la Embajadora de Suecia quien, al confundirlo con una bella mexicana disfrazada de cortesana provocativa, se llevó tremenda sorpresa al descubrir que Geratho no era mas que un andrógino medieval, la embajadora, con su lesbianismo declarado, se aprovecharía de él secuestrándolo por varios días, su trato de eunuco lo llevó a escribir un gran poemario titulado "La nórdica insaciable que mordió mis huesos latinos" (IV Premio Estatal de Poesía Feminista, 1999). El elaborado traje de Fabio sucumbió cuando intentó aplicar un elaborado paso de baile típico de las Antillas y cayó en la fuente iluminada de la Embajada, el robótico disfraz perdió el control de Fabio pisoteando a varios invitados y electrocutando varias veces a la bella cebra dominicana que intentó cortejar en toda la noche –todavía está pagando los gastos médicos –Kgargaria quien, después de que lo liberamos de su bloque, permaneció desnudo y, para su desgracia el Embajador, intentó penetrarlo varias veces con su monstruoso disfraz. En su estado de embriaguez Kgargaria terminó en una extraña habitación de la casa con un terrible dolor de espalda, a la mañana siguiente se escapó y fue detenido por la policía, yo pagué la fianza, todavía algo ebrio, y con la botarga rosada de conejo. Y fue así, queridos niños, como nuestro querido amigo, el Embajador de Aruba, se volvió un gran invitado a las reuniones de la casa neónida, aquella noche en la que regaló cientos de sombreros a los invitados jamás se borrará de nuestros recuerdos. Todavía conservamos los disfraces y yo sigo saliendo a escondidas con la esposa del Embajador de Dinamarca, algunas veces soy Barnie, Mickey Mouse, Winnie Pooh o simplemente voy por ahí con una gran cabeza de león haciendo travesuras por los pasillos de la Embajada.

***

(Fabio Quinto Seaux. WANTED. Gelatina sobre metal. 1,15 cm. x 1,35 cm.)

Noche de Parabólica

2007-10-28T14:43:00.000-07:00

Imagen: Chris Applehans

In Memoriam

2007-10-15T11:49:00.000-07:00

Monólogo en tiempo fuera, en un segundo.

Mientras se dejaba de tocar un piano de cola blanca. O qué sé yo, una ballena con la boca abierta dejando escapar miles de peces fosforescentes. Mejor aún, la inquietante rueda de un tractor en Alabama, aprisionando a un campesino, haciendo bailar sus entrañas entre vuelta y vuelta. Podrían haber pasado miles de estampas como aquella en ese momento, pero como ya se sabe, no hay alternativas en un segundo, no hay elección de decidir en un segundo, imposible generar un pensamiento en ese cortísimo instante del tiempo. Entonces no se podía hacer nada. O si hubiera podido hacer algo, tal vez no lo habría hecho, es un dejar del presente que ya se volvió pasado y así infinitamente. No hay un inicio, no hay final evidente, pero algo sucede, algo tiembla sin darnos cuenta. Y cuántas cosas pueden pasar en un segundo. Cae una lágrima, mastica un cocodrilo, alguna partícula de polvo entra por la nariz de un hombre, suena una grúa, revienta un globo, y luego qué, o luego nada. Será que el tiempo me da tanto miedo. Y todavía no entiendo como no puedes ni mirarme, en qué lugar dejaste de pensarme ¡Pero si sólo fue un segundo! nadie puede hacer nada en un segundo. Y sé que no fue culpa mía, que en realidad yo no tengo el control, y también sé que a cada noche me invento otro final, un final en el que no existe el tiempo, ni los segundos, en el que me da tiempo ha pensar las cosas detenidamente y logro resolver la situación a tiempo ¿Lo ves? ¡No puedo! Todo es el tiempo, y qué hago yo, no pude hacer nada ¡Por favor! Y es que te sigo oliendo, pensando, admirando, entonces no sé cómo pero de pronto se abre el cielo y es cuando te empiezo a llorar desconsoladamente. Me gustaría tanto que regresaras, volver a sentirte con mi piel, escucharte tocar el violín a media tarde, ¡Y nada! ¡Imposible!...Imagina un campo verde, en donde a lo lejos se ve un árbol, sin hojas, ahora cierra los ojos fuertemente y mírame ahí, debajo del árbol, esperándote. No, no logras verme, soy como un fantasma y todo por qué, por un segundo, un maldito segundo en el que nadie puede hacer nada ¡Lo lamento tanto! Es terrible despertar así, viendo como mi vida se desvanece en tu ausencia, perdiendo toda mi capacidad para pensar ¡No se puede! Y sé que me escuchas ¡Carajo! ¡Carajo! Sabes que no me gusta llorar, sabes que odio cuando como naranja y me quedan los dedos pegajosos, sabes que tu aliento en mi oreja me destruye por completo, también sabes que tengo pánico a las arañas, no entiendo cómo te fuiste así, tan rápido, en un segundo, en un segundo cae la primer gota de lluvia, en un segundo se enciende una lámpara vieja, se escucha una carcajada de mujer, se muere una cebra en en el zoo de Nueva York, se balancea un columpio sin niño, en un puto segundo te fuiste y ahora, ahora qué, qué pretendes que yo haga.

Centenario

2007-10-03T12:53:00.001-07:00

La casa Neónida se precia en ser la cede oficial del quinto torneo internacional de rompecabezas y juegos de mesa. El presente año -con el magno ensamble del rompecabezas de 100,000 piezas- se conmemora el centenario de Vito Racionero, ilustre campeón de Bingo en Atlantic City y querido benefactor de la causa Neónida. En la imagen del gigantesco rompecabezas, se representa al crecimiento progresivo de Vito hasta sus 100 años, celebrados la primavera pasada en compañía de Hugh Heffner y Michael Jackson. El quinteto Neónida se muestra emocionado y expectante. Gherato lleva más de seis semanas apartando la ficha del cochecito para el monopoly. Además, se ha diseñado un afeminado traje de croupier. Fabeo -enclavado por días en su retorcido centro de operaciones- inventa un dado inteligente, capaz de anticiparse a las jugadas más complejas. En una entrevista con el Newsweek aseguró sentirse sano y lúcido para las competiciones de este año. Warpola y Giussepe, realizan un viaje de última hora a Ginebra (donde radican las oficinas del torneo internacional) para alegar con los jerarcas del Rummy y el Backgammon, la reincorporación del Twister como juego oficial. Se sabe que han insistido en las competiciones mixtas y en la modalidad no clothes. Se dice que harán una escala en Roma para invitar a S.S. Benedicto XVI. Gherato declaró en el desayuno del lunes, estar emocionado por competir con el santo padre en la carrera de costales. Kgargaria -triste y acongojado- revisa la lista de invitados. Sugirió a sus amigos viajeros que discutieran con la junta administrativa, la posibilidad de tener un "serpientes y escaleras" con pitones y mambas negras traídas desde el zoológico de Namibia. El lunes será la inaguración con un maratón de 24 horas de canasta. Se espera una semana de júbilo y distracción para la casa Neónida.

Olimpiada Neónida

2007-09-25T13:23:00.000-07:00

Se propuso en algún aburrido desayuno de invierno, una olimpiada Neónida. Posiblemente debido a la tendencia velocista y la hiperactividad de Giusseppe, se sugirió un torneo interino, en el cual –para evitar decepciones- todos obtuvieran una medalla. Serían múltiples las disciplinas, más cercanas a la tradición Helena de discos, togas y garrochas que a las actividades motorizadas de la hipermodernidad. Después de platicar con Gherato en íntimo círculo paternal, desalojamos su habitación para acondicionar los nuevos vestidores. Fabeo Quinto Meaux se postuló como juez único e irrevocable en todas las competencias, incluso se dio la victoria en un concurso de jueces en el que era el único participante. Kgargaria extrajo unas viejas grabaciones en cassette, con ovaciones de un público estremecido que celebraba la victoria del diez veces campeón Jan Fussifer. Se pasó las horas frente al aparato de música, levantando los brazos y agradeciendo victorioso a un público inexistente. Quedaron para lanzamiento de jabalina Warpola y Giusseppe. Frescos y competitivos tallaron un viejo palo de escoba, y fijaron como objetivo la antena parabólica de la casa vecina. En flamantes pantaloncillos cortos, Warpola lanzó primero. Una parábola perfecta. Su lanzamiento pasó por encima de la casa vecina y siguió atravesando los cielos hasta entrar en órbita. ¡Desde aquel día no ha parado de girar! Al no caer nunca, el juez Fabio no pudo darle la victoria, y al no contar con otra jabalina, Giusseppe fue descalificado. Solo quedó Gherato con ánimos para la última competencia: el maratón. El resto de la escuadra Neónida, prometió contarle el tiempo. Acordaron 500 vueltas alrededor de la casa, sin despegar el empeine bajo amenaza de no recuperar su habitación. Así, con el agitado Gherato trazando circunferencias en torno al recinto Neónida, se clausuró el evento. Insatisfechos, los 4 miembros destruyeron las instalaciones y se echaron a dormir.

Foto: Jan Fussifer al confundir la elegante antorcha del 46 con un vulgar cirio clerical.

Remodelaciones en la casa Neónida

2007-09-23T13:35:00.000-07:00

Hace ya seis días que comenzaron las remodelaciones en la casa Neónida. Después de casi tres años de desayunos y tentativas de aquelarres frustrados por la junta de vecinos, la casa Neónida emprende este magno proyecto. Bajo el mando del estrafalario arquitecto Vega Fricke, un equipo piloto de obreros broncíneos comenzó los trabajos el pasado Lunes. Previa consulta con el escuadrón Neónida, Vega Fricke tiene en mente un complejo diseño de habitaciones subterráneas. A cada miembro se le ha concedido un capricho: Kgargaria insistió en un salón con termas diseñadas al puro estilo Atenas, el frágil Gherato quiere muros color pastel y un espejo de tres lunas incrustado en el muro de su habitación, Warpola pidió un trono de cantera con un canalito simpático para que corra la sangre de sus sacrificios, Fabio Quinto Seaux fue puntilloso con un circuito Feringer de aire acondicionado y Giusseppe Rhex solicitó patitos de hule para la bañera, capricho que Vega Fricke interpretó como una extraña perversión fetichista. A casi una semana de labores, el refugio Neónida continúa siendo el mismo antro de antaño. Warpola y Giusseppe han decidido beber todo el licor que restaba en la alacena con el equipo de obreros, Gherato se revuelca gracioso y desnudo en la pintura fresca, Fabio lame con pasión los nuevos bulbos para su máquina de pinball y Kgargaria durmió a Vega Fricke para experimentar en su nuevo proyecto Cyborg. Si no ha habido muchos cambios en la estructura de la casa, si se respiran nuevos aires, hay nuevos amigos y un cambio en la rutina, además de la posibilidad de fantasear sobre una futura y brutal “fiesta de bienvenida”. El jueves en el desayuno, Kgargaria sugirió irrumpir en el obispado para robar una gran cruz que –se rumora- cuelga sobre el lecho del obispo y esta valuada en miles de pesos. Su idea es vender el monstruoso crucifijo y hacer un viaje mientras duran las remodelaciones. Gherato esta muy sensible al respecto, sus baños de pintura lo tienen muy estimulado y ha estrechado vínculos con uno de los obreros, Warpola y Giusseppe –apreciablemente intoxicados- se emocionaron hasta el vómito con la idea del viaje y Fabio asintió en silencio mientras vertía yogurt sobre su plato de frutas. Así las cosas en la casa Neónida, por ahora, todos duermen a excepción del arquitecto Vega Fricke, quien ha despertado con una aleación de titaneo en la mandíbula. En su retorcida mente creacionista, esta pensando en darle un giro radical al proyecto de la casa Neónida.

Foto: equipo de obreros en la casa Neónida, en plena construcción del futuro salón de fiestas "Komandrovia". Afiebrados después de una lectura de Kgargaria (ensombrecido arriba a la derecha) sobre el manifiesto comunista.

Ciudad Célebes.

2007-09-16T20:05:00.000-07:00

III. La parte de Patrick Von Beheler y los saqueadores marínos.
Para Giussepe.
Aun no entiendo cómo a nuestros antepasados

se les ocurrío la estúpida idea
de costruir sus principales ciudades
New York, Tokio, Buenos Aires) junto al agua.
Paulo Batro Volarí (2159 -2243)

En su oficina tenía un cápsula que mostraba en sus interiores una miniatura de una ciudad invadida por un extrañísimo abra de harina de huesos. La cápsula era una esfera de nieve que conmemoraba el año nuevo chino en Cleveland, en su base de acrílico anunciaba con soberbia el establecimiento Cleveland Seahorse Gallery, también se aununciaba la fecha: 2159 . Aquella miniatura de metrópoli en silicio se tenía inundada por un rarísimo líquido amiótico además de los inumerables copos de unicel que reposaban en el fondo gasificado. Cuando se agitaba aquél modelo geodésico se obtenía el fantástico efecto óptico de tormenta de nieve sobre aquella tristísima dúplica de Cleveland 2159. Eso antes de su verdadera inhundación, la de las verdaderas tormentas, la de la era postglaciar. Ciudades - placenta apunto de la más terrible tormenta de nieve blanca . Patrick Von Beheler no pudo pensar en otra cosa estando en Roma ciento cincuenta metros bajo en agua. Roma a pesar de la ruina hidraúlica sostenía con soberbia sensacionalista un grupo de cadáveres de paloma como nubes a disposición de la inquietud de las aguas. Como su miniatura de Cleveland, Roma 150 metros bajo el agua le parecía más bien un palomar fantasma. Fúnebre palomar de cuerpecitos sostenidos por una melodía que superaba la densidad acuática. Palomas de unicel, Roma 150 metros debajo del agua, Cleveland 2159. Pero ahí se tenían Patrick Von Beheler y su grupo de saqueadores submarinos. Débido al trepidismo acuático que implicaba la extraña profesión de Beheler había perdido un par de relojes debido a la sordida presión hidráulica, tal vez por eso, tal vez le soprendía de sobremanera ver su reflejo en el espejo de la antigua habitación de Leon XVIII. El grado del Water Resistant de una ciudad despues de las inhundaciones. Definitivamente tuvo que haber alguna relación entre la NASA y los decoradores de interiores vaticanos. Ahí estaba Patrick Von Beheler, novisimo Sinbad marino, cresta de flamas, uniforme de latex, googles de la era del ultravacío, casco de magnolia eólica, patas de rana de Adiddas Internacional. Lo de saquear las ruinas inhundadas de ciudad Vaticano había sido una idea fabulosa. Sí Alibaba hubiera sido principe de los bosques de algas marinas y sus cuarenta ladrones hubieran sido peces espada, sus cavernas tendrían más o menos los mismos tesoros. El botín en la habitación de León XVIII fue extraordinario, pero entre las múltiples pertencias robadas, Patrick Von Beheler decidío conservar para su propio uso, un cruxifijo que fungía como una daga de plata de alto peligro. Beheler salió de la habitación hasta descender a la Capilla Sixtina , la gracia de las patas de rana hacían de sus movimientos los del fantasma algún antiguo Papa. En la Capilla Sixtina lo esperaban los demás miembros de la tropa de ladrones marinos. Por principios hidráulicos los cuerpos que pesan menos que el agua tieden a flotar, tal condición física tenía a varios guardas suizos reunidos en lo más alto de la bóveda, los guardas formaban parte de los santisimos frescos renacentistas, lugar, donde junto al arcangel San Rafael, parecían lechosos protagonistas de la obra maestra del pintor renacentista Miguelangel. Los guardas suizos utilizaban rarisima pijamas bicolor, los que aun conservaban su armadura reposaban en el pórtico de la Iglesia, el peso del hierro apretaba para siempre sus fabulosas anatomías contra el suelo. El espectaculo en la Capilla Sixtina era muy siniestro, la cúpula se había vuelto una pajarera de medusas reina, agitando sus umbrelas con inquieta serenidad, un grupo de paraguas luminosos, lámparas flotantes de gracil consistencia. Guardaban su botín en un confesionario de maderos en ruina, venderian las piezas a anticuarios euroasiáticos. Tan pronto Patrick Von Beheler se asomó por la ventana, vio a la policía submarina acercarse con escandolosa turbulencia por la espina dorsal de las dunas marinas. Nos persiguen les gritó con furia a sus compañeros. La policia submarina se instaló en la arenosa plaza de San Pedro, rodearon la catedral, encontraron la sintonía de los equipos de comunicación de los saqueadores y ordenaron en casi cinco idiomas la rendición inmediata de Beheler y sus ladrones. Patrick Von Beheler, con ayuda de Ishiguro Carpio, su contramaestre asiático, tomó un arpón y lo disparó con dirección a la plaza, el inmenso dardo del arpón retráctil retornó con la pierna de un miembro de la policía. Estaban en serios problemas. Pronto se abrió fuego, los proyectiles tenían la consistencia de estambre de burbuja. Cuando la policia comenzó a utilizar su armamento de alta expansión, se vieron perdidos. Abandonando su botín nadaron con apuro a la escotilla del submarino Baltimore 4. Así comenzó su fuga. La persecución fue de alta velocidad, y aunque las turbinas del Baltimore 4 apenas superaban las de los endemoniados submarinos de la policía, el grupo insurgente se mantenía a una distancia considerable. En Roma hundida, plaza de San Pedro, eran tres en contra de uno. Uno de los misiles empujó a Beheler y al Baltimore 4 en contra de las puertas del jubileo. No debieron utilizar la artillería pesada, el calibre de los misiles de la policía permitía al minúsculo Baltimore 4 evadir las balas con una gracia casi olímpica, estando casi perdidos Beheler decidío salir a la superficie, donde un buque - prisión, los señalaba con sus hórridos índices de cañón...
Continuará...

Carta (2)

2007-09-15T19:45:00.000-07:00

Mis queridos hermanos, lemures, príncipes, la guerra ha terminado, por el momento, la frivolidad del recuerdo me llena con herramientas que al caer no generan ruido. Desafortunadamente nadie ha triunfado, no hay vencedor, no hay derrotado, queda una ápice de espacio formada por miles de estampas estáticas. Me reconfortan las heridas, que al contrario de un soldado veterano, admiro con paciencia para darme cuenta de que me hago viejo por dentro. Las armas se apagaron junto con un ascensor descendiendo hacia la verdadera respuesta, sin pregunta, sin condescendencia. Sigo sin entender, sin contraríame las leyes básicas de un enfermo terminal del corazón. Hay cicatrices, amputaciones de alma y milagrosas resurrecciones, mi semblante ahora es turbio y coordinado, nada que no logre amplificar mis estados de locura constante. No importa que mis extremidades ya no existan, que mi orgullo haya sido devorado por mil bocas, sin embargo importa y duele, el recuerdo, las pesadillas en el frente. Intento una desaparición, una calcomanía de mí mismo pegada en el espejo del baño, que al sostenerse se afloje con el vapor y poco a poco caiga hacia el lavadero inservible por no tener más pegamento que dar. El abismo es inconciente, la soltura ya no existe, jamás existió, mi amor por el enemigo se acrecienta y se debilita de una forma tan extraña, que al congelar su imagen en mi universo, medoy valor para no buscarlo a escondidas. El hombre y la guerra mis queridos amigos, la mujer que inventa un Dios para reclamarle la costilla perdida. No encuentro mi capacidad de asombro, mi guerra a finalizado como era previsto, demasiado pronto, demasiado cansino. Sembré un bonsái en las trincheras, comí pastel con los generales del bando contrario, lloré una noche violenta al ritmo de los misiles, contagié de risa a varios espectadores de mi poca cordura, bailé las hojas y la sangre que sin darme cuenta, derramaba por el pecho. Así, mis bellos y lejanos confidentes, les confieso que mi batalla fue hermosa, fue epifánica e indulgente. Lucharía mil veces más por el honor del dolido, arrojaría cien granadas al campo para dejar la tierra inerte por siempre. Y ya que todo ha terminado, me siento solo, pero con las medallas correspondientes y los himnos adecuados. La guerra me dejó confuso, loco, perverso; pero fuerte para la siguiente llamada. Al final nada cambió, todo corrió al mismo ritmo del oleaje paciente y monótono, pero algo, alguna pequeña partícula, estará al pendiente de que fui un buen guerrero, lo prometo.

El descenso

2007-09-15T08:04:00.000-07:00

Por la puerta se escuchaba un zumbido, un ligero y constante chillar del viento que entraba con delicadeza por las ranuras de la madera. Algunas veces me colocaba frente a la delgada rotura para sentir la brisa como cuchillas congeladas sobre mi rostro en ese tiempo con barba abundante. La nieve había cubierto los rincones, se amontonaba en las baldosas y no permitía que las ventanas se abriesen, vestía de blanco a las piedras que un mes antes coloqué para cubrir el cuerpo de Vivanco. Me acercaba con un puñado de flores marchitas, muertas, casi pendientes de que su alma no se escapara de este mundo, colocaba una por una en las piedras y esperaba a que la nieve les terminara de robar aquella alma de flor amarilla. Vivanco ya no estaba, seguramente su cuerpo congelado se conservaba intacto, con el semblante intranquilo, despistado y poco hermoso. Lo imaginaba desde la casa recostado en la nieve con un paisaje de oscuros, puntos blancos asomando entre las piedras que dos meses antes había colocado ahí, encima de él, para cubrir su cuerpo de las tempestades del tiempo. El silencio se formaba en capas, giraba en espirales para posarse dentro de la casa y acompañarme en los días, no dejaba la tristeza, no dejaba que me pegara la tristeza, miraba los copos de nieve rozando las hojas y pendiente de las piedras; eran de río, suaves y frías, buenas piedras. Bajé dos kilómetros de ida y vuelta, cuatro veces, las traía de ocho o diez y las iba colocando en Vivanco. Antes de que comenzara el invierno, la casa se adelgazó repentinamente, el fuego era inmortal en la chimenea, mis dedos se hincharon hasta volverse inertes, mis manos carecían de reacción y por más que las golpeara no sentía dolor, eran un par de extrañas piedras. Vivanco nunca tenía frío, se colocaba una pequeña bufanda alrededor del cuello y decía "No me alejaré demasiado" constante Vivanco, monótono e imbécil, demasiado bello para esta montaña. Retiré las piedras una por una, formé un prisma sobre la nieve que dejó al descubierto el cuerpo desnudo de Vivanco. Congelado, de colores putrefactos y cubierto de hielo por todas sus cavidades; lo miré, lo toqué con mis pies para sentirlo, lo subí en mi espalda y empezamos a descender por la montaña hasta el pueblo que se encontraba a veinte kilómetros de distancia.

Fragmento de "Hombres cargando cuerpos" Ed. Andeonimba Letrae, 1979.

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2007-09-13T13:45:00.000-07:00

Quien dice fuego

dice Heráclito

dice Pompeya soterrada

Nerón ufano en su palacio

Sodoma y Gomorra

rueda navajo en el desierto.

Quien dice fuego

dice Vulcano

dice aquelarre nibelungo

diablo de noche

bomba nuclear

puente colgante y dragón con tos.

Quien dice fuego

dicta siniestros

es un pirómano en potencia

Luzbel pequeño

mago prusiano

monje barbado avanzando con su antorcha.

Pero sobre todo quien dice fuego

se muerde el labio

y a veces

enciende cigarrillos con la lengua.

Seminario Bouhard y varias leyes según Sir Ismael Carmichel (fragmento)

2007-09-07T07:54:00.000-07:00

Poca la forma de una mantaraya o que el desierto compresor de imágenes nos quité el suave aliento de contemplar al sexo opuesto. Varias características de la primaria ley de Bouhard, nos muestran el cómo afecto de la amatoria trasgiversal. Las escuelas del Ritmo Trascendental al Latido Primario, hablan del curso agudo y la relación entre las primeras notas de Liszt y el enamoramiento infantil a una alma joven. Bouhard nos comenta en su desarrollo a la primera enmienda "Seminario Psicomágico para las almas enfermas de enamoramiento falso" que la sensibilidad transitoria no se ajusta a las leyes básicas del corazón, ya que los fluidos hipocrónicos de la vena carótida, se adjuntan con la avance estelar de la luna Kyronte en la lejana y conocida galaxia de Vymonterius. Lo que la escuela desarollada a mediados del siglo XVIII y dirigida por el conocido y polémico Sir Ismael Carmichel, intentaba enseñar a las sociedades románticas de aquella época, que el proceso químico y constituido a base de líquidos universales similares a los que se encontraban en el geiser de Groenlandia, Nimotriekg, solo denotaban la poca capacidad para comprender el hecho primario y secundario de la ley Bouhard "El hecho causa del enamoramiento falso, empieza por inútiles salivaciones que gotean a través de la cavidades del cuerpo; ojos, oídos, nariz, ano, pene o vagina y boca" Como era de esperarse, el seminario fue dictado de herejía y clausurado, a Sir Ismael no se le volvió a ver por Europa hasta ciento cincuenta años después, justo antes de que el Adversus Annulares diera a la luz. Se decía que vivió en Siberia todo ese tiempo, que la fiebre del oeste del sol, lo llevó a la gran búsqueda del conocimiento Universal, dictado por Bouhard al principio de los libros del mundo. En "Principios de Nycomante según Ismael VIII Nikos" se narra en un párrafo que según los sinodales de la escuela del Ritmo Trascendental han traducido de la siguiente forma y aplicado como leyes primarias para el viejo estudio de la forma Bouhard:

"En Okinadoj, las leyes no degeneran en el sexo, al parecer los Trimazikamno, se constituyen de tres leyes fundamentales para evitar el enamoramiento de la hembra, la primera es la Santa Afirmación, bajo ninguna circunstancia se deberá oler la parte base inferior al cuello, ya que ahí se forman las glándulas sedentarias para la perdida de memoria y concentración, la segunda es la Santa Negación, se prohíbe el uso de la palabra en el sexo opuesto para líneas de comunicación, ya que puede haber deformaciones en el esquema básico y la información podría desviarse hacía la poesía, y la tercera es la Fantasía Imaginativa, tu archiabsurdo cerebro podrá vivir por ti, al contacto físico dejarás de existir."

Así que los músicos concientes del hecho y principiantes en la hiperestesia de la ley, nos hablan de forma tácita a través de ciertas notas que constituyen las primeras enmiendas, por citar un ejemplo; La primera Les jeux d’ eau a la Villa d’ Este, cuarto número para piano en re menor, dicta una por una las principales funciones de los seminarios de Bouhard escritos por Ismael Vykarius VIII en la tercer alma. El cause efecto que al leer los tratados se genere, es simple cuestión de negación a la simple realidad de que enamorarse, es una ley cósmica situada en el grado más bajo de la evolución universal.

Bibliografía:

“La música y su enseñanza desconocida a medida de las leyes universales” Azebedo Bandeira, Ed. J.LB

“Tratados archiabsurdos para dejar de enamorarse”

Rudolf Carl, Ed. J.LB

"Principios de Nycomante según Ismael VIII Nikos"

Desconocido.

"Seminario Psicomágico para las almas enfermas de enamoramiento falso"

Editado y publicado en 1867 por miembros de la Escuela del Ritmo Trascendental al Latido Primario.

VI. Caligrama Fungi

2007-08-26T17:55:00.000-07:00

Para Fabeo.

¡Ah! miniatura
de ministro mandarín enano.
Modelo atómico, sombrilla del batracio.
Tierno campanario de pétalos durmientes.
Plexos de Manta de raya. Cadáver de medusa. Carne de Dios reina.Me lleve a la boca tú sombrero de naranja exprimida y en mis interiores
aparecieron un
grupo de conejos
con todo y sus chelos
de bigote de camello.
En mi cama,
alfombra mágica
oí una corona de leche
y me hice monarca
de los peces linterna.
No me extrañaría,
que ellas, las princesas
de los cuentos Grim,
cuando buscaban a su
enamorados en los pantanos,
se llevaran a la boca a sus príncipes-sapo,
con todo y sus casas de hongo encantado.

Parte VII. En donde se pierden mirando una película

2007-08-25T05:35:00.000-07:00

(En LSD, en plasma líquido, a la mitad de un grito tvforme)

Era de Taboada, y con mi pretenciosa capacidad de nigromante, llegaban a mí la niña y la bruja, el hada y la abuela, la rana y el barco -Ya la he visto, más de veinte veces- pensé. Y el sofá empequeñeció, el terciopelo verde soldado que seguramente su abuela había heredado de algún tío hacendado, se encogía en mi cintura y en mis piernas provocando que ella se acercara a mí en un impulso de sobrevivencia. El sofá antes para tres, o para cuatro, ahora era para uno, y habíamos dos. La película se congeló en un grito compulsivo de niña patética en donde acto seguido se desvanecía en la lipotimia más falsa que jamás haya visto, y ahí estábamos, mirando la pantalla como si fuera un viejo fotograma y nosotros conocieramos de vidas enteras a esas personas, el temblor de la imágen ocasionaba que los cuerpos se contorsionaran entre ellos mismos, y el televisor era el titiritero de aquellos personajes aparentemente intocables y añejos. Nos miramos en un despliegue contínuo y pesado, la pausa de nuestros deseos carnívoros, el empujón para devorarnos hasta la médula y después salir victoriosos, satisfeschos; aventando pequeñas agruras que se seguramente se desvanecerán al aire como partículas de nosotros mismos, sin embargo (la pausa) que en contraste con nuestras vidas era el argumento que nos hacía falta para encerrarnos en una notoria y pasional rozadura de piel; una fricción tan ensalzada y agresiva, que la pantalla del televisor se desvancecía a cada contacto, interferencias de caricias, guerra de energía satelital corpórea, entre brazos, piernas, cuellos, tobillos, labios y senos, la señal desparecía, la imágen de la niña gritando a pulmón abierto, se alejaba en los abismos de algún gusano televidente que la llevaría hasta el paraíso de las refracciones y los plasmas, se fue completamente y aparecimos nosotros mismos semidesnudos, entrelazados en forma tvforme, ahí mismo, la pantalla se coloreaba de nuestros cuerpos mojados, se alimentaba de gemidos pausados y excitados, nos reflejabamos en una pantalla de veintisiete pulgadas, el sofá, el cuadro, el sostén sobre la mesilla de noche, el libro de Steinbeck, y el terciopelo verde soldado ahora púrpura. Nos perdimos en la médula de algún viejo satelite ruso o tal vez en el cable de una cadena americana, sin embargo es la mejor película que he visto.

Anécdota de la escuela Preparatoria

2007-08-24T00:40:00.001-07:00

Era mi último recurso. Una alternativa desesperada, no está de más decirlo, aunque en principio, la vislumbré como una solución terminante e infalible. Era necesario, el evento consecuente en una serie de infortunios que terminarían por acercarme a ella. A ella tan hermética, tan inalcanzable, tan lejana en su encantadora suficiencia de mujercita independiente. ¡Lucía Fitzgardo, sueño del tercero de preparatoria! La enunciación de su nombre bastaba para ponerme a temblar, resaltaba la vulgaridad de mis facciones, la torpeza de mi tentativa adolescente en descollar, en sobresalir sólo para ella, en aparecer –de súbito- en una sola panorámica de su mundo. Y estrujaba al insomnio concibiendo estrategias, planes maestros para engatusarla. Pulía en el desvelo la retórica seductora de un apuesto Don Juan. Me veía con ella, con Lucía Fitzgardo, en la escena boba de las comedias románticas; un beso en close-up en la lluviosa Nueva York, y murmullos entrecortados, finalmente, el suspiro nostálgico de los espectadores en la semipenumbra de la sala de cine. Era mi historia, la gran historia, no cualquier enredo de folletín. Pero me hacía falta el arrojo, la decisión rotunda de asumir –de una vez por todas- mi virilidad. Era el ñoño y en la escuela nada sucedía, en un salón de 50 ella no recordaba mi nombre, ignoraba el ensueño fantástico del chico de gafas, sentado tres bancas detrás de ella. Un día comencé a seguirla. La miraba subir a su auto –un deportivo del año- y perderse en un rebase desdeñoso al final de la avenida. Observaba –oculto tras un cómic de Superman- al racimo de pretendientes asediándola, ofreciéndose para servirla incondicionalmente. Y ella inmutable, persistía en su altivez de princesita mal educada; los dejaba a todos como trompos, girando sin sentido hasta perder el eje. Una tarde –después de casi cuatro horas de vuelo en el flight simulator- me tocó la gran idea. Al día siguiente, salí unos minutos antes de la clase y corrí a la salida del estacionamiento. Esperé con ansia el instante de ver su auto acercarse hacia donde me encontraba, y me lancé –como si todo fuese un terrible accidente- contra el frente ergonómico de su automóvil. El desenlace: Lucía Fitzgardo –la chica imposible, la inalcanzable- llevándome flores a mi cuarto de hospital, firmando el yeso de mi pierna fracturada y dejando tras de sí –sin jamás sospecharlo- un trofeo invaluable para un enamoradizo que siempre fracasó.

Ciudad Célebes

2007-08-23T17:00:00.000-07:00

II. La parte de la nueva geografía y los modelos marinos.

Para Iseult, marinera francesa del Siglo XXI.

Caspar Lecus Baro (en realidad una dúplica electrónica de su distinguida figura), distinguido y notable secretario de relaciones internacionales de la compañía multinacional Aqua&Geo, acompañado del poeta americomexicano Juan Felipe Guzman, explica en una conferencia magistral la afectación de los nuevos modelos marinos y posibles figuraciones según la distinción tectónica de los miembros terráqueos . Desde el 2250 la excelsa y admirable compañía cartográfica dirigida por el geógrafo térmico Caspar Lecus Baro – Silicon&AquaGeo- publica un almanaque donde se incluye la relación de inundaciones próximas, además de sus conocidas guías de navegación submarina internacional. Siendo en esta conferencia una de sus más principales inquietudes, la del nuevo posicionamiento de los antiguos reinos italianos teniendo como panorama una linea histórica de casi 300 años. Las placas son comentadas por el poeta mexicoamericano Juan Felipe Guzman.

I Placa: Italia - 2043. Geografia taliana previa al huracán Bussi, donde la región aun conservaba sus más propios atributos itálicos, la bota o botín propia del Spaguetti Western.Aun figuran algunas de sus mas principales islas.

II Placa. Italia a mediados del 2150, además de la sordida desaparición de las distintas islas volcánicas, el distintivo caucho vaquero, adquiere una forma propia del calzado femenino, teniendo la antigua república Italiana, formas parecidas a las de los tacónes de aguja de Mata Hari.El calzado de una femme fatale.

III Placa. Italia en el 2200, tras horripilantes inhundaciones, aquella larguisima pierna con tacón, disfruta de los atributos propios del contramaestre marino de miembros mutilados, la pobre extensión italiana vuelta pata de palo. Los contemporaneos de tan terrible evento, miembros talvez de la generación de nuestros padres, ya habían vislumbrado a Italía como una prótesis, me permito citar al famosisimo historiógrafo y poeta latino,Reigno Voltari (2158 - 2248): !Primero el futuro despues esto(...) Italía, con su eterna y olímpica pierna de botín de arena soportó por generaciones el peso de europa (...) mongoloide unimembre de tierra y agua , una sola pierna, (...) pierna de gracia helena, pierna de anatomia romana(...)me he decepcionado de ti, Italía, tu geografía se ha rendido a las aguas (...) habiendo todavía tanta carne, tierra y mierda por cargar(...) yo no se si esta triste pata de palo vaya a soportar... IV Placa . Italia o Monteserrania en la actualidad (2305). Poco despues de la conformación de la república euroasiática (2280) las más abominables inhundaciones ahogaron la patria napolitana dejando en las aguas sólo médanos de montaña helada. Decía el filósofo y poeta italiano PlatoVittori (2270 - ?) "Para cuando yo nací/los tempanos ya se habían hecho agua en la boca mediterranea/!Roma!! Roma! dice el marinero/cuando sospecha estar sobre sus ruinas/".La pata de palo desfigurada por un granada de defragmentación o ahogada por un horrible e inmenso globo de agua de mar...

Continuara...

El fragor sedentario

2007-08-20T04:28:00.000-07:00

Silencio,

recordaba la frase de un viejo polaco -El navegante habla de viento, el agricultor de bueyes, el soldado cuenta heridas- sabía que era una trola, que las circunstancias no se pueden regar a la ligera como a un parque de buganvillas, y como centella de mercurio se le llenaron los ojos de un grumo desconocido, se nubló de ardor y ensimismado con sus pensamientos supo de alguna forma que los cielos no iban a caer, por lo menos ese día.

Murmullo,

a todo expectante la ira le ocasiona pesar, pensaba mientras cortaba las hojas de un abedul viejo y lejano, intentaba una razón que a la hora de la cena se desvanecía como hojuela de cereal, una mirada recurrente se instalaba en su cabeza, abismal, hacía algún tiempo había leído un libro grueso y amarillento, el autor decía, a su modo latinoamericano, que las mujeres nos daban clases de vértigo -será verdad- se dijo en voz alta pretendiendo que el árbol le contestara con un golpe de rama o un chasquido de hoja.

Hermetismo,

junto con las olas y los terremotos, las cordilleras y los rascacielos; somos una prueba de altura, Babel de arrogancia y minimalismo de concreto, el periódico se confundía con las páginas de meses antes, la camarera llevaba el mismo peinado y la misma blusa con marcas de sudor en la axila, y así se hundía, se llenaba de un regocijo ajeno a cada estallido en su cabeza, el sol que se había ido a alguna mirada desconocida, le recordó un olor, un olor común pero que a su interrogante alimentaba de recuerdos impuros su mente -impuros- se repetía al ritmo del oleaje que formaba su café.

Mutismo,

la mirada de serpiente, un contrabajo que golpeaba lentamente a cada uno de sus latidos; era inevitable, recurrente, un ralo de estampas inconformes, ambiguas; las reservas se habían terminado, él era un simple espectador de los pasos duros y agigantados que su cuerpo, por orden propio, daban a cada metro y a cada línea espontánea; sabía de la capacidad nula que le quedaba por delante.

Estentóreo,

las posibilidades de interrumpir el sueño, que como una gárgola intocable se disminuían por la noches, eran cada vez más remotas, se encontraban lejos, en una agnosia de sentimientos, reducido a un par de pasos misteriosos que no lo llevaban a ningún lado; la costumbre de pensarla con las manos entrelazadas en sus codos, la monotonía de contar sus parpadeos, el ruido, que con una sutileza poco agraciada le generaba espasmos de vientre, colgándolo de un campanario a cien metros de altura; podrido, pasajero, poniente.

Sordina,

-Nana, Nana- y las primeras voces de la tarde se dejaron de escuchar al tiempo que sus pasos ya entorpecidos por la bruma se despejaban de la tiniebla espesa, informando de las luces que las verjas dejaban pasar, como láser natura, intransigentes de calor y pocas fuerzas; un ligero grito de dolor que salía de sus más profundos recuerdos, ya no alentaba, ya no vaho, ya no silencio...inventando a un par de gotas violetas que con una simpleza aterciopelada brotaron de sus oídos inmensamente callados, y ella, ella -Nana- se pensaba infinitamente a cada zumbido que el mundo le quitaba poco a poco.

Bang bang baby.

2007-08-16T21:29:00.000-07:00

Bang bang, he shot me down

Bang bang, I hit the ground

Bang bang, that awful sound

Bang bang, my baby shot me down.

-Nancy Sinatra, Bang bang.

¿Me recuerdas?, nos conocimos en Hollywood: tú bailabas junto a las otras muchachas y yo fui esa noche al cabaret para esperar a un tipo que me tenía un empleo: deshacerme de la amante de un gobernador o algo así, ya lo he olvidado. Pero al estarte contemplado no pude quedarme quieto por mucho tiempo: necesitar beberme tu piel como un vaso de absenta, morder tu boca con sed de arándanos, desear meter mis dedos entre tu cabello corto y menudo y presionar con fuerza hasta jalarte conmigo al infierno, me estaba poniendo mal. Así que cuando acabó el acto te seguí hasta tu camerino y al abrir la puerta hallé a un hombre gritándote de cosas y agitando un arma en el aire. Se volvió hacia mí y me apuntó, tú tomaste una botella de gin que tenías cerca y se la reventaste en el cráneo. El hombre cayó como derribado por un rayo y yo me apresuré a tomar la pistola, luego comenzaste a patearlo y le llamaste cerdo, cerdo bastardo y puerco miserable y le escupiste en el rostro
–¿Qué esperas? –me dijiste mirándome a los ojos –¡mátalo ya! –ordenaste acribillándome con las dos balas negras de tus pupilas, yo disparé al fulano un tiro seco y en seguida se extendió un almohadón de sangre bajo su cabeza.
No lo miraste por mucho tiempo y tomaste tu bolso, me cogiste de la mano y salimos del camerino hasta andar todo el pasillo rumbo a la oficina. Allí abriste la caja fuerte cuya combinación sabías de memoria, sacaste las llaves de un auto y dos enromes fajos de billetes que parecían ladrillos
–Toma la mitad –me indicaste guardando tu parte y yo hice lo mismo con la mía. Te encaminaste a la salida y en el resquicio de la puerta me dijiste sin volverte:
–¿Qué, no vienes? –y te seguí hasta el aparcamiento en donde montamos un descapotable negro cuyo acelerador pisaste hasta el fondo para escapar de Los Angeles en la noche furiosa y bañada en sangre.
Tu meta era llegar a Tijuana para antes del anochecer, la mía era besarte antes de cruzar la frontera. Al llegar a Santa Ana me pediste que condujera y te acaricié las mejillas e intenté manchar mis labios con el carmín de los tuyos; pero me detuviste argumentado que estabas demasiado cansada. Manejé como un loco siguiendo los faros del descapotable proyectados en el asfalto, como si la autopista estuviera infestada de fantasmas. Volteaba de vez en cuando al asiento de al lado y te miraba dormir con la cabeza recargada en el borde de la puerta y todo el cabello al viento, pasaba la vista por tus muslos pálidos bajo los flequillos terminales del vestidito de charlestton y exclamé Dios mío, en qué me he metido, y a lo lejos me contestaron los aullidos de los coyotes en la oscuridad del desierto.
La policía nos alcanzó cuando cruzamos San Diego y tú despertaste con el sonido de las sirenas
–¡Date prisa! –gritaste mirando hacia atrás sobre el asiento, por el retrovisor podía verse la nube de polvo en la que dejábamos a las patrullas y por un momento pensé que los perdíamos.
Pero al llegar al cruce fronterizo ya nos estaban esperando: había sido dispuesta una valla de furgonetas y ametralladoras y hombres apuntándonos de rodillas detrás de las puertas de los autos, me frené en seco y la voz del sheriff nos advirtió tras una bocina:
–Esta es la policía, salgan con las manos en alto y nadie saldrá herido.
Giré la cabeza para mirarte y vi que te mordías el labio inferior, en aquél momento deseé ser yo quien estuviera haciéndolo; pero entendí que tú también te habías dado cuenta de que nuestro plan estaba arruinado y todo se había ido a la mierda. Me volteaste a ver y de nuevo me fulminaste con las dos balas negras de tus pupilas, me suplicaste tomando mi corbata y jalándome hasta quedar a milímetros de tu rostro:
–Prefiero morir a caer en manos de esos cerdos –y me besaste fuerte y con prisa y fuiste apasionada como la muerte cuando se vuelve loca por quien ha venido a recoger.
–Repito, salgan con las manos en alto, esta es la última advertencia –profirió de nuevo el sheriff y miré hacia las luces giratorias de las sirenas y me di cuenta de que el amanecer se perfilaba ya sobre los arrabales de Tijuana, en donde aquella mañana seguramente también habría de morir alguien.
Aceleré a fondo hasta la escuadra de los policías que nos aguardaban con toneladas de plomo apuntando a nuestros corazones, lo último que alcancé a escuchar fue el ruido del motor enfurecido y el grito de –¡fuego! –que reventó el parabrisas y me nubló la visión mientras intentaba tomarte de la mano.
Y bueno, pues sólo escribía este breve relato por si no te acordabas de mí, te he visto y me has parecido conocida, de otras vidas y otras aventuras; pero quizás todas ellas con las mismas pasiones. Y pues ahora que nos volvemos a topar sólo quiero hacerte saber que si un día tienes en mente algún otro crimen pasional y debes escapar lejos y esconderte, cuentas conmigo. Aún cuando esto signifique la muerte; ya sea acribillado por la policía o por las dos balas negras de tus pupilas.

Fotografía: Jenni Tapanila

http://www.suzi9mm.com

Poética de las nectarinas aeroformes

2007-08-10T06:49:00.000-07:00

para Kgargaria

La nectarina era el ejemplo preciso y de manufacturación exacta, o en aquél caso lleno de equívocos y que aun así el Dr. Strangiev Wainwright, necio y abundante en pruebas, pensaba llevar a cabo en el jardín de los Houtrenberg; sería la última de las formas experimentales dentro de la era lunar anti-solítica. Las primeras pruebas se remitían a varias naranjas aún verdes, casi pequeños limones demasiado ácidos -pero lo suficientemente grandes para aparentar ser naranjas inmaduras- comentaba el Dr. Wainwright, las redondas eran arrogadas al aire con presuntuosa estética hasta formar escrituras ratiformes al centro del cielo que siempre, por una excentricidad genealógica de los Hountrenberg, tenía que estar limpio de nubes, ser una planície de azules y blancos abundantes en claro oscuros. El Dr. Wainwright, aparte de famoso inventor, sociópata, astrónomo, especialista en hervolaria y conjuros, padre de familia numerosa, poeta, viudo, calvo, fumador de opio, y abrupto bebedor de absenta, era sin duda uno de los renombrados pensadores metafísicos aeroformes de la cuidad. Esto lo llevó a la enigmática estampa de hechizero en física, familias como los Hountrenberg, burgueses narcisistas y milenarios en el arte de la avaricia, creían febrilmente en su capacidad alquímica científica. Después de múltiples intentos con vitamina B, cedió ante una compleja fórmula que en sus años de gozo, el P.S.S Mikail Conteur dejaría sin terminar a causa de una inesperada garraspera que lo mandaría a la muerte. El Dr. Wainwright, al examinar minuciosamente los viejos escritos del P.S.S, levantaría un tremendo grito de ¡Bingo! al encontrar una de las claves fundamentales del experimento; cambiaría la vitamina B, por vitamina C. La máquina que arrojaría hasta entonces las naranjas, era un sencillo propulsor de poleas cúbicas, las sujetaba en catapulta y luego por medio de una palanca, se lanzaban al aire hasta alcanzar los 250 metros de altura a nivel del mar en épocas de calor y lunas menguantes. Como era de esperar, las naranjas fueron un fracaso y los Hountrenberg llegaron a dudar de la capacidad poética-aeroforme del Dr. así fue como entró en una profunda depresión y abandonó el experimento hasta aquella mañana de agosto que se despertaría con el desayuno en la cama, su hija menor Calista de seis años, en lugar de toronja picada con azúcar, le llevó nectarina -Las toronjas se terminaron padre- el impacto de Calista al ver a su padre levantarse de la cama con un gran salto, medio desnudo, jamás se borrará de su mente. Al llegar al jardín de los Hountrenberg, el Dr. Wainwright llevaba consigo un par de bolsas llenas de nectarina recién cortada, el cielo era tan limpio y acertado, que le provocó una pequeña punzada en el centro de la frente, ahora se sentía con una agilidad que hacía años había perdido, que al saludar a los Hountrenberg, con la prisa y todavía en pijamas, se dio cuenta después de siete años que su hija mayor Milánes Hountrenberg era de una hermosura paralizadora, esto lo motivó aún más para llevar acabo el final del experimento, que hasta ese día titularía "Poética de las nectarinas aeroformes". Al momento de arrogarlas al aire, bañadas en mercurio y nitroplasma, se recuerda todavía en el jardín de los Hountrenberg una oleada de semánticas figuras y palabras que a su vez formaban un pequeño universo dentro de un universo, poesía pura, la excitación de los presentes se reveló al momento de que cayeron las nectarinas una por una en la casa, destruyendo ventanas, el pórtico, los columpios, jarrones de dinastías desconocidas, esculturas greco-romanas de hombres desnudos, el auto ford de la familia, columnas de mármol importadas de Turquía, mesas y sillas minimalistas de jardín y el peinado impecable de Milánes. Ante tan arriesgado y agresivo desenlace, se hubiera esperado que los Hountrenberg echarán a patadas al Dr. Wainwright, pero sucedió todo lo contrario. Nueve meses después, en ese mismo jardín, se celebraría la boda entre Milánes y el Dr. el cielo era de una claridad espantosa y única, contando con cientos de invitados y un festín jamás visto en la ciudad, al final de la velada, se arrojarían al cielo seminegro cientos de fresas y ciruelas que el mismo Dr. Wainwright, había preparado una semana antes. Nunca se olvidará aquella noche.

Diagrama del Dr. Strangiev Wainwright para "Poética de las nectarinas aeroformes" extracto de sus notas actualmente expuesto en la Sala Emperatrix Fabia del Museo Nacional Rhex dae Komandrovia en Ciudad Hermes.

Ciudad Célebes

2007-08-09T21:30:00.000-07:00

I. La parte del Neofuturismo Célere.

Para W

El poemario titulado El androide sentimental (Publicaciones Galo, Unión Europa, 2305) a consideración de la crítica fue un desastre– no es más que una colosal síntesis de Tazzieff Fante, el desaparecido futurólogo alemán … Bon Condoret fue demasiado lejos – decía la revisión del prestigioso crítico literario Emilio Canto para la revista de literatura americana Casa de Lago. Después de una innumerable saga de atroces desilusiones en materia artística, hacía casi cinco años Lisbo Bon Condoret no permitía que su situación literaria afectara la sensibilidad de su individuo, esto a pesar de la suprema dedicación y entrega en lo que se refirió a la composición de El androide sentimental y los múltiples diagramas de los que hacía acompañar la obra, su primer poemario con motivos de ciencia ficción. El androide sentimental, según sus argumentos “Una precisa bienvenida al futuro, el abandono absoluto de una edad cuya poesía y ciencia ficción, organismos responsable de su anunciación, han sido más bien de aire clasicista” tuvo un éxito casi nulo entre los lectores, teniendo el mediano índice de 278 descargas. La editorial electrónica encargada de la difusión de la novela El androide sentimental, Publicaciones Galo dirigida por Saulo Galo decidió retírala del portal por motivos de desprestigio y falta de empatía con las demás obras del catalogo. Días después, el mismísimo Saúl Galo le negó a Condoret el adelanto monetario correspondiente a la confección de su siguiente proyecto, un segundo poemario que simularía una colección de instructivos de electrodomésticos del año 2405, cada uno acompañado por láminas electrónicas. Condoret había recibido en su celular el siguiente mensaje de texto: Condoret, tu persistencia en la búsqueda de una lógica binaria te ha llevado demasiado lejos, el Neo futurismo Célere no te va a llevar a ningún sitio, lo siento retiramos El Androide Sentimental del portal electrónico de Publicaciones Galo. Atte. Saulo Galo, Editor. Tal desaprobación complicaba la suficiencia profesional del poeta Condoret, quién días después recibiría otra negativa, esta vez por parte de la fundación “ Diderot & Alembert Cyclopedia” donde trabajaba en un artículo acerca de la vida del gran escritor Julio Verne, con motivo de celebrar el bicentenario de su muerte. Señor Condoret, más vale brinde una amplia revisión a sus fuentes bibliográficas, Julio Verne jamás estuvo en la Luna. Lisbo Condoret cenaba con impaciencia media libra de aleta de león marino, los remos argénteos de la bestia polar, lucían con soberbia en su domo una fabulosa acuarela de salsa de ciruela; bebía Coca Cola mentolada. Tomaba su desayuno en el lobby de un centro farmacéutico, una vez terminado el ambicioso manjar marino, solicitó al dependiente como golosina un helado napolitano, Condoret lamió con la sórdida violencia de una lapa la cuchara donde aún permanecían un par de copos de chocolate. Salió del centro farmacéutico, una suerte de silo de dimensiones eléctricas o pieza dental gigantesca, depositó el empaque del napolitano en el contenedor residual y se entretuvo viendo como las apetitosas aspas del basurero terminaban con los exteriores de su helado, consumiendo el empaque con una incierta tenacidad desesperada, cerró los ojos y se imaginó siendo devorado por aquella nano-turbina residual. Sus fracasos databan desde hacía mucho tiempo. Lisbo Bon Condoret tenía una sola publicación impresa (Antología de Poesía Nano – Eléctrica, Dédalo Impresos, Unión Europa, 2253); una vez graduado de la facultad de alfabetos matemáticos viajo a Suramérica a tomar un máster en Poesía discontinua y seguimiento semántico de puntos materiales, la beca que le permitió el estudio de tan extrañísima materia, solicitaba la prestación de sus servicios académicos a la consorte literaria del doctor uruguayoamericano Lamberto Limones en un proyecto de investigación del departamento de Poesía Concreta, el doctor Limones y la brillante matemática mexicoamericana Angélica María Zambra, se tenían por fundadores del nuevo movimiento dieléctrico – En búsqueda de una poesía del vacío perfecto – suerte de acta de lirismo algebraico y otras gracias de encanto fulminante, en cuya producción destacaba entre otras variedades la construcción de una miniaturas poéticas de ingenio y principios matemáticos, Lisbo Bon Condoret contagiado por lo innovador de los principios dieléctricos, se dedicó a corregir los errores ortográficos y sintácticos del gran manifiesto –del gran maestro dieléctrico – Lamberto Limones, su oficio era indispensable, pues la prosa de Limones sufría de los defectos de la severa dislexia que padecía el doctor desde su infancia. Obtuvo un certificado electrónico y emocionado tomó un vuelo propulso a Europa con el firme propósito de llevar a la placa Euroasiática las conclusiones de la poesía dieléctrica o Neo futurismo Célere como él prefería llamarlo. Una vez en Europa, siguiendo las primicias del brillante doctor Limones, fundó sin éxito la Comunidad Electrónica de Tratamiento Cristalográfico y Poesía (CETCP). Sus primeros poemas fueron una colección de prismas acompañados de definición; en formato RTF. Poesía Concreta - Sólidos Geométricos y otras variantes de poesía prismática. Llamando a tal compilado de vanidades algebraicas y apariencias poéticas, Peceras. Ante tanto me valgo de uno de sus poemas para ejemplificar las aspiraciones e inquietudes de Lisbo Condoret y el Neo futurismo Célere en general.

(Sen(sa)cion Refineria. RFT/ Lisbo Condoret)

Para Lamberto Limones.

X MOtivo : (digo) a PLexio d CArdión.

Luna e ovulo de 1 conejo q queria ser toronja.*

(La luna es el óvulo de un conejo que quería ser toronja)

La óptica y el magnetismo no te van a llevar a ningún sitio se repetía Condoret. Aceptaría la oferta de Tartino Polesío, daría clases de poesía concreta y álgebra creativa en la prisión marina los sábados por la mañana. Proto homínidos, imbéciles, ya entenderían la irresistible supremacía Neo futurismo Célere en el desarrollo de las nuevas actas poéticas.

Continuara...

*El poema para su lectura en un formato impreso presenta las alteraciones que convienen a los diagramas presentados a dos dimensiones.

De amor, sexo y brujas

2007-08-03T10:51:00.000-07:00

A horcajadas va la bruja,

esta noche van a viajar;

el Diablo y ella juntos:

contra viento, nieve o lluvia,

sea cual sea el obstáculo

el cielo van a surcar.

Robert Herrick

-No es verdad.
-¡Ya te lo dije! Si no me lo quieres creer, no es mi problema.
-¡Claro que es tu problema! No puedes ir por ahí diciendo eso.
-Piensa lo que quieras.
-¡Compruébalo! A todas las mujeres les encantaría ser brujas, es una especie de sueño morboso, el climax de sus aventuras y la ascención de todos sus deseos. Las brujas son sensuales, malvadas y de naturaleza misteriosa. ¡El sueño de cualquier chica! Con el plus fantástico de la magia y los encantos amorosos, me haces reír.
-Podría hacerlo, dame algún ejemplo.
-¡Ni que lo digas! Vamos a ver, por qué no...veamos, llena ésta habitación de conejos color mostaza, ¡Miles de conejos! Anda, enseñame tus poderes, ¡bruja!
La habitación se coloreaba de oscuros intermitentes, por la ventana se lograba ver un juego de sombras que varias veces me distrajeron de lo que X. me estaba intentando explicar. Ella era de facciones arriesgadas, su boca delíneaba un color otoñal que siempre me deprimía, sus ojos eran dispares, parecía que uno siempre estaba al tanto de todo a su alrededor y el otro simplemente se ocultaba en un letargo impreciso, pero la nariz, no podría decirse que era una bella nariz, se levantaba de una manera sensual, señalando con una precisión algo que todavía no logro explicar, pero se entendía como una nariz atenta y delgada, X. era en conjunto de una hermosura que dependía de la luz, a la sombra era una belleza delicada y exquisita, pero debajo de un foco o a los rayos del sol, se convertía en una agresiva y desbocada guapura, daban ganas de arrojarla con fuerza a la alfombra, levantar su falda y poseerla, cosa que nunca se me hubiera pasado por la cabeza al mirarla en la oscuridad visible.
-Bueno, sólo porque tú me lo estás pidiendo, sólo te pido una cosa.
-¿Qué? Patas de araña y colas de lagarto seguramente.
-¡No seas tonto! Quiero que me tomes de las manos y me mires fijamente, que después de varios segundos me quites toda la ropa y me hagas el amor como nunca antes lo has hecho en tu vida. Y verás de lo que estoy hablando.
X. era mi amiga desde hacía seis años, y no voy a negar que siempre me gustó, inclusive hubo algún tiempo en que vivía perdido entre sus aromas y sus piernas, después comprendí lo que ella necesitaba, y dejé las interrogantes, aunque por lo menos tres veces por semana me masturbara en la ducha pensando en ella, ya me había dado a la idea de que jamás iba a tenerla. Por un instante la sentí ajena, inmaculada, un aroma de múltiples flores se dejaba venir constantemente, siempre pensé que era su desodorante. Con X. conocí a Lovecraft, Blake, Poe, Baudelaire, y al leer con ella me llenaba de una extraña sensación de abandono, era como si todos los cometas del universo se fueran a estrellar contra nosotros. Me llegué preguntar si mataría por ella.
-¡Qué! Pero qué...¡Estás loca! ¿Es en serio lo que me estás diciendo? Es que yo, tú, no lo sé.
-Te lo puedo demostrar pero es la única forma.
-¡Pero qué clase de bruja eres!
-Escucha, hay dos opciones, dejas de hacer preguntas y lo hacemos, o cambiamos de tema y nunca más volvemos a hablar de esto.
Se apagó la luz y se dejó ver su verdadera belleza oculta, nos sentamos al borde de la cama y nos cogimos de las manos, yo sudaba y ella cerró los ojos, su boca era un oasis de aceites aromáticos y yo podía aspirar hasta la última bocanada. Después de varios minutos y no segundos como ella lo había dicho, solté sus manos y comencé a desvestirla muy lentamente, no podía creer lo que estaba sucediendo, creía que tocaba el límite de la locura y la excitación, era perfecta, se acostó en la cama boca arriba y seguía sin abrir los ojos, la besé, con cautela y misterio, con la precisión de un detective que busca lunares en el cuerpo de su amada, me quité la ropa y efectivamente le hice el amor como nunca antes lo había hecho, ella no abría los ojos sin embargo jadeaba, se contorsionaba y se mordía los labios al ritmo de mis movimientos pélvicos. Fue duradero y explosivo, la abrazaba con fuerza y desconcierto, me sentía seguro y por largo rato olvidé la demostración que había de por medio. Justo antes de terminar, abrió los ojos, estaban llenos de lágrimas brillantes y me miraban como nunca antes X. me había mirado. Escuché ruídos debajo de la cama y en el closet, en la lámpara y en el baúl donde guardaba sus secretos de bruja, pensé en detenerme pero ella me lo impidió. Primero salió uno, luego dos, tres, cuatro y así sucesivamente hasta que la habitación se llenó de cientos de conejos color mostaza.
-¡Termina!
-Muy bien...Muy bien...¡X.!
-¡Abrazame!
-¿X.?
-Dime
-¿Y ahora qué vamos a hacer con todos estos conejos?

6. De pasar y pasar

2007-07-31T07:10:00.000-07:00

a GDA

De pasar y pasar desapercibido
entre alacranes y arañas,
que con un simple suspiro han derrumbado
campos enteros de simios,

De voltear a las coladeras y verme
asomando con el ojo al ver sus caderas,
milagrosa composición de estatuas
de miel, cobre, de pan, de tanto pasar hastío,

Tan poco astuto en mi vida (que me avientas)
con tanta fuerza que da envidia,
y de puntitas, esbelta que me besas
pasando frío o simple roce de piedra tu saliva,

De escribir una carta de guerra
rompiendo carboncillo,
dibujando mi armadura entre los hombros
de desconocidos, y no, a mano en tierra,

Digo que por más que quisera,
emascullarme, asexuarme, afroditarme
sólo me queda el semen intacto
que alguna vez esos dedos tocaron,

De ti mi bello y triste arquero
recuerdo al viejo y la pala
que en alguna tiniebla tendrá que sepultarnos,
a escavada limpia, pero siempre un neón en su agujero.

4. Sin título (ni sexo)

2007-07-29T15:38:00.000-07:00

Para Warpola

No llevo conmigo el sexo
del padre, tampoco el del hijo,
mucho menos el de la paloma
o el de la oblea de trigo.
No llevo en mi sexo bulbo
o deformidad parecida a
la de las formas femeninas.
Mi sexo no tiene ningún parecido
al que tienen entre ellos
el lápiz de goma y el sacapuntas de acero;
cuando se deforma el prepucio de madera
en el culo dentado de aspas de remo.
No es como el sexo que hay entre
los anzuelos y los labios de los peces.
Mi sexo no es como el de ustedes
ni como el de el hermafrodito.
Pues mi sexo nada tiene que ver
ni con los iguales
ni con los distintos.
En efecto,
mi sexo no tiene ni la más mínima aproximación
al de las caracolas,
al de los reinos minerales,
al de las lechugas,
o al de los controles para televisión.

Al principio siendo de mí preocupación
busqué mi sexo
entre mis miniaturas de zoología,
entre los inmensos atlas de medicina,
entre los refrigeradores de los laboratorios forenses,
entre las pantis de una muñeca de porcelana,
en una página de Internet,
entre mis piernas y entre las de María,
y bien supondrán que nada encontré.

Pero poco me importa
pues yo llevo el sexo
de la linterna mágica,
el de la turbulencia marina,
el de la no materia,
el de los fantasmas,
el del plomo
deformándose en la fragua.

Se sorprenderán cuando les diga
que yo no hago de mis tentáculos
artillería propulsa,
que no ando por ahí con la necesidad
de llevar mi cuerpo al acantilado
en búsqueda de nuevos puntos de presión.
Que no sería capaz de seleccionar un acetato,
para fingir lo bestial
de un abominable acto de defloración.

¡No hay nada más en el sexo de lo que hay en el agua!

Y lo digo porque masturbé a una mujer
con un periscopio de luna,
y prestaron atención mis ojos de carpa
pero no vieron nada.

¡En el agua hay más sexo que entre un estuche y un arma!

Y lo digo porque intente reinventar con masa de sal
un inmenso mástil taurino,
un horrendo pene de goma dormido,
y sólo vi el tremendismo de la carne desfigurada.

¡Qué extraño eso de que el sexo es intercambiar agua con armas!

Queridos, Queridas, Que ( )
sus orejas sean orejas,
y que sus ojos no vean nada,
no vaya a ser que sufran mi suerte,
la del pez que
por no llevar sexo
entre sus horripilantes escamas
se inundó como botella en el agua.*

*Aun así, si usted desea acostarse conmigo,

cuente los versos, multiplique por cinco, divida entre dos

e ahí mi numeración.

Luna Amarga (fragmento)

2007-07-28T12:33:00.000-07:00

- Y dime entonces, para ti qué es el sexo…
- Para mí… pues…
- Y espero de verdad que respondas algo auténtico, nada de cosas como “el momento de compenetración absoluta de dos almas que se encuentran” o cosas por el estilo, para eso mejor encendemos la televisión y nos ponemos como idiotas frente a la pantalla a ver comedias románticas.
- Sí, bueno tranquilo, es solo que estoy pensando…
- ¡¿Pensando?! No hay nada que pensar amigo, es más sencillo de lo que crees, supongamos que tu novia te deja, ¿tienes novia cierto?, y se va con otro, con el guitarrista inteligente, guapo y virtuoso de una banda de rock. ¿Ya lo imaginas no? Todo carisma y estilo, la sonrisa socarrona de quien puede arrojar su desprecio con la estridencia de su instrumento. Entonces la ves… la imaginas revolcándose con él, con más arrebato del que jamás existió entre ustedes. La escuchas incluso, sientes sus espasmos como golpes fríos en el estómago. Sexo, así nada más, ¿ya entiendes?
- No realmente.
- ¿Y no te duele?
- ¡¿Qué?!
- Lo que te estoy diciendo, tu novia en brazos de otro fulano. Darte cuenta de que tu detalle ingenuo de alabarle su belleza día con día, sin más propósito que hacerla sentir bien, sirvió para lanzarla con un listillo que la deja sola después de terminar. ¿Comprendes no? Y las caricias, las cartas y las confesiones- todas anegadas en un pudridero inmundo- quedan suspendidas en su ridiculez, perdiste tu tiempo muchacho, mejor cómprate un perro y encaríñate con él, paséalo y distráete en lo que puedas, no vale la pena que te comas la cabeza con preguntas tontas.
- Pero si a mí no me han dejado, y qué tiene que ver todo esto con el sexo.
- No estas entendiendo nada, tienes que poner atención, no puedes andar por la vida con esa ligereza, como si todos pertenecieran a una feliz organización de caridad. Te decía, ah sí, el sexo, sexo, sexo, sexo, sexo, ¿no te violenta la palabra? Bueno pues te lo explico de otra manera… Cuando un hombre conoce a una mujer y estos se gustan, sucede algo que llamamos…
- ¡Tampoco soy un idiota!
- Pero es justo lo que se necesita, ser un poco bruto para llegar al fondo de todo esto, animalizarse hasta donde nos sea posible. Dejar arrumbado el corazón en un sitio de difícil acceso, en un agujero mugriento y olvidado. Mira, rápido, antes de seguir con todo esto te cuento una anécdota, de pequeño, en la escuela primaria creo que en el tercer grado, en esos cursos de sexualidad que imparten los colegios privados, nos mostraron un colorido video que iba sobre ¿cómo nacen los bebes?, con alegres muñequitos de caricatura, la pareja del señor bigotón y la señora hacendosa y sonriente tomados de la mano. Entonces –después de explicar el cuerpo con eufemismos y con ilustrativos diagramas de los genitales- mostraban dos piezas de un rompecabezas. Las piezas se unían y formaban la imagen de un bebé rollizo y saludable, como los de los anuncios de pañales. Así los padres de familia –en la semipenumbra de la proyección y antes de que Miss Lucy procediera a la parte de preguntas- tomaban a sus hijos de la mano y les daban un cálido abrazo, complacidos en el fondo de no tener que ser ellos quienes explicaban ese cruel episodio, “la reproducción”. Ojalá las cosas fueran así de sencillas ¿no crees? Dos piezas de rompecabezas que se unen así nomás. Porque hacer el amor es otra cosa, al menos eso dicen los más exquisitos, ¿o no? Oye, sé que hablo demasiado, detenme cuando lo juzgues pertinente. ¿No te molesta? Bueno, esta bien, continúo entonces. Y meter a Dios en el asunto se vuelve aún más complicado, surgen términos horribles como “la fornicación” y “la fidelidad”, el verbo favorito de los muchachitos de trece años, “la masturbación”, la conjugación indigna del verbo en la primera persona del singular, ¡Yo me masturbo!, ¡Ah! Que cosas feas… Al fin y al cabo todos somos infieles, andamos cocinando aventuras en nuestra cabecita cochambrosa, nos calentamos igual con la actriz que está en boca de todos y ellas siguen fantaseando con esa noche loca, loquísima, de pasión ardiente. ¿Es patético no crees?
- Es denigrante tu manera de ver las cosas. Hay ocasiones, y reconozco que son pocas a lo largo de la historia, en que brota un amor genuino, una relación entregada, incondicional, como en las historias de caballería. No por eso dejan de existir los problemas y las intrigas, pero… llega un buen día en la vida en que no te queda otra opción que decidirte, crees o no crees, es imposible estar chapoteando en la especulación, hay que aferrarse de algo o de alguien.
- ¿De un perro tal vez?
- ¡No digas estupideces!
- Pero si lo digo con seriedad, es una buena alternativa si no quieres perder la cabeza. Además, nos estamos desviando del tema, es el sexo lo que está sobre la mesa muchacho, yo jamás invité al amor a nuestra charla. Es penetración dura y directa de lo te estoy hablando. Fluidos viejo, el puro instinto sin tapujos ni remilgos. La ansiedad que sentiste por primera vez al ver una mujer desnuda, tus primeras erecciones, la desesperación que seguramente tuviste por meter a tu apestoso amigo en algún húmedo orificio. ¿Suena grosero verdad? Poco delicado… ¡Pero no es así! Es la mera realidad amiguito, o vas a venirme con cuentos de que a los catorce te masturbabas con versos de Ovidio en la cabeza. O que sudabas como cerdo pensando en el amor de tu vida, por favor. ¡Mentira y más mentira! Te manoseabas con el recuerdo más fresco de unas nalgas o con un recorte sucio de revista. ¿No es cierto? Que quede claro que yo hablo por ellos, nunca por ellas. No quiero ni imaginar las implicaciones del himeneo. ¡Fuaaa! Se me pone la piel chinita nomás de pensarlo. No voy a negar que he tenido malos tragos en esta cuestión, la del sexo me refiero, pero eso no me impide abrir la bocota y gritar mi opinión a los cuatro vientos.
- Yo no he dicho nada. (continúa)

Carta

2007-07-28T08:59:00.000-07:00

Mis queridos amigos:
El hombre va al encuentro con sus Dioses. Descarga su ira con los troncos impasibles del bosque. Se lucha y se pierde, nos derriban las estrellas a golpe de ojo y lo que importa es la batalla, la guerra. Se derrama sangre, se liberan miles de conejos en honor a un guerrero, y regresa el veterano. Las guerras se pelean con pocas armas, con miserable condescendencia y mucha valentía. El arte del levantamiento es un reflejo de lo amorales y bestias que al final somos. Yo por mi parte, mis queridos hermanos, voy al campo de batalla, a la lucha infernal con los demiurgos, me llevo todo lo poco que tengo. Piensen en mí como un caballero honorable que lucha hasta el final, y que seguramente se entregará a la muerte ante mil demonios que sin duda lo devorarán a colmillo limpio. Parto a la guerra por que así lo deseo, no llevo armas, no tengo la condición física, no sé estrategias ni conozco al enemigo, pero el honor mis amigos, el honor es con lo que cargo, la humildad de mis miserias será mi alimento. Necesito de su comprensión y sus consejos, de su pañuelo blanco para despedirme en el puerto y las palabras correspondientes para desearme un buen viaje al inframundo. A mi regreso, si es que sucede, mostraré orgulloso mis heridas de guerra, mi locura de haber visto al enemigo y tal vez derrotado o triunfado pero siempre como un buen veterano. Saben bien mis buenos lemures, que es mi destino, mi fracaso y mi camino, llevar la paz y dejar las tripas si es posible. Los llevo en mi baúl y en mi pecho, los pensaré al centro de una terrible matanza y tal vez les escriba de nuevo para darles mi oraciones. El hombre queridos, el hombre es la principal herramienta de los Dioses, jugamos papeles absurdos que al final nos hacen llorar, gritar y balbucear himnos nacionales. Así, los dejo, esperando sus buenas intenciones y comprensión ante tan arriesgada hazaña, pero ustedes que me conocen como el polen a los pétalos, deben de saber que es mi naturaleza, mi propia guerra y mis últimas fuerzas para dejar de pensar en el pasado y en el futuro, porque en la batalla, sólo hay un día y es el que estás viviendo, sobre vivencia. El guerrero no se oculta, se interna en las más terribles formas y deja sangre, extremidades, sueños, glorias, miedos, es por eso que quiero luchar. Entonces amigos, levanten sus manos al aire y griten para despedirme. Se avecinan momentos de guerra. Los amo, y que el cosmos decida de nuestras fortunas. Así se han levantado imperios. Queda siempre de ustedes, su guardián, su amigo, su hermano, y con todo mi amor, me voy silbando aquella melodía que alguna vez bailamos en la sábana de una noche violenta.

Monje loco muere solo. (Fragmento)

2007-07-26T15:33:00.000-07:00

para Warpola, naturalmente.

Le pedí a Grimchka que al menos me dejara fotografiar el gigantesco salón. La halterófila, mirándose con tedio el reloj de pulso, me dijo que gozaba sólo de diez minutos, pensé en que la pantagruélica monja era en realidad muchísimo más humana y comprensible que monseñor, quizás fueran verdaderas aquellas ficciones de Arthur C. Clarke sobre el desastre que ocasiona el mezclar los sentimientos y las computadoras, pensé. La biblioteca había sido convertida en el restaurante del Hilton; pero ahora regresaba a ser lo que era pues, como casi todo el monasterio, también estaba llena de andamios y personal concentrado en la restauración. En este caso eran los monjes, en su hábito gris y encapuchados, quienes andaban de aquí para allá cargando torres de ejemplares con cubiertas en cuero y devolviéndolos a su sitio original. Increíble, aquella biblioteca tenía todos los textos posibles en donde se mencionaba, aunque fuera una sola vez, la palabra "diablo". Me acerqué a uno de los monjes que estaba atrincherado tras muros de libros, tenía un ejemplar abierto a un lado suyo y copiaba datos a un ordenador portátil, sus ágiles dedos tecleaban velozmente con largas uñas. Le pedí al monje si podía echarle una ojeada al texto que estaba usando y me respondió afirmativamente, se apartó del teclado y dio la impresión de que se tomaba un descanso, se pasó las uñas largas por su enrome barba, más que un monje parecía un nigromante de antiguos cuentos rusos. El libro era una guía de turismo sueca de los años cincuenta, estaba abierta en la página que hablaba sobre el monasterio de Kaschckar, había fotogramas de la capilla principal, la arquería de las habitaciones y la biblioteca, un fenómeno sumamente extraño y borgesiano. El monje encendió un cigarrillo y me ofreció, eran Príncipe de Zanzíbar sin filtro, fumamos. Le pregunté si hablaba mi idioma y me dijo que no sólo el mío sino veintiséis más, aunque sólo doce de ellos los dominaba a la perfección –don de lenguas –dijo echando una bocanada de humo. Le tomé una fotografía y saqué mi grabadora, le pedí permiso al monje para hacerle una entrevista, accedió contento. Se llamaba Horatius Warpola y era Magíster de Clerecía, le inquirí sobre su más personal postura frente a la construcción de Zigurat. –Iniciará muy pronto la construcción de Zigurat –dijo el monje acariciándose de nuevo las barbas –el edificio más alto que la humanidad haya visto –luego acercó demasiado su rostro al mío y me habló ensanchando la mirada, eran los mismos ojos desorbitados que yo imaginaba en Don Quijote –Zigurat alcanzará los cielos –y la larga uña de su índice señaló las alturas –pero los ángeles la destruirán con venganza pues la Bestia ronda la Tierra. ¡Ay de la Tierra!, pues la trompeta del ángel sonará tres veces…, –interrumpí al monje –no, no Magíster Warpola, hablo del Zigurat que levantará el Rexh a las afueras de Hermes, ¿ha usted oído hablar de eso? –y el monje arrugó las líneas de la frente y dijo luego tocando la punta de mi nariz con su uña de brujo –ese Rexh diabólico, no había hecho nada semejante desde que venció a Teodorico en las riberas del Krungsvlovo, ¡cuatro mil hombres! –exclamó abriendo ampliamente la boca y enseñando una dentadura amarillenta –si ahora tuviéramos gente como el general Zatinpa, ¿qué sería de nuestros hijos? ¡oh Señor, qué sería de ellos! –el monje se paró y dio un par de vueltas sobre su propio eje absorbiendo casi medio cigarrillo de un golpe, luego puso las manos sobre el escritorio y se inclinó hasta dejar de nuevo su rostro a centímetros del mío, me aparté esta vez porque arrojó el humo directamente sobre mi cara –las capitulaciones de Salustia condenaron a Zatinpa a morir por descuartizamiento de caballos –dijo el monje con cierto terror -¿sabe usted?, los músculos axiales se desgarran tanto que la red nerviosa sufre un colapso, llega un momento en que el dolor es tan intenso que uno ya no siente nada, como cuando queman a alguien en la hoguera. ¿Ha visto a alguien chamuscarse en la hoguera? –la entrevista terminó porque sentí la pesada mano de la giganta tocando mi hombro. Me despedí del Magíster Warpola y le di las gracias; pero éste no atendió, se quedó disertando solo acerca de las horrible muerte del general Zatinpa –un temible Gólem de los pantanos, un ángel exterminador –decía agitando los puños en el aire. Cuando dejaba la biblioteca escuché que gritaba para sí mismo -¡Cuatro mil hombres a las riberas del Krungsvlovo! –y entonces comprendí que tal vez, en el fondo, no había diferencia alguna entre los vagabundos de Monstadt y los monjes de Kaschckar, salvo el lugar en el que se hallaban y las lecturas que habían hecho.

El recuerdo de las granadas

2007-07-25T08:20:00.000-07:00

Para el cómo de todas las cosas...

las respuestas están en nuestro plexo

Según el calendario lunisolar, la primera princesa imperial Nagata no Ōiratsume no Miko, mandaba un cultivo de sangre guerrera a las tierras perdidas del lejano Osaka. Justo ahí se formaban constelaciones de brillantes granadas, resplandecían al viento que muchas veces llegaba de occídente y se instalaba en las ramas de algún Norikomi para mantener la apaciguada fórmula que la tierra naranja necesitaba , y así hacer crecer de una a una las granadas imperiales. La Princesa era una franja de belleza que ningún hombre sobre la tierra era capáz de soportar, en cambio, esa belleza se estimaba según las tonalidades de sus vestidos, las transparencias en su escote que dejaban asomando dos pequeños y sagrados senos que se perdían con el firmamento de los luceros; era, sin duda alguna, la tierra incultivable, que ya escrito en el Kojiki y el Nihonshoki, el pecho de la primera princesa imperial Nagata, era la vida misma de la Granada del Guerrero, y todo aquél que en vida, sembrara la Granada sangrienta entre sus dos senos, la tendría en su lecho para toda la eternidad. El tiempo gregoriano montaba lunas medias en el cielo negro, las ranas aumentaban de ritmo a cada noche rojiza. La princesa controlaba los cultivos de granada desde el palacio que se levantaba como firme montaña al centro de dos casacadas verdes idénticas. A cada noche más sangre guerrera para el campo, las tierras se pintaban de un rojo oscuro, un paisaje infernal que se rumoraba era imposible vivir después de haberlo visto, la sangre luchada era sagrada. Las granadas llegaban al palacio y al pasar de las fugaces, las pequeñas frutas antes verde-amarillo, iban pasando de rosadas a púrpuras, de púrpuras a violeta, de violeta a rojas como la sangre misma. El consejo imperial sabía que de la sangre combatida se alimentaba la princesa mientras miraba el campo rugiendo a la tarde. Nagata terminó de complacerse con sus granadas, que de voz de alguna concubina que pudo en una mañana nublada robar una y probarla, eran de una exquisitéz y una jugosidad majestuosa. Los grandes morían por su emperador y su tierra, y el sabor de su fuerza, debilitaba a la princesa a cada estación de hoja malquerida. Se supo de una pintura casi mil años después, una pintura con tantos rojos que dolía, en la que se veía a una hermosa princesa nipona, sembrar en su pecho una semilla ensangrentada, del pequeño y blanco pecho salía un inmenso granado dando una única fruta. Dentro de áquella había otros cientos de pequeños frutos, tan rojos como el infierno y tan jugosos como la belleza de Nagata, el precioso nido dulce alimentaría al Imperio por dos mil años para así conquistar a los otros pueblos.

Saul Galo

2007-07-22T16:22:00.000-07:00

Con motivo de las celebraciones del centenario del natalicio del artista plástico andeonimbano Saul Galo (1907 -?), la Casa Neonida publica su colección personal de miniaturas gráficas; tales nano - retratos de ingenio plástico conforman parte del proyecto Galiano: Blonde over Blonde: People between Kapos & Montecarlo. Las últimas cuatro imagenes (correspondientes a los miembros del ateneo) fueron realizadas por el artista durante su estancia en la noble finca.

Placa A: Saul Galo, Galo the fab Gambler. (Autoretrato - 1945) 299 x 299.

Placa B: Saul Galo, Madame Swan (Any blonde lady in Kapos Virginiana - 1948), 299 x 299.

Placa C: Saul Galo, Nemo the capitan (Verne furniture&characters - 1952), 299 x 299

Placa D: Saul Galo, Antoniux dae Kgargaria, 299 x 299 (1968)

Placa E: Saul Galo, Giussepe Rex dae Komandrovia, 299 x 299 (1968)

Placa F: Saul Galo, Geratho dae Andeonimba, 299 x 299 (1968)

Placa G: Saulo Galo, Horace Warpole, 299 x 299. (1968)

Ocurrencia...

2007-07-18T10:42:00.000-07:00

(Impacto de nube cirriforme)
En subsidencia sanguínea

Ocurre que hace tiempo no encuentro un buen par de palacios, que mis sombras se encierran en un prisma transparente y de malicia cansina. Que al despertar, mi terapeuta cancela nuestra cita para arrogarse por la borda de un árbol enorme. Inmediatamente transpiro los dolores de garganta, las taquicardias espesas y la tristeza insomne. También ocurre que las flores se esconden de mi olor agrio, que me gustaría dejar de temblar cada vez que las montañas escriben mi nombre con sus avalanchas. Y cada vez que enciendo un cigarrillo, el fuego se dispersa entre mis labios de tanto hablarte a escondidas. Los libros se detienen en cada imágen púrpura, las canciones se repiten cuando suena un violín y las estrellas rasguñan el universo con enigmática geometría. Mis sueños ya no son sueños, son esferas recurrentes del color de tu vestido, es el despertar a media noche con la seguridad de derretir mis dedos entre tus cabellos. Consuelo a mis demonios con poemas frescos, con la claridad latente de que el tiempo se va al ritmo de mis movimientos hiperactivos. En los cines y en los teatros ocurre que los actores me son indiferentes, pájaros de lino que se alumbran con líneas pomposas. Lamento a los viejos y a las mandarinas, espero indeciso que anochezca para cantarme una canción de cuna. Me pienso en el oleaje helado, en las cumbres derrumbadas de unos Alpes tristísimos, sin embargo las nubes cirriformes me lamen las heridas, la sangre tan oscura que proviene de mis gestos lapidarios. Así ocurren los días, las estaciones, los recuerdos...al bochorno de mis miserias. Y falsas esculturas mostrando una existencia catatónica, deprimida y ya olvidada. Ocurre que me asombro de estar en movimiento, y así, mirar contemplativo el crecimiento de las torturas.

Larva Fecal & The Neonida Lemur

2007-07-16T08:32:00.000-07:00

Después de catorce años desaparecidos, Miller Asturias, Roberto Cansino y Gris de Ávila, regresan a los escenarios con su nueva producción discográfica; -"Por el culo tour voy a dar" Mejor conocidos como "Larva Fecal", este trío de virtuosos del metal, están listos para satisfacer los oídos más exigentes con títulos como; por el culo te voy a dar, ojete descomunal, papa pederasta, comeme el prepucio que lo tengo sucio, baladón hardrockero de mi miembro en tu agujero, entre otros... Se presume, habrá una firma de autógrafos en los baños públicos de la Col. Jardín, además Miller Asturias -voz principal y líder de la banda- prometió a sus grasientos fans, firmar los autógrafos con su propia mierda. Por otro lado, The Neonida Lemur Proyect piensa alternar con ellos en una única presentación "necro-fetal-proto-anal", noche que promete ser una de las más grandes en la historia del underground hispanoamericano.

Sus éxitos: Por el culo te voy a dar... y "la mas guarra de la tierra, la más puta del planeta"

Fragmentos de una ola poco surfeable

2007-07-14T06:00:00.000-07:00

(Golpe de aguja espiriforme, en un mosaico de espalda)
para lamentarse en toalla, noviembre 1996

Sin quererlo nos habíamos encontrado de nuevo, -a fuerza de espuma o simples hechos océanicos- las sombras jugaban al escondite con el plenilunio y ella con un modo de avispa se posó en mis hombreras. A mano tendida y saliva en labio me obligó al café con lácteo que tanto tomábamos juntos en el piso de Val Paraíso. Sus formas siempre de mar, olas del Atlántico introvertidas, el juego de picarle la nariz porque le daban cosquillas, y más pasajes que de golpe burbujeaban en mi cabeza mientras ella removía con dulzura sospechosa su café. Fueron múltiples cosas o tal vez sólo el hecho de que en aquella terraza me llegaba una extraña sensación de querer ser abrazado, por ella. Algunas veces nos montábamos en el muelle con una suspicacia meticulosa, le besaba sus homoplatos hasta dejar una forma espiriforme sobre su piel, notaba como se erizaba al tacto y la brisa que era sal en sus poros me dejaba un sabor a desierto en mi boca. Y las arañas que sabía me aterrorizaban, arañas de muelle, marineras de ocho patas, las cogía sin titubear hasta lograrme un desmayo, ella me despertaba con un beso en cada ojo y silbando una canción desconocida. Después nos fuímos a caminar por el borde de la arena tibia, en donde al final del mar se veía la línea perfecta del horizonte. Por un momento pensé en coger su mano y posarla sobre mi pecho, decirle aquí estoy contigo a corazón espectante y besarle en el hombro, su borde tostado. Me dijo hasta pronto, intercambiamos números postales, sabía que nunca iba a volver a verla, entonces en un despliegue inoportuno le grité mientras se alejaba, grito al oleaje, grito de medio sol en el centro del mundo -¡Siempre serás mi momento!- En su caminar exacto se alejó sin voltear, seguramente pensando en mí ahí de pie, juzgado por las nubes que se alejaban hacia la ciudad. Recordé nuestros despertares a media mañana y decidí darme un baño en el mar, era turbio, una caricia salada y espumeante que recorría todos los cabellos de mi cuerpo.